martes, 24 de marzo de 2015

EL ELOGIO AL HORIZONTE........Chillida "Mon amour"


             Un sueño, es un sueño, acto onírico inquietante el culpable, el cómplice de que me ponga a cliquear las letras de mi ordenador portatil. A las cinco de la madrugada, la hora de los ronquidos y actividad febril con apneas inconscientes. Estaba al borde de un abismo obscuro, solo una luz a lo lejos de las tinieblas entre azuladas y chispeantes vibraciones.



              Tres seres a mi alrededor: Uno que me produce un miedo instintivo difícil de controlar vestido con atavío verdoso y tocado tricornial, un sacerdote ataviado con sotana negra y un vecino primario corto de miras de mi pequeño pueblo navarro. ¡Me sentía aterrorizado!, perseguido, acosado por un impenitente y salvaje fornicador de hombres libres...Pedía, suplicaba a mi vecino .- ¡Por favor!, llama al arzobispo, que suba, que se implique en lo que me sucede, que se de cuenta de mi zozobra emocional...Mi vecino no sabía lo que hacer, interrogaba con su mirada al tricornio andante y a la sotana salpicada de barro...¡Me querían lanzar al abismo para que no hablase! para que el arzobispo no me arropase en sus sábanas de satén blanco aterciopelado...Los miré altivo, deje de sentir terror, me hipnotizó el abismo interminable, me sumí en mi soledad poética, en mi onirismo mas creativo y les espeté: .-No vais a lograr vuestro objetivo...miradme ¡Voy a desaparecer!...He dado un salto inconsciente en mi cama, desapareciendo, despertando al mundo real de una incierta, fría y lluviosa primavera.
              Al despertar de esa manera tan súbita, sin quitarme las legañas del plácido descanso, he recordado al hipnotizador Elogio al horizonte, enclavado en el cerro de Santa Catalina en Gijón. He recordado a un sublime escultor, artista euskérico con melena encrespada y que está dando sus pensativos paseos por los abismos del espacio: Chillida.
             ¡Ooohhh...Chillida "Mon amour!



                                Acaricio mi rostro con rugosidades naturales
                                para pensar en los adentros de mis venas.
                                Me hipnotiza el paisaje
                                la mar furiosa de aires celtas y cantábricos.
                                Triskel tatuado en mi frente
                                lauburo que brota de las manos de Chillida "Mon amour".
                                Procesión de seres humanos,
                                día tras día,
                                momento a momento,
                                se implican,
                                obnubilados por el interminable espacio:
                                El elogio al horizonte
                                un vértigo camelador
                                ¡No se debe plantar uno en su acantilado!
                                es un canto rodado traicionero
                                posible accidente
                                que te hará volar entre brisas de piélago encabritado.
                                Paseantes suicidas
                                acarician el cemento incomprendido
                                donde king kong
                                dio alaridos al atardecer
                                donde marcó el territorio de los cuerdos
                                y donde los acosados huyen de su realidad acosadora.
                                Fuegos artificiales
                                iluminan al Elogio del horizonte
                                en la noche de la virgen no virgen
                                allá... durante el corto verano
                                de un norte hipnotizador.
                                Observo en un sueño
                                a King Kong abriendo sus brazos
                                para que salte a sus juegos de fornicación.
                                ¡Ooohhh...Chillida "Mon amour!

        Las imágenes que aparecen en esta entrada han sido bajadas de: Imágenes "Google"

        Prosa poética y poema escrito "A vuela ordenador" el Martes 24 de Abril del 2.015 después de una noche de descanso y sueños inquietantes.
                                 -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

                               
   


            

viernes, 20 de marzo de 2015

COMO UN SUEÑO...(A DANI IZQUIERDO)


         ¡Gracias al Laberinto de Ariadna!, gracias a Inma Arrabal por prestar sus cuerdas vocales a la VOZ auténtica, personal, fuerza poética del poeta Dani Izquierdo. Esta tarde, Viernes del 20 de Marzo del 2.015 he asistido a un encuentro poético donde he gozado, disfrutado de las palabras poéticas de Dani...Ha sido tal el impacto que me ha producido el escuchar a Inma la lectura de los textos que me ha inspirado para escribir uno de mis poemas "A vuela ordenador".


                              Obra original del artista plástico asturiano, de Gijón Aurelio Suarez
      Esta imagen la he tomado de "Google - imágenes"

                                             COMO UN SUEÑO...(A DANI IZQUIERDO)

                              He escuchado la voz de un poeta
                              a través de las cuerdas vocales de una de las damas de la palabra.
                              Como un sueño
                              he mecido a mi alma,
                              como un sueño he escuchado el susurro poético
                              de un poeta sumido en su soledad...
                              ...como la de todos los que escribimos versos.
                              Citas
                              aforismos
                              pensamientos
                              poemas concebidos como una realidad onírica
                              y el sufrimiento como escapada
                              como huida al vacío del espacio que tanto atosiga,
                              que tanto se entrecruza con un lamento.
                              Seriedad
                              autenticidad
                            .- He llorado con la muerte de Labordeta
                               como lloré antaño cuando falleció Tierno Galván...
                           ...palabras de Dani Izquierdo...
                           profesor vocacional
                           poeta por necesidad
                           ¡Intensidad en la transmisión del sentimiento!
                           Sus lecciones
                           a través de su poesía,
                           prosa transmutada en profundidad
                           ¡Increíble su enseñanza!
                           con su testimonio
                           de su soledad y entrega.
                           Como un sueño
                           Dani Izquierdo
                           toma su elixir creativo
                           para huir
                           de las cuerdas que se empeñan en amarrar a su templanza.


      Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del 20 de Marzo del 2.015, después de escuchar los escritos del poeta Dani Izquierdo a través de las cuerdas vocales de una dama de la palabra; Inma Arrabal.
                                            -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-





domingo, 15 de marzo de 2015

INCONSCIENCIA...SEIS VÍCTIMAS ENTRE EL CÉSPED.


          Esta entrada no necesita explicación, solo un pequeño comentario; el Domingo 18 de Enero del 2.015 publicaba en este "Blog" poético un artículo y poema titulado: Me estoy volviendo loco para seguir escribiendo, nombraba a una poetisa que se había suicidado cuatro años antes, llamada Patricia Heras.
         Hoy dedico esta entrada a Patricia Heras y Juán Salas.
         Dejo dos enlaces:        Me estoy volviendo loco para seguir escribiendo
                                           Blog poético de Patricia Heras



                                  INCONSCIENCIA...SEIS VÍCTIMAS ENTRE EL CÉSPED.

                                   Y vuela...
                                                   ...vuela entre el humo prefabricado
                                   tóxico de sustancias ahogadoras
                                   vuela un tiesto adornado con flores asilvestradas
                                   "Rosa del Foc" viviendo un caos
                                   muchedumbre agitada
                                   emborrachada de fiesta,
                                   pelotón de urbanos tomando posiciones
                                   la maceta impacta en la primera víctima
                                   tetrapléjico yaciente en el césped
                                   inconsciencia abrumada en una azotea
                                  
¡Y  odio!
                                   asoma el odio enrabiado,
                                   sirenas
                                   luces azuladas
                                   tiros vacíos
                                   fogueos en la noche cerrada
                                   los uniformados marcan el paso
                                   se reúnen en cónclave mafioso
                                   y desatan la furia de la venganza,
                                   detenciones a golpes de tacón...
                                   ...tres paseantes...
                                   terminaran condenados en la cárcel
                                   torturas aterciopeladas de sangre.
                                  
¡Mentiras!
                                   ya son cuatro las víctimas entre el césped.
                                   Y continua
                                                     continua el asedio
                                   la bruma envilece a las mentes
                                   se acercan
                                   merodean
                                   el hospital a orillas del Mediterráneo,
                                   ojean
                                             ojean las urgencias
                                  
violan la intimidad herida
                                   y termina esposada la poetisa
                                   bicicleta voladora en la atmósfera
                                   como su alma poética,
                                   versos que se convierten en duda
                                   tribulación quebrada,
                                   ella a la cárcel
                                   sus letras se transmutan en rimas quebrantes.
                                   La quinta víctima no soportó los embates de la marea,
                                   y voló
                                             voló
                                                    
voló a los abismos del espacio
                                  "In Memoriam" Patricia Heras
                                  la que amó a epidermis femeninas
                                  del césped a las cenizas evanescentes.
                                  Rastas al aire
                                  cuerpo arrastrado al calabozo
                                  la sexta víctima aterrorizada
                                  arrebatada de un hospital marítimo.
                                  Inconsciencia...seis víctimas entre el césped,
                                  maceta hecha añicos.
                                 
¡Imposible el sueño tranquilo
                                   del que arrojó el geranio nocturno!
                                  seis víctimas emergentes de sus manos sucias
                                  manchadas de tierra y vegetal enmohecido...
                                  Emergió la mafia
                                  montajes inciertos,
                                  tortura a rodillazos,
                                  arrastrando por las rastas a un jovenzuelo
                                  con acento latino
                                  y la poetisa sucumbió
                                  a su sensibilidad extrema.


         
Poema escrito "A vuela ordenador" inspirado por el documental Ciutat Morta, dedicado muy especialmente a Patricia Heras y a Juán Salas el policía de la guardia urbana que quedó tetrapléjico por el impacto de una maceta...Este poema se ha escrito a lo largo de la mañana del Domingo 15 de Marzo del 2.015
                                                 -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-




sábado, 7 de marzo de 2015

LAS AMAPOLAS FORNICAN CON LOS JABALÍES


          El Viernes 6 de Marzo del 2.015 acudí a un encuentro poético de mis amigos, el colectivo: El Laberinto de Ariadna.
          En el Ateneo de "La rosa del Foc", a las 18,00 Hrªs nos reunimos poetas y poetisas para disfrutar de un rito poético.
          No conocía a Eduardo Moga, puedo decir que es un gran poeta ¡De los grandes!, fue hilvanando su poesía con un magnetismo sin parangón. Tengo que darle las gracias, porque una de sus obras me ha inspirado este poema que acabo de escribir.

                                  LAS AMAPOLAS FORNICAN CON LOS JABALÍES

                                            Tarde de poesía
                                            mis dedos se crispan de dolor crístico
                                            querencia...
                                            aúllo, presiento la luna llena.
                                            Soy como un licántropo
                                            esponjosa mi mente
                                            capto las palabras
                                            el pensamiento que se transmuta en lírica.
                                            Las amapolas invaden los cultivos
                                            los hombres asombrados miran el color púrpura
                                            los campesinos madrugan
                                            mastican el tabaco que escupirán al borde del camino.
                                           Citas de Ratzinger "el inquisidor contemporáneo"
                                           Ortega y Gasset se adelantó en el aforismo:
                                           España tierra de jabalíes laicos
                                           que arrasan los sembrados.
                                           Los canes salvajes fenecen
                                           el lobo ibérico se desvanece entre nubes
                                           venenosas
                                           cargadas de balas plateadas.
                                           No quedan depredadores que devoran jabalíes
                                           los humanos civilizados
                                          disponen de mataderos municipales
                                          que abren en canal a los marranos.
                                          Soy de tierra que se desliza del Moncayo
                                          a los meandros que forma el rio Ebro
                                          tierras labradas, feraz fruto
                                          el Queiles impera en ese entorno.
                                         Y mas...y mas...y mas que proliferan esos cutos silvestres
                                          se transmutan en depredadores del ambiente
                                          y comen como los seres erguidos
                                         de todo...son omnívoros.
                                         Se pelean
                                         se muerden
                                         siempre gana el gran dictador
                                         ¡El verraco!
                                         Igual
                                          igual que mis ancestros
                                         el Sumo sacerdote
                                         que se disfraza con ramas y amapolas.
                                         Las amapolas fornican con los jabalíes
                                         retozan
                                         gritan, exhalan aullidos  de placer
                                         desparraman el semen con la fuerza del moncaíno.
                                         Siglo veintiuno
                                         ¡Shammm! ¡Shammm! ¡Shammm!
                                         el sexo de los ángeles importa
l                                         las gaviotas picotean los cerebros.
                                         La media luna aparece
                                         entre el caos de Constantinopla
                                         los poetas criticamos al fenecido cristianismo
                                         miramos de soslayo la fuerza del perro que entreteje un velo negro.
                                         No dejo de ser un humano crítico
                                         mis versos denotan desazón
                                         no me agradan los purpurados ni los ulemas
                                         ¡Soy poeta libre!
                                         Las amapolas fornican con los jabalíes.

Poeta escrito "A vuela ordenador" la tarde 7 de Marzo del 2.015 inspirado por un encuentro poético con mis amigos, el colectivo: El laberinto de Ariadna, en el Ateneo de "La Rosa del Foc" el 6 de Marzo en plena luna llena.

                                            -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-




    

miércoles, 4 de marzo de 2015

EL CAMIÓN DE MI PADRE


                                                   Género: Cortometraje / Drama
                                                   Duración: 15'
                                                   Producción: Vietnam 2013
                                                   DIRECTOR: Mauricio Osaki



                                                        LA NIÑA Mai Vy

                                     Recuerdo...
                                     ...últimamente recuerdo muchas cosas...
                                     ...¡No deseo morirme!...
                                     ...La dama vestida de negro coquetea conmigo...
                                     ...percibo las secuencias de mis experiencias...
                                     ...como saltos de agua críptica...
                                     ...esa niñez natural...
                                     ...de campesinado con corazón ardiente...
                                     ...animales de corral criados para alimento...
                                     ...suaves corderos que lamían mis dedos...
                                     ...conejos revoltosos saltando en jaulas de madera y hierro...
                                     ...el kiri-kiri del gallo altanero...
                                     ...gallinas rebuscadoras de gusanos y grano...
                                     ...y la matanza año tras año del cerdo...
                                     ...le ayudaba a nacer...
                                     ...le apartaba de su madre durante el parto...
                                     ...para que no lo aplastase con sus contracciones y cuerpo...
                                     ...lo contemplaba de lechón...
                                     ...le daba de comer su pienso compuesto...
                                     ...deseaba la llegada del veterinario...
                                     ...del rito de la castración...
                                     ...el rito del almuerzo con criadillas y vaso de vino...
                                     ...el matachín cumplía su obligación...
                                     ...mondongos, morcillas, chorizos, morcillón y jamón
                                     para celebrar San Bernardo...
                                     ...proclamar mi cristiandad al costado de un monasterio...
                                     ...¡No me asustaba!...
                                     ...¡Era parte de la existencia!...
                                     ...de la realidad mas íntima, cercana...
                                     La niña  Mai Vy se asustó
                                     al ver la carga del camión de su padre,
                                     allá, en los lares de Vietnam,
                                     recogida en los caminos de cochambrosas jaulas repletas de perros.
                                    Cargamento hacia el matadero insalubre,
                                     golpes a los canes hasta la muerte,
                                     colgados para el oreo,
                                     costillas expuestas al humo
                                     que compraran los restaurantes.
                                     La niña  Mai Vy se asombra
                                      recoge en su regazo a un cachorro blanco,
                                      lo protege, lo esconde,
                                      llora, suplica a su padre.
                                     La niña  Mai Vy, el camión, el cachorro y su padre.


Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del 3 de Marzo del 2.015 después de ver el cortometraje vietnamita: "El camión de mi padre" en el Canal + digital Nº1
                              -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-




Género: Cortometraje / Drama
Duración: 15'
Producción: Vietnam 2013
DIRECTOR: Mauricio Osaki - See more at: http://www.miguiatv.com/20150209074000/canal-plus/24852590-el-camian-de-mi-padre#sthash.UGMuMm8v.dpuf
Género: Cortometraje / Drama
Duración: 15'
Producción: Vietnam 2013
DIRECTOR: Mauricio Osaki - See more at: http://www.miguiatv.com/20150209074000/canal-plus/24852590-el-camian-de-mi-padre#sthash.UGMuMm8v.dpuf
Género: Cortometraje / Drama
Duración: 15'
Producción: Vietnam 2013
DIRECTOR: Mauricio Osaki - See more at: http://www.miguiatv.com/20150209074000/canal-plus/24852590-el-camian-de-mi-padre#sthash.UGMuMm8v.dpuf
Género: Cortometraje / Drama
Duración: 15'
Producción: Vietnam 2013
DIRECTOR: Mauricio Osaki - See more at: http://www.miguiatv.com/20150209074000/canal-plus/24852590-el-camian-de-mi-padre#sthash.UGMuMm8v.dpuf

sábado, 28 de febrero de 2015

NO QUIERO SER ANTONIO MACHADO




                                                NO QUIERO SER ANTONIO MACHADO

                                          He tenido uno de mis sueños
                                          me balanceo con los hilos sutiles y oníricos,
                                          envejezco
                                          me animan a acudir a la cita de los ensimismados...
                                          ...¡No creo en los mitos!.
                                         Adormecida ciudad de Colliure sigue estando adormecida,
                                          reposan los cadáveres de la madre y el poeta
                                          el poeta y su madre
                                          veinticuatro horas de diferencia
                                          se agotaron los cuerpos y las almas
                                          de hambre
                                          de desespero
                                          de soledad embriagadora injusta.
                                          Olvidados los dos
                                           fueron olvidados por la familia y el partido
                                           cruzando moles fronterizas.
                                           Inhóspito Colliure
                                           tétrica fonda de prostíbulos quebrados
                                           solidaridad fenecida.
                                           Durante años cántico de la Internacional
                                           endeble oración laica religiosa
                                           para acallar la conciencia de los poetas que van quedando...
                                           ...No quiero ser Antonio Machado.
                                          Ya soy poeta
                                          me gusta jugar con las letras
                                          con la imaginación de los que sufren
                                          retozo entre copos de seda
                                          fornicando libremente a pesar de mi edad.
                                          Nunca seré profesor
                                          ni daré clases en un destartalado instituto
                                          jamás me esconderé de un sargento llamado Ceferino Izquierdo
                                          ataviado con tonos verdes caducos
                                          porque es el padre de una adolescente niña,
                                          Leonor.
                                          Soy un rimador decidor de versos
                                          alzo la voz
                                          ¡Me gustan los poemas de Antonio Machado!
                                          le admiro como hombre atormentado que escribió historias
                                          que los trovadores cantaron...
                                           ...pero no...sin ninguna duda
                                           ¡No quiero ser Antonio Machado!

         Poema escrito "A vuela ordenador" al observar una de las últimas fotografías del magnífico maestro de poetas, el vate Antonio Machado, la tarde del 28 de Febrero del 2.015.
                                             -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


miércoles, 25 de febrero de 2015

MAGIA DE LUZ - COLOR - LETRAS transmutadas en poesía



          Mis pequeñas obras de arte, simples piezas de latón decoradas con colores que se convertirán en colgantes para hombres y mujeres...El color surgió de mi mente el Domingo 22 de Febrero del 2.015...El Viernes anterior tuve mis primeros síntomas de un proceso gripal, la fiebre irrumpió en mi quebrado cuerpo y me obligó a escribir poesía...dos poemas escritos  para insertar en "Facebook"...Publicaré un tercero que escribí dos días antes.

                                                                 POEMA

                                A veces...a veces hay que saldar cuentas
                                sin saber a donde conducen...
                                la libertad puede ser una acepción peyorativa
                                sigo refrescando mis pómulos...
                                necesito escribir instantes alegóricos
                                esmaltar el trazo oculto de una frase
                                ¿Por qué late la poesía?...
                                ...Escribo...escribo mientras mi mente se escapa.
                               No puedo ser críptico cuando observo la cruz de madera.
                               ...Huyo de la sangre
                              el dolor...el dolor me produce dolor...
                              ...Ayer pasee sin sentido
                              se me evaporó la cordura.
                              ¡Menos mal que amo!
                              soy capaz de retozar entre el satén beige
                              y saltar al olimpo de la carnalidad mas abstracta...
                              ...sangre mentolada...
                              ¡Amor!
                                            

      Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del 18 de Febrero del 2.015
                                -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-  


                                                        ESTOY FEBRIL.

                              Estoy febril...eso es todo,
                              intento escribir con coherencia
                              ¡No puedo!.
                              Es de noche,
                              veo la televisión
                              de vez en cuando expectoro
                              simples flemas amarillentas.
                              Es la gripe temporal,
                              tengo aturdida la mente,
                              la memoria sigue haciendo de las suyas,
                              esta vez recuerdo algo agradable...
                               ...a mi tía María Jesús,
                               ella es pobladora de los vacíos del espacio...
                               ...me espera...
                              quizá:
                              fue el ser que mas confió en mi devaneo con las letras...
                              ...no llegó a leer mi primer libro,
                              pero sí, contempló mi primera experiencia en un escenario,
                             descubrió que mi tartamudez se disipaba.
                             .-Llegarás... me dijo.
                            Y aquí estoy,
                            envejeciendo
                            poblé escenarios y platós de televisión
                            y ahora estoy en la nada
                            febril
                            escribiendo este poema
                            como si fuera un cuento,
                            acordándome de su regalo mas preciado...
                           ...una antigua cámara fotográfica de fuelle...
                           ¡Y funcionaba!
                           fotos, fotos, fotos
                           en aquel año de mil novecientos setenta y uno,
                           fiestas de San Bernardo...allí en Tulebras,
                           familiares, amigos y Hotel Morase...
                           ...Salí, fuera de mi entorno
                           y se quedó la cámara fotográfica,
                           recuerdos de casa y familia...
                           ...No volveré a reencontrar ese instante del pasado.


              Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del 23 de Febrero del 2.015, en estado febril, por una gripe impertinente.
                                                  -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
                              

                                                         PARACETAMOL

                           Paracetamol
                           paciencia
                           la no actividad
                           y la mañana soleada y fría de Febrero.
                           Febrero llega cada año
                           con su capa gris blanca de nieve endurecida,
                           el mes mas corto,
                           se vislumbra la primavera
                           pero perdura la fiebre y la depresión corrosiva.
                           Me levanto
                           para que mis extremidades permanezcan activas.
                           ¡Estoy viejo!
                           es una realidad tornasolada,
                           la memoria,
                           la locura
                           me hace escribir
                           versos paralizantes como estos.
                           Zumo de naranja
                           café con leche con galletas de fibra
                           el paracetamol
                           y la sesión televisiva.
                           Recuerdos
                           viajes mareantes
                           en mercantes avanzadores
                           por océanos y pequeños mares.
                           África
                           costas africanas
                           río Camerúm
                           río Congo
                           y "Tam - tam" de aborigenes,
                           tallas de ébano, mesa de madera noble
                           cerámicas negras de Agadir
                           tambor de selva
                           todo se transmutó en la cueva de ancestros
                           ¡Estoy viejo!
                           todo se quedará en silencio.


           Poema escrito "A vuela ordenador" la mañana del 24 de Febrero del 2.015, la gripe incordiante me mantiene en casa y aprovecho en mi vejez para seguir vivo...es decir: Escribiendo.
                                             -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-