domingo, 19 de febrero de 2017

Por el placer de RECICLAR - TRANSMUTAR un objeto cotidiano en pigmentaciones poéticas.

               Una sartén, la que he utilizado durante años para cocinar, mediante un trabajo artesanal pictórico la he reciclado en un objeto peculiar y único.
                                     -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

 
¿Un poema?
a mi no me apetece un poema
lo escribo
mezo su lamento
observo su alma
¡Grito!
es un alarido de amor
al poema lo amo
lo acaricio
y fornico con el.
No me apetece
lo llevo en mis entrañas.

Poema escrito "A vuela ordenador" el 14 de Febrero del 2.017

                         -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-



Y pende la sartén
la del día a día
la que he utilizado
para saltear las verduras
calcinar la carne
reblandecer el pescado
y abrir mi alma.
Mis dedos tiemblan
los de mis manos cálidas
absorben calor de mi mente,
ese pincel
que comienza a oscilar
entre el hierro sucio
de años y años de rusiente ardor
pigmentaciones turquesas
como un fuerte oleaje desbocado
blanco solar
hematíes furiosas que se revuelven en el ámbito de la psiquis.
Reciclaje para transmutar
un objeto cotidiano
en pigmentaciones poéticas.

Poema escrito "A vuela ordenador" la tarde del Domingo, 19 de Febrero del 2.017.
                -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-




miércoles, 8 de febrero de 2017

DE ÓXIDO Y HUESO...y de refilón una venganza sórdida.


              Sábado 4 de Febrero del 2.017 la 2ª cadena de TVE emitió la película francesa realizada en el 2.012 y dirigida por; Jacques Audiard, De óxido y hueso


Persiguen los diablos
persiguen
no me doy cuenta
no se da cuenta, Ali
el pendenciero
el ilustre padre de la irresponsabilidad,
fornicaciones con hembras jóvenes
de todas las melenas
de todos tonos de luz,
bailan
pasean
se encuentran,
no hay luz
hay sordidez
y una víctima,
mujer con piernas amputadas
orcas asesinas arrancando su alma, su sangre,
soledad,
mirada a través de galerías cerradas
olvido de nadadora inquieta
libido olvidada
no se si me funciona el placer carnal
el acoplamiento dulce del amor,
si necesitas follar, pídemelo
no te cortes,
las nubes pasan
los diablos nos persiguen
las apuestas
el juego
la pereza de la responsabilidad,
los odios
el hijo que estorba
el hielo
la solidez del río helado,
no soy tu colega
respeto
hay que cambiar el chip de la locura,
el niño cae al infierno helado
manos rotas por la desesperación
golpeos a la aurora
al anochecer
al frío helado
y al calor del amor
te amo
te necesito
no
no me abandones
al fin me he enamorado
amor..amor...amor....

         Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del 5 de Febrero del 2.017 inspirado por la película francesa: De óxido y huesos
                                   -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


       Y de refilón, el día seis volví a escribir un nuevo poema, esta vez inspirado por una realidad sórdida, de esas que llagan el corazón y el alma.
      Poema dedicado a Sara Majarenas, mujer presa, con falta de libertad. Dio a luz en la cárcel de  Picassent (Valencia). Su hija de tres años fue apuñalada por su propio padre de origen etíope. Apuñaló a su hija por venganza, estaba separado de Sara Majarenas.

¡Que horror! madre naturaleza
¡Que horror!
ni una oración calma
ni una caricia en el alma.
Deseo estar tranquilo
no lanzar mi ira a tu espacio.
Nacer en cárcel
puñetazos al mentón del amá
de la madre
de la mamá
una mujer que abrió su útero para que saltara la vida
ella encarcelada
pero dio libertad
y ahí está el macho de los cabríos
para arrebatar vida y huida libertaria.
Maltratos
arañazos
la peor de las venganzas: matar al retoño
y los jueces cierran los ojos
son salvajes
igual de vengativos
distancia
horas a horas
días que palpitan
madre - hija
hija - madre
un beso entre las dos de amor
pero la boira se densa
por la venganza.



Poema escrito "A vuela ordenador" la tarde del 6 de Febrero del 2.017 lleno de ira y tristeza
                                     -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-




 

sábado, 28 de enero de 2017

LOS NIÑOS DE SAN JUDAS...y las Brigadas Internacionales durante la Guerra Civil Española.

         El 21 de Enero, vi por la 2ª cadena de TVE la película Los niños de San Judas, realizada en el 2.003 y coproducida por Irlanda, España y Dinamarca.
         ¡Me impresionó! y terminé escribiendo las emociones que me transmitió...
         El poema es duro ¡Muy duro!, y pido disculpas por su contenido...





William Franklin
profesor de literatura
brigadista internacional en la guerra civil española
.-Acuérdate siempre de mi
  acuérdate...no me olvides
  acuérdate...no me olvides
su amada Rosa le gritaba
desde el camión de la muerte
desde el vehículo de los fusilamientos furiosos.
Recuerdos...
                  recuerdos...
                                   recuerdos
en su Irlanda natal
donde el catolicismo enseña los dientes de los furiosos caninos.
Correccional de lúgubres colores
niños olvidados
niños juguetones de la mañanada
enclaustrados
en el correccional del castigo.
Niños de San Judas
custodiados por los demonios vestidos con sotanas negras
esos demonios reprimidos y represores
en los pasillos
en las duchas
en los sucios urinarios
sujetan a la víctima con sus brazos poseídos
y emerge el energúmeno
.-Toma mi polla con las manos
  muévela de arriba abajo
  de abajo arriba
  date la vuelta
  no grites
  reza mientras me corro en tus adentros
  piensa en los santos y calla...calla
  para que no ardas en los infiernos.
El energúmeno se transmuta en sádico
para azotar
dar rienda suelta a sus manos porteadoras de látigos
uno
dos
tres
¡Que Dios te ampare!
¡Que Satanás golpee tu cuerpo!
hasta la muerte
hasta el último aliento.
William Franklin
toma su rostro con las manos
solloza de dolor interno
de ese dolor que brota del alma
recuerda a la guerra civil española
se aterroriza de la iniciada segunda Guerra Mundial,
morirá en esta guerra de muerte y espanto
con la fotografía de Rosa...su amada
y recordando los rostros aterrorizados
de los niños de San Judas...

Poema escrito "A vuela ordenador" la madrugada del Sábado 21 de Enero del 2.017, inspirado por la película: Los niños de San Judas.
                                       -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

                  Castillo de Castelldefels, utilizado como prisión de brigadistas por el gobierno republicano durante la Guerra Civil Española.

   

                                          CONJETURAS POÉTICAS EVANESCENTES...

 Llevo veinticuatro horas escuchando por cuerdas vocales ajenas y por mis íntimas meditaciones un sin fin de conjeturas poéticas evanescentes...Todas estas conjeturas, idealizaciones evanescentes nacidas de la mente humana ¡Me las he creído!, porque son creíbles en el lugar, en el momento histórico y condiciones de las mismas; otra cosa es que sean ciertas, que estén documentadas por fuentes creíbles y que no nazca de la necesidad de un escritor, historiador, un funcionario cultural local para darse transcendencia a si mismo y al patrimonio histórico local.
       Este artículo y sensaciones que plasmo en mi texto poético son conjeturas poéticas evanescentes, porque se tratan de sensaciones íntimas y por lo que yo creo, voy a escribir de cosas que desconozco y que no me he documentado.
       Las Brigadas Internacionales que participaron en la Guerra "Incivil" Española estuvieron, pernoctaron durante unos meses en el Castillo de Castelldefels, pero no fueron brigadistas libres, el castillo fue transmutado durante el último periodo de la Guerra "Incivil" por el gobierno republicano, en presidio para los brigadistas desertores y disidentes
Y me creo que existieran torturas dentro de sus estancias
y me creo que existieran malos tratos
y me creo que existieran malas condiciones de habitabilidad
y me creo que existieran purgas políticas
y me creo que existieran roces amorosos entre ellos
y me creo que existieran rencillas, peleas.
No termino de creerme que hubieran desertores entre los presos, en una guerra, en una confrontación bélica cuando cogen a un desertor le aplican la ley del tiro en la espalda, la nuca o en sus rodillas para que de alaridos de desesperación...en los comandos armados, en los grupos militarizados no toleran, no soportan a los desertores ni a los confidentes al servicio del enemigo...Alguna vez me han dicho que en las áreas dominadas por los musulmanes a los desertores el castigo es; el degüello aplicado por el familiar mas próximo...Y recuerdo al Señor Pedro, lo conocí en su decadencia, trabajaba de recepcionista en un hostal de la calle ancha de Barcelona, anteriormente había trabajado de mercenario en África, en Argelia antes de su independencia, estuvo muy cercano a los movimientos secesionistas y me contaba con pelos y señales el trato que se les daba a los desertores y delatores....
Me creo lo de las purgas políticas, en aquellos años, en aquellas condiciones bélicas los dirigentes "No se andaban con chiquitas" ¡Purgaban! ¡Ya lo creo que purgaban! con mi mente veo las torturas, la desesperación de los que pasaron por las llamadas "Checas". Conozco una vinatería en "La Rosa del Foc", durante el periodo de guerra el local en el que se ubica fue una conocida "Checa"...
La única verdad que me impactó en un debate sobre las Brigadas Internacionales, es que fueron maltratadas, mal vistas, cuando los franquistas tomaban como prisioneros a bigadistas alemanes los entregaba rápidamente a la Gestapo...Cuando terminó la Guerra Incivil, los que regresaron a Suiza fueron encarcelados, los franceses pasaron por campos de concentración antes de mandarlos a pelear en la 2ª Guerra Mundial, en Inglaterra no los querían por su ideología marxista, en Estados Unidos fueron perseguidos por el Marcartismo.
Las Brigadas Internacionales no fueron consideradas heroicas, cuando finalizó la dictadura franquista, se produjo la transición y se instauró el régimen democrático es cuando comenzaron a tenerlas en cuenta y hacerles los merecidos homenajes.

                                        -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


viernes, 27 de enero de 2017

Un fuerte abrazo poético a una escribidora PEPA CANTARERO.


       Esta misma tarde a las 19,00 Hrªs he asistido a la presentación del libro : Los jazmines anidan noches de la poetisa y escribidora Pepa Cantarero Cortes.
       La presentación ha sido en la Biblioteca Bonnemaison de "La Rosa del Foc".
       No voy hablar de la lectura dramatizada del libro, solo a través de la poesía, en un poema transmitiré las sensaciones que me ha producido.
       En el coloquio, le he dicho a Pepa, que poseía una profunda y  gran voz...me ha comentado que a ella no le gustaba su voz y en la red social "Facebook", le he hecho la siguiente aclaración: .-
¡Hola Pepa !, cuando te he dicho que tenías una gran voz, me referí a la VOZ poética, no a las cuerdas vocales; por cierto a mi me gusta escuchar la poesía dicha por la propia autora...Los momentos mas intensos y poéticos han sido cuando tu, amiga mía, has utilizado tus cuerdas vocales para transmitir tu VOZ...Esos momentos han sido grandiosos....Un fuerte abrazo poético...



Y suena la guitarra española,
notas sutiles
acompasadas a un ritmo pausado,
el corcel se embarga con la música
con mi mente lo cabalgo
a un trote aterciopelado,
marismas
serranía y allá en la lontananza Sierra Nevada
acariciando con sus copos de nieve a Granada,
y suenan las palmas aturulladas de caló
mujer gitana
mujer paya
mujer con sus pezones turgentes
para amamantar a la naturaleza,
los jazmines empollan a la noche andaluza
a la noche del alma
a las oscuras aristas de un corazón que ama
y la mujer de los cabellos enrevesados gime,
un hijo
una hija
muertos
se los ha llevado el hacedor,
se los ha arrebatado a una madre,
y ella llora
se esconde en la obscuridad de la habitación,
sueña en un suicidio etéreo
hilvanado en la profunda grieta de la desolación,
se aferra a la vida a través de la poesía
la voz de vida,
poetisa
violetas
luces de jazmines
versos con gemido jondo
como el canto jondo de las cuevas,
y suena la guitarra
la guitarra española,
los jazmines se hacen noche,
la noche a los jazmines acuna,
y aparecen las letras del mito,
califas llenos de perfumes
pétalos de rosa
seda entre manos
acaricia a sus enamoradas,
no percibo el onirismo plácido del placer
los velos siguen esclavizando a las odaliscas
los harenes ensucian
llaman a la parca
para que la parca termine de seducir a las muñecas de porcelana.

Poema escrito "A vuela ordenador" el Jueves 26 de Enero del 2.017, con las sensaciones que ha percibido el poeta al asistir a un recital de poemas teatralizado.
             -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-





viernes, 20 de enero de 2017

VÍCTOR HUETE PELAEZ...Campesino...fotógrafo...¡Artista de la imagen!

               Muchos años fuera de los andurriales que me vieron nacer, dar mis primeros pasos, formar mi educación y personalidad, esa adolescencia olvidada...Ahora detrás de una pantalla de ordenador, escondido entre las líneas de una red social "Facebook" reconociendo los rostros y el alma de hombres y mujeres que crecieron conmigo...
             Soy de Tulebras (Navarra), a dos kilómetros de Cascante, y en esta ciudad, reconocida como tal desde tiempos romanos, vive un campesino, un fotógrafo de campo, un alma libre, libera su espíritu a través de un objetivo de una simple cámara fotográfica, capta los momentos intensos de la naturaleza que rodea a sus campos de cultivo, a los pajaricos, como llamamos por esos lares a las aves...¡Es un artista de la imagen! y se llama Víctor Huete Pelaez...Sus fotografías se transmutan en bellísimos poemas visuales...Hace unos días captó la imagen de un buho real herido, hasta que llegaron los guardias forestales le estuvo fotografiando y protegiéndole de los ataques de un águila real.
             Esa fotografía, esa imagen captada por Víctor Huete Pelaez de la mirada altiva del buho, me hizo reaccionar y escribí un poema inspirado por ese instante mágico y único.

 
Soy del sur
del sur de navarra
donde Euskal-Erría brinda con vino de garnacha
punto de cruz con Aragón y Castilla
donde el Queiles roza un monasterio cisterciense
Tulebras
tierras de regadío, secano y monte
monte que rompe el cierzo
atiborrado de romero
campos, caminos y senderos de Cascante
y esa mirada
esa incógnita mirada de la naturaleza salvaje
el señor de la noche herido
ojos dorados ocres
penetrantes en el día frío de invierno
aleteos al vacío
y águila real que revolotea ante la presa.
Me han inspirado esa mirada
que plasma una fotografía
surgida de la picardía, los ojos
de un fotógrafo de campo
un paisano mío
no de Tulebras
¡De Cascante!

Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del Viernes 13 de Enero del 2.017.
                                       -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

         Quiero terminar este artículo poético con uno de los animales desaparecidos de los campos y montes de las estribaciones del Moncayo, del valle del Queiles: El lobo ibérico...Hasta mitad del siglo XX recorría las laderas de Monte Blanco y de los Montes del Cierzo, del paraje de Cascante La Cruceta...Un cazador furtivo de la población fue apodado: El Matalobos...
        Desconozco al autor de la siguiente fotografía, la he bajado de "Internet", posee tal fuerza la imagen que me ha inspirado otro de mis poemas...

 

La fiera intimida al vacío del espacio
a dentelladas devora a su presa...
...a dentelladas
y la naturaleza estalla,
la verde hierba,
el transparente rocío,
el frío que hace tiritar al cuero cabelludo,
el sol golpea a los cristales de hielo
y la cámara fotográfica dicta el veredicto,
transmutación a un cálido color
marrón aterciopelado
de un lobo de montaña
donde la estepa marca su carácter
y sus colmillos tiemblan
babean ante el suculento alimento...

      Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del 19 de Enero del 2.017
                         -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-




 



martes, 27 de diciembre de 2016

INSPIRACIÓN POÉTICA a través del DRAP-ART 2.016

Imanol Ossa “Piano XL Lamp”

Observo
a mi interior
a esas vísceras que palpitan
cuando escuchan el golpeteo trepidante
al teclado de un piano
al teclado de un órgano
transmutado en lámpara
manos atrevidas
manos ateridas
frío
calor
fuego
reciclaje mistérico
Imanol Ossa compone una sinfonía de luz
y Chaikovski dirige la orquesta
su soledad
su inmenso pesimismo
su culpabilidad enloquecida
escondida hasta lo mas adentro del incógnito
sexualidad apasionada
hombre a hombre
dolor a dolor
¿Hasta donde puede doler la realidad?
hasta que la liberación rompa las cuerdas del arpa que emite sonidos estridentes
y me estremezco
escalofrío
meditación sutil
cuando las venas estallan
ni tan siquiera cierro los ojos
no hace falta
para sentirse ser volador
alma que se traslada
reciclaje de vidrio chispeante
de burbujas doradas
ahí se muestra la intensidad creativa de Amir Gazit
como una crisálida emerge la pasión
y yo escondo mi espíritu
a través de este poema
reciclado en un grito
un alarido
desparramado en simples letras
que forman unos versos como estos......

Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del Martes 27 de Diciembre del 2.016 después de visitar la exposición de reciclaje artístico en Barcelona "DRAP-ART 2.016".
                                    -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

Joseba Ayensa observando la instalación de una crisálida titulada: ReNacer del residuo, de AMIR GAZIT

sábado, 10 de diciembre de 2016

ARTE - LITERATURA - Fragmentos de EROTISMO.

 

      He leído el poemario: La Comisura de Las Luciérnagas del poeta reinosano Sergio Balbontín.
      Me he tropezado esta mañana mientras viajaba en un tren de cercanías con un buen poeta, no solo lo acredita el libro que he tenido el gran placer de leer, si no los innumerables premios y reconocimientos que ha tenido a lo largo de su vida literaria.
      La comisura de las luciérnagas, ha sido galardonado con el XXX Premio Cálamo de poesía erótica.      Un buen libro de poesía, de los que llegan al corazón, cargado de VOZ poética y de mucha verdad. Sergio Balbontín ha tomado como acicate el erotismo para crear, jugar, deleitarse con las letras y realizar un trabajo literario y poético magnífico. Versos bien construidos, profunda música interior en ellos, hilvanados magistralmente, prosa que se entremezcla hermanada con el ritmo poético. No hay duda ¡Me ha gustado!, ha calado en la epidermis donde brota mi vello...Si no hubiera penetrado en mi alma, no estaría en una entrada de este "Blog".
      Me ha faltado el erotismo salvaje, el erotismo de epidermis, ese juego entre el deseo, la vista y el éxtasis de provocar una "petite mort" en el alma del lector...Es tan sutil su erotismo que se pierde en alguna palabra explícita para recrear hermosos y bellos poemas, es como si no quisiera ser soez al escribir erotismo, es un erotismo oculto, entre nieblas, entre sutilezas de letras y signos ortográficos. El erotismo es para ver, palpar, gozarlo y no hace falta entrar en los laberintos lúgubres de la pornografía para transmitirlo...
     Recomiendo leer el libro, no como poemario erótico, si no como un magistral trabajo poético. Esta mezcla de versos, prosa... en una palabra: Gran literatura, culmina en el poema YO ENTRO EN TI.
                   
                                      Opinión personal de: Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


    La Comisura de Las Luciérnagas, pertenece a la colección: Cuadernos CÁLAMO / GESTO
                                             Aptdº de correos 88 - 33200 Gijón (Asturias) 


                                                          EROTISMO y Arte plástico. 

 
Il Re e' Nudo - Lucian Freud -


El éxtasis de Santa Teresa de Jesús - Bernini


                                  El gran poema erótico de FEDERICO GARCÍA LORCA

                                                               LA CASADA INFIEL

                                           Y que yo me la llevé al río
                                           creyendo que era mozuela,
                                           pero tenía marido.

                                           Fue la noche de Santiago
                                           y casi por compromiso.
                                           Se apagaron los faroles
                                           y se encendieron los grillos.
                                           En las últimas esquinas
                                           toqué sus pechos dormidos,
                                           y se me abrieron de pronto
                                           como ramos de jacintos.
                                           El almidón de su enagua
                                           me sonaba en el oído,
                                           como una pieza de seda
                                           rasgada por diez cuchillos.
                                           Sin luz de plata en sus copas
                                           los árboles han crecido,
                                           y un horizonte de perros
                                           ladra muy lejos del río.

                                           Pasadas las zarzamoras,
                                           los juncos y los espinos,
                                           bajo su mata de pelo
                                           hice un hoyo sobre el limo.
                                          Yo me quité la corbata.
                                           Ella se quitó el vestido.
                                           Yo el cinturón con revólver.
                                            Ella sus cuatro corpiños.
                                            Ni nardos ni caracolas
                                            tienen el cutis tan fino,
                                            ni los cristales con luna
                                            relumbran con ese brillo.
                                            Sus muslos se me escapaban
                                            como peces sorprendidos,
                                            la mitad llenos de lumbre,
                                            la mitad llenos de frío.
                                            Aquella noche corrí
                                            el mejor de los caminos,
                                            montado en potra de nácar
                                            sin bridas y sin estribos.
                                            No quiero decir, por hombre,
                                            las cosas que ella me dijo.
                                            La luz del entendimiento
                                            me hace ser muy comedido.
                                            Sucia de besos y arena
                                            yo me la llevé del río.
                                            Con el aire se batían
                                            las espadas de los lirios.

                                            Me porté como quien soy.
                                            Como un gitano legítimo.
                                            Le regalé un costurero
                                            grande de raso pajizo,
                                            y no quise enamorarme
                                            porque teniendo marido
                                            me dijo que era mozuela
                                            cuando la llevaba al río.


                                    Mi aportación ERÓTICA - MÍSTICA.  

 De madrugada
cuando pespuntea la luz en el Oriente
he sentido a mi cuerpo estremecerse,
se me ha erizado el vello,
he sentido el fuego de tus dedos
presionando a los puntos sutiles de mi epidermis,
mi alma ha penetrado en tu alma,
has sido jarrón aterciopelado
de mi espesa agua con sabor a almendras amargas.
Dos seres
entremezclados
sudorosos,
felpudos polvorientos,
sábanas de algodón y seda.
Amo a tu espíritu creativo
cuando mis mamillas se transmutan en turgencia dorada,
fuego...
tu cuerpo son llamaradas libertarias,
soy incapaz de hablar,
eres incapaz de decir versos oblicuos,
somos un solo ser ígneo,
dos obeliscos retozando unidos entre nubes evanescentes,
¡Gemidos de amor!
ni tu ni yo somos,
un instante...
y nuestras almas volaron
hacia la unidad y el éxtasis.

Poema escrito "A vuela ordenador la mañanada del Sábado 10 de Diciembre del 2.016
                                         -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-