sábado, 15 de julio de 2017

Crónicas de los encierros de Sán Fermín 2.017


      Este año del siglo XXI, 2.017 no estaba con buen humor para escribir mis particulares crónicas del encierro de San Fermín...Se percibe en la primera crónica...luego; se abrió mi alma poética y continué día tras día.


           
      Arte etrusco...Arte universal...Arte del Minotauro...Arte de jugar, de torear a los astados.

                                                       7 de Julio, Sán Fermín.

         Encierro a trompicones, peligroso y heridos graves...Esperemos al parte médico......Aún no ha terminado.

                                                        8 de Julio

A veces te tropiezas con un motivo para escribir un poema...
...para iniciar el rito de teclear las letras del ordenador personal...
...para dar un beso...
...para decir un te quiero...
...para que los adentros de tu organismo se revolucionen......
...para que tus aires se disparen...
...para tantas cosas...
...para ponerse nervioso ante la pantalla del televisor...
...para que gusten tus versos...
...para que los ojos se alegren al contemplar buenos mozos...
...para ver la marea blanca donde predomina la testosterona...
...para que el ritual diario sea distinto...
...para que sea caótico...
...para tropezarse sobre los vetustos adoquines...
...para darse codazos...
...para empalmarse por la inquietud del percance...
...para tantas...
...para tantas cosas...
...para cosas que hacen subliminar el trance...
...para decir buenos días...
...para ponerse a disfrutar de un encierro donde fornican morlacos y mozos...
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Poema escrito "A vuela ordenador" instantes antes de que se inicie el 2º encierro de San Fermín del 2.017
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)
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La crónica hay que hacerla hoy con mucha tranquilidad ante un encierro rapidísimo, de al menos tres cogidas...una muy espectacular en la curva de entrada de Estafeta...Un encierro clásico de San Fermín...A pesar de que un morlaco se ha quedado rezagado en Santo Domingo...Lo digo: ha sido rapidísimo...A esperar lo que notifican las autoridades sanitarias....Una de las cogidas me ha impresionado...Ha sido cogido por el brazo y arrastrado durante unos metros...
Esta crónica se la dedico mi sobrino Víctor Ayensa Sierra.


                                                      9 de Julio

...Mañanada de humedad y calor en "La Rosa del Foc"...
...siento el frescor mañanero de Iruña...
...Estafeta húmeda...
...marea blanca con lamparones rojos...
...alegría y tragedia......
...frío, calor...
...adrenalina hermanada con el viento...
...faltan pocos minutos...
...explosión creativa de un momento...
...dos minutos, tres minutos, cuatro minutos...
...el delirio de un instante...
...encierro, pasión...
...poema dedicado a mi sobrino el menor...
...a Eneko Ayensa Sesma...
...cazador...
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Poema escrito "A vuela ordenador", el Domingo 9 de Julio del 2.017
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
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          Huracán, toro amarronado, buena estampa se ha puesto en cabeza a correr...correr...correr...muy limpio...solitario...un momento crítico casi a la entrada del callejón ha habido algo raro...pero muy rápido, 2 minutos catorce segundos...A los morlacos azabache no los he visto en todo el recorrido...Me fijaré ahora en la repetición de las imágenes...Me parece que no hay heridos de asta...caídas muchísimas...Contusionados...

                                                    10 de Julio

...A la media noche...
...a la media noche contemplaba a la luna llena...
...se escondía entre el campanario de "Sant Pere de les Puel·les"...
...anidan las gaviotas reídoras que molestan a las palomas revoleteadoras...
...y mi imaginación escapa......
...se balancea entre el espacio - tiempo...
...y escucho los sonidos de los monos capuchinos...
..el correr - reptar de las iguanas salpicadas de colores...
...allá...en el Caribe venezolano...
...donde las olas arremeten contra los acantilados del cerro de Chichiriviche...
...y ahora mismo...
...en estos momentos...
...frente al televisor...
...mi emoción se dispara...
...aflora mi sentir navarro...
...amo al "Ama Lur" euskérica...
...y espero el inicio del encierro...
...y espero los tres cánticos rituales al santo...
...y recuerdo a mi madre...
...a mi abuela que dejó el planeta en estos días de San Fermín...
...y mando un fuerte abrazo a una de mis sobrinas...
...a Nekane Ayensa Sesma...
...mujer luchadora...
...como mi abuela, como mi madre...

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Poema escrito "A vuela ordenador" instantes antes del inicio del 4º encierro del 2.017
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)
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         Un encierro rapidísimo, manada compacta, cuatro azabaches, dos colorados, cabestros, todos al unísono, sinfonía de movimientos y sonidos...Un azabache en el primer tramo de Estafeta ha dado un susto a un mozo ¡Menos mal! lo ha agarrado de la camisola azul...¡Gracias "capotillo de San Fermín"!...Eso si, las caídas y contusiones cerebrales son inevitables...Rápido y limpio...


                                                                 11 de Julio.

...No es mi mejor momento para escribir poemas...
...para dar mi alma a la literatura...
...para acoger sin acritud a las letras que me golpean...
...veo imágenes por televisión de corredores...
...corredores de encierro que se introducen en su intimidad......
...para rezar...
...con sus amuletos...
...con sus manías esotéricas...
...con su cantos...
...trances y transmutaciones alegóricas...
...hoy la ganadería "Jandilla"...
...sobresale un jabonero...
...testuz medieval...
...mi espíritu está cabreado...
...las mentiras históricas craquelan la razón...
...No...
...no estoy en condiciones de seguir escribiendo...
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Poema escrito "A vuela ordenador" escrito instantes antes de iniciarse el 5 encierro del 2.017.
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
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            ¡Dos minutos!, dos minutos ha durado este encierro, ¡Que rapidez!, los tres toros zaínos con el medieval jabonero se han adelantado con enorme velocidad...Imposible ver si ha habido cornadas, tengo mis dudas...en la curva de Estafeta un joven a volado y volado por los espacios, pero creo que ha sido vapuleado por tres astados, pero diría que no tiene cornada, seguro que se acordará de este día toda la vida.....¡Uuufff que velocidad!


                                                               12 de Julio

...Días de "no instinto"...
...amiga Laura Fjäder...
...día de aniversarios que no deseo nombrar...
...son aniversarios que hacen daño...
...que hacen daño a la cordura......
...al instinto que corroe nuestra alma...
...pero estamos en San Fermín...
...besando con pasión a la tradición de la vieja Iruña...
...y ayer un toro jabonero de testuz medieval...
...murió de una estocada hiriendo en el muslo a su matador...
...no pudo salir a hombros...
...no pudo salir al paseíllo de la gloria...
...el vástago de Paquirri entre hombros fue el delirio de los aficionados...
...Esto es así; amiga Laura Fjäder...
...¿Consciencia?...
...¿Inconsciencia?...
...sangre...estoque..,¿Fiesta?...tradición...
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Poema escrito "A vuela ordenador" cinco minutos antes de que se inicie el sexto encierro de San Fermín del 2.017
-Joseba Ayensa-
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            Hacia el matadero, así han corrido los cinco zainos y el colorado, en manada, con rapidez, con nobleza de la de los tontos, los corredores humanos han caído varias veces delante de las testuces, me da la sensación que el "Capotillo de San Fermín" ha estado descansando...Los morlacos han cumplido con la tradición de ir directamente a la muerte por las calles de la vieja Iruña y los mozos con la suya, poniéndose entre las testuces, cayéndose e hiriéndose por la bravura del propio correr.

                                                            13 de Julio.

A las seis cuarenta y cinco de la mañanada
cuando el sol va buscando la silueta de estos lares mediterráneos
ha dejado de sonar el acordeón
el acordeón de los sueños
de la sinfonía nocturna...
donde los espíritus se transmutan en árboles
donde la sangre empalma a la creatividad
donde la epidermis arde
donde la cordura es un tafetán rasgado
donde los te quiero son auténticos
donde entran los sentidos elevados a sentimientos
donde las letras caóticas se van ordenando
donde los versos acarician a las nubes
¡Zas!...zas...zas...zas...
El bosco golpea al alma
¡Despierta!
Ya es la hora de caminar en la vigilia
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Poema escrito "A vuela ordenador" minutos antes del séptimo encierro de San Fermín 2.017
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
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            El toro colorado ha embestido en la Cuesta de Santo Domingo...desconozco las consecuencias...habrá que ver las repeticiones de las imágenes...por lo demás un encierro normal, carreras interesantes, mozos de buen ver...y algo ha sucedido también en la zona de telefónica...Destacar que este año los encierros están siendo muy rápidos...

                                                        14 de Julio.

...Y llega el instante caótico de la eyaculación sideral...
...emoción...
...astas astifinas acariciadoras al alma...
...la psiquis se dispara...
...adrenalina papable en los músculos de las piernas......
...y corre...
...corre...
...un muchacho esbelto...
...detrás un Miura...
...esta noche no se ha dormido...
...a pesar del frío con la calidez nocturna...
...hoy los sueños han descansado...
...palpitarán en las calles...
...entre la fornicación de colores...
...rojo - blanco - zaíno - jabonero y amarronado...
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Poema escrito "A vuela ordenador" minutos antes del último encierro de San Fermín del 2.017
-Joseba Ayensa (poema cantor.)-
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         ¡Gracias Dios mío! por haber permitido que naciera en un pueblo minúsculo y monacal de Navarra...Llevo mucho tiempo fuera de esas tierras ganaderas y de labranzas...pero el valle del Queiles formó mi carácter y me otorgó la fuerza para escribir desde mi mas tierna infancia...la primera máquina de escribir de mi padre me hipnotizaba...
         Esta crónica hoy se la dedicó a mi sobrina Raquel Bienzobas Lapeña.
         Estoy viendo los toros en el corral de salida...¡Que preciosidad, hay uno gris-blanco-negro!
2º cántico al santo...¡Todo religión y tradición!...Que conste soy un agnóstico raro.
Encierro de troteadores, toda la manada hermanada y junta, sin peligro, pero poco antes de la entrada del callejón ¡Ojala me equivoque!, ha habido un momento de intensidad peligrosa...varetazo incluido en toda la cara de un guapetón mozo y a saber...
          A esperar la crónica de los posibles y reales heridos.


                  Y si no pasa nada ¡Hasta el próximo año!...San Fermines del 2.018

sábado, 1 de julio de 2017

Noche onírica en el 2.018...Una escultura con material reciclado efímero en 1.998.



             Esta noche he soñado...todavía no se en lo que he soñado...solo veía nubes, cielo infinito e innumerables tubos metálicos...un espíritu creativo...no había sonidos...silencio...estructura de metal y alma masónica...construcción de elementos retorcidos, ropa burda de sacos sucios, trapos rasposos...escultura monumental que se eleva, que se eleva, que se eleva hacia donde danzan los planetas...me encaramaba por la estructura metálica...estaba solo...subía...mi poder: la escalada...la lluvia salpica mi epidermis y el sol que aparece la acaricia...y sigo subiendo...la soledad me envuelve...me aterra la altura...mi cuerpo se contrae...escapo entre los retorcidos tubos y me veo en un rectángulo pequeño, liso, apenas tiene cuerdas y telas tendidas, solo el vacío que me desespera...gateo hacia un entrante seguro y todo empieza a tremular...terremoto psíquico...esquizofrenia de voces que se confunden con ecos de advertencia...cuidado...cuidado...cuidado...se desploma la cordura...se desploma tu habitáculo...y cae...y cae...y cae...caes lentamente...segundos interminables...casi infinitos...te ves en el suelo...te ves entre basura metálica, polvo...la gente se arremolina a tu alrededor...¿Cómo te encuentras?...¿Estas bien?...¡Si!...me aturde la falta de dolor...no me duele nada...estoy bien...estoy aturdido...me mareo...me estoy marchando a una dimensión distinta...diferente...lanzo un gemido de placer entrecortado...me despierto y tengo una erección húmeda potente de un anciano que se siente adolescente.
               Despierto inicio mi escultura literaria, poética:

                                              Un rectángulo
                                       
                                              d                   t
                                              e                   r
                                                                  e
                                              f                  m
                                              u                  u
                                              e                  l
                                              r                  a
                                              z                  n
                                              a                  t
                                                                  e

                                                 boira fría
                    chispea el alma
                                              y ese sueño
                                                                 de noche oscura
                    de blanco palpitar.
  Corazones ardientes
  savia acuosa de sales y vida.
                                                ¡Explosión!
                             ¡Explosión!
                                                                   ¡Explosión
                                           Manos endurecidas
                                           callos de obra por culminar
  C
    r
     e
       a
         c
           i
            ó
              n

                 p
                  r
                   e
                     c
                       i
                        p
                         i
                          t
                           a
                             d
                               a
                                  escultura evanescente
                                                                     efímera
                                  cartones rugosos
                                  periódicos de noticias perdidas
  y un lugar para la intimidad
                                              ¡
                                              P
                                              o
                                              e
                                              s
                                              í
                                              a
                                              !
                 versos en cascada
                                              poemas laicos
                              poemas de misticismo hirviente
y el poeta desgarra
                               su alma
                                            a golpes de intimidad
                                                                de fuerza
y no se todo lo que significa esta
                                                     l
                                                     o
                                                     c
                                                     u
                                                     r
                                                     a
                                                       esa
                                                             s
                                                             u
                                                             d
                                                             o
                                                             r
                                                             a
                                                             c
                                                             i
                                                             ó
                                                             n
de letras sanguíneas
                                  de sílabas bañadas en suero
                                                                                de construcciones masónicas
                                 para derramar lágrimas con poemas.



            Texto poético y poema escrito "A vuela ordenador" la tarde del 1 de Julio del 2.017
                                                 -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

Joseba Ayensa recitando junto a la escultura de Rafael Arroyo Villemur.




           En 1.998 Rafael Arroyo Villemur realizó una escultura hueca con material reciclado de cartón y papel de periódicos para una "Perfomance" poética que hice para el Festival La TransMaratón del Espectáculo en el recinto del "Mercat de les flors" de Barcelona.
           El fin de semana que duró el festival, la escultura estuvo permanente en el hall, entraba dentro de ella y cuando se acercaba un espectador a verla, le preguntaba ¿Quieres que te recite un poema?, susurre infinidad de poemas memorizados, había momentos que salía de la escultura para recitar a viva voz, la acústica era muy mala y tenía que gritar poemas que se tenían que interiorizar...¡La experiencia  fue magnífica!...La "Perfomance" finalizó con la destrucción de la escultura, en teoría tendría que haber ardido para quemar la negatividad de los sentidos...Entre el artista plástico y el poeta con sus manos destrozaron la obra de arte reciclado efímero, los cartones y hojas de periódico terminaron en el contenedor azul del reciclaje.




         
                                             
         
 

                                        

martes, 27 de junio de 2017

CARLOTA CORDAY, JUSTICIERA DE UN REVOLUCIONARIO (Monólogo Patológico – Sinfónico - Literario)

                                                    TEATRO

                      CARLOTA CORDAY, JUSTICIERA DE UN REVOLUCIONARIO
                                       (Monólogo Patológico - Sinfónico . Literario)


        ¡Magnífica , valiente y poderosa Eli Tremiño metiéndose en la piel de Herminia.



    HERMINIA: (Es sumamente mayor, con aspecto de mujer de la alta burguesía venida a menos. Está sentada en el suelo y viste llena de trapos de distintos colores, llevados con gran distinción. Su cabello lo cubre un vistoso tocado parecido al de las sibilas griegas.
Al lado de Herminia habrá un cochecillo de niños antiguo, de esos que llevaban capota, lleno de cachivaches y ropajes, en el costado un pequeño letrero con un mensaje: Carlota Corday la justiciera del revolucionario Marat.
Aparecen sombras chinescas en el foro del escenario mientras suena música clásica de Wagner.)

         .-¡Anda ya!, ¡Que me tenéis frita, ¡Iros al infierno perros vagabundos!, ¿Queréis regatearme a mi quince pesetas?, ¡Ni que fuerais ropavejeros!, si queréis rubio americano, ¡Pagarlo!, y si no, al estanco a apechugar con los impuestos (Desaparecen las sombras chinescas)...¡Ja ja ja ja ja ja ja!, ¡Estos jóvenes!...Yo, ya no soy tan joven, ¡Aunque de mente, si que lo soy! que la tengo clara y lúcida...pero de cuerpo soy un auténtico vejestorio. (Se palpa las piernas). ¡Ah! ¡Con lo que yo he sido!, piernas mas finas no las ha habido, ahora las tengo llenas de celulitis, verrugas y varices, apenas puedo andar...Menos mal que la Carlota me alegra un poco la vida que si no...
           La cuido mucho a la pobre, está tan cascada como yo. ¡Ni que decir tiene, que es mucho mas joven!, pero es una verdadera desgracia. ¡Está mal!, ¡Mal!, ¡Mal!, no le faltan detalles en cuanto a males y achaques, chirría por todas partes, ¡Tiene tosferina!, ataques de migraña y hasta cáncer, ¡Si, cáncer! que la pobre está muy mala. A veces le da el taque de polilla y está todo el día ¡Gri gri gri gri gri!
          La Carlota siempre me ha acompañado a todas las partes, nunca me ha fallado ni me ha faltado al respeto...¡Al contrario!, ¡Que me ha querido como si yo, fuera su madre!...No como mi hijo, ¡El muy sinvergüenza!, una vez que lo tuve criado con carrera universitaria y colocado en la vida, como tiene que estar un buen hombre, coge se marcha de casa, se liga con dos mujeres ¡A las cuales mantiene!, y su madre, aquí, en esta esquina vendiendo tabaco como una vulgar cerillera...¡Las vueltas que da la vida! ¿Quién lo iba a decir?..¡Ahora!, él es muy bueno, todos los meses me visita, ¡Si que me visita, si!, el día cinco de cada mes, cuando cobro las quince mil cochinas pesetas que me paga el estado para lavarse la cara de la pobreza enquistada que hay en la llamada tercera edad...Eso de tercera edad suena demasiado finolis, porque en la realidad es que ya somos viejas y no servimos mas que para dar lata.
         Nada; pues mi hijo llega todo cariñoso, aquí a la esquina, me da un beso en la frente, me recoge las quince mil pesetas, diez mil se las guarda para vacaciones, el resto me las invierte en tabaco para que no deje de trabajar...¡Ale!, ¡A vender!, ¡A vender!, ¡Y a vender! (Cambia de actitud.)
        ¡Tabaco americano!, ¡Tabaco laigh!, ¡Tabaco sin nicotina!, ¡Tabaco que no produce cáncer!, solo produce asma crónica y cataratas permanentes...¡Aaaaaaayyyyyyy! ¡Mechachis la mar salada!, ¡Aaaaaaaayyyyyyy!, ¡La madre que la parió!, ¡Desgraciada!, ¡Aaayyyy! ¡Una hormiga! una hormiga que me sube por la entrepierna, ¡Aaaayyyy, la condenada!...¡Jajajajaja!, ¡Ah, que me hace cosquillas!...pero...¡Que barbaridad!, ¡Jijijijiji!, ¡Que no puedo mas!, ¡Aaahhhh!, ¡Que me pone cachonda!...¡Hay!, ¿Por qué no pasará un buen mozo por aquí?, para que me quite la hormiga...¡Jijiji!...¡La condenada!...(Intenta meterse la mano por la entrepierna)...¡A ver si la cazo!, ¡Oh, que mal bicho!, ¡Al fin! (Estruja la hormiga con los dedos)...¿Será posible que tenga sensibilidad todavía?, ¡A mis años!, ¡Anda ya!...¿Ahora, quiero vivir de ilusiones?...¿Cuándo fue el último?, ¡A lo que llega una en la vida!...ya ni me acuerdo, ¡A ver!...¡A ver!, jajajajaja, déjame que me ría...¡Hay que gracia!, ¡Lo basto que era el cabrón!, pero fue muy bonito y refrescante...Hacía tres años que había perdido la regla, y me llega un chulo-facha-cuarentón a hacerse el gracioso conmigo, me mostré esquiva y le di a entender que me había forjado y la realidad es que le seduje como a un vulgar crío quinceañero...Cuando terminó y se vio desnudo de medio cuerpo para abajo, ¡Casi le da el telele del susto! y me dio una pesada lección de moralidad, de buenas costumbres y de ¡Arriba la patria!...yo, le contesté; ¡Si!, ¡Que si!, ¡Arriba la fulgencia!...¡Uh, como se enfadó! ¡Que barbaridad!, entonces estuvo a punto de violarme dándome con la fusta en los riñones...¡Uh!...¡Uh!...¿Y sabes que digo ahora?, ¡Que ni patria!, ¡Ni pichorras!, ¡Arriba la fulgencia!...
        (Acaricia el cochecito)...¡Mi Carlota Corday!...¿Recuerdas lo sensible que yo era?. Mi madre a pesar de ser una auténtica cazurra, me educó con una sensibilidad especial...¡Oh pobrecita!, ¡Que buena era!, siempre me decía que tenía que ser una auténtica señora, y ella lo consiguió con auténtico esmero, todo lo que tuvo lo empleó en mi educación. Me enseñó a no ser mal hablada, no empleaba delante de mi una sola mala expresión, ni un solo taco...Los tacos los empleaba para pelearse con mi padre...Mi padre era poca cosa ¡No valía un calzoncillo!...y ella ¡Le arreaba unas palizas...!, nunca supe entender el por qué de esa convivencia...para ella debió ser infernal...o quizás; se querían de esa manera, a base de trancazos y vocablos malsonantes, discutían y volaban todos los cacharros de la cocina...¡Que carácter tenía mi madre!...Yo, salí a ella, y ya desde jovencita, no tengo nada que envidiarla en cuanto a genio.
       (Vuelve a sonar música sinfónica clásica y Herminia se irá quitando los trapos de la vestimenta muy lentamente, cambiando de imagen. Su transformación será el de una mujer de unos cuarenta años elegante y exquisita. Continuará a su lado el cochecito lleno de cachivaches.)
       ¡Me voy Leandro!, ¡Me voy!, hasta aquí han llegado las discusiones, las peleas...¡Cuando algo no funciona, lo mejor es cortar por lo sano!. (Se mueve nerviosamente)...Llevo dos años contigo, he tenido dos maridos y tres amantes...¡No me importa volver a quedarme sola!...Estoy histérica ¡Canalla!, ¡Histérica!...Me has robado los dos mejores años de mi vida, en vez de disfrutar contigo como una zabarcera podría haber disfrutado delicadamente con varios jóvenes de mi compañía.
       ¡Ahora!, ¡Ahora!, cuando menos me lo suponía me sale celoso ¡Celoso!...pero ¡Que barbaridad!...Yo...con lo fiel que soy...mientras estoy con un tío, nada mas que por respeto ¡No me voy con nadie!...¿Me entiendes?...Eres un pedazo de mameluco...ya sé, que te molesta mi trabajo de actriz, pero mira por donde me conociste siendo una estrella ¡Una estrella!...y ahora no voy a dejar de serlo por tus celos...He disipado todo mi dinero contigo, me he peleado con mi hijo...¿Qué mas querías de mi?...anda dímelo, no te quedes con las ganas...¿Qué dices?, ¡Estas loco!...¿Qué le dedico mas tiempo al teatro?, pero ¿Qué te habías creído? ¡Chulo de mierda!...¿Sabes que es para mi el teatro?, ¿Lo sabes?...Para mi, el teatro es la savia de mi sistema nervioso, la sangre de mis venas, el aire de mis pulmones y el prana que recogen mis puntos de energía, ¡Es mi mejor amante!. Cuando se produce esa fusión con el espectador, que todos los trabajadores del teatro conocemos ¡Yo, me orgasmeo!, ¡Si, me corro de gusto!, ¡Soy una ninfómana del teatro!, ¡Adoro al teatro!.
       (Mete todos los cachivaches amontonados en el cochecito y hace ademán de marcharme con él).
       ¡Ale, Carlota Corday! otra vez a mudarnos de casa, de lugar. Siempre los cómicos de un lado para otro, siempre las actrices de sitio en sitio disfrutando con su arte. Ahí dejo otra aventura amorosa, otra aventura libertaria ¡Si, libertaria! porque toda nuestra piel, Carlota mía es: Pura libertad, puro libertinaje. ¡Pura diferencia de la mediocridad del mundo!.
      (Nuevamente vuelve a sonar música clásica, Herminia dará vueltas con el cochecito alrededor del escenario...En un momento dado, irá retirando todos los cachivaches y ropas del cochecito y los irá dejando armónicamente por el escenario. Deja de sonar la música, Herminia se coloca en el centro del escenario y cantará un tango a "capela" con aires de gran estrella.)
     (Suenan los lloros de un bebe)
     ¡No llores mi pequeñín! (Mece con gran soltura el cochecillo)...¡No llores!, papá no gritará mas, de eso ya me encargaré yo...(Mira hacia adentro del cochecillo)...¡Si!, ¡Burrito!, ¡Burrito!, ¡Burrito!, ¡Ah, que pequeñín eres! (Toma al bebé en sus brazos) ¡Me da miedo cogerte!, tengo miedo de romperte...Papá es malo, ¡Eh!, grita mucho...(Alza la voz)...¡A todas las horas está borracho!, ¡Es muy revolucionario él!, dirigente político de un partido pseudo-izquierdista, ¡Ya!, eso se lo creerá él...(Deja a el bebé otra vez en el cochecillo)...¡Todo el mundo te admira!, ¡Todo el mundo te respeta!...Eres un conocido líder, ¡Líder!, defensor de la dignidad del hombre obrero, ¡Y de la obrera! ¿Qué?...Eres un machista, querido mío. Deberías de defender la dignidad de tu propia casa, ¡De tu propia mujer!, ¡Sí!, ¡De tu propia hembra!...porque si para ti, soy sola una hembra, al menos deberías de tratar como tal, con sensibilidad y con buen gusto...¿Te das cuenta como trata el perro a la perra cuando está en celo?, así al menos me deberías de tratar, ¡Así!, el perro le lame la vagina para poderla penetrar sin violencia ¡Tu, me golpeas, querido mío! ¡Me golpeas!...Eso solo lo hacen los malos machos, los machos que dudan de su condición de hombres...¡Y no se te ocurra volverme a pegar!...Aquí en el cochecito está mi hijo y mi propia dignidad...¿Qué es hijo tuyo también?...¿De qué?, me quieres decir ¿De qué?...Es mío, solo mío. Es un producto de mi amor, de mi organismo...Tu, ¿Qué pensabas?, ¿Qué te habías aprovechado de mi?...He sido yo quien te ha utilizado...¡Yo!...¡Yo, he utilizado el manubrio del macho, para que se produjera el milagro de la concepción en mi organismo!...Tu, no eres el padre...¡Yo!, te he utilizado como macho...(Vuelve a llorar el bebé)...¿Cómo no vas a llorar, hijo mío? ¡Con este panorama!, tu padre no reacciona ante mis insultos, me debería de matar. Desde que me casé con él, no ha hecho nada mas que medrar, ¡Vivir a costa de mi éxito como actriz!, ¡Es incapaz de hacer algo por si solo!, por eso se escuda en una falsa lucha política...¡No sirve para otra cosa!...Quiere revolucionar el mundo y no revoluciona ni su propia casa, ni su propia existencia, ¡No tiene huevos!...¡Soy una puta!, ¡Una cortesana cualquiera!. (Vuelve a sonar música clásica)...¡Soy como la Carlota Corday!, la asesina de un revolucionario...Jajajajajaja. (Del cochecillo saca una pistola. Sigue sonando la música. Hace mutis y se oyen dos disparos. Vuelve a escena, cogerá un cartel, escribirá: Carlota Corday la justiciera de un revolucionario, lo colgará en el cochecillo, el niño llorará a moco tendido y ella hará mutis con el cochecillo.)

                                                Fin del monólogo
      
                          

viernes, 23 de junio de 2017

l'Ou com Balla



L`Ou com Balla de: Escolàpies Llúria Barcelona


                                                      A Joan Ramón de Canals

                                                                          A
              
                                                                           l
                                                                           a

                                                                           n
                                                                           o
                                                                           c
                                                                           h
                                                                           e

                                                                           d
                                                                           e

                                                                           S
                                                                           a
                                                                           n

                                                                           J
                                                                           u
                                                                           a
                                                                           n
                                          donde la obscuridad se transmuta en luz
                                                                       Fuego              
                                                          danza entre las brasas
                                                        y ese palpitar que quema
                                                                           a
                                                                           m
                                                                           i
                                                                           s
                                                                           t
                                                                           a
                                                                           d

                                                                           t
                                                                           e
                                                                           r
                                                                           t
                                                                           u
                                                                           l
                                                                           i
                                                                           a
                                         amanecer de versos
                                                                             y el agua tremulante
                                                                                      cristalina
                                     con la fuerza espiritual
                                                                           h
                                                                           a
                                                                           c
                                                                           e

                                                                           b
                                                                           a
                                                                           i
                                                                           l
                                                                           a
                                                                           r

                                                                           a
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                                                                           h
                                                                           u
                                                                           e
                                                                           v
                                                                           o

                                                                           m
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                                                                           s
                                                                           t
                                                                           i
                                                                           c
                                                                           o
                                 sangre eterna de una cruz
                              cristianismo que se evapora
                                     amanece en un símbolo
                          amor de hombres encabritados
                                                                             manos enlazadas
                                                                             hombros contra hombros
                                                                             rodillas que claudican
                                                                             y el banquete de la iluminación
                                                                   ¡Comunión!


        Poema escrito "A vuela ordenador durante la tarde del 23 de Junio del 2.017, unas horas antes de iniciarse la Verbena de Sant Joan para felicitar a mi amigo y contertulio de las tertulias de la revista ¡Hasta siempre!, en el día de su onomástica: Joan Ramón de Canals.
                
                                          -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-



                                                       

                                                                         
                                                     
                                                                           


sábado, 17 de junio de 2017

Carta abierta a MARCELO DÍAZ, poeta y escultor...


           Viernes, 16 de Junio del 2.017, en El Laberinto de Ariadna, el poeta y escultor Marcelo Díaz, presentó su nuevo libro: Criar la Luz.




          ¡Hola, buenas tardes amigo Marcelo Díaz!, poeta, escultor y alguna cosa mas que desconozco, apenas han pasado 24 horas de la presentación de tu poemario experimental, de formatos inusuales, de pausas intermitentes, de esos puntos que indican final, que susurran pensamiento, de esa escultura que creas a través de versos y de esa luz que crías e iluminas a un alma traviesa e irónica.
          Nos preguntaste: ¿Qué es la eternidad?, posiblemente la respuesta esté en los márgenes de tus libros y en esas maderas que empleas para modelar una obra de arte plástico, de ese huerto que cultivas en el Levante español para cocinar una paella con ritmo de jota valenciana.
          Los poetas y artistas plásticos tenéis la eternidad asegurada en algo tan simple como en una coma para separar un verso de otro y en esa viruta que se pierde al utilizar la garlopa del carpintero artesano.
          E intervine en el debate tertuliano para decir el fragmento final de un poema que recité en la despedida de mis padres en el rito de su incineración.


                                      Mis manos hacen gestos de inquietud


                                       Mis manos hacen gestos de inquietud.
                                       Mis manos tiemblan en la mañana invernal.
                                       Han pasado los días del trabajo,
                                       han llegado las horas de la creación.
                                       De mi mente surgen frases poéticas
                                       y de las fuentes brotan, chorros de aguas cristalinas.
                                       Y mis manos tiemblan, tiemblan y tiemblan,
                                       ¿Por qué?
                                       porque solo tienen temor,
                                       ¡Temor al vacío espiritual!,
                                       temor, por no sentir cerca a Dios.
                                       ¿Qué es lo que ocurre a mi alrededor?
                                       ¿Qué es lo que ocurre en mi interior?.
                                       Mis vísceras saltan al compás de la gaita,
                                       los gaiteros arrancan mi corazón,
                                       ¡Corre!, ¡Corre!, ¡Corre!
                                       en busca del viento y la luz,
                                       no te atrases buscando tu interior,
                                       salta sin miedo, ¡Al vacío de Dios!


          La poesía no es una obra de arte plástico, ni una obra de arte es poesía, pero cuando se enfrentan en las aristas creativas de un poeta y artista se complementan de tal manera que el escultor es capaz de modelar una escultura con letras, frases y versos y un poeta es capaz de crear poemas con la fuerza vibratoria de un cuadro al óleo y de una escultura de madera envejecida por la carcoma que la invade.
        Mi gran amigo el Maestro Artesano Esmaltador Rafael Arroyo, me hace el siguiente comentario: El poeta, el músico crea en el tiempo y el artista plástico y escultor en el espacio.
        Esta mañana, viajando en los Ferrocarriles Catalanes, mientras atravesaba la sierra de Collserola camino de Rubí, he meditado sobre la presentación de Criar la Luz, inspirado por una fuerza que descontrolo he escrito un texto poético el cual voy a intentar configurarlo como si fuera una escultura de letras, palabras, frases y versos.

Entre las olas
                    E
                    n
                    t
                    r
                    e

                    l
                    a
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                    o
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                    E
                      n
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                            l
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                                   o
                                     l
                                      a
                                        s

             se vislumbra la sangre que corre por la comisura de los labios.
                                         Ideas inconexas,
palpitaciones al vacío,
                                     u
                                       n
                                         a

                                            a
                                              d
                                                m
                                                   i
                                                    r
                                                     a
                                                       c
                                                         i
                                                          ó
                                                            n,

                                                        u
                                                       n

                                                      g
                                                     r
                                                    i
                                                   t
                                                  o,

                                             u
                                            n

                                      a
                                     u
                                    l
                                   l
                                  i
                                d
                              o
y la cresta burbujante se eleva...
                                                   ...se eleva...
                                                                      ...se eleva...
                                                   Crípticas miradas
                                 ojos azules
   la luz que explota
               ¡El mar se encabrita!
                                                 e
                                                   l

                                                     p
                                                      i
                                                       é
                                                         l
                                                          a
                                                            g
                                                              o

                                                                 s
                                                                   e

                                                                        e
                                                                          n
                                                                            a
                                                                              m
                                                                                 o
                                                                                   r
                                                                                    a
                                                                          de los vientos
y un cuerpo humano
                                 flota desnudo
la sangre se pierde entre las turquesas aguas.
¡Zas!...¡Zas!...¡Zas!...¡Zas!...¡Zas!...¡Zas!
E
l

h
o
m
b
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e

g
o
l
p
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a
n
d
o

a

l
a

m
a
d
e
r
a,

cabalgando a Pegaso,
                                   el Unicornio embistiendo al desvalido suicida
y surge  - surge - surge
                                      la escultura de madera,
                                                                           agua,
                                                                                    luz,
                                                                                          electricidad,
                                                                 esmaltaciones
                                                espaciales.
                                                                                                            C
                                                                                                            o
                                                                                                            n

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                                                                                                            a
                                                                                                            s

                                                                                                            l
                                                                                                            e
                                                                                                            t
                                                                                                            r
                                                                                                            a
                                                                                                            s,
                                                                                           la palabra,
                                                                             el verso
                                                                                          se modela,
                                      se crea la luz
                                      la incógnita mirada del loco,
del verseador,
del poeta que grita:
                                Poema - escultura - amor - ...y arte.

            -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

        No es la primera vez que escribo un poema con este formato ¿Experimental?...Desde principios del siglo XX, desde el movimiento Dadaísta se están moldeando dibujos, esculturas con las letras, versos y poemas.
       Que esta entrada sirva de recuerdo a dos de los grandes, que indagaron en los vericuetos de la poli-poesía: Xavier Sabater y José Manuel de la Pezuela.