sábado, 20 de septiembre de 2014

ME DISTE LA TIERRA......Mi mirada observa la inmensidad oceánica


                 El Viernes, 19 de Septiembre del 2.014 la poetisa llegada desde el Finisterre; allá donde nace el inmenso y misterioso océano, Branca Vivela, presentó su poemario: Me diste la tierra. Fue en el ateneo barcelonés, en los actos poéticos que programa El Laberinto de Ariadna, presentó Pura Salceda y hablaron de la obra: el autor del epílogo Carles Duarte y el poeta Joan Kunz. Breves y muy buenas la intervenciones de los presentadores y Branca Vivela, estuvo genial cuando explicó el como, el porqué de su actividad como escritora y poeta.

Joan Kunz, Branca Vivela y Pura Salceda

               El título y la entrada del "Blog" resumen la intervención de Branca Vivela: "Me diste la tierra", título del libro.....Mi mirada observa la inmensidad oceánica. Nos habló del mar, de su influencia, de su atracción, de su parte repulsiva, de la generosidad del océano porque da subsistencia y vida, de su fuerza, de la atracción lunática de las aguas saladas, de la necesidad de zambullirse para amar desesperadamente al piélago..."Deseo ver la playa de la catedrales" y su encuentro, ese momento en que Branca Vivela tomó conciencia de su poética en las entrañas de sus vísceras.

Carles Duarte, Joan Kunz y Branca Vivela

             Me llamó la atención una de sus aseveraciones: "Me prohibieron escribir"..., esta afirmación hizo que yo interviniera en el debate: ¿Quién te prohibió escribir?..., contestó...Y yo, solo puedo decir; porque lo he sentido en mis propias carnes: Que es un sopapo en el alma del poeta, vivir en un medio hostil a la necesidad de escribir o hacer obra propia creativa. Si esa prohibición es en el periodo de formación de un adolescente se le puede truncar toda una vida artística y si parte de la persona que en teoría te ama y que comparte el arte del ayuntamiento, no queda otra, o tu con tus miserias, o yo con mi alma abriéndose al mar.
            Como Branca Vivela, yo, también he visitado la playa de las catedrales, en marea baja que es cuando se goza en todo su esplendor. Tenía 52 años cuando pisé su arena y observaba lejano las aguas saladas del Cantábrico...¡Me puse a corretear como un cachorro juguetón!...En esos momentos olvidé que había tenido una experiencia de marinero, que había vivido meses y meses entre el oceáno, el sol, nubes pasajeras y la pálida luna nocturna...solo pensaba en correr, jugar entre las moles de arenisca y ponerme a recitar poemas salidos de mis vísceras.

                                            El orvallo
                                                          el orvallo refresca mis pómulos,
                                            Mi alma duda
                                                                  ¿A dónde voy?
                                            en Agosto
                                            mañana fría, gris
                                            costa lucense
                                            Cantábrico encabritado
                                            verdes turquesas en sus aguas.
                                            Sal,
                                            mar...
                                            ...fuerza femenina.
                                            Abro mis ojos
                                            mis manos tiemblan ¡Estoy enamorado!
                                            acaricio al asturcón de mis delirios
                                            y en frente tengo a la playa de mis sueños.
                                            Catedrales de arenisca
                                            fuerza
                                                      mucha fuerza
                                            sombras lúgubres por los recovecos,
                                            conchas inverosímiles
                                            ¡Pasión!
                                            ¡Alegría!
                                            ¡Ensueño!
                                            Soy hombre
                                                               soy mujer
                                            poeta andrógino y onírico.
                                            El varón penetra
                                            y tiene fuerza para ser penetrado.
                                            La luna es femenina
                                            y la mar
                                            el océano fornica con Selene.
                                            La playa de las catedrales es ambigua...
                                            ...el poeta, la poetisa y la poesía
                                            son: agua, sal, arena, luna = ambiguos.

             Este poema ha sido escrito "A vuela ordenador" inspirado en la tarde poética vivida en "El Laberinto de Ariadna", 19 de Septiembre del 2.014.
                              -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
  
            Las fotografías son de: Domingo Sánchez Castello
  

martes, 16 de septiembre de 2014

Gràcies amic Joan Riedweg

         


                 ¡Gràcies amic Joan Riedweg!...Gracias por haberme incluido en el reparto de uno de los discípulos de "Sant nicolau el pistoler"...Han pasado tantos años, ¡Que tiempos!, recuerdo el rodaje con mucha nostalgia, en primer lugar porque era mas joven, porque todavía conservaba la audacia del actor que deseaba cabalgar hacia adelante, porque me atrevía a ir un montonazo de horas vestido con sotana  de tela de saco burda maloliente, ¡Que frío! pero ¡Que frío!, todo se desarrolló en pleno invierno y con localizaciones exteriores. Apenas recuerdo a mis compañeros, sacados de un certamen de belleza masculina, el mas peculiar de todos Manel Castillejos ¿Recuerdas? terminó moviendo las orejas, Pere Pladevall, hoy en día alcalde de Sant Feliu de Codines. No recuerdo el nombre de uno de ellos, practicaba una especie de yoga: contra mas natural mejor, era un guarrete, pienso que no era capaz de saber cual era la realidad o ficción de la historieta, fumaba un cigarrillo tras otro, eructaba por la boca y las bajeras ¡Todo un personaje!. He perdido la pista de tres de ellos, el indio apache, uno que pertenecía a una banda de rock-metal y el que había sido "el risitas" en un concurso de T.V.E.: Si lo sé, no vengo.


               Me parece que yo era el mas callado, quizá porque no hablaba con soltura el catalán, siempre estaba soñando y si se me daba cuerda solía recitar algún que otro poema...¡Lo pasé fenomenal! y esta mini-serie para "Persones humanes" me abrió alas para trabajar en publicidad, en el tiempo que duró el rodaje protagonicé dos estupendos "Spots" en el que apenas fui remunerado, pero artísticamente fueron geniales y ganaron premios internacionales de cine publicitario :

                       CLIQUEA EN CENTRE ÓPTIC DEL VALLÉS Y VISIONARÁS EL "SPOT"

                       CLIQUEA EN REBAJAS BOULEVARD ROSA Y VISIONARAS LOS "SPOTS"

             Me hubiera gustado insertar algún vídeo de "Sant nicolau el pistoler", pero no he visto ninguno publicado en "Youtube" , hace un tiempo pedí permiso a la productora de Mikel Calzada, me dijeron que los derechos los tenía TV3, por lo tanto; lo he dejado correr.
             Joan Riedweg, fuiste el responsable y realizador de la mini-serie. Ahora que comienza la nueva temporada teatral en "La Rosa del Foc", la compañía Dagoll Dagon repone el musical: "Mar i Cel" en el Teatre Victoria, me he fijado que has realizado una filmación espontánea para la promoción del mítico musical. ¡Magnífico vídeo!.
            ¡Felicitats! e intentaré escribir un poema espontáneo con las sensaciones que me ha producido.




                                     El concertino dirige  las estridentes notas del ensayo
                                     caos
                                     incertidumbre
                                     ¿Dónde estoy?
                                     huidas
                                     persecuciones
                                     escaleras mecánicas.
                                     Siglo XVI penetrando en las luces del atardecer
                                     albero transmutado en hilillos capitalistas.
                                     Compra venta
                                     venta compra
                                     soldados conquistadores
                                     asaltando el botín del metro,
                                     caras estupefactas
                                     asombro.
                                     Retiradas por miedo
                                     miradas intermitentes...
                                     El concertino dirige  las estridentes notas del ensayo
                                     damas aristócratas gritan
                                      huyen
                                      coquetean con el aire.
                                      Damisela de melena dorada
                                      observa sutilmente a su enamorado.
                                      Música envolvente
                                      chispas
                                      persecuciones
                                      y el metro continua la marcha
                                      los piratas asustan a la joven del probador
                                      inquieta su susto
                                      el feo abre la boca atemorizado
                                      y todos se van reuniendo
                                      escaramuzas
                                      sueñan con el mar y el cielo.
                                      "Mar i Cel"
                                      acordes misteriosos
                                      musical.
                                      "Mar i cel"
                                      teatro
                                      cantan todos
                                      al unísono
                                      acróbatas danzando
                                      la orquesta fornica a los asedados tímpanos.
                                      El concertino tañe el violín
                                      el pianista acaricia las teclas del piano.
                                      Musical teatro
                                      teatro musical
                                      cine y aplausos.

           Poema escrito "A vuela ordenador" la tarde del Martes 16 de Septiembre del 2.014
           -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


martes, 26 de agosto de 2014

Lógica violencia en la naturaleza salvaje - SOFISTICACIÓN ASESINA EN LOS HUMANOS...

         A las siete de la mañana he ido a mi quehacer diario que me permite subsistir. En pleno centro de "La ciudad del Foc", nada mas salir del edificio donde vivo, he visto una acción de la naturaleza mas salvaje y natural que se pueda dar entre el cemento y el asfalto, los protagonistas: una rata y una gaviota.
        Mientras viajaba en tren de cercanías Barcelona - Vilafranca del Penedés, he escrito "A vuela pluma" con un bolígrafo BIC negro de poeta pobre, el poema que ahora voy a publicar.
        No necesita explicación ni imágenes, el título de la entrada y el poema transmiten todas las sensaciones que he tenido durante el viaje, mientras recordaba la escena que han contemplado mis ojos a primera hora el día.


                              Y han dejado de golpear las olas,
                              se paraliza el viento
                                                            se paraliza
                              frena el criquetear de las gaviotas.
                              Silencio
                                          mucho silencio
                             ¡Huiiiiiiiiiiii!
                             la rata da estertores
                             ante los picotazos inmisericordes del ave marina,
                             son las siete de la mañanada
                             se acerca el otoño
                             y se resiente la luz matinal,
                             me paralizo en la acera,
                             contemplo la naturaleza salvaje
                             en una urbe civilizada,
                             la crispada de alas blancas
                             remata su trabajo
                             y picotea
                                           sigue picoteando,
                             salpica la sangre
                             sobre la piel velluda del roedor...
                             ...¡Tras! ¡Tras! ¡Tras! ¡Ratatrás!
                             Inteligencia animal
                             inteligencia natural
                             momentáneamente minutos de angustia
                             ¡Satisfacción!
                             alimentación...
                             ...¡Zas - zas - zas - zas!.
                             Cruel humano inteligente
                             alma cabalgando hacia la vesania mas absoluta
                             disfruta con la violencia
                             cultiva la inteligencia para matar
                             lúdico empleo de las manos asesinas
                             sofisticación
                             destrucción
                             ¡Me asquea mi género animal!
                             bombardeos
                             bombas chispeantes
                             mutilaciones
                             y el nuevo documental,
                             arena,
                             ninja con puñal entre dedos encallecidos,
                             sotana anaranjada,
                             decapitación
                             ante las miradas de todo el orbe,
                             quietud,
                             silencio...
                             ...mucho silencio
                             la sangre palpitante.
                             Amarillo - rojo - negro
                             simplemente:
                                                Nubes de odio.

                  -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


                           Me he levantado esta mañana
                           he pensado en el suicidio
                           ¡Tranquilos! tengo demasiado miedo a la dama vestida de negro.
                           Abismo oscuro
                           oscuro abismo.
                          
¡Dios es luz, amor, claridad!
                           No creo en la justicia divina de la oscuridad,
                           no creo en sotanas apolilladas por el integrismo
                           ni en turbantes enmohecidos por el odio
                           la quipà hirviendo en sangre ajena.
                           Se deslizan
                           se deslizan los fieles
                           hacia los hornos crematorios
                           a esas piras de la venganza por herejía
                           fornican con las cimitarras que cercenaran sus cabezas.
                          Monoteísmo calcinado por sus brujeriles métodos
                         
¡Buscan mártires!
                          soldados, contra mas jóvenes mejor
                          ¡Manipulación!
                          los viejos no tenemos fuerza
                          y solo nos engañan nuestras pieles arrugadas.
                          ¡Dogmas!
                          ¡Dogmas!
                          ¡Dogmas!
                          Soy de educación cristiana
                         de esos disfrazados de negro que valoraban bien el martirio
                         ¡Que se martiricen ellos!
                         que sean ellos los que besen los pies de la muerte...
                         ¡Y llegan!
                         ¡Llegan!
                         ¡Llegan!
                         con corceles blancos y crines rojas
                         igual que el el siglo octavo
                        
con armamento actual
                         misiles pintados con petróleo
                         subvencionados con dólares del capitalismo.
                         ¡Zas! ¡Zas! ¡Zas! ¡Zas!
                         ¡Shuuuuummmm¡
                         ¡Shuuuuummmm!
                        Mas cabezas
                        en la arena del desierto mas cabezas
                        sangre
                        sonrisa del nuevo disfrazado
                        antifaz de asombroso miedo
                       
sotanas naranjas de encarcelados.
                        Mas decapitaciones
                        mas horror
                        mas indignación
                        es la dama vestida de negro
                        que se carcajea
                        de ese Dios
                        ese Dios del amor en el que creo...


          Este poema se ha escrito, en estos instantes "A vuela ordenador" la mañana del Domingo 14 de Septiembre del 2.014.
          He intentado transmitir el horror que me ha producido la nueva decapitación en el desierto entre Siria e Irak.
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


  



          

sábado, 23 de agosto de 2014

Amarillo, rojo, negro :LUTO Y TRAGEDIA


                Desde  la Ciudad del Foc intento transmitir poéticamente las sensaciones que me provoca la exposición: LA FIESTA en la galería de Gijón El arte de lo imposible.


           Conocí a Benjami Tous, en una jornada dedicada a "Tallers oberts", abrió de par en par las puertas de su taller en el calle: Ortigosa de Barcelona para que innumerables amantes del arte viésemos su obra y su creación plástica.
          Es lo que hace día a día en el Arte de lo imposible, una "Perfomance", muestra su alma en su manera de pintar, muestra su imaginación en uno de sus personajes,  la esquizofrenia de sus sueños vive un protagonista distinto en cada jornada de trabajo, de creación.


               Fiesta - Tauromaquia - Tauromaquia - Fiesta...No sé exactamente el título de la Exposición, da lo mismo. Transmite la fiesta, tragedia y luto de las corridas de toros.
               La combinación de los colores del parchís: Amarillo y rojo...siempre me han parecido las tonalidades de la tragedia y cuando añadimos el negro ya es el del luto.
               La arena, el trapo rojo representan la tragedia y la fiesta de estas tierras ibéricas, vivimos en la fiesta, en la sequedad de la tierra y en la sangre que se ha derramado, se derrama y se derramará en el devenir de los días.
              Esa esquizofrenia que nos hace vivir en el albero, las pasiones encontradas entre la bestia humana y la animal. Ese animal indómito que lleva encima el ibérico y que de vez en cuando nos hace pelearnos.





          Benjami Tous, huye de la sangre y tragedia refugiándose en el arte "Naif" sus imágenes son miniaturistas ¡Que no se vean las heridas de las banderillas, ni de la pica heridora!, da la sensación que ama el arte y no desea ver lo hiriente.
         A Inma Fierro, no la conozco, no puedo hablar de su alma artística...pero tengo la intuición que ella no teme a transmitir la tragedia de la fiesta taurina, retrata la fuerza del minotauro. En un primer plano; siempre el toro.





         Nada tiene que ver con la fiesta taurina, últimamente se me ha quedado en mi mente una imagen de Amarillo, rojo, negro transmitiendo tragedia y muerte ¡Muerte asesina!, pertenece a un embozado de físico y alma disfrazado de negro, con un puñal entre las manos, a su lado; un humano vestido de naranja a punto de morir decapitado.
        El reportaje fotográfico es de: Rafael Arroyo Villemur
        El reportaje poético literario de: Joseba Ayensa (poeta-cantor.)- 

                               ENLACES INTERESANTES para acompañar a esta entrada.

                        BENJAMI TOUS

                        INMA FIERRO

                        MINOTAURO - URO - BISONTE...

miércoles, 23 de julio de 2014

Chileno - artista plástico, GUIDO BAJAS en la sala FENIX


                                            Y zigzagueaba mi alma
                                             por callejuelas del "Casc Antic" de Barcelona.
                                            Odisea estival
                                             calor
                                             deseo creativo.
                                             Voy
                                             me dirijo
                                              al encuentro del artista,
                                              Raval
                                              barrio chino transmutado en talibán
                                              las meretrices han perdido su alegría
                                              se camuflan en velos erizados como espinos,
                                              tengo miedo de enfrentarme al destino de las mariposas rotas.
                                              Veo
                                              observo
                                                           hombres tiernos
                                                                                    amalgamados con hombres duros
                                               miradas  de encolerizada pasión
                                               sirenas que entrecruzan sus rosadas lenguas,
                                               fornicaciones con destinos ignotos.
                                              Y allá
                                                        allá me encamino:
                                              a la calle Riereta
                                              estrecha humedad alambicada
                                              pequeños formatos
                                              gran creación teatral
                                              Llantiol
                                                          y sala Fénix,
                                              música
                                                         jazz
                                                                comedia
                                                                              magia
                                              y artista plástico encaramado
                                              manchando sus dedos
                                              de carboncillo
                                              Guido Bajas
                                                                    y su mural
                                              donde los ojos de  la conciencia tiemblan
                                               se entregan
                                               a las luciérnagas,
                                               claman por la miradas,
                                               hombres mujeres
                                               que se emocionen
                                               ante los grises creativos
                                               de la "perfomance"

                        -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

       Sensaciones convertidas en un poema, mientras me dirigía a la sala Fénix en la calle Riereta 31 para ver la "Perfomance" del artista plástico Guido Bajas, consistente en pintar un gran mural ante el público durante todo el mes de Julio del 2.014.





       Mientras contemplaba el trabajo y el hacer artístico de Guido Bajas, me impliqué en su "Perfomance" y escribí un poema, esta vez escrito "A vuela bolígrafo BIC de poeta pobre"...Guido Bajas continuo dibujando el mural y yo, le recité el poema que había surgido por su inspiración.


                                         Blanco negro
                                                             grises
                                                                      impactando al alma.
                                        Manos temblorosas del artista
                                        porque va abriendo el espíritu
                                        a líneas de crípticas miradas.
                                        Fuego
                                        muerte
                                        calavera
                                        el poeta escribe
                                        escribe
                                        el artista plástico muestra su obra.
                                        Libélulas
                                        mariposas
                                        creación.
                                        El pintor solo puede ser místico
                                        por su soledad
                                        por su impulso
                                        "Perfomance"
                                        huida hacia sus adentros...
                                        y se percibe su universo...
                                        y se percibe su inquietud...
                                        Lucha
                                        y saxo resonando al unísono
                                        siempre música
                                        aritmética
                                        carbón
                                        poemas que se deslizan hacia la nada.

              -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


A los tres días de editar este trabajo poético, Guido Bajas me envió la fotografía del mural terminado

                                                      

sábado, 14 de junio de 2014

Amigo FELIPE SÉRVULO...entras en el corazón de este "Blog"


                       Poema a una de nuestras musas comunes: MARILYN MONROE



                                                 Apoyas tu pensamiento en tus manos
                                                 manos que reflejan la ternura
                                                 ternura de un equívoco musitado por labios
                                                 labios que besan la aurora
                                                 aurora en la que depositaste tu alma
                                                 alma aterida por el frío que invade tus sueños.

Poema escrito "A vuela ordenador" la tarde del 14 de Junio del 2.014
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


              ¡Hola, amigo Sérvulo!, deseaba que entraras en mi "Blog", no solo en imágenes, o en meras citas de este poeta que de vez en cuando te nombra cuando habla del Laberinto de Ariadna. Deseo que entres en lo mas adentro del corazón de este lugar en el que te escribo. La revista ¡Hasta siempre! fue muy importante para mi, porque me unió poéticamente a innumerables poetas, la mayoría amigos que compartimos.
             Voy a insertar dos poemas tuyos, de tu "Blog" Inventario de silencios, esos poemas en los que me atreví a hacerte comentarios poéticos "A vuela ordenador", al momento, a lo que me transmitían en ese instante de lectura y poesía abrumadora.



                                                   NO hay palabras,
                                                   sino cierzo y nieve,
                                                   el exilio que doma
                                                   y el río de la noche.

                                                   Lejos, por la calle triste,
                                                   la princesa de ojos infinitos.

                                                   Niebla en los sentidos
                                                   y el silencio que la sombra
                                                   entroniza.


Publicado por Felipe Sérvulo El día sábado, mayo 26, 2012

                                          Hablas del Cierzo...
                                          aire que besa la atmósfera de mi Navarra natal.
                                          No deseo hablar de la calle triste...
                                          tristeza me produce cruzar el umbral de las puertas de mi pueblo.


    ¿Un poema?...¿Un pensamiento?...sencillamente mi alma dando alaridos...

    Un besazo a tí, amigo Sérvulo y a todos los que siguen tus letras.

    -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
     26 de mayo de 2012, 21:19


                                                Por poco que recuerdes
                                                verás en mí el rastro
                                               de una historia inacabada,
                                                la estirpe del deseo,
                                                la lluvia en mis párpados.

                                               Y ocurrió que el camino se hizo carne
                                                y la carne amor.


                                               Ocurrió que el recuerdo
                                               se hizo nostalgia
                                               y tú te hiciste palabra.

                                               Pero si conoces mi nombre,
                                               eres tal la noche.

                                               Más tarde, converges en mí,
                                               fluyes exacta y sacias mi sed.
                                               Otra vez eres transparente y más amor.

                                               Y me inventas de nuevo.


La niña de la colina. in-VERSO.
Ediciones de poesía. Barcelona, 2012
Publicado por Felipe Sérvulo El día viernes, abril 20, 2012



                                   Una historia inacabada
                                   un torrente de lava
                                    invadiendo mi estructura física.
                                   Un amor maternal que se diluye por el miedo,
                                    nubarrones paralizando mi ser.
                                    ¿Que alaridos dará la aurora
                                      cuando la tempestad arrecie
                                      y en la lontonanza una historia inacabada
                                      musite "un te quiero" agónico?


    Amigo Sérvulo, tu poema una maravilla de amor y lirismo...El mío: mi corazón conoce las claves de ese desespero que transmito.
    Ya sabes, mi creatividad sale de vosotros, mis colegas poetas y de ese impulso que me hace escribir "A vuela ordenador"...Ya te comente en su día..."Estoy viviendo en un poema"...es decir: En la irrealidad.
    Un besazo a todos vosotros.
    -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
    21 de abril de 2012, 7:58








   

jueves, 12 de junio de 2014

Grande el POETA...¡Grandísimo POETA!...Jorge Novak Stojsic Sarac


             Apenas son las cuatro de la madrugada cuando mi cuerpo se retuerce entre sábanas de franela desgastada por el uso continuado. No me doy cuenta de mis movimientos ni de mi murmullo entre dientes capaces de morder a mi carnosa y delicada lengua, solo vivo un instante inconsciente, me encuentro entre la maleza salvaje y reseca a las orillas de un río con un cauce semejante a una riada de orina que cae sobre un polvoriento suelo ¡Sed! ¡Siento mucha sed!, ¡Necesito beber! y me arrastro para succionar el líquido elemento. Comienzo a sudar con efluvios heladores, el susto paraliza todo mi ser; el físico y el aura de mis sombras ¡Siento unas garras en mis omóplatos! y unas mandíbulas que acarician mi nuca, apenas puedo girar mi cabeza para librarme de ese ser que me tiene paralizado ¡Es un cachorro de león!, solo quiere jugar conmigo, atraparme como mascota de juegos y lametazos, me relaciono con él, rujo al unísono, beso sobre la barriga que cae sobre mi rostro, muerde mis pies, contraataco y muerdo su hocico, lanza un gemido entrecortado y observo la sombra de su madre que me mira con curiosidad y alevosía., mi mirada se clava en la de la leona maternal ¡Doy un alarido!, despierto y el priapismo se desploma sobre la franela remojada por un movimiento espontáneo e involuntario.
            Es hora de levantarse, acudir al baño y ducharse para iniciar la actividad poética y literaria que requiere sacar adelante el "Blog" personal y continuador de la revista ¡Hasta siempre!. Esta entrada está dedicada a Jorge Novak Stojsic Sarac. Recuerdo a un mentor de ¡Hasta siempre!, Florentino Huerga, no sé si Jorge y Florentino se conocieron, si se entrecruzaron en sus caminos. No hay duda son poetas auténticos, de voz, de verdad. Para Florentino, Jorge no hubiera pasado inadvertido, al conocer sus poemas y escucharlo como los dice hubiera levantado su brazo y señalaría su vello erizado por la emoción, diciendo: .-El hombrito...el hombrito...¡Que grandísimo poeta es!.
          A Jorge Novak Stojsic Sarac, le conocí el 26 de Enero del 2.012 en una fiesta literaria organizada por "El Laberinto de Ariadna" en el café: Horiginal, de la ciudad condal. Enseguida me di cuenta de la importancia de su poesía y de la fuerza que expresaba al decir sus textos.
         Es un poeta latinoamericano, nacido en Montevideo (Uruguay), con raíces balcánicas en sus poros sensitivos y con una vivencia de unos cuarenta años en Cataluña, eso le hace ser singular, tener voz propia. Si lo hubiera conocido a finales del siglo XX, seguro que lo hubiera incluido entre los numerosos y magníficos poetas que colaboraron y publicaron en ¡Hasta siempre!.

                                              JORGE NOVAK STOJSIC SARAC


                                                                 LA PUTA POESÍA

                                                                    andrajosa llega
                                                                    con velo usado
                                                                    y carne prieta

                                                                    la puta poesía

                                                                    huele a incienso
                                                                    mar
                                                                    y naranja
                                                                    su vientre fresco

                                                                    exhibe su pecho
                                                                    enhiesto
                                                                    ramera impúdica

                                                                    pero hermosa

                                                                    camina
                                                                    y empuja
                                                                   de lado el aire
                                                                   su andar de nalgas
                                                                   caderas y cintura

                                                                    y abre su voz
                                                                    y se descuelgan versos
                                                                   de su aliento

                                                                   y busca
                                                                   en la distancia
                                                                   al poeta distraído
                                                                   para volver a entregarle
                                                                   su decencia

                                                                   la puta vieja
                                                                   pero hermosísima
                                                                   poesía


                                                             QUIERO LLEGARTE
                                                             CON OLOR A ROMERO


                                                                   peinar tu andar
                                                                  detrás de los espejos

                                                                  oirte

                                                                  vestir
                                                                  tu ventana abierta
                                                                  mirándote

                                                                 escuchar tu desnudez
                                                                 en la penumbra

                                                                 calcular el sol
                                                                 y que mi sombra llegue a ti
                                                                 toda
                                                                 y te muevas placentera

                                                                dama azul 

                                                                señora distraída

                                                                frescor de alcoba

                                                                rubor de pechos
                                                                en declive

                                                                mujer de mis orillas

                                                                hembra de mar
                                                               y silenciosa ola



                                               CARTA A UNA DAMA DESCONOCIDA

                                                              me permite señora

                                                              soy su amante

                                                              el de las tardes de lluvia

                                                              el que usted no conoce

                                                              el que la ve pasar
                                                              con su paraguas azul
                                                              y su mirada como
                                                              pensando en mí

                                                             ay ojalá

                                                             el que cree que es usted
                                                             distante
                                                             lejana
                                                            difícil
                                                             y quizás un tanto orgullosa

                                                             pero noto
                                                            que después de los aguaceros
                                                            se calman sus ojos

                                                            y apenas
                                                            sonidos de labios sin palabras
                                                            asoman
                                                            y me colman

                                                            yo soy mayor
                                                            y tengo el pelo cano

                                                           déjeme contemplarla
                                                           cuando escampa
                                                           y se refleja en las aceras
                                                           su figura y su andar
                                                          de dama mojada

                                                          y con eso
                                                          tan sólo con eso
                                                          mi amante difícil
                                                          me alcanza y me sobra
                                                          para andar escribiéndole

                                                          suyo para siempre
                                                          un poeta romántico


                                                        TIENE TRANCO
                                                        DE PERRO MAÑANERO

                                                         distraído

                                                         aprendió a callarse
                                                         y ahora
                                                         es dueño de su silencio

                                                        de tarde en tarde
                                                        deja volar sus recuerdos
                                                        que empiezan
                                                         a difuminarse
                                                         como si les faltaran plumas

                                                         no sabe exactamente
                                                         cuando sucedió
                                                         pero el día que lloró
                                                         contemplando la belleza
                                                         supo
                                                         que iba a ser verseador

                                                         y cuando
                                                         se desvistió de la rima
                                                         descubrió que podía gritar
                                                         desaforado
                                                         casi callando
                                                         suspirando despacio
                                                         y hacia adentro

                                                         y anduvo
                                                         persiguiendo alondras
                                                         y golondrinas veloces

                                                         pero milonguero
                                                        de barrio

                                                        se quedó
                                                        con las gaviotas
                                                        las palomas
                                                        y los gorriones

                                                        le gusta
                                                        contar historias
                                                        en sus poemas

                                                        y que aparezcan
                                                        pájaros
                                                        lunas
                                                        ladridos lejanos
                                                        ciruelas
                                                        y muchachas con bufanda
                                                        cruzando
                                                        las plazas en otoño

                                                        comenta
                                                       que la soledad
                                                       sabe mucho de poesía

                                                       pero también de tristezas

                                                       y como en el sur
                                                       habitan el lunfardo
                                                       el humor
                                                       y la nostalgia

                                                       deja las puertas abiertas
                                                        para que entren sigilosas
                                                        las sonrisas

                                                        y así anda

                                                        como tratando
                                                       de explicarse
                                                       con su sombra


            Todos los poemas son originales de: Jorge Novak Stojsic Sarac