miércoles, 23 de julio de 2014

Chileno - artista plástico, GUIDO BAJAS en la sala FENIX


                                            Y zigzagueaba mi alma
                                             por callejuelas del "Casc Antic" de Barcelona.
                                            Odisea estival
                                             calor
                                             deseo creativo.
                                             Voy
                                             me dirijo
                                              al encuentro del artista,
                                              Raval
                                              barrio chino transmutado en talibán
                                              las meretrices han perdido su alegría
                                              se camuflan en velos erizados como espinos,
                                              tengo miedo de enfrentarme al destino de las mariposas rotas.
                                              Veo
                                              observo
                                                           hombres tiernos
                                                                                    amalgamados con hombres duros
                                               miradas  de encolerizada pasión
                                               sirenas que entrecruzan sus rosadas lenguas,
                                               fornicaciones con destinos ignotos.
                                              Y allá
                                                        allá me encamino:
                                              a la calle Riereta
                                              estrecha humedad alambicada
                                              pequeños formatos
                                              gran creación teatral
                                              Llantiol
                                                          y sala Fénix,
                                              música
                                                         jazz
                                                                comedia
                                                                              magia
                                              y artista plástico encaramado
                                              manchando sus dedos
                                              de carboncillo
                                              Guido Bajas
                                                                    y su mural
                                              donde los ojos de  la conciencia tiemblan
                                               se entregan
                                               a las luciérnagas,
                                               claman por la miradas,
                                               hombres mujeres
                                               que se emocionen
                                               ante los grises creativos
                                               de la "perfomance"

                        -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

       Sensaciones convertidas en un poema, mientras me dirigía a la sala Fénix en la calle Riereta 31 para ver la "Perfomance" del artista plástico Guido Bajas, consistente en pintar un gran mural ante el público durante todo el mes de Julio del 2.014.





       Mientras contemplaba el trabajo y el hacer artístico de Guido Bajas, me impliqué en su "Perfomance" y escribí un poema, esta vez escrito "A vuela bolígrafo BIC de poeta pobre"...Guido Bajas continuo dibujando el mural y yo, le recité el poema que había surgido por su inspiración.


                                         Blanco negro
                                                             grises
                                                                      impactando al alma.
                                        Manos temblorosas del artista
                                        porque va abriendo el espíritu
                                        a líneas de crípticas miradas.
                                        Fuego
                                        muerte
                                        calavera
                                        el poeta escribe
                                        escribe
                                        el artista plástico muestra su obra.
                                        Libélulas
                                        mariposas
                                        creación.
                                        El pintor solo puede ser místico
                                        por su soledad
                                        por su impulso
                                        "Perfomance"
                                        huida hacia sus adentros...
                                        y se percibe su universo...
                                        y se percibe su inquietud...
                                        Lucha
                                        y saxo resonando al unísono
                                        siempre música
                                        aritmética
                                        carbón
                                        poemas que se deslizan hacia la nada.

              -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


A los tres días de editar este trabajo poético, Guido Bajas me envió la fotografía del mural terminado

                                                      

sábado, 14 de junio de 2014

Amigo FELIPE SÉRVULO...entras en el corazón de este "Blog"


                       Poema a una de nuestras musas comunes: MARILYN MONROE



                                                 Apoyas tu pensamiento en tus manos
                                                 manos que reflejan la ternura
                                                 ternura de un equívoco musitado por labios
                                                 labios que besan la aurora
                                                 aurora en la que depositaste tu alma
                                                 alma aterida por el frío que invade tus sueños.

Poema escrito "A vuela ordenador" la tarde del 14 de Junio del 2.014
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


              ¡Hola, amigo Sérvulo!, deseaba que entraras en mi "Blog", no solo en imágenes, o en meras citas de este poeta que de vez en cuando te nombra cuando habla del Laberinto de Ariadna. Deseo que entres en lo mas adentro del corazón de este lugar en el que te escribo. La revista ¡Hasta siempre! fue muy importante para mi, porque me unió poéticamente a innumerables poetas, la mayoría amigos que compartimos.
             Voy a insertar dos poemas tuyos, de tu "Blog" Inventario de silencios, esos poemas en los que me atreví a hacerte comentarios poéticos "A vuela ordenador", al momento, a lo que me transmitían en ese instante de lectura y poesía abrumadora.



                                                   NO hay palabras,
                                                   sino cierzo y nieve,
                                                   el exilio que doma
                                                   y el río de la noche.

                                                   Lejos, por la calle triste,
                                                   la princesa de ojos infinitos.

                                                   Niebla en los sentidos
                                                   y el silencio que la sombra
                                                   entroniza.


Publicado por Felipe Sérvulo El día sábado, mayo 26, 2012

                                          Hablas del Cierzo...
                                          aire que besa la atmósfera de mi Navarra natal.
                                          No deseo hablar de la calle triste...
                                          tristeza me produce cruzar el umbral de las puertas de mi pueblo.


    ¿Un poema?...¿Un pensamiento?...sencillamente mi alma dando alaridos...

    Un besazo a tí, amigo Sérvulo y a todos los que siguen tus letras.

    -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
     26 de mayo de 2012, 21:19


                                                Por poco que recuerdes
                                                verás en mí el rastro
                                               de una historia inacabada,
                                                la estirpe del deseo,
                                                la lluvia en mis párpados.

                                               Y ocurrió que el camino se hizo carne
                                                y la carne amor.


                                               Ocurrió que el recuerdo
                                               se hizo nostalgia
                                               y tú te hiciste palabra.

                                               Pero si conoces mi nombre,
                                               eres tal la noche.

                                               Más tarde, converges en mí,
                                               fluyes exacta y sacias mi sed.
                                               Otra vez eres transparente y más amor.

                                               Y me inventas de nuevo.


La niña de la colina. in-VERSO.
Ediciones de poesía. Barcelona, 2012
Publicado por Felipe Sérvulo El día viernes, abril 20, 2012



                                   Una historia inacabada
                                   un torrente de lava
                                    invadiendo mi estructura física.
                                   Un amor maternal que se diluye por el miedo,
                                    nubarrones paralizando mi ser.
                                    ¿Que alaridos dará la aurora
                                      cuando la tempestad arrecie
                                      y en la lontonanza una historia inacabada
                                      musite "un te quiero" agónico?


    Amigo Sérvulo, tu poema una maravilla de amor y lirismo...El mío: mi corazón conoce las claves de ese desespero que transmito.
    Ya sabes, mi creatividad sale de vosotros, mis colegas poetas y de ese impulso que me hace escribir "A vuela ordenador"...Ya te comente en su día..."Estoy viviendo en un poema"...es decir: En la irrealidad.
    Un besazo a todos vosotros.
    -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
    21 de abril de 2012, 7:58








   

jueves, 12 de junio de 2014

Grande el POETA...¡Grandísimo POETA!...Jorge Novak Stojsic Sarac


             Apenas son las cuatro de la madrugada cuando mi cuerpo se retuerce entre sábanas de franela desgastada por el uso continuado. No me doy cuenta de mis movimientos ni de mi murmullo entre dientes capaces de morder a mi carnosa y delicada lengua, solo vivo un instante inconsciente, me encuentro entre la maleza salvaje y reseca a las orillas de un río con un cauce semejante a una riada de orina que cae sobre un polvoriento suelo ¡Sed! ¡Siento mucha sed!, ¡Necesito beber! y me arrastro para succionar el líquido elemento. Comienzo a sudar con efluvios heladores, el susto paraliza todo mi ser; el físico y el aura de mis sombras ¡Siento unas garras en mis omóplatos! y unas mandíbulas que acarician mi nuca, apenas puedo girar mi cabeza para librarme de ese ser que me tiene paralizado ¡Es un cachorro de león!, solo quiere jugar conmigo, atraparme como mascota de juegos y lametazos, me relaciono con él, rujo al unísono, beso sobre la barriga que cae sobre mi rostro, muerde mis pies, contraataco y muerdo su hocico, lanza un gemido entrecortado y observo la sombra de su madre que me mira con curiosidad y alevosía., mi mirada se clava en la de la leona maternal ¡Doy un alarido!, despierto y el priapismo se desploma sobre la franela remojada por un movimiento espontáneo e involuntario.
            Es hora de levantarse, acudir al baño y ducharse para iniciar la actividad poética y literaria que requiere sacar adelante el "Blog" personal y continuador de la revista ¡Hasta siempre!. Esta entrada está dedicada a Jorge Novak Stojsic Sarac. Recuerdo a un mentor de ¡Hasta siempre!, Florentino Huerga, no sé si Jorge y Florentino se conocieron, si se entrecruzaron en sus caminos. No hay duda son poetas auténticos, de voz, de verdad. Para Florentino, Jorge no hubiera pasado inadvertido, al conocer sus poemas y escucharlo como los dice hubiera levantado su brazo y señalaría su vello erizado por la emoción, diciendo: .-El hombrito...el hombrito...¡Que grandísimo poeta es!.
          A Jorge Novak Stojsic Sarac, le conocí el 26 de Enero del 2.012 en una fiesta literaria organizada por "El Laberinto de Ariadna" en el café: Horiginal, de la ciudad condal. Enseguida me di cuenta de la importancia de su poesía y de la fuerza que expresaba al decir sus textos.
         Es un poeta latinoamericano, nacido en Montevideo (Uruguay), con raíces balcánicas en sus poros sensitivos y con una vivencia de unos cuarenta años en Cataluña, eso le hace ser singular, tener voz propia. Si lo hubiera conocido a finales del siglo XX, seguro que lo hubiera incluido entre los numerosos y magníficos poetas que colaboraron y publicaron en ¡Hasta siempre!.

                                              JORGE NOVAK STOJSIC SARAC


                                                                 LA PUTA POESÍA

                                                                    andrajosa llega
                                                                    con velo usado
                                                                    y carne prieta

                                                                    la puta poesía

                                                                    huele a incienso
                                                                    mar
                                                                    y naranja
                                                                    su vientre fresco

                                                                    exhibe su pecho
                                                                    enhiesto
                                                                    ramera impúdica

                                                                    pero hermosa

                                                                    camina
                                                                    y empuja
                                                                   de lado el aire
                                                                   su andar de nalgas
                                                                   caderas y cintura

                                                                    y abre su voz
                                                                    y se descuelgan versos
                                                                   de su aliento

                                                                   y busca
                                                                   en la distancia
                                                                   al poeta distraído
                                                                   para volver a entregarle
                                                                   su decencia

                                                                   la puta vieja
                                                                   pero hermosísima
                                                                   poesía


                                                             QUIERO LLEGARTE
                                                             CON OLOR A ROMERO


                                                                   peinar tu andar
                                                                  detrás de los espejos

                                                                  oirte

                                                                  vestir
                                                                  tu ventana abierta
                                                                  mirándote

                                                                 escuchar tu desnudez
                                                                 en la penumbra

                                                                 calcular el sol
                                                                 y que mi sombra llegue a ti
                                                                 toda
                                                                 y te muevas placentera

                                                                dama azul 

                                                                señora distraída

                                                                frescor de alcoba

                                                                rubor de pechos
                                                                en declive

                                                                mujer de mis orillas

                                                                hembra de mar
                                                               y silenciosa ola



                                               CARTA A UNA DAMA DESCONOCIDA

                                                              me permite señora

                                                              soy su amante

                                                              el de las tardes de lluvia

                                                              el que usted no conoce

                                                              el que la ve pasar
                                                              con su paraguas azul
                                                              y su mirada como
                                                              pensando en mí

                                                             ay ojalá

                                                             el que cree que es usted
                                                             distante
                                                             lejana
                                                            difícil
                                                             y quizás un tanto orgullosa

                                                             pero noto
                                                            que después de los aguaceros
                                                            se calman sus ojos

                                                            y apenas
                                                            sonidos de labios sin palabras
                                                            asoman
                                                            y me colman

                                                            yo soy mayor
                                                            y tengo el pelo cano

                                                           déjeme contemplarla
                                                           cuando escampa
                                                           y se refleja en las aceras
                                                           su figura y su andar
                                                          de dama mojada

                                                          y con eso
                                                          tan sólo con eso
                                                          mi amante difícil
                                                          me alcanza y me sobra
                                                          para andar escribiéndole

                                                          suyo para siempre
                                                          un poeta romántico


                                                        TIENE TRANCO
                                                        DE PERRO MAÑANERO

                                                         distraído

                                                         aprendió a callarse
                                                         y ahora
                                                         es dueño de su silencio

                                                        de tarde en tarde
                                                        deja volar sus recuerdos
                                                        que empiezan
                                                         a difuminarse
                                                         como si les faltaran plumas

                                                         no sabe exactamente
                                                         cuando sucedió
                                                         pero el día que lloró
                                                         contemplando la belleza
                                                         supo
                                                         que iba a ser verseador

                                                         y cuando
                                                         se desvistió de la rima
                                                         descubrió que podía gritar
                                                         desaforado
                                                         casi callando
                                                         suspirando despacio
                                                         y hacia adentro

                                                         y anduvo
                                                         persiguiendo alondras
                                                         y golondrinas veloces

                                                         pero milonguero
                                                        de barrio

                                                        se quedó
                                                        con las gaviotas
                                                        las palomas
                                                        y los gorriones

                                                        le gusta
                                                        contar historias
                                                        en sus poemas

                                                        y que aparezcan
                                                        pájaros
                                                        lunas
                                                        ladridos lejanos
                                                        ciruelas
                                                        y muchachas con bufanda
                                                        cruzando
                                                        las plazas en otoño

                                                        comenta
                                                       que la soledad
                                                       sabe mucho de poesía

                                                       pero también de tristezas

                                                       y como en el sur
                                                       habitan el lunfardo
                                                       el humor
                                                       y la nostalgia

                                                       deja las puertas abiertas
                                                        para que entren sigilosas
                                                        las sonrisas

                                                        y así anda

                                                        como tratando
                                                       de explicarse
                                                       con su sombra


            Todos los poemas son originales de: Jorge Novak Stojsic Sarac

sábado, 17 de mayo de 2014

Y no dejo de contemplar el ciprés



                         Componentes y amigos del Laberinto de Ariadna esperando el inicio del recital con motivo de la semana "Barcelona - Poesía"         



                                       Y no dejo de contemplar el ciprés...
                                        estoy sentado en la terraza de un café
                                                                                                 el Jardín poético...
                                       esperando...
                                                          siempre esperando.
                                      Me siento como si fuera un panal
                                      donde las abejas transmutadas en letras
                                      entran y salen de mi boca
                                      para gritar
                                                      dar alaridos hacia el vacío de los espacios.
                                     Deseo dar mi voz a los innumerables espíritus que me atosigan...
                                     ...- Habla,
                                                    canta,
                                                             declama,
                                                                           no te quedes callado,
                                                                                   grita y llora.
                                   ¡Que soledad me embarga en esta velada de poesía!
                                   Estoy solo...
                                                      cada día mas maldito sin desear serlo.
                                   Y contemplo el mango de un patio ajeno al espacio,
                                   dos palmeras que acarician la silueta de mi alma.
                                   Mis vísceras se atreven a rezumar lágrimas...
                                   ¿Por qué?
                                                  ¿Por qué?
                                                                 ¿Porqué el álamo es bamboleado
                                                                         por la brisa del instante?.
                                  Estoy silencioso
                                                          y mi alma no deja de percibir sonidos
                                 apenas murmullo un hola a mis colegas poetas,
                                 poetisas que sonríen al rictus de la nada.
                                 La Rosa del Foc celebra su semana poética
                                 cada vez mas intranscendente
                                 sofisticada materia gris que termina en letrinas.
                                 El poder y la poesía no se ayuntan
                                 no van de la mano
                                 nunca han cabalgado juntos.
                                 ¡Y estoy solo!
                                 y no dejo de contemplar el ciprés
                                 el ciprés erecto que escala el espacio en busca de los cielos...
                                 ...está aquí: en el Jardín poético
                                donde un grupo de poetahambres
                                celebramos ebríos
                                nuestras letras,
                                nuestros signos de puntuación,
                                nuestras frases embellecidas,
                                nuestras miserias e inquietudes.
                                Me levanto,
                                                  suspiro,
                               musito un homenaje al realismo mágico...
                               ...literatura latinoamericana,
                              me acerco a un pino aturquesado
                              y beso con pasión a su tronco.

              Poema escrito "A vuela ordenador" la mañana del 17 de Mayo del 2.014, transmite las sensaciones de mi estado anímico, de esos momentos en los que estábamos celebrando fuera de la programación oficial la semana de: Barcelona poesía.
                                        -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
                     


                                     Carmen Plaza, maravillosa voz ¡Que grande poetisa!



                       Hugo Montoya, poeta colombiano nos enamoró con su simpatía


          Y aquí estoy recitando mis dos poemas en homenaje a la literatura latinoamericana, acordándome en especial de Gabriel García Marquez, colombiano premio Nobel de literatura, recientemente fallecido.

         La galería de fotos han sido aportadas por el colectivo poético: Laberinto de Ariadna.
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