martes, 27 de enero de 2015

TIERRA DE ÁNGELES

             Mis amenazas las cumplo: Sigo escribiendo, sigo viendo películas que me hacen pensar ¡Que me hacen daño! porque recuerdo, recuerdo cosas que me gustaría olvidar...Me siento víctima, me siento culpable ¡Contradicción!...Perdono...tantas veces he perdonado...tantas veces he exclamado perdón...Ese perdón se desvanece...He cultivado muchísimo la memoria...¡Y no puedo olvidar!.



                                                             TIERRA DE ÁNGELES

                                            Y aquí estoy
                                             pensativo
                                             sin creer en ellos...
                                             ...pero noche tras noche...
                                             añorando sus efluvios.
                                            Seres inmateriales
                                             juegan con mi mente,
                                             arrancan mi memoria para pisotearla
                                             y presiento su música...
                                             ...esos acordes musicales
                                            que acarician el diafragma,
                                            ...esos experimentos
                                            del director de orquesta
                                            del coro parroquial
                                            con las sensaciones de monigotes humanos.
                                            El clérigo calvinista
                                            pecando el pecador
                                            pajas con fotogramas impúdicos
                                            y su mujer sola, acompañada de su amor.
                                           Nieva...
                                            nieve escarchada
                                            paisaje blanco helador
                                            corazones ardientes,
                                            alegría,
                                            juventud,
                                            senos mamarios al aire
                                            desnudez natural desparramada entre alas angelicales,
                                            encuentros,
                                            besos
                                            entre las ruedas de bicicleta evanescente
                                            aula convertida en vivienda
                                            en memoria de niñez atravesada
                                            y frío...mucho frío
                                            calor pasional,
                                            música entre las nubes...
                                            esos puñetazos...esos puñetazos
                                            al rostro femenino
                                            de la madre abnegada
                                            esclava mártir de su maltratador.
                                           Paralizada por miedo
                                           ese miedo que craquela los nervios,
                                           ese miedo que perdona por miedo
                                           ¡No olvida!
                                           el instante de los golpes al rostro
                                           al hígado
                                           a las piernas
                                           al culo destrozado...
                                          Y esa memoria
                                          esos  recuerdos del director musical
                                          trigales acariciados por los acordes del violín
                                          y el ángel se manifiesta
                                         en dulce caricia de ternura
                                         se desvanece la música
                                         se desvanece él
                                         en la metrópoli
                                         en el olimpo de los pentagramas
                                         sangre entre las aristas faciales
                                         voz "A capella"
                                        ¡Iluminación!

Poema escrito "A vuela ordenador", la tarde del martes 27 de Enero del 2.015, un día después de disfrutar de la película "Tierra de Ángeles" en la segunda cadena de T.V.E.

                                   -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-




                                            
                               

martes, 20 de enero de 2015

EL LECTOR

            Sigo refugiándome en la poesía para avanzar en el momento al momento de esta singladura de dudas.
           No debería ver películas que me hagan reflexionar, lo único que consigo es seguir alimentando la memoria que me hace daño, que me hace volver al pasado.
           Ayer, lunes 19 de enero la segunda cadena de T.V.E. emitió la película: EL LECTOR


                                   Miradas apasionadas
                                   escarlatina de súbito encuentro,
                                   manos que protegen...
                                   belleza femenina que danza
                                   en el hilo crujiente de funambulista.
                                   calambres
                                                   recuerdos
                                                                  corazón que palpita
                                  piernas aterciopeladas
                                  mujer de mediana edad
                                  melena rubia
                                  que acaricia su espalda.
                                  Adolescente atrevido
                                  remueve sus impulsos
                                  testosterona incipiente
                                  encuentro furtivo
                                  piernas entrecruzadas
                                  arreboletadas
                                  manos, cuatro...
                                  ...epidermis que se rozan
                                  abrazos
                                  pasión intermitente...
                                  ...al final
                                  amor imposible
                                  verano quebrado
                                  ella abandona
                                  deja su propio hogar
                                  para huír
                                  del potro herido.
                                  Atrás;
                                  han quedado las aventuras en bicicletas
                                  la lectura de la Odisea
                                  los cuentos interminables
                                  los viajes en tranvia
                                  las cabalgaduras ígneas...
                                  ...Y llega la derrota
                                  ¡La memoria asfixia!
                                  el nazismo envolvió la realidad alemana.
                                  .-Necesito trabajar...necesito luchar por mi misma...
                                  Afiliaciones únicas
                                  partido único maloliente
                                  ESE ESE asesinas
                                  walkirias  guardianas de campos de concentración
                                  gases inhumanos para humanos descalzos
                                  guerra
                                  muerte
                                  bombardeos...
                                  ...La memoria del siglo veinte
                                  Centro Europa, Alemania
                                  obscuras realidades
                                  juicios sumarísimos a los perdedores.
                                  El hombre
                                                  la mujer perdieron su sentido.
                                  Cadena perpetua
                                  ¡Asesina memoria!
                                  alma que languidece,
                                  cuerpos fornicadores que se encuentran
                                  ¿Para qué?
                                  para terminar con los pies encima de los libros
                                  que arrastrarán al ahorcamiento.



           Poema escrito "A vuela ordenador" la tarde del 20 de Enero del 2.015, al día siguiente de disfrutar de la película: EL LECTOR.
                                     -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-



domingo, 18 de enero de 2015

ME ESTOY VOLVIENDO LOCO PARA SEGUIR VIVIENDO...

Esta entrada en el "Blog" de poesía, arte y otras cosas difíciles de explicar, no la puedo escribir con templanza y mesura. Será una auténtica locura, un cóctel explosivo donde se fusionen en un concepto: Me estoy volviendo loco para seguir viviendo.
           Todos los días practico la virtud y a la vez mala costumbre de dormitar la siesta, esta tarde apenas he tenido tiempo de soñar, he despertado con un cierto malestar y he dado un rugido de dolor, de carencia de esperanza, he abierto los ojos, los he cerrado y me ha entrado el súbito subidón para realizar cosas creativas...Soy consciente de que me estoy volviendo loco para poder continuar vivo. Lo mas infeliz que pueda tener un hombre es: La memoria.
           Hace tiempo que estoy obsesionado por culpa de recordar cosas que solo me han acarreado dolor...La memoria es ¡La gran puta de mi vida!.
           Sopa de restos de aguas vegetales con emulsión atómica tomatera, es lo que hoy voy a cenar. Después de la siesta me he puesto a cocinar como si fuera un esclavizado robot, tenía restos de agua en la nevera, de hervido de judía verde, de col...¡Nunca tiro las aguas de mis hervidos!...En Barcelona (Catalunya - España) padecemos el agua mas cara de toda Europa; el ex-muy honorable Jordi Pujol cuando llegó a la presidencia de la "Generalitat" comenzó sus andanzas de evasión monetaria en el recibo acuoso como si fuera una interminable mina de oro, lo cargó de innumerables impuestos para sufragar a la "Generalitat", el líquido elemento de grifo es sencillamente de sabor asqueroso y los ciudadanos de "La Rosa del Foc" tenemos que utilizar agua embotellada para beber y cocinar ciertos platos para que no cojan el mal sabor del grifo. ¡No se puede desperdiciar el elemento líquido!...He mezclado las aguas, las he puesto al fuego, también he tomado un mortero donde he añadido unos dientes de ajo y abundantes almendras, lo he machacado todo hasta que ha emulsionado, ha ido a parar a las aguas, mas media lata de tomate triturado, he cocido un huevo durante diez minutos, lo he picado y todo este revuelto ha terminado siendo: Sopa de restos de aguas vegetales con emulsión atómica tomatera.
         Antes de cenar habré acabado de escribir este artículo vesánico-poético.
         La memoria...la memoria. Ese miedo que me paraliza. A veces la familia se auto-protege de una manera cruel, lo suelen pagar los débiles mentales y físicos...¡No existe la solidaridad familiar!...Recuerdo a una de mis tías: .-Cásate hijo mío...cásate...hazme caso. Ella débil mental y con problemas físicos terminó sus días ingresada en un sanatorio para enfermos mentales...No se donde terminaré yo, le hice caso, me casé en el momento justo ¡Lo único bueno y positivo que he hecho en mi vida!, además de escribir y refugiarme en mi poesía.
        Un poeta comprometido y sensible con lo que ocurre alrededor de él no debe de estar cuerdo, al final solo le queda la solución de Patricia Heras, que terminó arrojándose al vacío porque no podía vivir con su cordura.
        Mi memoria no me deja opción, mi familia posee la casta de los que tienen la mente clara hasta que son nonagenarios, eso a veces es un ¡Dolor! y mas ¡Mucho mas! cuando se ven solos en la casa de los desguaces...¡Tengo que volverme loco! ¡No darme cuenta de mi realidad!...Tengo que escribir, escribir, creerme que soy un personaje de mi imaginación para decir: Me estoy volviendo loco para seguir viviendo.

"Blog" poético de Patricia Heras

 
Pintura negra: Viejos comiendo sopa - GOYA

                                                Me estoy volviendo loco para seguir viviendo
                                                para contener mis emociones "A flor de piel".
                                                Escribo,
                                                es: Mi dulce esperanza
                                                donde puedo mecerme al compás de las letras
                                                donde con mi imaginación
                                                puedo zambullirme en el vesánico oleaje.
                                                A través de estos versos grito...
                                                 ...¡Estoy vivo!...
                                                Soy capaz de recordar para sufrir
                                                soy  capaz de transmutar mi locura
                                                en poesía reptante hacia el olimpo de los dioses.
                                                Escupo contra la maldad
                                                la muerte inducida de los pobres
                                                 míseras venas que dan tumbas entre el barro de los odiosos.
                                                 ¡Soy libre!
                                                 lo se, lo soy
                                                 y todo
                                                 porque me invento historias evanescentes
                                                 que me otorgan felicidad...
                                                 ...porque mi historieta de la vida cuerda...
                                                 al final...solo me ha acarreado tristeza.

         Poema escrito "A vuela ordenador" la tarde del Domingo 18 de Enero del 2.015, antes de cenar mi sopa de aguas vegetales y de volverme loco para seguir viviendo.
                                  -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

          
                                                                  

jueves, 15 de enero de 2015

OTROS DOS POEMAS...para seguir llorando.


                                                                HIPOCAMPO

                                                    Siesta de descanso y sueños
                                                    mundo onírico aterrorizando,
                                                    observo con mi mente
                                                    al caballito de mar
                                                    dando tumbos
                                                    en el líquido de suero hemorrágico.
                                                    Arde mi cerebro
                                                     mi cerebro arde
                                                     el hipocampo palpita.
                                                    ¡Culpable!
                                                    mamillas que estallan
                                                    el placer es lumbre
                                                    transmuta al hielo
                                                    en vida ígnea.
                                                   Corro
                                                    correteo
                                                    salto
                                                    las lágrimas salpican
                                                    el polvoriento camino,
                                                   ´barro de meadas incógnitas.
                                                    No quiero recordar
                                                    ¡Por favor, Dios mío!
                                                    que mi memoria se reblandezca,
                                                    que el hipocampo se desvanezca.
                                                    Deseo embobarme
                                                    ¡Me aterra el miedo!
                                                    ¡Escribo!
                                                    si, escribo para sentirme libre.

            Poema escrito "A vuela ordenador" la tarde del 14 de Enero del 2.015 para que sea analizado por un psiquiatra que se sienta autorizado para hacerlo.
                                                   -Joseba Ayensa (poeta-cantor.


Leopoldo María Panero


                                                                NO HE SOÑADO

                                                Esta noche no he soñado
                                                los delfines no han acariciado mi alma...
                                                ...huían...
                                                esos estridentes sonidos...
                                                ...las orcas...
                                                ...esas ballenas asesinas...
                                                ...se atreven a cantar las auroras...
                                                ...las lampreas se aferran a las escamas
                                               de las gráciles nadadoras
                                               y toda mi alma crepita
                                               al observar el túnel de los espíritus.
                                              Me he levantado inquieto,
                                              
he recordado a Leopoldo María Panero...
                                              ...no por su poesía...
                                              ...por su experiencia vital...
                                              ¡Su locura!
                                              su encuentro con los sueños
                                              con los poemas carcomidos,
                                              sus cuerdas vocales
                                              de fumador empedernido...
                                              ...no se si fumaba...
                                              ...no se el tanto por ciento de alcohol en su cuerpo...
                                              ...huyó al manicomio...
                                             
...la templanza le mataba...
                                              ...sus obligaciones no eran compromisos ajenos...
                                              ...obligaba a sus vísceras...
                                              ¿Qué siento yo... ¡Dios Mío!...?
                                              ...una oración culpable de no acción...
                                              También he recordado a mi padre...
                                               ...soy su propia imagen en vida...
                                               ...ese espejo que me habla...
                                              .- ¡Que distinto eres a mí!
                                               aunque te confundan con mi silueta.
                                              .-No te puedes hacer idea lo loco que estás...
                                             
...me lo decía en sus sueños de locura senil
                                              a pocos meses de su traspaso al abismo de los espacios...

             
  Poema escrito "A vuela ordenador" la mañanada del 15 de Enero del 2.015
                                            
                                                     -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

          







lunes, 12 de enero de 2015

DOS POEMAS...para llorar.


                                                            SIGO ESCRIBIENDO

                                              Sigo escribiendo
                                                                        escribiendo así:
                                                                                                sin pensar las consecuencias
                                             de lo que puedan acarrear unas letras
                                                                                                       un pensamiento.
                                              Siempre he nadado a contracorriente,
                                              yo tengo miedo,
                                              los de mi entorno han tenido miedo a lo que pudiera escribir.
                                             Y mis manos tecletean
                                                                                 tecletean
                                              letras que se evaporaran en mi deteriorada mente.
                                             Mis historias "A flor de piel"
                                             que se derriten entre mis venas.
                                             Palpitaciones acuosas.
                                             Tanta palabrería
                                              tantos versos
                                              para transmitir dolor.
                                             Culpabilidad a golpes de estaca
                                              y suenan acordes en un piano sudoroso:
                                              "Para Elisa"
                                              "La marcha fúnebre de Chopin"
                                              y mi desesperación cabalgando por mis oidos de oyente.
                                              Siento las palpitaciones
                                              como un médium,
                                              el dolor  
                                              de la que pasea silenciosa por los claustros del silencio.
                                              ¡No puedo hacer nada!
                                               no puedo hacer nada
                                               se ha terminado el instante,
                                               las aristas afilan mi cerebro.
                                               ¡Debería de ser un tontolaba!
                                               un circo andante con pluma,
                                               no pensar,
                                               hacerme de oro con la estupidez humana,
                                               claudicar
                                               y que la esperanza terminara de encarcelar
                                               ¡A la desolación!.
       
                Poema escrito "A vuela ordenador" la mañana del Domingo 11 de Enero el 2.015
                                               -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)

Gustave Courbet

                                                                   ME CALLABA

                                                 ¡Me callaba!
                                                                     me callaba,
                                                 era así,
                                                 bajada de ojos
                                                 silencio
                                                 ese silencio que corroe los adentros.
                                                 Solo era distinto,
                                                 empezaba a emerger con alma de poeta.
                                                Vago...¡Eres un vago!
                                                 no me gustaban los aperos,
                                                 no me llamaban la atención las escopetas de caza,
                                                 estaba inerme,
                                                 nadaba entre las venas de mi cuerpo.
                                                Huía
                                                solo huía
                                                me aterraba producir dolor
                                                a los dos que me plantaron en el caos.
                                                ¡Me callaba!
                                                                     me callaba
                                                ante ellos:
                                                Fuertes
                                                 trabajadores
                                                 cazadores
                                                 bellos...
                                                 Solo jugaba,
                                                 practicaba el auto-stop
                                                 bailaba              
                                                 ejercía de botones de hotel y camarero.
                                                 Críticas de la razón sin razón,
                                                 en un instante
                                                 sin pelea
                                                 puñetazos y golpes,
                                                 salida definitiva
                                                 ¡No fui a recoger espárragos!
                                                 ¡Me callaba!
                                                                     me callaba
                                                  por un falso respeto
                                                 ¡Mi diferencia me otorgó libertad!
                                                 ¡Armas poderosas!
                                                 La memoria
                                                 el teatro
                                                 y la literatura.
                                                 Mi pecado:
                                                 el estar tiempo y tiempo
                                                 sin ir a la casa de cal y nacimiento.
                                                 Me paralizaba el miedo
                                                  transmitir el dolor indoloro.
                                                 Ahora ¡No tengo miedo!
                                                  esa angustia de que tomasen decisiones
                                                  en contra de mi propia decisión.
                                                  Han terminado dándome la razón.
                                                  El cónclave familiar
                                                   han enclaustrado
                                                   a lo mas íntimo
                                                   metafórico
                                                   origen del mundo de Gustave Courbet.

         Poema autobiográfico sin ninguna vergüenza escrito "A vuela ordenador" la mañana Lunes del 12 de Enero del 2.015
                                                      -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-