viernes, 20 de enero de 2017

VÍCTOR HUETE PELAEZ...Campesino...fotógrafo...¡Artista de la imagen!

               Muchos años fuera de los andurriales que me vieron nacer, dar mis primeros pasos, formar mi educación y personalidad, esa adolescencia olvidada...Ahora detrás de una pantalla de ordenador, escondido entre las líneas de una red social "Facebook" reconociendo los rostros y el alma de hombres y mujeres que crecieron conmigo...
             Soy de Tulebras (Navarra), a dos kilómetros de Cascante, y en esta ciudad, reconocida como tal desde tiempos romanos, vive un campesino, un fotógrafo de campo, un alma libre, libera su espíritu a través de un objetivo de una simple cámara fotográfica, capta los momentos intensos de la naturaleza que rodea a sus campos de cultivo, a los pajaricos, como llamamos por esos lares a las aves...¡Es un artista de la imagen! y se llama Víctor Huete Pelaez...Sus fotografías se transmutan en bellísimos poemas visuales...Hace unos días captó la imagen de un buho real herido, hasta que llegaron los guardias forestales le estuvo fotografiando y protegiéndole de los ataques de un águila real.
             Esa fotografía, esa imagen captada por Víctor Huete Pelaez de la mirada altiva del buho, me hizo reaccionar y escribí un poema inspirado por ese instante mágico y único.

 
Soy del sur
del sur de navarra
donde Euskal-Erría brinda con vino de garnacha
punto de cruz con Aragón y Castilla
donde el Queiles roza un monasterio cisterciense
Tulebras
tierras de regadío, secano y monte
monte que rompe el cierzo
atiborrado de romero
campos, caminos y senderos de Cascante
y esa mirada
esa incógnita mirada de la naturaleza salvaje
el señor de la noche herido
ojos dorados ocres
penetrantes en el día frío de invierno
aleteos al vacío
y águila real que revolotea ante la presa.
Me han inspirado esa mirada
que plasma una fotografía
surgida de la picardía, los ojos
de un fotógrafo de campo
un paisano mío
no de Tulebras
¡De Cascante!

Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del Viernes 13 de Enero del 2.017.
                                       -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

         Quiero terminar este artículo poético con uno de los animales desaparecidos de los campos y montes de las estribaciones del Moncayo, del valle del Queiles: El lobo ibérico...Hasta mitad del siglo XX recorría las laderas de Monte Blanco y de los Montes del Cierzo, del paraje de Cascante La Cruceta...Un cazador furtivo de la población fue apodado: El Matalobos...
        Desconozco al autor de la siguiente fotografía, la he bajado de "Internet", posee tal fuerza la imagen que me ha inspirado otro de mis poemas...

 

La fiera intimida al vacío del espacio
a dentelladas devora a su presa...
...a dentelladas
y la naturaleza estalla,
la verde hierba,
el transparente rocío,
el frío que hace tiritar al cuero cabelludo,
el sol golpea a los cristales de hielo
y la cámara fotográfica dicta el veredicto,
transmutación a un cálido color
marrón aterciopelado
de un lobo de montaña
donde la estepa marca su carácter
y sus colmillos tiemblan
babean ante el suculento alimento...

      Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del 19 de Enero del 2.017
                         -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-




 



martes, 27 de diciembre de 2016

INSPIRACIÓN POÉTICA a través del DRAP-ART 2.016

Imanol Ossa “Piano XL Lamp”

Observo
a mi interior
a esas vísceras que palpitan
cuando escuchan el golpeteo trepidante
al teclado de un piano
al teclado de un órgano
transmutado en lámpara
manos atrevidas
manos ateridas
frío
calor
fuego
reciclaje mistérico
Imanol Ossa compone una sinfonía de luz
y Chaikovski dirige la orquesta
su soledad
su inmenso pesimismo
su culpabilidad enloquecida
escondida hasta lo mas adentro del incógnito
sexualidad apasionada
hombre a hombre
dolor a dolor
¿Hasta donde puede doler la realidad?
hasta que la liberación rompa las cuerdas del arpa que emite sonidos estridentes
y me estremezco
escalofrío
meditación sutil
cuando las venas estallan
ni tan siquiera cierro los ojos
no hace falta
para sentirse ser volador
alma que se traslada
reciclaje de vidrio chispeante
de burbujas doradas
ahí se muestra la intensidad creativa de Amir Gazit
como una crisálida emerge la pasión
y yo escondo mi espíritu
a través de este poema
reciclado en un grito
un alarido
desparramado en simples letras
que forman unos versos como estos......

Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del Martes 27 de Diciembre del 2.016 después de visitar la exposición de reciclaje artístico en Barcelona "DRAP-ART 2.016".
                                    -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

Joseba Ayensa observando la instalación de una crisálida titulada: ReNacer del residuo, de AMIR GAZIT

sábado, 10 de diciembre de 2016

ARTE - LITERATURA - Fragmentos de EROTISMO.

 

      He leído el poemario: La Comisura de Las Luciérnagas del poeta reinosano Sergio Balbontín.
      Me he tropezado esta mañana mientras viajaba en un tren de cercanías con un buen poeta, no solo lo acredita el libro que he tenido el gran placer de leer, si no los innumerables premios y reconocimientos que ha tenido a lo largo de su vida literaria.
      La comisura de las luciérnagas, ha sido galardonado con el XXX Premio Cálamo de poesía erótica.      Un buen libro de poesía, de los que llegan al corazón, cargado de VOZ poética y de mucha verdad. Sergio Balbontín ha tomado como acicate el erotismo para crear, jugar, deleitarse con las letras y realizar un trabajo literario y poético magnífico. Versos bien construidos, profunda música interior en ellos, hilvanados magistralmente, prosa que se entremezcla hermanada con el ritmo poético. No hay duda ¡Me ha gustado!, ha calado en la epidermis donde brota mi vello...Si no hubiera penetrado en mi alma, no estaría en una entrada de este "Blog".
      Me ha faltado el erotismo salvaje, el erotismo de epidermis, ese juego entre el deseo, la vista y el éxtasis de provocar una "petite mort" en el alma del lector...Es tan sutil su erotismo que se pierde en alguna palabra explícita para recrear hermosos y bellos poemas, es como si no quisiera ser soez al escribir erotismo, es un erotismo oculto, entre nieblas, entre sutilezas de letras y signos ortográficos. El erotismo es para ver, palpar, gozarlo y no hace falta entrar en los laberintos lúgubres de la pornografía para transmitirlo...
     Recomiendo leer el libro, no como poemario erótico, si no como un magistral trabajo poético. Esta mezcla de versos, prosa... en una palabra: Gran literatura, culmina en el poema YO ENTRO EN TI.
                   
                                      Opinión personal de: Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


    La Comisura de Las Luciérnagas, pertenece a la colección: Cuadernos CÁLAMO / GESTO
                                             Aptdº de correos 88 - 33200 Gijón (Asturias) 


                                                          EROTISMO y Arte plástico. 

 
Il Re e' Nudo - Lucian Freud -


El éxtasis de Santa Teresa de Jesús - Bernini


                                  El gran poema erótico de FEDERICO GARCÍA LORCA

                                                               LA CASADA INFIEL

                                           Y que yo me la llevé al río
                                           creyendo que era mozuela,
                                           pero tenía marido.

                                           Fue la noche de Santiago
                                           y casi por compromiso.
                                           Se apagaron los faroles
                                           y se encendieron los grillos.
                                           En las últimas esquinas
                                           toqué sus pechos dormidos,
                                           y se me abrieron de pronto
                                           como ramos de jacintos.
                                           El almidón de su enagua
                                           me sonaba en el oído,
                                           como una pieza de seda
                                           rasgada por diez cuchillos.
                                           Sin luz de plata en sus copas
                                           los árboles han crecido,
                                           y un horizonte de perros
                                           ladra muy lejos del río.

                                           Pasadas las zarzamoras,
                                           los juncos y los espinos,
                                           bajo su mata de pelo
                                           hice un hoyo sobre el limo.
                                          Yo me quité la corbata.
                                           Ella se quitó el vestido.
                                           Yo el cinturón con revólver.
                                            Ella sus cuatro corpiños.
                                            Ni nardos ni caracolas
                                            tienen el cutis tan fino,
                                            ni los cristales con luna
                                            relumbran con ese brillo.
                                            Sus muslos se me escapaban
                                            como peces sorprendidos,
                                            la mitad llenos de lumbre,
                                            la mitad llenos de frío.
                                            Aquella noche corrí
                                            el mejor de los caminos,
                                            montado en potra de nácar
                                            sin bridas y sin estribos.
                                            No quiero decir, por hombre,
                                            las cosas que ella me dijo.
                                            La luz del entendimiento
                                            me hace ser muy comedido.
                                            Sucia de besos y arena
                                            yo me la llevé del río.
                                            Con el aire se batían
                                            las espadas de los lirios.

                                            Me porté como quien soy.
                                            Como un gitano legítimo.
                                            Le regalé un costurero
                                            grande de raso pajizo,
                                            y no quise enamorarme
                                            porque teniendo marido
                                            me dijo que era mozuela
                                            cuando la llevaba al río.


                                    Mi aportación ERÓTICA - MÍSTICA.  

 De madrugada
cuando pespuntea la luz en el Oriente
he sentido a mi cuerpo estremecerse,
se me ha erizado el vello,
he sentido el fuego de tus dedos
presionando a los puntos sutiles de mi epidermis,
mi alma ha penetrado en tu alma,
has sido jarrón aterciopelado
de mi espesa agua con sabor a almendras amargas.
Dos seres
entremezclados
sudorosos,
felpudos polvorientos,
sábanas de algodón y seda.
Amo a tu espíritu creativo
cuando mis mamillas se transmutan en turgencia dorada,
fuego...
tu cuerpo son llamaradas libertarias,
soy incapaz de hablar,
eres incapaz de decir versos oblicuos,
somos un solo ser ígneo,
dos obeliscos retozando unidos entre nubes evanescentes,
¡Gemidos de amor!
ni tu ni yo somos,
un instante...
y nuestras almas volaron
hacia la unidad y el éxtasis.

Poema escrito "A vuela ordenador la mañanada del Sábado 10 de Diciembre del 2.016
                                         -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-








martes, 6 de diciembre de 2016

BIPOLARES


            Esta entrada se la dedico especialmente a todos los amigos y amigas que he conocido con un trastorno bipolar. A todos aquellos y aquellas que han perdido hijos, familiares amigos por el dolor de padecer esta enfermedad mental. A todos aquellos que se han sentido solos, abandonados, internados en psiquiátricos por la indolencia de sus mas próximos, por no ser comprendidos en su entorno, porque no han entendido su arte pictórico y poético, potencialmente artistas creativos abandonados...
           Un fuerte abrazo poético para todos ellos.


Como una muñeca de porcelana
estás ahí
tendida entre la nieve,
inanimada
como una muñeca,
el gorrión gorjea
ilumina un alma quebrada,
una mente,
dos realidades,
euforia,
depresión,
iluminan tu espíritu los colores
esas imágenes en los lienzos recargados de oleo
acuarelas de paisajes,
internada
por los tuyos,
tu intimidad hiriente y herida
tu hijo en las gradas fosforescentes,
te tiene miedo
le acariciará la amante de tus esposas humanas,
hombre indolente ante el dolor
lo sencillo: el internamiento,
las dudas,
cuerpo desnudo en la bañera de hielo,
amas al de los testículos espinosos,
hijo que te hace soñar,
fuerza en un abrazo imaginario
y las llamas tremolan
ante el amor a tu hijo,
destino,
incomprensión,
petición de lobotomía
martirio filial,
psiquiatras corrompidos
te abandonan en la nocturnidad
la tormenta de nieve,
tu sacrificio,
tu muerte,
como una muñeca de porcelana.

Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del Martes, 6 de Diciembre del 2.016 inspirado por un capítulo de la serie televisiva; Caso abierto y titulado: Internada.
                                           -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-




sábado, 3 de diciembre de 2016

PAZ........Esta es la imagen de la confrontación, el odio y la guerra


            Publicación con un mínimo comentario: Como poeta estoy preocupado por el futuro democrático y la paz, a veces se olvida el dolor, la muerte, la manipulación, el odio, la guerra de tiempos pretéritos.
            A través de la experiencia de mi padre durante el periodo de la Guerra Civil Española (1.936 -1939) y de ver por televisión la película El Libro Negro sobre la 2ª Guerra Mundial, intento decir: Esto es la guerra.

Soldados muleros llevando abastecimiento a la batalla del Ebro.

Se me evaporan las ideas
¡Dios mío! ¿De que escribo?
¿Cómo encauzo el sonido musical que repica en mi cerebro?
Soy un hombre,
en estos momentos solitario
solo se puede escribir
transmitir
desde una jaula
con barrotes de cañas y espinas...
Y lo recuerdo
si lo recuerdo
como si en estos momentos estuviera guiando
el golpeo desasosegado a las teclas del ordenador.
Mi padre, Alfonso
intuía que terminaría salpicando mis entrañas
entre el camino polvoriento de las Navas...
y es que tengo miedo...papá
siglo XXI inyectado en tu alma eterna...
.-Ahora tendrías noventa y ocho años...papá
¿Dónde cumpliste dieciocho?
¿Dónde se quebró tu adolescencia?...
...Ese paseo...
...ese caminar junto a tu tío Luis
a reconocer el cuerpo inerte
de tu hermano
cosido a balazos por una guerra "incivil"
por el odio de unos humanos contra otros...
...¿Y...después?
tu salto con el mosquetón entre las manos
el silbido de las balas entre tu entorno
frente levantino
y tus caminatas nocturnas
la recua de mulas agarrada a tus fuertes manos
por tu condición de campesino indomable
los senderos de montaña
tus paradas para orinar al raso
el tropiezo de cadáveres
de adolescentes hombres
muertos en batalla...
¡Miedo!
¡Gemidos en los adentros!
piojos hasta en los recovecos de los calcetines
y permiso
un permiso silencioso
para despedir a Dorotea
tu madre que falleció por el terrible dolor
el dolor de no volver a acariciar a tu hermano...
Tu, nunca nos transmitiste rencor ni odio, papá
a tus cinco hijos nos diste esperanza
apenas hablabas de esa juventud perdida entre el fango,
todo esto lo sé
por conversaciones perdidas
entresacadas por los dientes
y por la fotografía del tío Fermín
en la casa de la tia Anuncia, tu otra hermana.
Nos transmitiste esperanza, cultura y vida
¡Gracias...papá!
me estoy transmutando en anciano
y percibo un nuevo miedo
miedo a un futuro incierto
el de tus biznietos...


Poema escrito "A vuela ordenador", el Domingo 30 de Octubre del 2.016, cuando se cumple el aniversario del funeral de mi madre Eulalia Echauz, la compañera durante mas de sesenta años de mi padre Alfonso Ayensa Ortiz.
                                              -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

 
Genocidio 2ª Guerra Mundial

Estoy cayendo al vacío
laderas donde mueren las mariposas danzantes
danzan los rebecos en la madrugada
y los osos malolientes reprimen su hambre
juego con estas letras
como los esclavos besan los pies de los centuriones
olimpiada de corredores de fondo
lágrimas que resbalan por mis párpados
dulce armonía silenciosa
un momento
un instante
¿Dónde esta oculto el ser que maneja mis dedos?
un poema
un beso
una dicha que liba el aliento de las mariposas.

Poema escrito "A vuela ordenador" a las 00,25 del 27 de Noviembre del 2.016 después de ver dos películas que trataban la segunda guerra mundial y las invasiones nazis en Europa.
                                   -Joseba Ayensa (poeta-cantor)-

domingo, 16 de octubre de 2016

ROSA VELILLA

      Entrada dedicada como homenaje a Rosa Velilla, compañera y madre de artistas plásticos y por si misma una gran pintora, residente durante décadas en Gijón (Asturias).

                                                                           ROSA
                                                            (Óleo sobre tabla. 1.949)
                                                                    Alejandro Mieres

                                                                 IN MEMORIAM
                                                                     (Óleo, 2.016)
                                                                   Lourdes Mieres

          Agradezco de todo corazón a Lourdes Mieres Velilla por su colaboración y por enviarme la obra de su madre, Rosa Velilla.

                                                               A ROSA VELILLA

 He dormido a trompicones, entre ronquidos, duerme velas pensativas y soñando, soñando que era un gorrión, revoloteando entre los soportales de la calle Marqués de San Esteban, en la ciudad del cantábrico, de los trisqueles decorativos, de los tetrasqueles solares que emergen del alma, permanezco entre los soportales para huír del casi sempiterno urballu, que mi plumaje permanezca seco para poder volar con mas velocidad y elegancia, para juguetear con mi enemiga la vetusta blanquinegra gaviota que me incordia siempre con su amenazador pico carnívoro, voy comiendo, picoteando el resto de pan que los niños desmigan de sus bollos preñados a la hora del almuerzo, me escondo en el alfeizar de una puerta de roble que cierra la granería para disfrutar con el rastro de las semillas de la tierra, no coqueteo con ningún congénere ¡Soy solitario!, disfruto picando al gato Elías cuando duerme panza arriba ¡Hasta llego a cazar sus pulgas!, se enfada mucho, da saltos de ballet con sus garras abiertas, uñas afiladas para atraparme, yo vuelo y vuelo, cuando estoy a lo lejos le canto la sinfonía del pio-pio-pio, veo a los primeros adolescentes humanos que entran en el portal de la academia de arte del pintor abstracto Alejandro Mieres, esos jovencísimos hombres y mujeres que terminarán siendo artistas plásticos asturianos y universales, me río de ellos porque suben y suben interminables escaleras para llegar al inicio de sus sueños mientras mi vuelo es mucho mas efectivo y rápido ¡Se abre la puerta de la academia a los incipientes pintores! y allí está ella con su sonrisa, escudándose en su timidez, en su simpatía innata, prepara su caballete de inquietante oficio, sobre el suelo tres o cuatro tablas de madera, irregulares cuadradas, rectángulares, la mujer compañera de los alumnos musita un buenas tardes, todos van a sus lugares de estudio,de ensayo, preparación, de iniciar sus bocetos o de continuar sus historias a través de líneas discontinuas que van tomando forma de inusuales seres plásticos, la dama pintora tiene iniciado su cuadro, pinta diréctamente sobre la tabla de madera, sin imprimación, pinceladas envueltas en ensoñación y me fijo en su obra: Un gorrión inerte sobre un paisaje desértico de color ocre-rojizo, ¡Soy yo mismo!, desvanezco en mi irrealidad, mi alma sigue anclada al momento creativo de la artista, silenciosa, concentrada en su interior creativo, Rosa Velilla, compañera amante de Alejandro Mieres, varios hijos e hijas, poderosa, matriarca, organiza su entorno en el domicilio, en la academia, en la enseñanza a sus vástagos, en su propia obra creativa, figurativa complementaria a la abstración de Alejandro, realismo fantástico con ribetes de naif, creadora de artistas y de destinos, influye a sus vástagos y a los alumnos de su marido y compañero. Larga vida, dio el salto al vacío de los espacios el 28 de Octubre del dos mil quince, apenas veinticuatro horas antes que la dadora de vida del que escribe esta ensoñación. ¡Un fuerte abrazo poético a Rosa Velilla! y lo amplio a mi propia madre Eulalia Echauz, dos mujeres, nonagenarias, seres con poder, matriarcas de familia numerosa, las dos artistas, una pintora la otra poetisa. Las dos entre el veintiocho y veintinueve de Octubre del dos mil quince se cogieron las manos y saltaron al abismo de la eternidad.
Y es dificil crear poesía desde la ensoñación
dormita el gorrión
y el gato escarba la ocre tierra para depositar sus sueños.
Lombrices que zigzaguean entre el barro
despues de la tormenta.
                                                                                      Pinceladas de cristal
                                                                                      óleo que se desparrama
                                                                                      naturaleza muerta
                                                                                      un puñal en el marco de la ventana
                                                                                      gotas de lluvia.
Y la mañanada bosteza
el turbón trae calor
el horizonte se crispa
fuerza del oleaje
en la misteriosa mareada del Cantábrico.
                                                                                     Trisquel celta
                                                                                     luz solar atenuada
                                                                                     bruma
                                                                                     un árbol floreciente
                                                                                     en mitad de la nada.
Abstracción
figuración
pinturas plásticas
esmaltes
y óleos.
                                                                                   Un pato agridulce
                                                                                   paseo nocturno
                                                                                   una mirada enamorada
                                                                                   una lucha
                                                                                   y un  destino.

          Texto poético literario escrito "A vuela ordenador" entre el 15 y 16 de Octubre del 2.016, pensado para ser leído como una totalidad, entre prosa poética y poesía.
                                                -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

                                          GALERÍA DE LA OBRA DE ROSA VELILLA.







  







domingo, 25 de septiembre de 2016

EL PADRINO...obsequia con buganvilla

      El canal de televisión Paramount Channel ha estado emitiendo por enésima vez la trilogía cinematográfica el Padrino. He visto varias veces las tres películas y las sigo viendo, y cada vez les saco jugo para seguir disfrutándolas.



  Y la buganvilla trepa por el paredón de la mansión...
...ahoga a la hiedra...
....el gran padre espera hierático...
...la hija vestida de blanco...
...cánticos de tarantela...
...el Etna entra en erupción...
...los centuriones silenciosos...
...griteríos...
...invitados...
 ...las nupcias...
...salmón ahumado...
...corderos degollados en la mañanada...
.
..ramo de buganvillas...
...espinas que hieren las manos...
...planes incontrolados...
...enemigos...
...acólitos reverenciadores...
...ósculo al anillo familiar...
...tres besos en la mejilla...
...comienza la orgía...
...el tálamo bulle...
...la sangre se derrama después del banquete...
...disparos...
...venganza...
...buganvilla...
...ríos de lava...
...perros guardianes...
...influencias policiales...
...influencias políticas...
...nace el heredero...
...mas buganvilla en la pila bautismal...
...el gran maestre reza...
...el maestro de ceremonias levanta la concha del bautismo...
...oro manchado de hematíes...
...derramamiento de agua sobre la cabeza del bebé...
...disparos en el pórtico de la iglesia...
...¿Renuncias a Satanás?...
...Si...renuncio...
 ...sien reventada por plomo...
...¿Abrazas el amor a Dios?...
...Si...lo abrazo...
...degollamiento en la dársena...
...la buganvilla sigue hiriendo los pies del sicario...
...repican las campanas de la catedral...
...hombre ahorcado en el portalón...
...muerte...
...asesinato...
...gran familia...
...bautismo...
...padrino...
...buganvilla...
...agua bendita...
...aguada sangre...
...padrino y buganvilla...


        Poema escrito "A vuela ordenador", el Domingo 25 de Septiembre del 2.016 inspirado en la trilogía cinematográfica: El Padrino.
                                              -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-