martes, 6 de diciembre de 2016

BIPOLARES


            Esta entrada se la dedico especialmente a todos los amigos y amigas que he conocido con un trastorno bipolar. A todos aquellos y aquellas que han perdido hijos, familiares amigos por el dolor de padecer esta enfermedad mental. A todos aquellos que se han sentido solos, abandonados, internados en psiquiátricos por la indolencia de sus mas próximos, por no ser comprendidos en su entorno, porque no han entendido su arte pictórico y poético, potencialmente artistas creativos abandonados...
           Un fuerte abrazo poético para todos ellos.


Como una muñeca de porcelana
estás ahí
tendida entre la nieve,
inanimada
como una muñeca,
el gorrión gorjea
ilumina un alma quebrada,
una mente,
dos realidades,
euforia,
depresión,
iluminan tu espíritu los colores
esas imágenes en los lienzos recargados de oleo
acuarelas de paisajes,
internada
por los tuyos,
tu intimidad hiriente y herida
tu hijo en las gradas fosforescentes,
te tiene miedo
le acariciará la amante de tus esposas humanas,
hombre indolente ante el dolor
lo sencillo: el internamiento,
las dudas,
cuerpo desnudo en la bañera de hielo,
amas al de los testículos espinosos,
hijo que te hace soñar,
fuerza en un abrazo imaginario
y las llamas tremolan
ante el amor a tu hijo,
destino,
incomprensión,
petición de lobotomía
martirio filial,
psiquiatras corrompidos
te abandonan en la nocturnidad
la tormenta de nieve,
tu sacrificio,
tu muerte,
como una muñeca de porcelana.

Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del Martes, 6 de Diciembre del 2.016 inspirado por un capítulo de la serie televisiva; Caso abierto y titulado: Internada.
                                           -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-




sábado, 3 de diciembre de 2016

PAZ........Esta es la imagen de la confrontación, el odio y la guerra


            Publicación con un mínimo comentario: Como poeta estoy preocupado por el futuro democrático y la paz, a veces se olvida el dolor, la muerte, la manipulación, el odio, la guerra de tiempos pretéritos.
            A través de la experiencia de mi padre durante el periodo de la Guerra Civil Española (1.936 -1939) y de ver por televisión la película El Libro Negro sobre la 2ª Guerra Mundial, intento decir: Esto es la guerra.

Soldados muleros llevando abastecimiento a la batalla del Ebro.

Se me evaporan las ideas
¡Dios mío! ¿De que escribo?
¿Cómo encauzo el sonido musical que repica en mi cerebro?
Soy un hombre,
en estos momentos solitario
solo se puede escribir
transmitir
desde una jaula
con barrotes de cañas y espinas...
Y lo recuerdo
si lo recuerdo
como si en estos momentos estuviera guiando
el golpeo desasosegado a las teclas del ordenador.
Mi padre, Alfonso
intuía que terminaría salpicando mis entrañas
entre el camino polvoriento de las Navas...
y es que tengo miedo...papá
siglo XXI inyectado en tu alma eterna...
.-Ahora tendrías noventa y ocho años...papá
¿Dónde cumpliste dieciocho?
¿Dónde se quebró tu adolescencia?...
...Ese paseo...
...ese caminar junto a tu tío Luis
a reconocer el cuerpo inerte
de tu hermano
cosido a balazos por una guerra "incivil"
por el odio de unos humanos contra otros...
...¿Y...después?
tu salto con el mosquetón entre las manos
el silbido de las balas entre tu entorno
frente levantino
y tus caminatas nocturnas
la recua de mulas agarrada a tus fuertes manos
por tu condición de campesino indomable
los senderos de montaña
tus paradas para orinar al raso
el tropiezo de cadáveres
de adolescentes hombres
muertos en batalla...
¡Miedo!
¡Gemidos en los adentros!
piojos hasta en los recovecos de los calcetines
y permiso
un permiso silencioso
para despedir a Dorotea
tu madre que falleció por el terrible dolor
el dolor de no volver a acariciar a tu hermano...
Tu, nunca nos transmitiste rencor ni odio, papá
a tus cinco hijos nos diste esperanza
apenas hablabas de esa juventud perdida entre el fango,
todo esto lo sé
por conversaciones perdidas
entresacadas por los dientes
y por la fotografía del tío Fermín
en la casa de la tia Anuncia, tu otra hermana.
Nos transmitiste esperanza, cultura y vida
¡Gracias...papá!
me estoy transmutando en anciano
y percibo un nuevo miedo
miedo a un futuro incierto
el de tus biznietos...


Poema escrito "A vuela ordenador", el Domingo 30 de Octubre del 2.016, cuando se cumple el aniversario del funeral de mi madre Eulalia Echauz, la compañera durante mas de sesenta años de mi padre Alfonso Ayensa Ortiz.
                                              -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

 
Genocidio 2ª Guerra Mundial

Estoy cayendo al vacío
laderas donde mueren las mariposas danzantes
danzan los rebecos en la madrugada
y los osos malolientes reprimen su hambre
juego con estas letras
como los esclavos besan los pies de los centuriones
olimpiada de corredores de fondo
lágrimas que resbalan por mis párpados
dulce armonía silenciosa
un momento
un instante
¿Dónde esta oculto el ser que maneja mis dedos?
un poema
un beso
una dicha que liba el aliento de las mariposas.

Poema escrito "A vuela ordenador" a las 00,25 del 27 de Noviembre del 2.016 después de ver dos películas que trataban la segunda guerra mundial y las invasiones nazis en Europa.
                                   -Joseba Ayensa (poeta-cantor)-

domingo, 16 de octubre de 2016

ROSA VELILLA

      Entrada dedicada como homenaje a Rosa Velilla, compañera y madre de artistas plásticos y por si misma una gran pintora, residente durante décadas en Gijón (Asturias).

                                                                           ROSA
                                                            (Óleo sobre tabla. 1.949)
                                                                    Alejandro Mieres

                                                                 IN MEMORIAM
                                                                     (Óleo, 2.016)
                                                                   Lourdes Mieres

          Agradezco de todo corazón a Lourdes Mieres Velilla por su colaboración y por enviarme la obra de su madre, Rosa Velilla.

                                                               A ROSA VELILLA

 He dormido a trompicones, entre ronquidos, duerme velas pensativas y soñando, soñando que era un gorrión, revoloteando entre los soportales de la calle Marqués de San Esteban, en la ciudad del cantábrico, de los trisqueles decorativos, de los tetrasqueles solares que emergen del alma, permanezco entre los soportales para huír del casi sempiterno urballu, que mi plumaje permanezca seco para poder volar con mas velocidad y elegancia, para juguetear con mi enemiga la vetusta blanquinegra gaviota que me incordia siempre con su amenazador pico carnívoro, voy comiendo, picoteando el resto de pan que los niños desmigan de sus bollos preñados a la hora del almuerzo, me escondo en el alfeizar de una puerta de roble que cierra la granería para disfrutar con el rastro de las semillas de la tierra, no coqueteo con ningún congénere ¡Soy solitario!, disfruto picando al gato Elías cuando duerme panza arriba ¡Hasta llego a cazar sus pulgas!, se enfada mucho, da saltos de ballet con sus garras abiertas, uñas afiladas para atraparme, yo vuelo y vuelo, cuando estoy a lo lejos le canto la sinfonía del pio-pio-pio, veo a los primeros adolescentes humanos que entran en el portal de la academia de arte del pintor abstracto Alejandro Mieres, esos jovencísimos hombres y mujeres que terminarán siendo artistas plásticos asturianos y universales, me río de ellos porque suben y suben interminables escaleras para llegar al inicio de sus sueños mientras mi vuelo es mucho mas efectivo y rápido ¡Se abre la puerta de la academia a los incipientes pintores! y allí está ella con su sonrisa, escudándose en su timidez, en su simpatía innata, prepara su caballete de inquietante oficio, sobre el suelo tres o cuatro tablas de madera, irregulares cuadradas, rectángulares, la mujer compañera de los alumnos musita un buenas tardes, todos van a sus lugares de estudio,de ensayo, preparación, de iniciar sus bocetos o de continuar sus historias a través de líneas discontinuas que van tomando forma de inusuales seres plásticos, la dama pintora tiene iniciado su cuadro, pinta diréctamente sobre la tabla de madera, sin imprimación, pinceladas envueltas en ensoñación y me fijo en su obra: Un gorrión inerte sobre un paisaje desértico de color ocre-rojizo, ¡Soy yo mismo!, desvanezco en mi irrealidad, mi alma sigue anclada al momento creativo de la artista, silenciosa, concentrada en su interior creativo, Rosa Velilla, compañera amante de Alejandro Mieres, varios hijos e hijas, poderosa, matriarca, organiza su entorno en el domicilio, en la academia, en la enseñanza a sus vástagos, en su propia obra creativa, figurativa complementaria a la abstración de Alejandro, realismo fantástico con ribetes de naif, creadora de artistas y de destinos, influye a sus vástagos y a los alumnos de su marido y compañero. Larga vida, dio el salto al vacío de los espacios el 28 de Octubre del dos mil quince, apenas veinticuatro horas antes que la dadora de vida del que escribe esta ensoñación. ¡Un fuerte abrazo poético a Rosa Velilla! y lo amplio a mi propia madre Eulalia Echauz, dos mujeres, nonagenarias, seres con poder, matriarcas de familia numerosa, las dos artistas, una pintora la otra poetisa. Las dos entre el veintiocho y veintinueve de Octubre del dos mil quince se cogieron las manos y saltaron al abismo de la eternidad.
Y es dificil crear poesía desde la ensoñación
dormita el gorrión
y el gato escarba la ocre tierra para depositar sus sueños.
Lombrices que zigzaguean entre el barro
despues de la tormenta.
                                                                                      Pinceladas de cristal
                                                                                      óleo que se desparrama
                                                                                      naturaleza muerta
                                                                                      un puñal en el marco de la ventana
                                                                                      gotas de lluvia.
Y la mañanada bosteza
el turbón trae calor
el horizonte se crispa
fuerza del oleaje
en la misteriosa mareada del Cantábrico.
                                                                                     Trisquel celta
                                                                                     luz solar atenuada
                                                                                     bruma
                                                                                     un árbol floreciente
                                                                                     en mitad de la nada.
Abstracción
figuración
pinturas plásticas
esmaltes
y óleos.
                                                                                   Un pato agridulce
                                                                                   paseo nocturno
                                                                                   una mirada enamorada
                                                                                   una lucha
                                                                                   y un  destino.

          Texto poético literario escrito "A vuela ordenador" entre el 15 y 16 de Octubre del 2.016, pensado para ser leído como una totalidad, entre prosa poética y poesía.
                                                -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

                                          GALERÍA DE LA OBRA DE ROSA VELILLA.







  







domingo, 25 de septiembre de 2016

EL PADRINO...obsequia con buganvilla

      El canal de televisión Paramount Channel ha estado emitiendo por enésima vez la trilogía cinematográfica el Padrino. He visto varias veces las tres películas y las sigo viendo, y cada vez les saco jugo para seguir disfrutándolas.



  Y la buganvilla trepa por el paredón de la mansión...
...ahoga a la hiedra...
....el gran padre espera hierático...
...la hija vestida de blanco...
...cánticos de tarantela...
...el Etna entra en erupción...
...los centuriones silenciosos...
...griteríos...
...invitados...
 ...las nupcias...
...salmón ahumado...
...corderos degollados en la mañanada...
.
..ramo de buganvillas...
...espinas que hieren las manos...
...planes incontrolados...
...enemigos...
...acólitos reverenciadores...
...ósculo al anillo familiar...
...tres besos en la mejilla...
...comienza la orgía...
...el tálamo bulle...
...la sangre se derrama después del banquete...
...disparos...
...venganza...
...buganvilla...
...ríos de lava...
...perros guardianes...
...influencias policiales...
...influencias políticas...
...nace el heredero...
...mas buganvilla en la pila bautismal...
...el gran maestre reza...
...el maestro de ceremonias levanta la concha del bautismo...
...oro manchado de hematíes...
...derramamiento de agua sobre la cabeza del bebé...
...disparos en el pórtico de la iglesia...
...¿Renuncias a Satanás?...
...Si...renuncio...
 ...sien reventada por plomo...
...¿Abrazas el amor a Dios?...
...Si...lo abrazo...
...degollamiento en la dársena...
...la buganvilla sigue hiriendo los pies del sicario...
...repican las campanas de la catedral...
...hombre ahorcado en el portalón...
...muerte...
...asesinato...
...gran familia...
...bautismo...
...padrino...
...buganvilla...
...agua bendita...
...aguada sangre...
...padrino y buganvilla...


        Poema escrito "A vuela ordenador", el Domingo 25 de Septiembre del 2.016 inspirado en la trilogía cinematográfica: El Padrino.
                                              -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)- 






lunes, 19 de septiembre de 2016

WALLANDER....Vivir al límite y morir al instante


            Duermo...tengo frío...tengo calor...recuerdo...¡No se lo que recuerdo!...me calambrean las piernas...¡Nunca he verseado una serie de televisión!...Es el momento...sentir el tango en mi espina dorsal...columpiarme bajo los compases de un vals...¡Vivir al límite como los personajes de una historieta negra, de ambientes sórdidos, lúgubres, de sangre que riega campos de golf y salpica los tabiques de un retrete sucio de mierda...Un policía que vive al límite..la absenta que se resbala por la comisura de mis labios...besos al infierno y al infinito...sensaciones apasionadas de cuerpos que se encuentran....mis órbitas oculares son una refriega de disparos y sablazos al corazón...sueño...pesadilla, urgencias hospitalarias...me sangran los oídos, las narices...pesadilla...sueño intranquilo...El comisario, espera, tranquilidad intranquila, golpes al hígado, interrogatorios, malos tratos, torturas, abogados que van y vienen, hábeas corpus, derechos humanos...Y el policía no tiene vida propia, una puta en la esquina, una yonqui en un camastro roído por los chinches, citas a ciegas, internet camelador, su mujer solitaria, hija despistada y persecuciones a la nada, a la incertidumbre...Vidas paralelas...vidas abisales...se vive al momento, al límite de la cordura, vesania culpable, vesania como solución a la realidad encabritada...Policía...terrorista...militante de movimientos escondidos e inquietantes...¿A que hora me matarán? ¿A que hora me destrozarán la vida? ¿A que hora viviré para vivir? ¿A que hora viviré para morir?...soldados, militares...antiguas milicianas del siglo XX...apenas se conocen...no formaran parejas..se ven...se huelen. abren los poros...fornican para la vida..fornican antes del instante de la muerte...disparos..granadas de mano...muerte...persecuciones...celdas eternas...nichos...asfaltos regados de orines, sangre y semen ¡Vida!...Pasión instantánea, frialdad para siempre...recuerdos...Brouuuummmm cuerpos troceados, mezclados en un amasijo de trituración mortal...Al final: La existencia de siempre, la tradición, la paz, la familia, los bebés que van naciendo, los años que pasan, el hartazgo, la prosperidad, la crisis, el agobio, la desvergüenza, el miedo, el temor, el retorno del terror y la guerra, el desencuentro y la muerte, la vida, la muerte, la vida ¡Vida! ¡Muerte!.

         Prosa poética y de desgarro inspirada por la serie de televisión Wallander y por las vidas paralelas que viven al límite, sin saber en que instante puedan vivir o fallecer.
         Escrito "A vuela ordenador la tarde - noche del 19 de Septiembre del 2.016.
                                 -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

 






viernes, 16 de septiembre de 2016

Exposición DRAP-ART...Pittsburgh bridge...2.016



               Hoy he soñado que mi cuerpo estaba recubierto de plumas de quetzal, que mis células se craquelaban por la presión que ejercían sobre ellas los dedos de un escultor, que las escamas de los seres marinos herían mis pies cansados, que pinceles manchaban la comisura de mis labios para engrandecerlos a la luz de la luna llena, que la tarde se transmutaba en mañana oscura, que artistas plásticos reciclaban su mente y su alma, que los idiomas de los seres humanos se hermanaban para el sostenimiento del planeta y la paz, que era día, que era noche, que fornicaba con el reciclaje artístico, que fornicaba con mi propio reciclaje a través de la palabra y la claridad, que paseaba por las avenidas de Pittsburgh bridge y por su enigmático puente, que tomaba las manos de Tanja Grass para agradecerle su labor con el reciclaje artístico, que volaba con ella a Alemania, Holanda, China, Japón y Estados Unidos, que el dolor era gozo, que acaricio el brazo de un esmaltador, que le doy un beso poético y me transmuto en un modelo díscolo para sus personajes fundidos con sus insectos...Hoy he soñado en una exposición, en un DRAP-ART en Pittsburgh bridge...He soñado que estoy loco, que estoy cuerdo, que estoy loco, cuerdo, que soy un ser evanescente que vuela, vuela, vuela con su cordura y locura. Hoy he soñado que estoy loco.

                  Prosa poética escrita "A vuela ordenador" la tarde del 15 de Septiembre del 2.016
                                                        -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)

Tanja Grass


Marcel-lí Antúnez junto a su obra,  mural multi-media ALSAXY

Los árboles han dejado de mecer sus hojas
sopla Eolo las raíces de los centenarios vegetales
Marcel-lí Antúnez observa el vacío de los espacios
expone su epidermis al dolor
al goce creativo de la transmutación de sus dedos
ante su soledad y el viento
para reciclar su gesto, su semblante.
Mural realizado a golpes de luz
el gusano dragón engrandecido
devora y se atraganta de las imágenes multi-media
ALSAXY
¡Creación!

                                                           
           Pequeño poema lleno de sensaciones me inspira el mural ALSAXY de Marcel-lí Antúnez, escrito "A vuela ordenador" en la mañanada del 16 de Septiembre del 2.016
                                -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

                            
                                                        CREATURAS MARINAS
                                             Rafael Arroyo Villemur              Gijón 1957


Bombillas rascadas,
coladores de alumbre y pasión,
peces de cristal
moldeados con fuerza ígnea.
El Cantábrico ilumina a un esmaltador
para que de sus manos
las creaturas marinas
emerjan del fuego a la visión.

(Este poema fue escrito y publicado en el 2.012 con motivo de la Exposición DRAP-ART 2.012 de Barcelona.) 
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


RETAZOS DE MUEBLES DESCANSANDO SOBRE UN SILLÓN
José Carlos Florez                 Lima 1.978

Desparramado,
                                                                      caótico instante
                                                     donde el sueño besa el sillón del silencio...


(Este poema fue escrito y publicado en el 2.012 con motivo de la Exposición DRAP-ART 2.012 de Barcelona.) 
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

SOFEGG. 2.013
Héctor Escudero                     Barcelona 1.981

Me vence el sueño
y me siento en un sillón de cartón
¡Alegoría de fertilidad!
un sueño
un olor
a niñez, a recipientes de cartón para huevos.

Sensación poética  escrita "A vuela ordenador" la tarde del 16 de Septiembre del 2.016 inspirado al contemplar la imagen de la obra de arte reciclado de Héctor Escudero.
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

domingo, 11 de septiembre de 2016

¿Un poema?...¿UNA CONVERSACIÓN?...¿Una oración?...

       Me cuesta mucho difundir la imagen de mi hermano Javier...he perdido la cuenta, no se exactamente si era ocho o nueve años mayor que yo....lo recuerdo con una personalidad arrolladora...capaz de producir una auténtica catarsis a su alrededor...no era muy partidario de difundir su imagen...no era folclorista...no era bailarín...era callado, taciturno, triste en su interior y a la vez gran amigo de la juerga, los ranchos y las buenas comilonas...¡No quiero que su memoria se quiebre!...la memoria a veces es caprichosa y puede llevar a equívocos...¡Eso si!, era amigo de sus amigos! y ¡Muy familiar con sus allegados!.
      Hoy, once de Septiembre hubiera cumplido años. Hace once años, dos días antes de su cumpleaños dio el salto al vacío de los espacios.


"A ti hermano, te ofrezco este cantar
que eres un héroe silencioso"

...con estos dos versos
inicié el primer poema que te dediqué.
Dos mil cinco
once años han pasado
y fue un once de Septiembre
día de tu cumpleaños
día en el que diste el salto al vacío de los espacios...
Y sigues siendo un silencioso
pero eres capaz de dictarme estas breves palabras
para que tu memoria no se quiebre
para que a través de la poesía
sigas atrapando cangrejos en el Queiles
¿Recuerdas las madrillas?
¿Recuerdas los barbos de la laguna del Lor?
inmensas bandadas de tordos posándose en las empeltrerías
las liebres retozando entre las rastrojeras secas
las perdices guiando a sus polladas
y tu libertad por encima de todo
tus huidas de los tricornios en la media noche
y Carcastillo
y la Bardena
Monasterio de la Oliva
salpicando tu furtivismo
el tío "Pichón" mostrándote la furia de la fuerza
el clarinete del abuelo
sus ojos azules
transmitidos a los de la mamá.
Tu militancia silenciosa, escondida
jornadas de adoraciones nocturnas
que te permitían saltar a las asambleas ilícitas.
París
la Valencia venezolana
Cascante
y ese salto
que lo recuerdo
con los ojos escarchados
ojos grises verdosos, como los tuyos
parecidos a los del papá.

Poema escrito "A vuela ordenador", recordando a mi hermano Javier, la tarde-noche del 9 de Septiembre del 2.016
                                              -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

         Cuatro años, solo cuatro años y dos meses mas tarde la que marchó al exilio de las nubes evanescentes y dio el salto al vacío de los espacios fue la mujer y compañera de Javier; Nekane Sesma...Le dediqué y despedí con el siguiente poema - oración:



No puedo expresar...
      ...es difícil comenzar un monólogo
ante estas puertas del destino,
se dice: Que las palabras se las lleva el viento...
para mi interior ¡No!,
las palabras son mecidas por el cierzo
para ir cayendo,
                        rebotando,
                        con dulzura
a lo mas hondo de los adentros.
Deseaba tu vitalidad en la tierra
tu vitalidad en el "Ama lur"
en Navarra donde se ha quebrado tu tiempo
en Venezuela donde galopaste a contraviento.
Has sido mujer
                      fuente de vida y destinos.
Mi homenaje es; hacia a ti
en ese alma
que da traspiés
                       que empuja
                                         y se abraza al recuerdo.

                             -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-