Sobreviviendo de la creatividad del pasado...

             Posiblemente la aportación que haga hoy al "Blog" sea una tremenda tontería.
             Llevo una larga temporada sin escribir obra nueva, algún que otro artículo de opinión, mis intervenciones en este portal y poca cosa mas...Quiza esté descansando mi masa encefálica para mas adelante volver a mi mundo de ilusiones oníricas y continuar escribiendo la segunda parte de "Olaitz" cuyo título es "El viaje incierto de Olaitz".
             Estoy sobreviviendo de la creatividad del pasado...Pienso que es bueno divulgar la poesía de la que he alimentado mi "Ego" durante estos años, y es por eso que voy a insertar una serie de cortos poemas que escribí en el verano del año 2.000. Una vez hice un recital en el Café del Centre con este breve poemario, alguno se publicó en la revista ¡hasta siempre! pero son de los mas desconocidos y menos divulgados de todo lo que he escrito.
            Me gustaría que los escritores no temieran a su obra del pasado, aunque a veces se quede desfasada con la actualidad imperante...Conforme el "Blog" vaya avanzando iré transmitiendo mis temores a esa obra de antaño, no por ella en sí, si no porque hoy en día alguno de mis poemas quedarían mal parados con la sensibilidad cursilona de estos últimos tiempos.

                                      Se nos gangrena la palabra
                                      cuando nuestras lenguas envilecen a estopa,
                                                                                                        se secan,
                                      dejan de poseer humedad,
                                      no expresan la voz de sus poseedores
                                      que intentan gritar a desespero
                                      pero se apagan
                                                              como brasas en medio de un chaparrón.

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                                     Verano
                                                triste verano
                                     de cuerpos ateridos
                                                insensibles a la pasión
                                     cuando el fuego socarra la piel y carne
                                                y destroza
                                     la mirada tierna del invierno.

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                                    La mirada aviesa y fría del fraile
                                    se acopla,
                                                   hipnotiza
                                    a la mirada perdida y exortizada
                                    de un niño tembloroso
                                    que le gustaría arrancarse su piel
                                                                                     con cilicios de sangre.


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                                   Nos arrancarán los ojos
                                   y en el atardecer jugarán a los dados con ellos,
                                   besarán las pupilas,
                                   cantarán la apuesta
                                   y los arrojarán al suelo.


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                                  Nos joderán con sarmientos,
                                  las cepas no elaborarán uvas para txacolí,
                                  las arrancarán con sus callosas manos,
                                  harán una fogata infernal
                                  no para calentarnos a fuego,
                                  si no para arrastrarnos
                                  por un lodo vertido en charcos,
                                                                                 helado y odioso.


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                                Se sonríe el espasmo de la triste muerte,
                                se sonríe,
                                se inquieta,
                                agarra con sus manos un retal de satén negro
                                lo besa,
                                lo lame,
                                lo mordisquea,
                                se lo anuda al cuello
                                y con pasión electrizante
                                                                     de lengua a lengua,
                                ahoga
                                          a la muerte alegre.


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                              Se me derretirá
                                                     el tuétano de mis huesos
                              y por mas que grite,
                              por mas que me lance al vacío
                              no lograré evadirme de los tentáculos de fuego.


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                             Soy feliz escribiendo,
                                                             muy feliz,
                                                 ¡Cacho cabrito!
                             ¿Porqué sufres?
                             ¿Porque justificas la felicidad con un alarido?.


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                               Soy un individuo
                                                        con pies, manos, cuerpo y razón,
                               soy consciente que pertenezco a un pueblo
                               pero me debo a mi mismo,
                                                     a mi egoismo,
                                                     a mi ilusión,
                                                     a mi pasión,