martes, 27 de junio de 2017

CARLOTA CORDAY, JUSTICIERA DE UN REVOLUCIONARIO (Monólogo Patológico – Sinfónico - Literario)

                                                    TEATRO

                      CARLOTA CORDAY, JUSTICIERA DE UN REVOLUCIONARIO
                                       (Monólogo Patológico - Sinfónico . Literario)


        ¡Magnífica , valiente y poderosa Eli Tremiño metiéndose en la piel de Herminia.



    HERMINIA: (Es sumamente mayor, con aspecto de mujer de la alta burguesía venida a menos. Está sentada en el suelo y viste llena de trapos de distintos colores, llevados con gran distinción. Su cabello lo cubre un vistoso tocado parecido al de las sibilas griegas.
Al lado de Herminia habrá un cochecillo de niños antiguo, de esos que llevaban capota, lleno de cachivaches y ropajes, en el costado un pequeño letrero con un mensaje: Carlota Corday la justiciera del revolucionario Marat.
Aparecen sombras chinescas en el foro del escenario mientras suena música clásica de Wagner.)

         .-¡Anda ya!, ¡Que me tenéis frita, ¡Iros al infierno perros vagabundos!, ¿Queréis regatearme a mi quince pesetas?, ¡Ni que fuerais ropavejeros!, si queréis rubio americano, ¡Pagarlo!, y si no, al estanco a apechugar con los impuestos (Desaparecen las sombras chinescas)...¡Ja ja ja ja ja ja ja!, ¡Estos jóvenes!...Yo, ya no soy tan joven, ¡Aunque de mente, si que lo soy! que la tengo clara y lúcida...pero de cuerpo soy un auténtico vejestorio. (Se palpa las piernas). ¡Ah! ¡Con lo que yo he sido!, piernas mas finas no las ha habido, ahora las tengo llenas de celulitis, verrugas y varices, apenas puedo andar...Menos mal que la Carlota me alegra un poco la vida que si no...
           La cuido mucho a la pobre, está tan cascada como yo. ¡Ni que decir tiene, que es mucho mas joven!, pero es una verdadera desgracia. ¡Está mal!, ¡Mal!, ¡Mal!, no le faltan detalles en cuanto a males y achaques, chirría por todas partes, ¡Tiene tosferina!, ataques de migraña y hasta cáncer, ¡Si, cáncer! que la pobre está muy mala. A veces le da el taque de polilla y está todo el día ¡Gri gri gri gri gri!
          La Carlota siempre me ha acompañado a todas las partes, nunca me ha fallado ni me ha faltado al respeto...¡Al contrario!, ¡Que me ha querido como si yo, fuera su madre!...No como mi hijo, ¡El muy sinvergüenza!, una vez que lo tuve criado con carrera universitaria y colocado en la vida, como tiene que estar un buen hombre, coge se marcha de casa, se liga con dos mujeres ¡A las cuales mantiene!, y su madre, aquí, en esta esquina vendiendo tabaco como una vulgar cerillera...¡Las vueltas que da la vida! ¿Quién lo iba a decir?..¡Ahora!, él es muy bueno, todos los meses me visita, ¡Si que me visita, si!, el día cinco de cada mes, cuando cobro las quince mil cochinas pesetas que me paga el estado para lavarse la cara de la pobreza enquistada que hay en la llamada tercera edad...Eso de tercera edad suena demasiado finolis, porque en la realidad es que ya somos viejas y no servimos mas que para dar lata.
         Nada; pues mi hijo llega todo cariñoso, aquí a la esquina, me da un beso en la frente, me recoge las quince mil pesetas, diez mil se las guarda para vacaciones, el resto me las invierte en tabaco para que no deje de trabajar...¡Ale!, ¡A vender!, ¡A vender!, ¡Y a vender! (Cambia de actitud.)
        ¡Tabaco americano!, ¡Tabaco laigh!, ¡Tabaco sin nicotina!, ¡Tabaco que no produce cáncer!, solo produce asma crónica y cataratas permanentes...¡Aaaaaaayyyyyyy! ¡Mechachis la mar salada!, ¡Aaaaaaaayyyyyyy!, ¡La madre que la parió!, ¡Desgraciada!, ¡Aaayyyy! ¡Una hormiga! una hormiga que me sube por la entrepierna, ¡Aaaayyyy, la condenada!...¡Jajajajaja!, ¡Ah, que me hace cosquillas!...pero...¡Que barbaridad!, ¡Jijijijiji!, ¡Que no puedo mas!, ¡Aaahhhh!, ¡Que me pone cachonda!...¡Hay!, ¿Por qué no pasará un buen mozo por aquí?, para que me quite la hormiga...¡Jijiji!...¡La condenada!...(Intenta meterse la mano por la entrepierna)...¡A ver si la cazo!, ¡Oh, que mal bicho!, ¡Al fin! (Estruja la hormiga con los dedos)...¿Será posible que tenga sensibilidad todavía?, ¡A mis años!, ¡Anda ya!...¿Ahora, quiero vivir de ilusiones?...¿Cuándo fue el último?, ¡A lo que llega una en la vida!...ya ni me acuerdo, ¡A ver!...¡A ver!, jajajajaja, déjame que me ría...¡Hay que gracia!, ¡Lo basto que era el cabrón!, pero fue muy bonito y refrescante...Hacía tres años que había perdido la regla, y me llega un chulo-facha-cuarentón a hacerse el gracioso conmigo, me mostré esquiva y le di a entender que me había forjado y la realidad es que le seduje como a un vulgar crío quinceañero...Cuando terminó y se vio desnudo de medio cuerpo para abajo, ¡Casi le da el telele del susto! y me dio una pesada lección de moralidad, de buenas costumbres y de ¡Arriba la patria!...yo, le contesté; ¡Si!, ¡Que si!, ¡Arriba la fulgencia!...¡Uh, como se enfadó! ¡Que barbaridad!, entonces estuvo a punto de violarme dándome con la fusta en los riñones...¡Uh!...¡Uh!...¿Y sabes que digo ahora?, ¡Que ni patria!, ¡Ni pichorras!, ¡Arriba la fulgencia!...
        (Acaricia el cochecito)...¡Mi Carlota Corday!...¿Recuerdas lo sensible que yo era?. Mi madre a pesar de ser una auténtica cazurra, me educó con una sensibilidad especial...¡Oh pobrecita!, ¡Que buena era!, siempre me decía que tenía que ser una auténtica señora, y ella lo consiguió con auténtico esmero, todo lo que tuvo lo empleó en mi educación. Me enseñó a no ser mal hablada, no empleaba delante de mi una sola mala expresión, ni un solo taco...Los tacos los empleaba para pelearse con mi padre...Mi padre era poca cosa ¡No valía un calzoncillo!...y ella ¡Le arreaba unas palizas...!, nunca supe entender el por qué de esa convivencia...para ella debió ser infernal...o quizás; se querían de esa manera, a base de trancazos y vocablos malsonantes, discutían y volaban todos los cacharros de la cocina...¡Que carácter tenía mi madre!...Yo, salí a ella, y ya desde jovencita, no tengo nada que envidiarla en cuanto a genio.
       (Vuelve a sonar música sinfónica clásica y Herminia se irá quitando los trapos de la vestimenta muy lentamente, cambiando de imagen. Su transformación será el de una mujer de unos cuarenta años elegante y exquisita. Continuará a su lado el cochecito lleno de cachivaches.)
       ¡Me voy Leandro!, ¡Me voy!, hasta aquí han llegado las discusiones, las peleas...¡Cuando algo no funciona, lo mejor es cortar por lo sano!. (Se mueve nerviosamente)...Llevo dos años contigo, he tenido dos maridos y tres amantes...¡No me importa volver a quedarme sola!...Estoy histérica ¡Canalla!, ¡Histérica!...Me has robado los dos mejores años de mi vida, en vez de disfrutar contigo como una zabarcera podría haber disfrutado delicadamente con varios jóvenes de mi compañía.
       ¡Ahora!, ¡Ahora!, cuando menos me lo suponía me sale celoso ¡Celoso!...pero ¡Que barbaridad!...Yo...con lo fiel que soy...mientras estoy con un tío, nada mas que por respeto ¡No me voy con nadie!...¿Me entiendes?...Eres un pedazo de mameluco...ya sé, que te molesta mi trabajo de actriz, pero mira por donde me conociste siendo una estrella ¡Una estrella!...y ahora no voy a dejar de serlo por tus celos...He disipado todo mi dinero contigo, me he peleado con mi hijo...¿Qué mas querías de mi?...anda dímelo, no te quedes con las ganas...¿Qué dices?, ¡Estas loco!...¿Qué le dedico mas tiempo al teatro?, pero ¿Qué te habías creído? ¡Chulo de mierda!...¿Sabes que es para mi el teatro?, ¿Lo sabes?...Para mi, el teatro es la savia de mi sistema nervioso, la sangre de mis venas, el aire de mis pulmones y el prana que recogen mis puntos de energía, ¡Es mi mejor amante!. Cuando se produce esa fusión con el espectador, que todos los trabajadores del teatro conocemos ¡Yo, me orgasmeo!, ¡Si, me corro de gusto!, ¡Soy una ninfómana del teatro!, ¡Adoro al teatro!.
       (Mete todos los cachivaches amontonados en el cochecito y hace ademán de marcharme con él).
       ¡Ale, Carlota Corday! otra vez a mudarnos de casa, de lugar. Siempre los cómicos de un lado para otro, siempre las actrices de sitio en sitio disfrutando con su arte. Ahí dejo otra aventura amorosa, otra aventura libertaria ¡Si, libertaria! porque toda nuestra piel, Carlota mía es: Pura libertad, puro libertinaje. ¡Pura diferencia de la mediocridad del mundo!.
      (Nuevamente vuelve a sonar música clásica, Herminia dará vueltas con el cochecito alrededor del escenario...En un momento dado, irá retirando todos los cachivaches y ropas del cochecito y los irá dejando armónicamente por el escenario. Deja de sonar la música, Herminia se coloca en el centro del escenario y cantará un tango a "capela" con aires de gran estrella.)
     (Suenan los lloros de un bebe)
     ¡No llores mi pequeñín! (Mece con gran soltura el cochecillo)...¡No llores!, papá no gritará mas, de eso ya me encargaré yo...(Mira hacia adentro del cochecillo)...¡Si!, ¡Burrito!, ¡Burrito!, ¡Burrito!, ¡Ah, que pequeñín eres! (Toma al bebé en sus brazos) ¡Me da miedo cogerte!, tengo miedo de romperte...Papá es malo, ¡Eh!, grita mucho...(Alza la voz)...¡A todas las horas está borracho!, ¡Es muy revolucionario él!, dirigente político de un partido pseudo-izquierdista, ¡Ya!, eso se lo creerá él...(Deja a el bebé otra vez en el cochecillo)...¡Todo el mundo te admira!, ¡Todo el mundo te respeta!...Eres un conocido líder, ¡Líder!, defensor de la dignidad del hombre obrero, ¡Y de la obrera! ¿Qué?...Eres un machista, querido mío. Deberías de defender la dignidad de tu propia casa, ¡De tu propia mujer!, ¡Sí!, ¡De tu propia hembra!...porque si para ti, soy sola una hembra, al menos deberías de tratar como tal, con sensibilidad y con buen gusto...¿Te das cuenta como trata el perro a la perra cuando está en celo?, así al menos me deberías de tratar, ¡Así!, el perro le lame la vagina para poderla penetrar sin violencia ¡Tu, me golpeas, querido mío! ¡Me golpeas!...Eso solo lo hacen los malos machos, los machos que dudan de su condición de hombres...¡Y no se te ocurra volverme a pegar!...Aquí en el cochecito está mi hijo y mi propia dignidad...¿Qué es hijo tuyo también?...¿De qué?, me quieres decir ¿De qué?...Es mío, solo mío. Es un producto de mi amor, de mi organismo...Tu, ¿Qué pensabas?, ¿Qué te habías aprovechado de mi?...He sido yo quien te ha utilizado...¡Yo!...¡Yo, he utilizado el manubrio del macho, para que se produjera el milagro de la concepción en mi organismo!...Tu, no eres el padre...¡Yo!, te he utilizado como macho...(Vuelve a llorar el bebé)...¿Cómo no vas a llorar, hijo mío? ¡Con este panorama!, tu padre no reacciona ante mis insultos, me debería de matar. Desde que me casé con él, no ha hecho nada mas que medrar, ¡Vivir a costa de mi éxito como actriz!, ¡Es incapaz de hacer algo por si solo!, por eso se escuda en una falsa lucha política...¡No sirve para otra cosa!...Quiere revolucionar el mundo y no revoluciona ni su propia casa, ni su propia existencia, ¡No tiene huevos!...¡Soy una puta!, ¡Una cortesana cualquiera!. (Vuelve a sonar música clásica)...¡Soy como la Carlota Corday!, la asesina de un revolucionario...Jajajajajaja. (Del cochecillo saca una pistola. Sigue sonando la música. Hace mutis y se oyen dos disparos. Vuelve a escena, cogerá un cartel, escribirá: Carlota Corday la justiciera de un revolucionario, lo colgará en el cochecillo, el niño llorará a moco tendido y ella hará mutis con el cochecillo.)

                                                Fin del monólogo
      
                          

viernes, 23 de junio de 2017

l'Ou com Balla



L`Ou com Balla de: Escolàpies Llúria Barcelona


                                                      A Joan Ramón de Canals

                                                                          A
              
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                                          donde la obscuridad se transmuta en luz
                                                                       Fuego              
                                                          danza entre las brasas
                                                        y ese palpitar que quema
                                                                           a
                                                                           m
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                                         amanecer de versos
                                                                             y el agua tremulante
                                                                                      cristalina
                                     con la fuerza espiritual
                                                                           h
                                                                           a
                                                                           c
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                                                                           b
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                                                                           o
                                 sangre eterna de una cruz
                              cristianismo que se evapora
                                     amanece en un símbolo
                          amor de hombres encabritados
                                                                             manos enlazadas
                                                                             hombros contra hombros
                                                                             rodillas que claudican
                                                                             y el banquete de la iluminación
                                                                   ¡Comunión!


        Poema escrito "A vuela ordenador durante la tarde del 23 de Junio del 2.017, unas horas antes de iniciarse la Verbena de Sant Joan para felicitar a mi amigo y contertulio de las tertulias de la revista ¡Hasta siempre!, en el día de su onomástica: Joan Ramón de Canals.
                
                                          -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-



                                                       

                                                                         
                                                     
                                                                           


sábado, 17 de junio de 2017

Carta abierta a MARCELO DÍAZ, poeta y escultor...


           Viernes, 16 de Junio del 2.017, en El Laberinto de Ariadna, el poeta y escultor Marcelo Díaz, presentó su nuevo libro: Criar la Luz.




          ¡Hola, buenas tardes amigo Marcelo Díaz!, poeta, escultor y alguna cosa mas que desconozco, apenas han pasado 24 horas de la presentación de tu poemario experimental, de formatos inusuales, de pausas intermitentes, de esos puntos que indican final, que susurran pensamiento, de esa escultura que creas a través de versos y de esa luz que crías e iluminas a un alma traviesa e irónica.
          Nos preguntaste: ¿Qué es la eternidad?, posiblemente la respuesta esté en los márgenes de tus libros y en esas maderas que empleas para modelar una obra de arte plástico, de ese huerto que cultivas en el Levante español para cocinar una paella con ritmo de jota valenciana.
          Los poetas y artistas plásticos tenéis la eternidad asegurada en algo tan simple como en una coma para separar un verso de otro y en esa viruta que se pierde al utilizar la garlopa del carpintero artesano.
          E intervine en el debate tertuliano para decir el fragmento final de un poema que recité en la despedida de mis padres en el rito de su incineración.


                                      Mis manos hacen gestos de inquietud


                                       Mis manos hacen gestos de inquietud.
                                       Mis manos tiemblan en la mañana invernal.
                                       Han pasado los días del trabajo,
                                       han llegado las horas de la creación.
                                       De mi mente surgen frases poéticas
                                       y de las fuentes brotan, chorros de aguas cristalinas.
                                       Y mis manos tiemblan, tiemblan y tiemblan,
                                       ¿Por qué?
                                       porque solo tienen temor,
                                       ¡Temor al vacío espiritual!,
                                       temor, por no sentir cerca a Dios.
                                       ¿Qué es lo que ocurre a mi alrededor?
                                       ¿Qué es lo que ocurre en mi interior?.
                                       Mis vísceras saltan al compás de la gaita,
                                       los gaiteros arrancan mi corazón,
                                       ¡Corre!, ¡Corre!, ¡Corre!
                                       en busca del viento y la luz,
                                       no te atrases buscando tu interior,
                                       salta sin miedo, ¡Al vacío de Dios!


          La poesía no es una obra de arte plástico, ni una obra de arte es poesía, pero cuando se enfrentan en las aristas creativas de un poeta y artista se complementan de tal manera que el escultor es capaz de modelar una escultura con letras, frases y versos y un poeta es capaz de crear poemas con la fuerza vibratoria de un cuadro al óleo y de una escultura de madera envejecida por la carcoma que la invade.
        Mi gran amigo el Maestro Artesano Esmaltador Rafael Arroyo, me hace el siguiente comentario: El poeta, el músico crea en el tiempo y el artista plástico y escultor en el espacio.
        Esta mañana, viajando en los Ferrocarriles Catalanes, mientras atravesaba la sierra de Collserola camino de Rubí, he meditado sobre la presentación de Criar la Luz, inspirado por una fuerza que descontrolo he escrito un texto poético el cual voy a intentar configurarlo como si fuera una escultura de letras, palabras, frases y versos.

Entre las olas
                    E
                    n
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             se vislumbra la sangre que corre por la comisura de los labios.
                                         Ideas inconexas,
palpitaciones al vacío,
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                                       n
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                              o
y la cresta burbujante se eleva...
                                                   ...se eleva...
                                                                      ...se eleva...
                                                   Crípticas miradas
                                 ojos azules
   la luz que explota
               ¡El mar se encabrita!
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                                                   l

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                                                                          de los vientos
y un cuerpo humano
                                 flota desnudo
la sangre se pierde entre las turquesas aguas.
¡Zas!...¡Zas!...¡Zas!...¡Zas!...¡Zas!...¡Zas!
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cabalgando a Pegaso,
                                   el Unicornio embistiendo al desvalido suicida
y surge  - surge - surge
                                      la escultura de madera,
                                                                           agua,
                                                                                    luz,
                                                                                          electricidad,
                                                                 esmaltaciones
                                                espaciales.
                                                                                                            C
                                                                                                            o
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                                                                                                            r
                                                                                                            a
                                                                                                            s,
                                                                                           la palabra,
                                                                             el verso
                                                                                          se modela,
                                      se crea la luz
                                      la incógnita mirada del loco,
del verseador,
del poeta que grita:
                                Poema - escultura - amor - ...y arte.

            -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

        No es la primera vez que escribo un poema con este formato ¿Experimental?...Desde principios del siglo XX, desde el movimiento Dadaísta se están moldeando dibujos, esculturas con las letras, versos y poemas.
       Que esta entrada sirva de recuerdo a dos de los grandes, que indagaron en los vericuetos de la poli-poesía: Xavier Sabater y José Manuel de la Pezuela.


       


                              


                         
     
          

domingo, 11 de junio de 2017

Frente al Mediterráneo - Recicl´art Sitges 2.017 -DRAP-ART

                                      Exposición Colectiva en el  Centre Cultural Miramar. Del 8 de Junio al 16 de julio, 2017
(Horario: de lunes a viernes: de 10 a 14 y de 18 a 20 h. / sábados, domingos y festivos: de 11 a 14 y de 18 a 21 h)


       Poema inspirado por la exposición de Reciclaje Artístico y por el problema del Mar Mediterráneo cada vez mas contaminado, no solo por la basura de la actividad humana, la acumulación de plásticos en sus aguas; también por el tráfico y muerte de seres humanos que emigran de conflictos bélicos.
      Largo poema intercalado entre fotografías de la exposición.


                                  ANTE EL MAR MEDITERRÁNEO



No se si pienso

medito

rezo

guardo pleitesía

al rostro del Cristo de Sitges

nariz rota

tarde azul

y los dos mirando al mar



Mar Mediterráneo
de transparentes tonos turquesas
y se enturbia
hematíes de humanos transportados por corrientes marinas
refugio carcelario
mafias traficantes de oprimidos
droga disuelta en los recovecos de la epidermis
y esa contaminación sempiterna
no cesa
oleaginosa solidificación de eslóganes publicitarios
plásticos flotantes
que se hunden en los fangos
inquietan
cebos criminales
y los poseedores del piélago
se envenenan
con los productos inmisericordes de los humanos

una tortuga ataviada con redes
bucea
sale a la superficie movedora a respirar
lanzar un ronquido de horror
y aspirar por unas manos enternecedoras
de ese hombre
de esa mujer
de ese niño
transmutados en creadores de ojos ocres
donde disuelven letras como estas
en materia de arte y reciclaje



Rafael Arroyo Villemur, junto a sus Creaturas Marinas. 


donde los peces abruman al esmaltador

y los fuerza con bombillas perdidas

con hierros retorcidos de un columpio que perece

y esas lágrimas que brotan de un poeta empequeñecido

por la fuerza de la tormenta sinfónica


Obra con materiales reciclados de Genís Hernández

esa alma primitiva
que canta en la madrugada del bosque

gavillas de hierba
hojarasca seca
víbora de Gabón que se camufla
para crear una obra plástica única de fiereza étnica


Jana Alvarez - Tríptico Dream

y esa imagen realista

de un cuento onírico

sutileza arriesgada

opaca

limpia

brillante

ante la mirada inocente de la media luna

¿Y que soy yo?

¿Qué somos nosotros?

simples piezas de reciclaje

de un hombre

una mujer

¡Nuestros padres!

Y de nuestra realidad impalpable

artistas

poetas

lucha

denuncia

orgasmo

lo inútil

lo transmutamos en vida.



         Poema escrito "A vuela ordenador" el día 10 de Junio del 2.017 dos días después de la inauguración de la exposición.
                       -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-