sábado, 25 de abril de 2015

FURTIVOS


             La revista literaria "Talaiot" y el "Centre cultural Ton i Guida", el Viernes 24 de Abril del 2.015 ha rendido un homenaje al canta-autor, poeta y actor Ovidi Montllor por sus veinte años de vacaciones (En uno de sus poemas dice, que su muerte sería como ir de vacaciones).
            En el encuentro de homenaje y poesía ha faltado la mención a su actividad como un verdadero animal de escena y actor cinematográfico.
           Cuarenta años,  han pasado cuarenta años del estreno de la película de José Luis Borau, Furtivos. Ovidi Montllor protagonizó la película junto a una de las mejores actrices españolas Lola Gaos.



                                          Entre matorrales
                                                                   espesura del bosque
                                                                                                   el ojeador se parapeta,
                                         esconde su alma y su mundo
                                         sus dedos acarician el cilindro del verraco
                                         monta las grupas del ciervo.
                                         Su soledad es innata
                                         aturdido por la fuerza vital de su vieja madre,
                                         enamorada del retoño
                                         celosa de las voluptuosas carnes de la doncella
                                         que jugará al escondite entre satenes.
                                         El gobernador marca el paso
                                         dirige a su séquito a la partida de sangre y muerte,
                                         la jauría corretea entre laderas pendientes
                                         ladran
                                         marcan
                                         al venado que corre rio abajo,
                                         tiros, caída y fallecimiento.
                                         Los cazadores se carcajean
                                         mastican el tabaco
                                         y escupen.
                                         La vieja sirve el estofado de carne con patatas
                                         los comensales ríen, cantan
                                         el furtivo solitario llora en sus adentros.
                                         Hermosa mujer enamorada
                                         madre decrépita
                                         sus ardores los calma
                                         a golpetazos
                                         con el inocente lobo que ha caído en su trampa.
                                         El hijo busca, encuentra
                                         su particular víctima
                                                                       pieza de caza...
                                                                      ...transmuta a su madre
                                        en peculiar sacrificio,
                                        la arrodilla entre la hojarasca
                                        y las defecaciones de jabalíes,
                                        prepara la escopeta,
                                        ella le espeta: .- Date prisa jodido
                                        Suena la detonación
                                        la sangre se transmuta en agua.

        Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del 24 de Abril del 2.015 inspirado en las sensaciones que recuerdo cuando vi la película Furtivos hace cuarenta años. En esos momentos estaba realizando mi servicio militar en el ejército de marina.
                            -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-




                                

          

sábado, 11 de abril de 2015

JOSÉ ANTONIO LLAMAS...Poemas entre acordes de ZANFOÑA.



           Nuevo encuentro poético en el Ateneo de "La Rosa del Foc", El Laberinto de Ariadna deja su impronta poética y cultural. En esta ocasión para presentar el libro: Manuscrito del alba del poeta leonés José Antonio Llamas.
          Evento de versos entrecortados, sólidos y evanescentes, contradictorios, un autor de estirpe ibérica, conocedor de las idiosincrasias de todas las ciudades en las que ha dejado sus letras y poemas, inmerso en sus raíces locales, por eso se acompañó de música étnica de la que surge en grupos humanos asentados en lugares agrestes...Y sonó la zanfoña y los cánticos regionales que van desapareciendo por la irrupción de música modernizada.
          José Antonio Llamas, solicitó la colaboración de cuerdas vocales ajenas para plasmar la fuerza de su VOZ personal e innata. Me atreví a leer su poema: Vil no todo aquel, lo elegí por su fuerza y por las sensaciones que transmitía: El exilio forzoso y voluntario...he sentido en mis corrientes celulares esa experiencia traumática y a la vez gozosa.

                                    Y juegan
                                                  planean
                                                              revolotean
                                   las bandadas de tordos
                                   en el atardecer de un invierno quebrado,
                                   se refugian
                                                    se dan calor
                                                                       duermen
                                  en los olivares de la empeltrería.
                                  Y la zanfoña emite sonidos crispados
                                 de poetas atormentados...
                                 ...exilio...
                                 ¿Por qué?
                                 Cuchillos maldiciendo navajas de afeitar melladas
                                 cucarachas que devoran la caspa de los golpeadores
                                 y zambombas que se aparean con txistus navarros.
                                 Sonido, lucha, culminación, muerte y exilio.
                                 El gozo sublime de desaparecer del entorno,
                                 huir con la cabeza alta
                                 porque se es: diferente.
                                 Apreciaciones distintas
                                 no tiro la piedra
                                 guardo mi destino en una bolsa.
                                 Los primeros instantes: añoranza
                                 llegan encuentros de placer
                                 reuniones místicas entre iguales
                                 y la distancia se acrecienta
                                 las bandadas de tordos van desapareciendo
                                 son taladas las empeltrerías
                                 arden las cabañas
                                 concierto de zanfoña y txistu
                                 villancicos de pandereta y zambomba.
                                 Ese..ese exilio de gran gozo y traumático.

  Poema escrito "A vuela ordenador" la mañanada del 11 del Abril del 2.015 inspirado en el encuentro poético del poeta José Antonio Llamas junto al colectivo El Laberinto de Ariadna.
                                   -Joseba Ayensa (poeta-cantor)


                               
                             Se habló de la emigración
                             ...esa migración
                             que evita la razón de los poetas.
                             La herida
                             la herida profunda que mina el cerebro mas compacto
                             ¿Que es triunfar en la vida?
                             ¿Tener seguro el rito de la manutención?
                             ¿Poseer una hermosa mujer paridora de hijos?
                             ¿Ser reconocido como un buen vate escritor?.
                             A veces
                             a veces el dolor duele
                             y ese dolor te conduce hacia la soledad.
                             Los poetas son quebrados como los números vesánicos
                             y es fácil que las vías del tren sean hipnóticas
                             y es fácil saltar al abismo desde un puente
                             esto ocurre cuando el funambulista

                             camina entre sus vísceras carcomidas.                        
                             La lucha se reblandece
                             por eso uno huye
                             ¡Gozo exilio asombrado por amores!
                             pero cuando la duda se transmuta en compromiso
                             los dobermanes cumplen su misión
                             muerden
                             encarcelan
                             mastines ejercen de jueces
                             y el solitario tiene que huir
                             saltar al abismo del exilio.


    Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del 11 de Abril del 2.015
                             -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)- 



        


         Imágenes tomadas de "Google" 
    

martes, 24 de marzo de 2015

EL ELOGIO AL HORIZONTE........Chillida "Mon amour"


             Un sueño, es un sueño, acto onírico inquietante el culpable, el cómplice de que me ponga a cliquear las letras de mi ordenador portatil. A las cinco de la madrugada, la hora de los ronquidos y actividad febril con apneas inconscientes. Estaba al borde de un abismo obscuro, solo una luz a lo lejos de las tinieblas entre azuladas y chispeantes vibraciones.



              Tres seres a mi alrededor: Uno que me produce un miedo instintivo difícil de controlar vestido con atavío verdoso y tocado tricornial, un sacerdote ataviado con sotana negra y un vecino primario corto de miras de mi pequeño pueblo navarro. ¡Me sentía aterrorizado!, perseguido, acosado por un impenitente y salvaje fornicador de hombres libres...Pedía, suplicaba a mi vecino .- ¡Por favor!, llama al arzobispo, que suba, que se implique en lo que me sucede, que se de cuenta de mi zozobra emocional...Mi vecino no sabía lo que hacer, interrogaba con su mirada al tricornio andante y a la sotana salpicada de barro...¡Me querían lanzar al abismo para que no hablase! para que el arzobispo no me arropase en sus sábanas de satén blanco aterciopelado...Los miré altivo, deje de sentir terror, me hipnotizó el abismo interminable, me sumí en mi soledad poética, en mi onirismo mas creativo y les espeté: .-No vais a lograr vuestro objetivo...miradme ¡Voy a desaparecer!...He dado un salto inconsciente en mi cama, desapareciendo, despertando al mundo real de una incierta, fría y lluviosa primavera.
              Al despertar de esa manera tan súbita, sin quitarme las legañas del plácido descanso, he recordado al hipnotizador Elogio al horizonte, enclavado en el cerro de Santa Catalina en Gijón. He recordado a un sublime escultor, artista euskérico con melena encrespada y que está dando sus pensativos paseos por los abismos del espacio: Chillida.
             ¡Ooohhh...Chillida "Mon amour!



                                Acaricio mi rostro con rugosidades naturales
                                para pensar en los adentros de mis venas.
                                Me hipnotiza el paisaje
                                la mar furiosa de aires celtas y cantábricos.
                                Triskel tatuado en mi frente
                                lauburo que brota de las manos de Chillida "Mon amour".
                                Procesión de seres humanos,
                                día tras día,
                                momento a momento,
                                se implican,
                                obnubilados por el interminable espacio:
                                El elogio al horizonte
                                un vértigo camelador
                                ¡No se debe plantar uno en su acantilado!
                                es un canto rodado traicionero
                                posible accidente
                                que te hará volar entre brisas de piélago encabritado.
                                Paseantes suicidas
                                acarician el cemento incomprendido
                                donde king kong
                                dio alaridos al atardecer
                                donde marcó el territorio de los cuerdos
                                y donde los acosados huyen de su realidad acosadora.
                                Fuegos artificiales
                                iluminan al Elogio del horizonte
                                en la noche de la virgen no virgen
                                allá... durante el corto verano
                                de un norte hipnotizador.
                                Observo en un sueño
                                a King Kong abriendo sus brazos
                                para que salte a sus juegos de fornicación.
                                ¡Ooohhh...Chillida "Mon amour!

        Las imágenes que aparecen en esta entrada han sido bajadas de: Imágenes "Google"

        Prosa poética y poema escrito "A vuela ordenador" el Martes 24 de Abril del 2.015 después de una noche de descanso y sueños inquietantes.
                                 -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

                               
   


            

viernes, 20 de marzo de 2015

COMO UN SUEÑO...(A DANI IZQUIERDO)


         ¡Gracias al Laberinto de Ariadna!, gracias a Inma Arrabal por prestar sus cuerdas vocales a la VOZ auténtica, personal, fuerza poética del poeta Dani Izquierdo. Esta tarde, Viernes del 20 de Marzo del 2.015 he asistido a un encuentro poético donde he gozado, disfrutado de las palabras poéticas de Dani...Ha sido tal el impacto que me ha producido el escuchar a Inma la lectura de los textos que me ha inspirado para escribir uno de mis poemas "A vuela ordenador".


                              Obra original del artista plástico asturiano, de Gijón Aurelio Suarez
      Esta imagen la he tomado de "Google - imágenes"

                                             COMO UN SUEÑO...(A DANI IZQUIERDO)

                              He escuchado la voz de un poeta
                              a través de las cuerdas vocales de una de las damas de la palabra.
                              Como un sueño
                              he mecido a mi alma,
                              como un sueño he escuchado el susurro poético
                              de un poeta sumido en su soledad...
                              ...como la de todos los que escribimos versos.
                              Citas
                              aforismos
                              pensamientos
                              poemas concebidos como una realidad onírica
                              y el sufrimiento como escapada
                              como huida al vacío del espacio que tanto atosiga,
                              que tanto se entrecruza con un lamento.
                              Seriedad
                              autenticidad
                            .- He llorado con la muerte de Labordeta
                               como lloré antaño cuando falleció Tierno Galván...
                           ...palabras de Dani Izquierdo...
                           profesor vocacional
                           poeta por necesidad
                           ¡Intensidad en la transmisión del sentimiento!
                           Sus lecciones
                           a través de su poesía,
                           prosa transmutada en profundidad
                           ¡Increíble su enseñanza!
                           con su testimonio
                           de su soledad y entrega.
                           Como un sueño
                           Dani Izquierdo
                           toma su elixir creativo
                           para huir
                           de las cuerdas que se empeñan en amarrar a su templanza.


      Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del 20 de Marzo del 2.015, después de escuchar los escritos del poeta Dani Izquierdo a través de las cuerdas vocales de una dama de la palabra; Inma Arrabal.
                                            -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-





domingo, 15 de marzo de 2015

INCONSCIENCIA...SEIS VÍCTIMAS ENTRE EL CÉSPED.


          Esta entrada no necesita explicación, solo un pequeño comentario; el Domingo 18 de Enero del 2.015 publicaba en este "Blog" poético un artículo y poema titulado: Me estoy volviendo loco para seguir escribiendo, nombraba a una poetisa que se había suicidado cuatro años antes, llamada Patricia Heras.
         Hoy dedico esta entrada a Patricia Heras y Juán Salas.
         Dejo dos enlaces:        Me estoy volviendo loco para seguir escribiendo
                                           Blog poético de Patricia Heras



                                  INCONSCIENCIA...SEIS VÍCTIMAS ENTRE EL CÉSPED.

                                   Y vuela...
                                                   ...vuela entre el humo prefabricado
                                   tóxico de sustancias ahogadoras
                                   vuela un tiesto adornado con flores asilvestradas
                                   "Rosa del Foc" viviendo un caos
                                   muchedumbre agitada
                                   emborrachada de fiesta,
                                   pelotón de urbanos tomando posiciones
                                   la maceta impacta en la primera víctima
                                   tetrapléjico yaciente en el césped
                                   inconsciencia abrumada en una azotea
                                  
¡Y  odio!
                                   asoma el odio enrabiado,
                                   sirenas
                                   luces azuladas
                                   tiros vacíos
                                   fogueos en la noche cerrada
                                   los uniformados marcan el paso
                                   se reúnen en cónclave mafioso
                                   y desatan la furia de la venganza,
                                   detenciones a golpes de tacón...
                                   ...tres paseantes...
                                   terminaran condenados en la cárcel
                                   torturas aterciopeladas de sangre.
                                  
¡Mentiras!
                                   ya son cuatro las víctimas entre el césped.
                                   Y continua
                                                     continua el asedio
                                   la bruma envilece a las mentes
                                   se acercan
                                   merodean
                                   el hospital a orillas del Mediterráneo,
                                   ojean
                                             ojean las urgencias
                                  
violan la intimidad herida
                                   y termina esposada la poetisa
                                   bicicleta voladora en la atmósfera
                                   como su alma poética,
                                   versos que se convierten en duda
                                   tribulación quebrada,
                                   ella a la cárcel
                                   sus letras se transmutan en rimas quebrantes.
                                   La quinta víctima no soportó los embates de la marea,
                                   y voló
                                             voló
                                                    
voló a los abismos del espacio
                                  "In Memoriam" Patricia Heras
                                  la que amó a epidermis femeninas
                                  del césped a las cenizas evanescentes.
                                  Rastas al aire
                                  cuerpo arrastrado al calabozo
                                  la sexta víctima aterrorizada
                                  arrebatada de un hospital marítimo.
                                  Inconsciencia...seis víctimas entre el césped,
                                  maceta hecha añicos.
                                 
¡Imposible el sueño tranquilo
                                   del que arrojó el geranio nocturno!
                                  seis víctimas emergentes de sus manos sucias
                                  manchadas de tierra y vegetal enmohecido...
                                  Emergió la mafia
                                  montajes inciertos,
                                  tortura a rodillazos,
                                  arrastrando por las rastas a un jovenzuelo
                                  con acento latino
                                  y la poetisa sucumbió
                                  a su sensibilidad extrema.


         
Poema escrito "A vuela ordenador" inspirado por el documental Ciutat Morta, dedicado muy especialmente a Patricia Heras y a Juán Salas el policía de la guardia urbana que quedó tetrapléjico por el impacto de una maceta...Este poema se ha escrito a lo largo de la mañana del Domingo 15 de Marzo del 2.015
                                                 -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-




sábado, 7 de marzo de 2015

LAS AMAPOLAS FORNICAN CON LOS JABALÍES


          El Viernes 6 de Marzo del 2.015 acudí a un encuentro poético de mis amigos, el colectivo: El Laberinto de Ariadna.
          En el Ateneo de "La rosa del Foc", a las 18,00 Hrªs nos reunimos poetas y poetisas para disfrutar de un rito poético.
          No conocía a Eduardo Moga, puedo decir que es un gran poeta ¡De los grandes!, fue hilvanando su poesía con un magnetismo sin parangón. Tengo que darle las gracias, porque una de sus obras me ha inspirado este poema que acabo de escribir.

                                  LAS AMAPOLAS FORNICAN CON LOS JABALÍES

                                            Tarde de poesía
                                            mis dedos se crispan de dolor crístico
                                            querencia...
                                            aúllo, presiento la luna llena.
                                            Soy como un licántropo
                                            esponjosa mi mente
                                            capto las palabras
                                            el pensamiento que se transmuta en lírica.
                                            Las amapolas invaden los cultivos
                                            los hombres asombrados miran el color púrpura
                                            los campesinos madrugan
                                            mastican el tabaco que escupirán al borde del camino.
                                           Citas de Ratzinger "el inquisidor contemporáneo"
                                           Ortega y Gasset se adelantó en el aforismo:
                                           España tierra de jabalíes laicos
                                           que arrasan los sembrados.
                                           Los canes salvajes fenecen
                                           el lobo ibérico se desvanece entre nubes
                                           venenosas
                                           cargadas de balas plateadas.
                                           No quedan depredadores que devoran jabalíes
                                           los humanos civilizados
                                          disponen de mataderos municipales
                                          que abren en canal a los marranos.
                                          Soy de tierra que se desliza del Moncayo
                                          a los meandros que forma el rio Ebro
                                          tierras labradas, feraz fruto
                                          el Queiles impera en ese entorno.
                                         Y mas...y mas...y mas que proliferan esos cutos silvestres
                                          se transmutan en depredadores del ambiente
                                          y comen como los seres erguidos
                                         de todo...son omnívoros.
                                         Se pelean
                                         se muerden
                                         siempre gana el gran dictador
                                         ¡El verraco!
                                         Igual
                                          igual que mis ancestros
                                         el Sumo sacerdote
                                         que se disfraza con ramas y amapolas.
                                         Las amapolas fornican con los jabalíes
                                         retozan
                                         gritan, exhalan aullidos  de placer
                                         desparraman el semen con la fuerza del moncaíno.
                                         Siglo veintiuno
                                         ¡Shammm! ¡Shammm! ¡Shammm!
                                         el sexo de los ángeles importa
l                                         las gaviotas picotean los cerebros.
                                         La media luna aparece
                                         entre el caos de Constantinopla
                                         los poetas criticamos al fenecido cristianismo
                                         miramos de soslayo la fuerza del perro que entreteje un velo negro.
                                         No dejo de ser un humano crítico
                                         mis versos denotan desazón
                                         no me agradan los purpurados ni los ulemas
                                         ¡Soy poeta libre!
                                         Las amapolas fornican con los jabalíes.

Poeta escrito "A vuela ordenador" la tarde 7 de Marzo del 2.015 inspirado por un encuentro poético con mis amigos, el colectivo: El laberinto de Ariadna, en el Ateneo de "La Rosa del Foc" el 6 de Marzo en plena luna llena.

                                            -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-




    

miércoles, 4 de marzo de 2015

EL CAMIÓN DE MI PADRE


                                                   Género: Cortometraje / Drama
                                                   Duración: 15'
                                                   Producción: Vietnam 2013
                                                   DIRECTOR: Mauricio Osaki



                                                        LA NIÑA Mai Vy

                                     Recuerdo...
                                     ...últimamente recuerdo muchas cosas...
                                     ...¡No deseo morirme!...
                                     ...La dama vestida de negro coquetea conmigo...
                                     ...percibo las secuencias de mis experiencias...
                                     ...como saltos de agua críptica...
                                     ...esa niñez natural...
                                     ...de campesinado con corazón ardiente...
                                     ...animales de corral criados para alimento...
                                     ...suaves corderos que lamían mis dedos...
                                     ...conejos revoltosos saltando en jaulas de madera y hierro...
                                     ...el kiri-kiri del gallo altanero...
                                     ...gallinas rebuscadoras de gusanos y grano...
                                     ...y la matanza año tras año del cerdo...
                                     ...le ayudaba a nacer...
                                     ...le apartaba de su madre durante el parto...
                                     ...para que no lo aplastase con sus contracciones y cuerpo...
                                     ...lo contemplaba de lechón...
                                     ...le daba de comer su pienso compuesto...
                                     ...deseaba la llegada del veterinario...
                                     ...del rito de la castración...
                                     ...el rito del almuerzo con criadillas y vaso de vino...
                                     ...el matachín cumplía su obligación...
                                     ...mondongos, morcillas, chorizos, morcillón y jamón
                                     para celebrar San Bernardo...
                                     ...proclamar mi cristiandad al costado de un monasterio...
                                     ...¡No me asustaba!...
                                     ...¡Era parte de la existencia!...
                                     ...de la realidad mas íntima, cercana...
                                     La niña  Mai Vy se asustó
                                     al ver la carga del camión de su padre,
                                     allá, en los lares de Vietnam,
                                     recogida en los caminos de cochambrosas jaulas repletas de perros.
                                    Cargamento hacia el matadero insalubre,
                                     golpes a los canes hasta la muerte,
                                     colgados para el oreo,
                                     costillas expuestas al humo
                                     que compraran los restaurantes.
                                     La niña  Mai Vy se asombra
                                      recoge en su regazo a un cachorro blanco,
                                      lo protege, lo esconde,
                                      llora, suplica a su padre.
                                     La niña  Mai Vy, el camión, el cachorro y su padre.


Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del 3 de Marzo del 2.015 después de ver el cortometraje vietnamita: "El camión de mi padre" en el Canal + digital Nº1
                              -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-




Género: Cortometraje / Drama
Duración: 15'
Producción: Vietnam 2013
DIRECTOR: Mauricio Osaki - See more at: http://www.miguiatv.com/20150209074000/canal-plus/24852590-el-camian-de-mi-padre#sthash.UGMuMm8v.dpuf
Género: Cortometraje / Drama
Duración: 15'
Producción: Vietnam 2013
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Género: Cortometraje / Drama
Duración: 15'
Producción: Vietnam 2013
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Género: Cortometraje / Drama
Duración: 15'
Producción: Vietnam 2013
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