sábado, 29 de agosto de 2015

OLAF JOHN LANERI, en el Festival de piano de Gijón (Asturias)


          El Viernes 28 de Agosto del 2.015 acudí a la Universidad Laboral de Gijón (Asturias) al concierto de piano; dentro de la programación del Festival Internacional de Piano, a escuchar, a gozar del buen hacer del pianista italiano Olaf John Laneri.


       No entiendo lo suficientemente de música para escribir si estuvo bien, o mal, si interpretó dejándose algunas notas, o bordó magníficamente su labor. Solo puedo transmitir que me gustó, que disfruté, que vibré al unisono con la propia vibración del solista.
       Esta mañana en mi particular excursión entre Gijón y Trubia, viajando en tren de vía estrecha, el recuerdo del concierto me ha inspirado un poema que he escrito, esta vez "A vuela pluma" en el trayecto del regreso a la capital del Cantábrico y de la poesía: Gijón.

                                                    SOY UN SOLITARIO.

                                    Soy un solitario caminante,
                                    soledad entre grandes avenidas
                                    arrabales perdidos en las sombras del ensueño
                                    gaviotas que carcajean su mal humor.
                                    Memorizo improntas teatrales
                                    palabras que fenecen
                                    versos...versos...versos.
                                    Soledad,
                                    música a raudales,
                                    piano empequeñecido por luces de neón.
                                    Beethoven...
                                    poderosas notas musicales para ser escuchadas por el sordo genial.
                                    Me emociona el "Allegro con brío" transmutado en un "adagio" quebrado
                                    y el piano sigue sonando
                                    cierro los ojos para mitificar la cadencia del sonido,
                                    cabalgada de dedos por el teclado
                                    suena a agua en aluvión
                                    desbordamiento del alma
                                    buitres esperando el ocaso de los dioses
                                    y Chopin calma el arrebato acuoso
                                    ternura entre las teclas
                                    romanticismo acariciando al cordero
                                    alondras que vuelan entre alamedas blancas.
                                    Mis pies siguen caminando
                                    el piano enloquece
                                    el compositor muerde sus huesos reblandecidos.
                                    Solo siento música y vibración
                                    escalofrío sobre la epidermis de mi espalda
                                    y el instrumento de vaivén y música
                                    solloza de dolor
                                    interminable para el viento.
                                    Soy un solitario.

                                       -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

         Fotografía bajada de "Imágenes google" 
                                    

sábado, 22 de agosto de 2015

El 3...son tres...un trío...LAUBURO - TRISQUEL


            En Agosto del 2.013 me acerqué a pasar una gran temporada a la ciudad de Gijón. Lo primero que hice fue indagar por los grupos poéticos de esta ciudad astur, me fue fácil encontrarlos, en esta urbe bañada por el mar Cantábrico hay una actividad poética increíble. Me enteré que en el bar Trisquel había un evento poético: "Timba" con micro-abierto...Tuve la osadía de ir al bar, preguntar por los responsables y conocí a Ana Lamela, componente de MUSA CAFEÍNA. Organizaba el acto porque se cumplía el primer aniversario de la fundación de la compañía poética - teatral, me permitió recitar mis dos primeros poemas en Asturias.
            Ayer 21 de Agosto del 2.015, han llegado al 3, son tres años de MUSA CAFEÍNA y lo han celebrado con un recital de poesía y música...un trío: Ana Lamela, autora y cantante de sus propios poemas, Eduardo Lamela, guitarrista, Laura Cuervo, presentadora y actriz. El recital fue en el Trisquel, su nombre hace referencia al símbolo celta, que en tierras vascas; también bañadas por el Cantábrico es conocido como: Lauburo.
           Disfruté mucho, con el buen hacer de Ana y su hermano Eduardo, Laura con la palabra sabe transmitir al público las sensaciones del trío.
           En esta entrada del "Blog" incluyo un poema que acabo de escribir, inspirado por la poesía de Ana Lamela y por lo que transmite en su recital...No se si lo he conseguido, he querido ponerme en la piel de una mujer, he intentado que brotara de lo mas adentro de mis adentros el alma femenina que todo varón posee.



                                                                ESTOY ESCONDIDA

                                                        Estoy escondida...
                                                        en la pupa de una crisálida a punto de estallar.
                                                        Mi piel es un volcán
                                                        lava desplazándose por la comisura de mis labios
                                                        carmín ígneo anhelando besos fríos
                                                        que se precipitan entre sábanas de satén.
                                                        Y estoy aterida por el placer
                                                        de escalofríos yacientes.
                                                        ¡Shaaammm! ¡Shaaammm!
                                                        ¡Tarara tarará! ¡Tarara tarará!
                                                        Una canción precipitada
                                                        suavidad en mi epidermis
                                                        falo transmutado en vulva
                                                       que espera la caricia
                                                       del gladiolo carmesí.
                                                       ¡No hay confusión!
                                                       mi melena se enrosca sobre mamillas masculinas
                                                       lengua que tintinea la epidermis,
                                                       ojos de mujer
                                                       varón atigrado
                                                       vomitando sangre blanca y transparente
                                                       y mis pezones se erectan triunfantes.
                                                       noche...noche...noche...
                                                       ¡Shaaammm! ¡Shaaammm!
                                                       ¡Tarara tarará! ¡Tarara tarará!.
                                                       Golpes de timón
                                                       para enderezar la barca que zozobra
                                                      Cantábrico sublime aturquesado
                                                      ¡Fuerza!
                                                      movimiento quebrado.
                                                      Amor dolor
                                                      expresiones que se impregnan en el entrecejo
                                                      aullidos de luna nueva
                                                      obscuridad
                                                      golpes en las nalgas temblorosas,
                                                      arañazos en muslos huidizos,
                                                      puñetazos en lo mas hondo del hígado
                                                      el corazón estalla
                                                      y se preparan las cuchillas hirientes.
                                                      ¡Shaaammm! ¡Shaaammm!
                                                      ¡Tarara tarará! ¡Tarara tarará!
                                                      No duele la masa corpórea
                                                      es el alma la que se encabrita
                                                      ¡Enfurecida!
                                                      balas de plata
                                                      cúspide del orgasmo
                                                      cuando los cuchillos entran en combate,
                                                      marejada terrible...
                                                      ...esa patada...
                                                      ...esa patada
                                                      envuelta en bilis dulce
                                                      para triturar a las gónadas
                                                      del macho que emerge de la boca negra.
                                                      ¡Shaaammm! ¡Shaaammm!
                                                      ¡Tarara tarará! ¡Tarara tarará!

      Poema escrito "A vuela ordenador la mañanada del 22 de Agosto del 2.015
                                       -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

Laura Cuervo, antes de empezar el recital.

Disfrutando tomando un refrigerio en el Trisquel

Pensativas durante la espera

Poesía y música - Eduardo y Ana Lamela

Fuerza poética

Sumida en lo mas adentro de la poética

Ramón, el responsable del Trisquel

 
       El reportaje fotográfico es de : Joseba Ayensa.






         

 

martes, 18 de agosto de 2015

ARTE SANGRA....


         El catorce de Agosto del 2.015, asistí en el barrio del Llano en Gijón (Asturias) a una de las innumerables manifestaciones artísticas que se realizan en esta ciudad. Fui invitado por el joven poeta Nacho Wings.

Nacho Wings en una "Timba" poética
   
          Me acompañó el artista esmaltador Rafael Arroyo, nuestros pasos se dirigieron a la calle: Juan Alvargonzález Nº 85, ahí en el Taller de restauración - Academia de arte ARCADIA se programó el evento ARTE SANGRA...El arte sangró en una exposición plástica,música, danza, monólogo teatral, "perfomance de body art" y en una Timba poética. Varios artistas de distintas facetas transmutados en ARTE SANGRA  y un solo núcleo revindicando la fuerza artística.


                                                            NO ES LA PRIMERA VEZ

                                             No es la primera vez
                                             en la que contemplo el paisaje del ensueño,
                                             una mujer de melena oscura
                                                                                       de manos acristaladas
                                             volcánicas de pasión;
                                             poseer el cuerpo de un varón desvalido
                                             tendido sobre la arena del tálamo nupcial...


                                           Pinceles como hirientes falos de iniciación,
                                           proceso creativo
                                           gusano, calavera,
                                           blanco negro,
                                           música instintiva,
                                           piel rasgada por pigmentaciones de color.


                                          "Body art" como sublimación del amor,
                                          sangre creativa, espermatozoides al vendabal
                                          que arrastra a las plumas
                                          a sábanas sucias de óleo y carmín.
                                          Anélido transmutado en Quetzal.



                                         El ave de bellísimos colores
                                         picotea la espalda
                                        del hombre aterido
                                         inerme...
                                         Mujer triunfante,
                                         alma femenina
                                         compartiendo el instante místico de la masculinidad.


                                         Y no es la primera vez
                                         que el grito de los poetas
                                         cae por el tobogán de la confusión.
                                         Intento de realzar la palabra...
                                         ...transmisión de sensaciones.
                                        Body art, danza, poesía
                                        fornicando
                                        con los acordes de un "Jazz-blue".



                                        Y el "Jazz-blue" sonó
                                        acarició los tímpanos,
                                        los puñetazos se sintieron en el alma
                                        de todas
                                        todas, las que fueron pisoteadas por sus cónyuges.
                                        El joven poeta elevó su voz
                                        y plasmó el horror de la sangre,
                                        sangre roja y sucia
                                        ¡Ojalá! que las nubes se abran
                                        que el odio se transmute en amor.

       Este largo poema, insertado entre fotografías ha sido escrito "A vuela ordenador" la tarde del 18 de Agosto del 2.015.
                                                    -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

      Destaco el buen hacer de la artista Cristina Fernández Busto, maravillosa su "Perfomance", su maestría en dibujar y pintar sobre la espalda del modelo. Al principio daba la impresión que era un gusano con calavera, en realidad era un pájaro, me recuerda a los seres mitológicos aztecas...¡Felicidades!.
     El grupo de poetas y poetisas que participamos en la "Timba" nos entregamos en cuerpo y alma para que saliera lo mas poético posible.
     Otra jornada inolvidable de poesía - arte en Gijón (Asturias).
     El reportaje fotográfico lo realizó Rafael Arroyo.
                                

lunes, 3 de agosto de 2015

FIESTAS





       El poeta Joseba Ayensa sumido en sus pensamientos, recordando el festejo taurino de la feria de Tudela (Navarra).





            Veinticuatro horas, veinticuatro horas habían pasado cuando me precipité inmerso en mis pensamientos, ahí, en la nebulosa sedante de una tasca tudelana de ambiente taurino: El Cossio.
          Mi sobrino, el veterinario Victor, era consciente de que terminaría escribiendo uno de mis artículos poéticos sobre el evento taurino de la tarde anterior, la adrenalina trágica de una novillada picada.
          Viví la jornada como cuando asisto a un recital poético, aislándome de mi entorno y centrándome en el ballet de arena, calor, emoción, sangre y tragedia de un instante mágico que queda impreso en las pupilas de los ojos.
          Los novilleros son jóvenes, se arriesgan; hay un dicho castellano: "coger a los toros por los cuernos", y lo hacen literalmente hablando ¡Desean triunfar! llegar a lo mas alto del escalafón de los que se enjalanan con luces de plata y oro.
         Tarde agobiante, de calor, de fiestas santianeras, a las seis y media, eran las seis y media cuando el paseillo inició el ritual de la matanza. Saltó el primer novillo al albero, apenas picado: un sutil pinchadico. Lo toreaba el novillero navarro, el cirbonero Javier Marín, muy querido por esos lares...se arriesgó, faena larga a base de derechazos, uno, o dos naturales de pecho para cerrar las tandas...y vuelta a los derechazos. Había que animarlo y después de pinchazo y estocada recibió una oreja inmerecida...Cuando sacrificó el segundo astado, siguió el vals de los derechazos y fue incapaz de cerrar faena con el pase de pecho, lo intentaba, lo volvía a intentar...derechazos, no terminaba la tanda, mató y silencio...silencio mortuorio.

        David de Miranda, fue el novillero que mas arriesgó...deseaba dejar sus testículos entre los cuernos.Su primer novillo tenía casta de mirón, reservón, sabelotodo, no terminaba de entrar al trapo...La lucha era como un combate de boxeo...No se sabía quien tomaría las riendas del triunfo, cabezones los dos contendientes y sucedió; el matador de novillos se transmuto en una evanescente huríe y bailó, danzó entre los pitones y testuz del mini-morlaco, mordió la arena y sintió entre sus pieles el olor a sangre y miedo ¡Que sustó! enmudeció la orquesta de la plaza y el público, revolcones, se llevaban al novillero los subalternos ¡Los cuernos no atravesaron la epidermis!, Santiago el Jacobeo había cumplido su trabajo de ente protector...David Miranda siguió en sus trece, el novillo resabiado no paraba de mirarle la taleguilla, el combate lo ganó el que estaba previsto; ¡Murió el cornudo!...El presidente de la novillada y el público no se apiadaron: no otorgaron la oreja. Ganó el trofeo cuando toreo y venció a su segundo novillo, un pinchazo hondo, dos descabellos y al tercero el astado quedó conmocionado, el presidente de la novillada no se enteró, el público, unos pocos, delataban la carnicería los ojos del animal, no paraban de moverse de arriba abajo, lo remató el puntillero a golpes de puntilla,segundos interminables para el moribundo.
       El onubense Alejandro conquero, triunfó a lo grande ¡Gran tarde para el!, supo torear, humillar a los dos novillos de su lote, el primero fue el peor de toda la tarde, fallaba de los cuartos traseros, no tomó con comodidad el capote, a cada engaño revolcón entre el polvo de la calurosa jornada, algunos del público pedimos la devolución del novillo, fue picado y continuó en el redondel, el novillero le tomó la medida, lo toreo con dulzura, al natural, derechazos, adornos arrodillado, desplantes, caricias a los pitones, estocada efectiva desprendida...dos orejas. Su segundo novillo, fue el mejor de la tarde y según decían los entendidos el gran astado de la feria tudelana, es el único que fue picado con intensidad. Alejandro Conquero disfrutó de su buen quehacer he hizo vibrar a los asistentes, festival de pases con la muleta, manoletinas, mirando al público, encarándose a su animal, bailando delante de los pitones, toreo al natural con muchísima vibración y fuerza, derechazos al viento quieto como una estatua de alabastro, larga su faena, interminable para deleíte de los taurinos y una nueva estocada, también desprendida y posible degüello, el albero terminó ensangrentado...Nuevamente se le otorgaron las dos orejas. ¡Cuatro! y salida a hombros por la puerta grande. Lo mejor el último novillo dando una vuelta al ruedo entre los aplausos del público mientras las mulillas lo llevaban al desolladero.









                

                                                      Hemingway
                                                     denominó Fiesta
                                                     al alborozo anual de los navarros
                                                     cuando dejan su seriedad en los pórticos de sus casas,
                                                     cuando pasean a sus mitos por las callejuelas,
                                                     sonidos de gaita y tambor,
                                                     jotas gamberras sobre los empedrados,
                                                     txistus fornicando con trompetas de charangas.
                                                     Cuatro minutos de encierros...cuatro minutos
                                                     mozos tuteando a los salvajes morlacos
                                                     dos horas de matanza en el albero
                                                     veintiuna horas y cincuenta seis minutos
                                                     salta el bacanal y la alegría.
                                                     Desayunos, almuerzos, comidas, cenas
                                                     y muchísimo alcohol en las avenidas.
                                                     Ilusión,
                                                     hermanamiento entre hombres y mujeres
                                                     nativos y los venidos de lejos.                                                                                                       Música, jolgorio,
                                                     fuegos artificiales
                                                     beatas que besan los glandes santificados
                                                     y los ateos que en esos instantes
                                                     besan las reliquias de los santos.
                                                     Caos, desvergüenza durante las jornadas festivas.
                                                     Después:
                                                     A la calma, tranquilidad, trabajo,
                                                     la bacanal se esfuma.
                                                     Durante un año: Sueño
                                                     pensando en las siguientes fiestas.
                                                     Hemingway
                                                     acertó
                                                     en llamar Fiesta
                                                     al ritual
                                                     de los alegres mozos.

               Poema escrito "A vuela ordenador" la tarde del Lunes, tres de Agosto del 2.015
                                         -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-



 
                     Crónica poética de Joseba Ayensa, reportaje gráfico de Rafael Arroyo

        Rafael Arroyo ha escrito una crónica como contrapunto.

                                                              CONTRAPUNTO  

                                                          EL FESTEJO DE HOY

 
Avanzan por las calles de Tudela  con   música cánticos y estandartes ,  son las peñas ataviadas con su uniforme de fiesta ,  blanco y con pañuelico  y faja  roja. Entre ellas avanza al trote  el tiro de mulillas vistosamente enjaezadas para la fiesta y rematadas por  un encrespado  mar  de banderas rojigualdas . Observo  la comitiva de esta   procesión laica camino de la plaza , en donde en breve comenzara, como cada tarde, el ritual del festejo , es la  Feria de Santiago y Santa Ana .

Ya en el albero preside  el sol . Omnipresente  sol de justicia de finales de Julio que  divide la plaza en dos. Pocos espectadores para una fiesta en franca decadencia, que sobrevive como testimonio de  tiempos pasados .  De una sociedad  en donde la lucha entre la vida y la muerte era  real y cercana y no  un resumen procesado y predigerido emitido  en un telediario, mientras dormitamos frente al televisor.  Sociedades verdaderas hasta el dolor, sin eufemismos ni decorados de cartón piedra políticamente correctos , sociedades condenadas a la extinción .


Y comienza el ritual, suenan clarines y timbales y  un jinete al trote ataviado con negra  vestimenta al estilo de la corte española del XVII  irrumpe en la plaza , es el alguacilillo .  Solicita simbólicamente la llave del toril y  la venia de la presidencia para comenzar el festejo . Después de despejar la plaza encabeza el  desfile de novilleros, subalternos , picadores y mulillas que  al son de la música atraviesan el albero y se descubren en señal de respeto ante el palco de  la autoridad que preside.

Nuevamente suenan  timbales y clarines que anuncian la salida a la plaza del primer astado ,  el novillero ceñido de seda y oro  observa desde un burladero como  su compañero negro bragado irrumpe en el ruedo para que de comienzo el ritual de la lidia  .  Los dos han de cumplir  su destino, se han preparado, han sido  destinados para estos breves momentos de magia y muerte .


En el coso las peñas atronadoras parecen ajenas al drama que se desarrolla en la arena.  Las charangas se turnan e interpretan y versionan  una selección  de “ la canción del verano” de los últimos veinte años   a cual mas ruidosa. Algunos cantan y bailan  disfrazados o  travestidos . Es la imagen  grotesca de la  España que genialmente retratara Gutierrez Solana o de las mascaradas de Evaristo Valle.

Mientras en el ruedo, dolorosamente autentica y verdad , continua la lidia y se suceden las suertes.  El publico pide música en un momento especialmente vibrante de la lidia y por fin la banda de música local consigue hacerse  un hueco entre los cánticos de las charangas e  interpretar  un conocido y bello  pasodoble que emociona a un espectador que esta a mi lado.

Estamos ya  en el ecuador de la fiesta, a estas alturas  muy pocos prestan atención a lo que sucede en el ruedo. Ahora el espectáculo es el publico. Veo bocadillos y bebidas de todo tipo embutidos, platos con tacos de queso, otros con mejillones es escabeche, todo es compartido y  va pasando de mano en mano . A lo lejos parece que vislumbro un guiso de carne que recorre en voladas el tendido siete   . Un espectador de espadas al ruedo llena  ritual y parsimoniosamente un sinfín de vasos con  café a los añade un generosísimo chorro de licor.

Y sin darnos cuenta estamos terminado el festejo, el balance : alguna oreja fruto mas  de la benevolencia y de las ganas de divertirse del publico que de los méritos  de los novilleros. Aplausos al desfile ritual  de las cuadrillas al finalizar el festejo y abandonar la plaza  y vuelta al ruedo y salida a hombros por la puerta grande del triunfador de  la tarde flanqueado pos sus subalternos .

Salimos por el patio de caballos , unos niños juegan con un par de banderillas ensangrentadas, corren ante la desesperación  de sus padres que temen que se ensucien con la sangre aun fresca del novillo  .Otro lleva una  de las orejas cortadas en la tarde , otros dos niños quieren arrebatársela, tiene un corte limpio, blanco , sin sangre. Y ese olor fuerte y recio a excrementos y orines  de caballerías que nuevamente me lleva a la España de Gutierrez Solana .

                                                           -Rafael Arroyo-


                                                   
                                                       

sábado, 18 de julio de 2015

Asesinato de un obispo...José Costero...NOVELA NEGRA.



          ¡No hay duda! cada vez me siento mas a gusto cuando acudo a los eventos culturales del "Laberinto de Ariadna".
          Viernes, diecisiete de Julio del 2.015 en el Ateneo de "La Rosa del Foc", aula de escritores.
           José Costero, poeta, novelista y gran compañero de los que nos dedicamos a jugar con las letras, presenta su novela Asesinato de un obispo.
          Han pasado veinticuatro horas y ya ni me acuerdo de lo que se dijo, de lo que se comentó en el debate, me queda la constancia de las sensaciones de la densidad del momento, cualquier instante, cualquier palabra, cualquier ademán puede transmutarse en un acto creativo.
          José Costero se recrea en su mundo literario, da la sensación que es hombre con una buscada soledad cuando se enfrenta a sus dudas como poeta y escritor. Va dejando sus poemas, sus cuentos, sus novelas como si fuera el legado final...¡Y no lo es!...¡No hay final en el arte literario! ¡Siempre hay necesidad de plasmar la decadencia propia y la de los demás!.
        En los años noventa del siglo XX, escribí mi trilogía espiritual, la finalicé con una obra poética que para mi representó un final, pensé que no volvería a escribir con las mismas armas. con la misma intensidad...se titula: Ya no hay tiempo para que las cigüeñas inicien su ciclo migratorio...Continué escribiendo y lo seguiré haciendo...Esto le ocurre a José Costero: No puede abandonar a sus fantasmas de historietas, juegos y poesía.
       Se habló de novela policíaca: En la que hay un hecho delictivo, se busca al culpable y se le mete en el trullo. Fin y se acabó.
       Se habló de novela negra: En la que hay un suceso anómalo, puede ser un asesinato, una corrupción, una violación, abuso de menores y hasta un golpe de estado. En la novela negra, está la intensidad del momento del hecho, la atmósfera y lugar en el que sucede, las motivaciones, los entornos lúgubres y el alma de los personajes que aparecen y desaparecen del sueño literario.
      Todo es casual y a la vez no hay casualidad espontánea en los instantes de la vibración cósmica.
      En el Ateneo de "La Rosa del Foc", se hace la presentación de una novela negra: Asesinato de un obispo, en la capital del Cantábrico, Gijón (Asturias) están en plena Semana Negra, una ciudad con una atmósfera gris, lluviosa, húmeda, ¡Cargada de vitalidad!, no solo es la capital del Cantábrico ¡Es la ciudad de la poesía!, hay innumerables poetas, grupos de hombres y mujeres que viven la poesía con intensidad...En esta semana, se han sucedido hechos negros, en el recinto ferial se produjo una pelea y hay un joven de 22 años en coma, por un puñetazo que recibió en el rostro y hace dos días una conocida y joven empresaria gijonesa ha sido encontrada estrangulada en su domicilio.
    Las novelas negras, transmiten los sucesos luctuosos de un lugar, un ambiente una sociedad creada a golpes de trancas y pedruscos.
    El mismo día en que publico este artículo en un barrio obrero de Gijón, La Calzada, un señor ha aparcado su coche, ha descendido de el con una escopeta, se ha quedado pensativo y se ha pegado un tiro...Suicidio y mas argumentos para una historia negra.
    En Gijón se refugió el jefe de la policía de León, después de que su mujer asesinara, con tiro de gracia incluido a la presidenta de la diputación provincial.
    Es como si fuera una novela negra inconclusa.
    La presentación del libro de José Costero terminó y se inició el momento en que sus compañeros poetas leyesen sus propias obras para finalizar un ciclo, para poner punto y final a un curso anual de literatura y poesía.


            Esta es la actitud vital de José Costero, siempre sumido en su pensamiento, soñando con el laberinto poético.
            Recité durante el turno de los poetas, le dediqué el siguiente poema, habla del pasado y de los quebrados momentos, de cuando uno entra en vejez, pero en el fondo a uno siempre le marca la niñez, la adolescencia.

                                                       ¡GRACIAS, DIOS MÍO!

                              ¡Gracias, Dios mío!
                              ¡Gracias!
                              por haberme hecho diferente
                              por haber escuchado durante toda mi niñez
                              la palabra vago...
                              ...¡No!, no lo era...
                              era sencillamente diferente,
                              hasta llegué a tartamudear por miedo,
                              un mundo hostil entre viñedos y sembrados de secano.
                              Mi mente se disparaba
                              hacia los ensueños fornicadores con nebulosas,
                               imaginaba el vuelo de las mariposas quebradas.
                               ¡Que fracaso, Dios mío!
                               ¡Que fracaso!
                               estudios malparidos
                               escondidos en los mas oscuro del morral,
                               escopetas de caza,
                               viviendo entre hombres fuertes
                               mientras me escondía entre las conejeras del "cabezo de la Nevera".
                               Huía con mis manos aterciopeladas
                               en solitarias idas y venidas explosivas...
                                ...Después...
                                a rezar entre muros conventuales
                                de mujeres con calenturientos misticismos.
                                Era en el hogar,
                                en el hogar donde el vago rebotaba entre los tabiques
                                que separaban la tienda
                                de las venas de la intimidad...
                                No olvido
                                ¡Es imposible! el pasado retorna
                                envuelto en miedo
                                esos puñetazos
                                esos puñetazos
                                transmutados en musas líricas...
                                ...musas que me hacen escribir un antipoema...
                                un antipoema que me hace llorar,
                                donde el recuerdo
                                rasga mi intimidad
                                ahora...
                                ahora cuando comienzo el deterioro de la vejez.
                                Vago...
                                ...eres un vago...
                                ¡Nó! ¡No lo soy!
                                ¡Soy diferente!
                                y hay "cojones"
                                ¡Que feliz soy por serlo!

(Poema escrito "A vuela ordenador la madrugada del Lunes 22 de Junio del 2.015)
                                      -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

miércoles, 15 de julio de 2015

Crónicas poéticas de los encierros de San Fermín del 2.015

                                                                    
    
                                              Imagen tomada de "Google - imágenes" 
 
                                                               7 de Julio 

Crónica poética dedicada a mi sobrino Víctor Ayensa Sierra
A las 07,55 Hrªs los mozos han cantado el primer cántico a San Fermín...
Ganadería: Jandilla
No sé lo que comentarán los expertos, a mi me ha parecido un encierro sucio y bronco...y eso que no había muchos corredores, en la cuesta de Santo Domingo me ha parecido ver algo extraño, pero en la entrada de Estafeta, puedo asegurar que hay un joven empitonado...Posiblemente tengamos dos o tres heridos...Ahora no veo imágenes porque estoy escribiendo esta crónica de urgencia, pero nada mas terminar el encierro se ha visto un joven totalmente inerme...
Ha sido, ademas de sucio y bronco, es el encierro de la marea blanca y roja...muy institucionalizado, tradicional y todo previsible....
Dentro de diez días, esta crónica a "Las llamaradas libertarias"


                                                                    8 de Julio

 Faltan cuarenta y cinco minutos para que el cohete estallador y ruidoso; como mandan los cánones, marque el inicio del segundo encierro de San Fermín 2.015.
No me he quedado con el nombre de la ganadería, es la primera vez que trae sus morlacos a la vieja Iruña. Son animales hermosos, de casta, desde el negro zahino a una curiosa mezcla de color, negro desde la cabeza a los lomos para ir matizándose en colorado...¡Muy astifinos!
Este trabajo poético se lo dedica a mi sobrino Juan Abizcuri, esta red social se empeña en que cumple años en estos días de San Fermín, pero nó, mi sobrino tiene una marca peculiar familiar...hay mayoría de Piscis y Aries (entre el 28 de Febrero y todo el mes de Marzo).
Estoy en "La Rosa del Foc" viendo las imágenes por televisor...¡Gracias TVE por retransmitir esta fiesta!...que sirvan para algo los impuestos que pago.

 Los prolegómenos están muy institucionales...no hay caos (Los Sanfermines siempre han sido caóticos, con los instintos desatados, alegría y desmesuras varias)...Todo ordenado, los mocicos haciendo los ejercicios de precalentamiento...Se comenta que este evento taurino es de maltrato animal...¡Para nada!, quedan malparados los mozos, se pisotean entre ellos, se dan codazos, resbalan, contusiones, cráneos heridos y hasta es posible que reciban una cornada.
La calle Estafeta solitaria, solo se ven seres humanos en las balconadas, y el séquito paseando con paso marcial, el presidente de la corrida de la tarde, custodiado por guardias urbanos (¡Que pena! falta la Guardia Civil!) observando que todo este perfecto para el encierrico...
Han soltado a la marea blanca-roja ¡Todo perfecto!, faltan minutos para los trompicones.
¡No hay duda! estoy escribiendo "A vuela ordenador"
¡Tradición y procesión! solo falta el Arzobispo con el hisopo a punto de rociar a los astados.
Comienza el ritual: los Cánticos a San Fermín.
Manada perfecta, un encierro iluminado por el capote de San Fermín...'Limpio!, limpio, limpio...Un encierro como debe de ser: Guiar a los toros hasta los toriles donde por la tarde darán su vida para el regocijo de los seres humanos.
Al final de los Sanfermines, esta publicación "A las llamaradas libertarias"
Hoy termino el artículo con punto y final.


                                                                 9 de Julio


Y...TANTO...CELEBRO SAN FERMÍN.

Imágenes en color
vibraciones internas.
Morlacos negros, negros, negros
el zahino se impone sobre el amarronado.
Poema dedicado
a mi sobrino Iñaki Ayensa Sierra
el ilusionador en noches atrevidas regadas en alcohol.
Faltan treinta minutos
inicio de cánticos
con versos de oración.
Trompicones
codazos
adrenalina
astas danzantes sobre el aire.
Dos, tres minutos y medio
el corazón late
la sangre se alimenta a borbotones de energía
y el miedo...
...el miedo que te hace correr...

 ...a veces...paraliza
es el éxtasis
como una emoción poética
cuando tecletea la espalda del corredor.


Poema escrito "A vuela ordenador" como preámbulo a la crónica poética del tercer encierro que protagonizan los astados de: Victoriano del Río, 9 de Julio del 2.015.
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

¡Ostias! ¡Que encierro!...el primer toro ha empitonado (Ojala me equivoque) a tres o cuatro corredores, el primero en el inicio de la calle Mercaderes, mas adelante ha derrotado a un grupo de mozos, al principio de Estafeta también ha derrotado, para después continuar en solitario hasta los toriles, apenas se han visto los cabestros...eso siempre bajo mi punto de vista, que me fijo siempre en la cabeza de la manada...¡Ójala que no tengamos heridos por asta de toro!...pero...pero...pero

                                                               10 de Julio

 Faltan cuarenta y cinco minutos para que el cuarto encierro de esta fiesta de las fiestas inicie su efímera singladura
Ganadería: Fuente ymbro
Hoy no se si los toros son zahinos, marrones o de otras tonalidades taurinas.
Crónica dedicada a mis sobrinos Nekane Ayensa y Eneko.
Hay tantos navarros, tantos que en un momento de nuestra vida hemos estado con nuestras carnes fuera de Navarra durante Sanfermines. hoy recordaré el año 1.978...Ese año, el poeta que os escribe estaba ejerciendo de camarero en un barco de carga de la compañía "Trafrume" llamado "Rolón Norte" y navegando por el Mediterráneo adentrándose por el canal de Suez al mar Rojo y atracar en puertos de Arabia Saudí y Yemén, tierras y mares donde apenas se visionan mujeres, las tienen como esmeraldas para transmutarlas en esclavas de muñecas, las esconden en celdas de vidrio y satén....
Me llegaron noticias preocupantes, ese año los Sanfermines fueron suspendidos al segundo día de su inicio, yo era inconsciente entre el calor del mar Rojo y ese sol que aplasta a las fieras...Conforme pasó el tiempo me fui enterando de lo que sucedió en esas jornadas de balas de goma, ametralladoras y sangre humana sobre el albero y callejuelas
pamplonicas...Los Dobermanes penetraron en las arenas redondeadas después de la segunda corrida para reprimir las ansias de libertad de los mozos y de la sociedad en esos momentos de la Transición. Una pancarta fue la responsable, los dorbermanes eran humanos, cargados de medallas del régimen que acababa de fenecer y de armas, sus escudos paralizaban las alfombrillas, las botellas y cachivaches de la merienda que toman las peñas durante la corrida...
Regresemos a la actualidad, veo muchísimos corredores en blanco y rojo sobre la cuesta de Santo Domingo, plaza del ayuntamiento, Mercaderes y Estafeta...Los morlacos apenas dispondrán de espacio para el recorrido del fatal destino: La muerte en el albero.
Empieza el ritual: el cántico a San Fermín.
Hoy han corrido mas los cabestros que los toros...Punto de inflexión a mitad de la calle Estafeta, se ha caído un toro y las imágenes de televisión no las ha tomado, no se lo que ha pasado, hay que esperar a que repitan el encierro en sus pormenores para saber lo que ha sucedido, mi primer análisis: no he visto cogidas graves, ni siquiera al inicio de Estafeta que un corredor con camiseta azul se ha salvado por el capote de San Fermín.
Lo confirman: No hay heridos, una luxación de brazo...


-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


                                                                 11 de Julio

 Ganadería de José Escolar...Morlacos negros, testuces rizadas, enamoradores...es la primera impresión que he tenido cuando TVE ha pasado en directo las imágenes de los toros en el corral, cuarenta minutos antes de que se inicie el recorrido del caos y muerte...A la tarde será a la tarde cuando los zahinos derramen sangre en el albero.
Crónica poética dedicada a mis sobrinas Itziar Ayensa Sierra, Laura Martinez Cilleruelo y Aintzane Vegas Cilleruelo...Son pedagogas, maestras, educadoras de niños.

 SI...FUE ASÍ...ME ENAMORÉ DE OMAR SHARIF

 Era un niño
ahora soy un sesentón viejo
y recuerdo esos momentos de niñez.
Desconocía la importancia de la intimidad sexual
pero soñaba
soñaba de distinta manera de los de mi entorno.
Al tomar conciencia
me aterré
sentí las venas de la diferencia,
corría los encierros de vaquillas
en Monteagudo, Cascante, Carcastillo
¡Era feliz!
veía muchas películas de cine
Doctor zhivago
Lawrence de Arabia
y mi mente volaba.
Si...fue así...me enamoré de Omar Sharif
ayer Viernes murió
se nos escapó un árabe de nuestras manos.
A mis sobrinas
a esas maestras que cada día educan a niños
si detectáis un diferente
que el no sienta esa diferencia
y dadle un abrazo cálido, pero que muy cálido abrazo.

Poema escrito "A vuela ordenador" en concreto diez minutos antes del quinto encierro de San Fermín 2.015

-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

Se nota que es fin de semana, se nota que estamos en Sábado Sanferminero, la masa humana blanca roja atiborra las calles del recorrido del Minotauro...Y comienza el ciclo: Los cánticos al santo.
Y el toro diferente junto al primer cabestro ha comenzado a correr y correr, sin malicia, sin derrotar hasta la plaza...accidentado encierro ¡Mucha sangre!, se han visto las imágenes un cuerno atravesando la pierna de un mozo en el vallado de telefónica....Y el encierro sin terminar...Un morlaco inteligente en la cuesta de Santo Domingo se ha dado la media vuelta y ha regresado al corral...No saben lo que van hacer...si iniciar un nuevo encierro con un solo toro o llevarlo al ruedo de los horrores en volandas...
Hasta el momento tres o cuatro empitonados...¡Muy duro!.

                                                                12 de Julio

 El ganadero Conde de la Maza ha vendido a sus seis morlacos para que sean sacrificados a una hora taurina, hacia la media tarde, en la Feria del toro en la vieja Iruña. Son muy grandes y astifinos.
Llevo dos horas inquieto, desde que me he enterado a través de las ondas radiofónicas...Mi vida se ha convertido en una sucesión continua de escribir poemas y de realizar mis pequeñas obras de arte, pendientes y colgantes para que los luzcan mis contrarias; las mujeres. Mi color favorito es el del fuego, lo consigo con el blanco, rojo y negro. mezclo las tres tonalidades y el resultado es: una mancha que me recuerda a la fuerza de los incendios forestales en la noche...Me he enterado del fuego asesino de hace unas tres horas...En Zaragoza, en una residencia privada de ancianos, 18 internos y una cuidadora pernoctaban en esos momentos cuando se han iniciado los momentos de la muerte...¡Una sola cuidadora! para atender a octogenarios y nonagenarios!, dos habitaciones ardiendo y las llamaradas han bajado con inusitada fuerza hacia las bajeras, resultado: ocho muertos, 4 heridos, uno de ellos gravísimo.
Crónica dedicada a mis dos sobrinos: Maite Ayensa Ullate y a su hermano Javier.

 Mi sobrina estudió, primero costura y luego algo muy distinto, la conservación de bosques y de la naturaleza rural...Siempre atenta a la limpieza del medio ambiente, su mirada se pierde en el horizonte por si se vislumbran humaradas y fuego forestal...Javier, se parece mucho a mi, no físicamente, si no en ese nerviosismo innato que nos hace estar entre aquí, para allá y acullá...En mi caso me lancé a la aventura, mi sobrino con su motocicleta recorre los caminos y senderos de los campos y huertos de cultivo entre en valle del Queiles.
Faltan quince minutos para el inicio del encierro, solo espero que el parte del mismo no se parezca al del incendio de la residencia de ancianos...
Domingo, fiesta de guardar, de misa, ritos y tradición...Día peligroso, muchos corredores después de noche con juergas y fornicaciones a la luz de la luna llena...Las fiestas de San Fermín son desmesuras, fuerza y alegría inusitada.
Acabo de ver la imagen del día, un corredor apoyado en una fachada con turbante de pirata y microlentillas de reptil.


Cuando los toros salen del corral con la tranquilidad con lo que lo han hecho hoy, siempre pienso que es augurio de encierro peligroso...Manada fragmentada, al principio de la cuesta de Santo Domingo, me ha parecido ver derrotar al último toro...Los tres primeros toros que iban en manada con un cabestro han corrido limpiamente y sin derrotar, lo que ha sucedido con los otros tres no lo se todavía...Por lo que comunican en TVE, no hay heridos, una luxación de un brazo en la plaza del ayuntamiento.
Al final, un encierro emocionante, peligroso y limpio ¡Contradicción!
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

                                                            13 de julio

Crónica poética dedicada a mis sobrinas Nerea Y Arantza Ayensa Gómara.
Comienzo a tener problemas de memoria inmediata, he olvidado, aunque lo he leído el nombre de la ganadería que se enfrenta al reto de cabalgar por las callejuelas medievales del "Ama" capital de los vascongados.
He visionada al morlaco bello ¡Bellísimo! de la feria del toro, se trata de un colorado de testuz rizada con porte de un astado de allá, del medioevo hacia el siglo X.
Se nota que es Lunes, que el fin de semana ha fenecido y que hay pocos corredores para ponerse delante de los astados.
La imagen de la mañana, Juan José Padilla, el torero tuerto por una cogida en Zaragoza, con una simpatía innata y pañuelico colorado bromeando con los jóvenes que esperan el estallido del cohete.
Ganadería Garcígrande.
 
 ¡Que guapísimo mozo con camiseta verde y rezando con rosario incluido! , los hay que besan y requetebesan estampitas de las santas luces, otros danzan en ejercicios de precalentamiento. El rito tradicional no se pierde, ahí están los cánticos.
El bellísimo toro colorado ha sido el primero en entrar en toriles, en las imágenes en directo no he visto ningún problema, pero en la repetición de TVE, me ha parecido ver una o dos cornadas ¡Ojalá me equivoque!...
Eso si, ha sido interesante, nervioso, peligroso...Dicen que: cornada en el muslo, en el abdomen...Y...a saber....


                                                              14 de Julio

 He pasado mala noche, mi actividad onírica ha sido una auténtica locura lúcida.
Último encierro de San Fermín...Faltan diecisiete horas para "El pobre de mi"...Me quedo con las fiestas de la alegría, la desmesura de las comidas, bebidas, de los bailes, de las charangas, del encuentro entre amigos y contrarios...¡No hay duda!, los Sanfermines son fiesta, al menos de esa manera lo entendemos los que hemos nacido, criado en estas tierras de encuentro entre dos culturas las del "Euskera" y "Erdera".
Otros titulares que acompañan en las informaciones, son torticeros, de muy mala intención y que ocurren en nuestra vida mas normalizada, seria y oculta.
Plaza de toros de Pamplona, en estos momentos el público canta a capela y unísono "Los clavelitos"...¡Es parte de la fiesta!.
Falta media hora para el encierro...
Es el recorrido de los Miura.

Esta entrada se la dedico a mis sobrinas Ainhoa Ayensa Sierra y Raquel Bienzobas Lapeña...Hace unos siete años los Miura nos dieron un susto de los grandes. Un "Majadero" lo tengo inmortalizado en uno de mis poemas: "Estoy viviendo en un poema"...Esta dedicatoria la alargo a todos los relacionados con "La Corraliza" y a los peques, los biznietos de mi madre (95 años).
Están pasando por TVE, imágenes de los morlacos...Guapos, guapos, guapos.
 
 

Guapos ¡Muy guapos! los mocicos que siguen con el ritual: la danza del precalentamiento, los rezos íntimos, el beso a las estampitas, el pañuelico rojo en el cuello (significa el martirio por degollación de San Fermín).
La banda municipal dando la vuelta al ruedo bajo los compases de un pasodoble tañido por el grupo de músicos...
Esperaba menos corredores, Martes y último día de las fiestas...
Jajajaja el rito de los cánticos...
Manada compacta, hermanada, encierro veloz...No ha sido tan limpio como parecía en la imágenes...He podido ver un puntazo en la cuesta de Santo Domingo, carrera limpia hasta el tramo de telefónica, donde un morlaco he visto derrotar, he visto algo raro y en el callejón también han arrollado a alguien...Esperemos el parte de las asistencias sanitarias...
Todas estas crónicas cuando se cante "El pobre de mi" irán a las llamaradas libertarias...
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


Estas crónicas poéticas se escribieron al momento y "A vuela ordenador" en la red social "Facebook"...Después del "Pobre de mi" las eliminé, pero me han parecido interesantes incluirlas en el "Blog" poético.
                                     -Joseba Ayensa (poeta.cantor.)-