sábado, 18 de julio de 2015

Asesinato de un obispo...José Costero...NOVELA NEGRA.



          ¡No hay duda! cada vez me siento mas a gusto cuando acudo a los eventos culturales del "Laberinto de Ariadna".
          Viernes, diecisiete de Julio del 2.015 en el Ateneo de "La Rosa del Foc", aula de escritores.
           José Costero, poeta, novelista y gran compañero de los que nos dedicamos a jugar con las letras, presenta su novela Asesinato de un obispo.
          Han pasado veinticuatro horas y ya ni me acuerdo de lo que se dijo, de lo que se comentó en el debate, me queda la constancia de las sensaciones de la densidad del momento, cualquier instante, cualquier palabra, cualquier ademán puede transmutarse en un acto creativo.
          José Costero se recrea en su mundo literario, da la sensación que es hombre con una buscada soledad cuando se enfrenta a sus dudas como poeta y escritor. Va dejando sus poemas, sus cuentos, sus novelas como si fuera el legado final...¡Y no lo es!...¡No hay final en el arte literario! ¡Siempre hay necesidad de plasmar la decadencia propia y la de los demás!.
        En los años noventa del siglo XX, escribí mi trilogía espiritual, la finalicé con una obra poética que para mi representó un final, pensé que no volvería a escribir con las mismas armas. con la misma intensidad...se titula: Ya no hay tiempo para que las cigüeñas inicien su ciclo migratorio...Continué escribiendo y lo seguiré haciendo...Esto le ocurre a José Costero: No puede abandonar a sus fantasmas de historietas, juegos y poesía.
       Se habló de novela policíaca: En la que hay un hecho delictivo, se busca al culpable y se le mete en el trullo. Fin y se acabó.
       Se habló de novela negra: En la que hay un suceso anómalo, puede ser un asesinato, una corrupción, una violación, abuso de menores y hasta un golpe de estado. En la novela negra, está la intensidad del momento del hecho, la atmósfera y lugar en el que sucede, las motivaciones, los entornos lúgubres y el alma de los personajes que aparecen y desaparecen del sueño literario.
      Todo es casual y a la vez no hay casualidad espontánea en los instantes de la vibración cósmica.
      En el Ateneo de "La Rosa del Foc", se hace la presentación de una novela negra: Asesinato de un obispo, en la capital del Cantábrico, Gijón (Asturias) están en plena Semana Negra, una ciudad con una atmósfera gris, lluviosa, húmeda, ¡Cargada de vitalidad!, no solo es la capital del Cantábrico ¡Es la ciudad de la poesía!, hay innumerables poetas, grupos de hombres y mujeres que viven la poesía con intensidad...En esta semana, se han sucedido hechos negros, en el recinto ferial se produjo una pelea y hay un joven de 22 años en coma, por un puñetazo que recibió en el rostro y hace dos días una conocida y joven empresaria gijonesa ha sido encontrada estrangulada en su domicilio.
    Las novelas negras, transmiten los sucesos luctuosos de un lugar, un ambiente una sociedad creada a golpes de trancas y pedruscos.
    El mismo día en que publico este artículo en un barrio obrero de Gijón, La Calzada, un señor ha aparcado su coche, ha descendido de el con una escopeta, se ha quedado pensativo y se ha pegado un tiro...Suicidio y mas argumentos para una historia negra.
    En Gijón se refugió el jefe de la policía de León, después de que su mujer asesinara, con tiro de gracia incluido a la presidenta de la diputación provincial.
    Es como si fuera una novela negra inconclusa.
    La presentación del libro de José Costero terminó y se inició el momento en que sus compañeros poetas leyesen sus propias obras para finalizar un ciclo, para poner punto y final a un curso anual de literatura y poesía.


            Esta es la actitud vital de José Costero, siempre sumido en su pensamiento, soñando con el laberinto poético.
            Recité durante el turno de los poetas, le dediqué el siguiente poema, habla del pasado y de los quebrados momentos, de cuando uno entra en vejez, pero en el fondo a uno siempre le marca la niñez, la adolescencia.

                                                       ¡GRACIAS, DIOS MÍO!

                              ¡Gracias, Dios mío!
                              ¡Gracias!
                              por haberme hecho diferente
                              por haber escuchado durante toda mi niñez
                              la palabra vago...
                              ...¡No!, no lo era...
                              era sencillamente diferente,
                              hasta llegué a tartamudear por miedo,
                              un mundo hostil entre viñedos y sembrados de secano.
                              Mi mente se disparaba
                              hacia los ensueños fornicadores con nebulosas,
                               imaginaba el vuelo de las mariposas quebradas.
                               ¡Que fracaso, Dios mío!
                               ¡Que fracaso!
                               estudios malparidos
                               escondidos en los mas oscuro del morral,
                               escopetas de caza,
                               viviendo entre hombres fuertes
                               mientras me escondía entre las conejeras del "cabezo de la Nevera".
                               Huía con mis manos aterciopeladas
                               en solitarias idas y venidas explosivas...
                                ...Después...
                                a rezar entre muros conventuales
                                de mujeres con calenturientos misticismos.
                                Era en el hogar,
                                en el hogar donde el vago rebotaba entre los tabiques
                                que separaban la tienda
                                de las venas de la intimidad...
                                No olvido
                                ¡Es imposible! el pasado retorna
                                envuelto en miedo
                                esos puñetazos
                                esos puñetazos
                                transmutados en musas líricas...
                                ...musas que me hacen escribir un antipoema...
                                un antipoema que me hace llorar,
                                donde el recuerdo
                                rasga mi intimidad
                                ahora...
                                ahora cuando comienzo el deterioro de la vejez.
                                Vago...
                                ...eres un vago...
                                ¡Nó! ¡No lo soy!
                                ¡Soy diferente!
                                y hay "cojones"
                                ¡Que feliz soy por serlo!

(Poema escrito "A vuela ordenador la madrugada del Lunes 22 de Junio del 2.015)
                                      -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

miércoles, 15 de julio de 2015

Crónicas poéticas de los encierros de San Fermín del 2.015

                                                                    
    
                                              Imagen tomada de "Google - imágenes" 
 
                                                               7 de Julio 

Crónica poética dedicada a mi sobrino Víctor Ayensa Sierra
A las 07,55 Hrªs los mozos han cantado el primer cántico a San Fermín...
Ganadería: Jandilla
No sé lo que comentarán los expertos, a mi me ha parecido un encierro sucio y bronco...y eso que no había muchos corredores, en la cuesta de Santo Domingo me ha parecido ver algo extraño, pero en la entrada de Estafeta, puedo asegurar que hay un joven empitonado...Posiblemente tengamos dos o tres heridos...Ahora no veo imágenes porque estoy escribiendo esta crónica de urgencia, pero nada mas terminar el encierro se ha visto un joven totalmente inerme...
Ha sido, ademas de sucio y bronco, es el encierro de la marea blanca y roja...muy institucionalizado, tradicional y todo previsible....
Dentro de diez días, esta crónica a "Las llamaradas libertarias"


                                                                    8 de Julio

 Faltan cuarenta y cinco minutos para que el cohete estallador y ruidoso; como mandan los cánones, marque el inicio del segundo encierro de San Fermín 2.015.
No me he quedado con el nombre de la ganadería, es la primera vez que trae sus morlacos a la vieja Iruña. Son animales hermosos, de casta, desde el negro zahino a una curiosa mezcla de color, negro desde la cabeza a los lomos para ir matizándose en colorado...¡Muy astifinos!
Este trabajo poético se lo dedica a mi sobrino Juan Abizcuri, esta red social se empeña en que cumple años en estos días de San Fermín, pero nó, mi sobrino tiene una marca peculiar familiar...hay mayoría de Piscis y Aries (entre el 28 de Febrero y todo el mes de Marzo).
Estoy en "La Rosa del Foc" viendo las imágenes por televisor...¡Gracias TVE por retransmitir esta fiesta!...que sirvan para algo los impuestos que pago.

 Los prolegómenos están muy institucionales...no hay caos (Los Sanfermines siempre han sido caóticos, con los instintos desatados, alegría y desmesuras varias)...Todo ordenado, los mocicos haciendo los ejercicios de precalentamiento...Se comenta que este evento taurino es de maltrato animal...¡Para nada!, quedan malparados los mozos, se pisotean entre ellos, se dan codazos, resbalan, contusiones, cráneos heridos y hasta es posible que reciban una cornada.
La calle Estafeta solitaria, solo se ven seres humanos en las balconadas, y el séquito paseando con paso marcial, el presidente de la corrida de la tarde, custodiado por guardias urbanos (¡Que pena! falta la Guardia Civil!) observando que todo este perfecto para el encierrico...
Han soltado a la marea blanca-roja ¡Todo perfecto!, faltan minutos para los trompicones.
¡No hay duda! estoy escribiendo "A vuela ordenador"
¡Tradición y procesión! solo falta el Arzobispo con el hisopo a punto de rociar a los astados.
Comienza el ritual: los Cánticos a San Fermín.
Manada perfecta, un encierro iluminado por el capote de San Fermín...'Limpio!, limpio, limpio...Un encierro como debe de ser: Guiar a los toros hasta los toriles donde por la tarde darán su vida para el regocijo de los seres humanos.
Al final de los Sanfermines, esta publicación "A las llamaradas libertarias"
Hoy termino el artículo con punto y final.


                                                                 9 de Julio


Y...TANTO...CELEBRO SAN FERMÍN.

Imágenes en color
vibraciones internas.
Morlacos negros, negros, negros
el zahino se impone sobre el amarronado.
Poema dedicado
a mi sobrino Iñaki Ayensa Sierra
el ilusionador en noches atrevidas regadas en alcohol.
Faltan treinta minutos
inicio de cánticos
con versos de oración.
Trompicones
codazos
adrenalina
astas danzantes sobre el aire.
Dos, tres minutos y medio
el corazón late
la sangre se alimenta a borbotones de energía
y el miedo...
...el miedo que te hace correr...

 ...a veces...paraliza
es el éxtasis
como una emoción poética
cuando tecletea la espalda del corredor.


Poema escrito "A vuela ordenador" como preámbulo a la crónica poética del tercer encierro que protagonizan los astados de: Victoriano del Río, 9 de Julio del 2.015.
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

¡Ostias! ¡Que encierro!...el primer toro ha empitonado (Ojala me equivoque) a tres o cuatro corredores, el primero en el inicio de la calle Mercaderes, mas adelante ha derrotado a un grupo de mozos, al principio de Estafeta también ha derrotado, para después continuar en solitario hasta los toriles, apenas se han visto los cabestros...eso siempre bajo mi punto de vista, que me fijo siempre en la cabeza de la manada...¡Ójala que no tengamos heridos por asta de toro!...pero...pero...pero

                                                               10 de Julio

 Faltan cuarenta y cinco minutos para que el cuarto encierro de esta fiesta de las fiestas inicie su efímera singladura
Ganadería: Fuente ymbro
Hoy no se si los toros son zahinos, marrones o de otras tonalidades taurinas.
Crónica dedicada a mis sobrinos Nekane Ayensa y Eneko.
Hay tantos navarros, tantos que en un momento de nuestra vida hemos estado con nuestras carnes fuera de Navarra durante Sanfermines. hoy recordaré el año 1.978...Ese año, el poeta que os escribe estaba ejerciendo de camarero en un barco de carga de la compañía "Trafrume" llamado "Rolón Norte" y navegando por el Mediterráneo adentrándose por el canal de Suez al mar Rojo y atracar en puertos de Arabia Saudí y Yemén, tierras y mares donde apenas se visionan mujeres, las tienen como esmeraldas para transmutarlas en esclavas de muñecas, las esconden en celdas de vidrio y satén....
Me llegaron noticias preocupantes, ese año los Sanfermines fueron suspendidos al segundo día de su inicio, yo era inconsciente entre el calor del mar Rojo y ese sol que aplasta a las fieras...Conforme pasó el tiempo me fui enterando de lo que sucedió en esas jornadas de balas de goma, ametralladoras y sangre humana sobre el albero y callejuelas
pamplonicas...Los Dobermanes penetraron en las arenas redondeadas después de la segunda corrida para reprimir las ansias de libertad de los mozos y de la sociedad en esos momentos de la Transición. Una pancarta fue la responsable, los dorbermanes eran humanos, cargados de medallas del régimen que acababa de fenecer y de armas, sus escudos paralizaban las alfombrillas, las botellas y cachivaches de la merienda que toman las peñas durante la corrida...
Regresemos a la actualidad, veo muchísimos corredores en blanco y rojo sobre la cuesta de Santo Domingo, plaza del ayuntamiento, Mercaderes y Estafeta...Los morlacos apenas dispondrán de espacio para el recorrido del fatal destino: La muerte en el albero.
Empieza el ritual: el cántico a San Fermín.
Hoy han corrido mas los cabestros que los toros...Punto de inflexión a mitad de la calle Estafeta, se ha caído un toro y las imágenes de televisión no las ha tomado, no se lo que ha pasado, hay que esperar a que repitan el encierro en sus pormenores para saber lo que ha sucedido, mi primer análisis: no he visto cogidas graves, ni siquiera al inicio de Estafeta que un corredor con camiseta azul se ha salvado por el capote de San Fermín.
Lo confirman: No hay heridos, una luxación de brazo...


-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


                                                                 11 de Julio

 Ganadería de José Escolar...Morlacos negros, testuces rizadas, enamoradores...es la primera impresión que he tenido cuando TVE ha pasado en directo las imágenes de los toros en el corral, cuarenta minutos antes de que se inicie el recorrido del caos y muerte...A la tarde será a la tarde cuando los zahinos derramen sangre en el albero.
Crónica poética dedicada a mis sobrinas Itziar Ayensa Sierra, Laura Martinez Cilleruelo y Aintzane Vegas Cilleruelo...Son pedagogas, maestras, educadoras de niños.

 SI...FUE ASÍ...ME ENAMORÉ DE OMAR SHARIF

 Era un niño
ahora soy un sesentón viejo
y recuerdo esos momentos de niñez.
Desconocía la importancia de la intimidad sexual
pero soñaba
soñaba de distinta manera de los de mi entorno.
Al tomar conciencia
me aterré
sentí las venas de la diferencia,
corría los encierros de vaquillas
en Monteagudo, Cascante, Carcastillo
¡Era feliz!
veía muchas películas de cine
Doctor zhivago
Lawrence de Arabia
y mi mente volaba.
Si...fue así...me enamoré de Omar Sharif
ayer Viernes murió
se nos escapó un árabe de nuestras manos.
A mis sobrinas
a esas maestras que cada día educan a niños
si detectáis un diferente
que el no sienta esa diferencia
y dadle un abrazo cálido, pero que muy cálido abrazo.

Poema escrito "A vuela ordenador" en concreto diez minutos antes del quinto encierro de San Fermín 2.015

-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

Se nota que es fin de semana, se nota que estamos en Sábado Sanferminero, la masa humana blanca roja atiborra las calles del recorrido del Minotauro...Y comienza el ciclo: Los cánticos al santo.
Y el toro diferente junto al primer cabestro ha comenzado a correr y correr, sin malicia, sin derrotar hasta la plaza...accidentado encierro ¡Mucha sangre!, se han visto las imágenes un cuerno atravesando la pierna de un mozo en el vallado de telefónica....Y el encierro sin terminar...Un morlaco inteligente en la cuesta de Santo Domingo se ha dado la media vuelta y ha regresado al corral...No saben lo que van hacer...si iniciar un nuevo encierro con un solo toro o llevarlo al ruedo de los horrores en volandas...
Hasta el momento tres o cuatro empitonados...¡Muy duro!.

                                                                12 de Julio

 El ganadero Conde de la Maza ha vendido a sus seis morlacos para que sean sacrificados a una hora taurina, hacia la media tarde, en la Feria del toro en la vieja Iruña. Son muy grandes y astifinos.
Llevo dos horas inquieto, desde que me he enterado a través de las ondas radiofónicas...Mi vida se ha convertido en una sucesión continua de escribir poemas y de realizar mis pequeñas obras de arte, pendientes y colgantes para que los luzcan mis contrarias; las mujeres. Mi color favorito es el del fuego, lo consigo con el blanco, rojo y negro. mezclo las tres tonalidades y el resultado es: una mancha que me recuerda a la fuerza de los incendios forestales en la noche...Me he enterado del fuego asesino de hace unas tres horas...En Zaragoza, en una residencia privada de ancianos, 18 internos y una cuidadora pernoctaban en esos momentos cuando se han iniciado los momentos de la muerte...¡Una sola cuidadora! para atender a octogenarios y nonagenarios!, dos habitaciones ardiendo y las llamaradas han bajado con inusitada fuerza hacia las bajeras, resultado: ocho muertos, 4 heridos, uno de ellos gravísimo.
Crónica dedicada a mis dos sobrinos: Maite Ayensa Ullate y a su hermano Javier.

 Mi sobrina estudió, primero costura y luego algo muy distinto, la conservación de bosques y de la naturaleza rural...Siempre atenta a la limpieza del medio ambiente, su mirada se pierde en el horizonte por si se vislumbran humaradas y fuego forestal...Javier, se parece mucho a mi, no físicamente, si no en ese nerviosismo innato que nos hace estar entre aquí, para allá y acullá...En mi caso me lancé a la aventura, mi sobrino con su motocicleta recorre los caminos y senderos de los campos y huertos de cultivo entre en valle del Queiles.
Faltan quince minutos para el inicio del encierro, solo espero que el parte del mismo no se parezca al del incendio de la residencia de ancianos...
Domingo, fiesta de guardar, de misa, ritos y tradición...Día peligroso, muchos corredores después de noche con juergas y fornicaciones a la luz de la luna llena...Las fiestas de San Fermín son desmesuras, fuerza y alegría inusitada.
Acabo de ver la imagen del día, un corredor apoyado en una fachada con turbante de pirata y microlentillas de reptil.


Cuando los toros salen del corral con la tranquilidad con lo que lo han hecho hoy, siempre pienso que es augurio de encierro peligroso...Manada fragmentada, al principio de la cuesta de Santo Domingo, me ha parecido ver derrotar al último toro...Los tres primeros toros que iban en manada con un cabestro han corrido limpiamente y sin derrotar, lo que ha sucedido con los otros tres no lo se todavía...Por lo que comunican en TVE, no hay heridos, una luxación de un brazo en la plaza del ayuntamiento.
Al final, un encierro emocionante, peligroso y limpio ¡Contradicción!
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

                                                            13 de julio

Crónica poética dedicada a mis sobrinas Nerea Y Arantza Ayensa Gómara.
Comienzo a tener problemas de memoria inmediata, he olvidado, aunque lo he leído el nombre de la ganadería que se enfrenta al reto de cabalgar por las callejuelas medievales del "Ama" capital de los vascongados.
He visionada al morlaco bello ¡Bellísimo! de la feria del toro, se trata de un colorado de testuz rizada con porte de un astado de allá, del medioevo hacia el siglo X.
Se nota que es Lunes, que el fin de semana ha fenecido y que hay pocos corredores para ponerse delante de los astados.
La imagen de la mañana, Juan José Padilla, el torero tuerto por una cogida en Zaragoza, con una simpatía innata y pañuelico colorado bromeando con los jóvenes que esperan el estallido del cohete.
Ganadería Garcígrande.
 
 ¡Que guapísimo mozo con camiseta verde y rezando con rosario incluido! , los hay que besan y requetebesan estampitas de las santas luces, otros danzan en ejercicios de precalentamiento. El rito tradicional no se pierde, ahí están los cánticos.
El bellísimo toro colorado ha sido el primero en entrar en toriles, en las imágenes en directo no he visto ningún problema, pero en la repetición de TVE, me ha parecido ver una o dos cornadas ¡Ojalá me equivoque!...
Eso si, ha sido interesante, nervioso, peligroso...Dicen que: cornada en el muslo, en el abdomen...Y...a saber....


                                                              14 de Julio

 He pasado mala noche, mi actividad onírica ha sido una auténtica locura lúcida.
Último encierro de San Fermín...Faltan diecisiete horas para "El pobre de mi"...Me quedo con las fiestas de la alegría, la desmesura de las comidas, bebidas, de los bailes, de las charangas, del encuentro entre amigos y contrarios...¡No hay duda!, los Sanfermines son fiesta, al menos de esa manera lo entendemos los que hemos nacido, criado en estas tierras de encuentro entre dos culturas las del "Euskera" y "Erdera".
Otros titulares que acompañan en las informaciones, son torticeros, de muy mala intención y que ocurren en nuestra vida mas normalizada, seria y oculta.
Plaza de toros de Pamplona, en estos momentos el público canta a capela y unísono "Los clavelitos"...¡Es parte de la fiesta!.
Falta media hora para el encierro...
Es el recorrido de los Miura.

Esta entrada se la dedico a mis sobrinas Ainhoa Ayensa Sierra y Raquel Bienzobas Lapeña...Hace unos siete años los Miura nos dieron un susto de los grandes. Un "Majadero" lo tengo inmortalizado en uno de mis poemas: "Estoy viviendo en un poema"...Esta dedicatoria la alargo a todos los relacionados con "La Corraliza" y a los peques, los biznietos de mi madre (95 años).
Están pasando por TVE, imágenes de los morlacos...Guapos, guapos, guapos.
 
 

Guapos ¡Muy guapos! los mocicos que siguen con el ritual: la danza del precalentamiento, los rezos íntimos, el beso a las estampitas, el pañuelico rojo en el cuello (significa el martirio por degollación de San Fermín).
La banda municipal dando la vuelta al ruedo bajo los compases de un pasodoble tañido por el grupo de músicos...
Esperaba menos corredores, Martes y último día de las fiestas...
Jajajaja el rito de los cánticos...
Manada compacta, hermanada, encierro veloz...No ha sido tan limpio como parecía en la imágenes...He podido ver un puntazo en la cuesta de Santo Domingo, carrera limpia hasta el tramo de telefónica, donde un morlaco he visto derrotar, he visto algo raro y en el callejón también han arrollado a alguien...Esperemos el parte de las asistencias sanitarias...
Todas estas crónicas cuando se cante "El pobre de mi" irán a las llamaradas libertarias...
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


Estas crónicas poéticas se escribieron al momento y "A vuela ordenador" en la red social "Facebook"...Después del "Pobre de mi" las eliminé, pero me han parecido interesantes incluirlas en el "Blog" poético.
                                     -Joseba Ayensa (poeta.cantor.)-

 

martes, 7 de julio de 2015

200 Entradas en el "Blog", jornada de cortometrajes del ESCAC


        He llegado a publicar 200 entradas en este "Blog" de poesía, arte y alguna cuestión mas.
        El cine me ha inspirado muchos, pero que muchos poemas. Largometrajes con imágenes poderosas y poéticas y cortometrajes en los que he trabajado o me han impactado emocionalmente. ¡Me alegro! que esta entrada esté dedicada a tres cortometrajes realizados y dirigidos por jóvenes que han estudiado y que han salido de los platós de la escuela de cinematografía de Catalunya, el ESCAC
       Lunes, 6 de Julio del 2.015, ocho horas mas tarde del "Chupinazo" pamplonica, cuando estallan las fiestas de San Fermín (Siempre recordaré mi origen navarro), aquí en "La Rosa del Foc" se han estrenado tres cortometrajes: Mater Salvatoris de Marc Barceló Tots, Todo lo que callas de Ana Ferron Vivas y Cuatro días de Octubre de Álvar Andrés Elías.

       Los tres cortometrajes tienen en común; la tristeza, depresión y el desasosiego por la muerte, por la enfermedad y por el amor confundido.
       Mater Salvatoris, posee las imágenes en blanco y negro mas hermosas y poderosas que he visto en muchísimo tiempo, ese inicio del niño caminando por un paisaje surrealista y con un movimiento de cámara quebrado y danzante como si volase en el espacio, es sencillamente ¡Maravilloso! y mas cuando se ven las imágenes en total silencio por un fallo técnico de proyección...Imágenes de cine total...Un corto donde la muerte y el rito funerario se cogen de la mano, el niño huérfano, el niño cazador lanza un alarido de dolor cuando toma conciencia que el cazador mata y puede dejar desvalidos a las crías de la pieza cazada. ¡Hermosísimos paisajes!, buena ambientación, pueblo pirenaico con cabañas y casas de pizarra, blanco negro con algún matiz de color sepia...dolor, madre muerta amortajada con presentes de hierbas aromáticas, tomillo, menta y rosa espinada. Un último comentario: No se maltrata a los animales, los gazapos eran tan domésticos que se dejaban coger y acariciar por el niño, en la naturaleza real sería sencillamente imposible, los gazapos salvajes o asilvestrados tienen tal agilidad que no se dejan coger con suaves manos.
     Todo lo que callas, interesante cortometraje, triste, depresivo, inquietante en las escenas de la habitación hospitalaria, dos enfermos, hombre y mujer teniendo que compartir habitación. Ella metida en si, silenciosa en su entorno, sonidos de muerte y metástasis en su interior, sin esperanza. El vital, necesita escapar de su realidad, añora la visita de sus hijos, su mujer, beso en la frente y hasta mañana. Los dos enfermos no se llevan bien, se molestan, pero terminan entendiéndose y al final queda la esperanza, el encuentro entre los dos, el refrigerio en la terraza de un bar y la llamada, la llamada de ella al hijo y explicarle ¿El qué?...quizá; la esperanza de continuar hacia adelante.
    Cuatro días de Octubre, es la historia de una obsesión contada en cuatro días, de Martes a Viernes. Un psicólogo confundido enamorado de una de sus pacientes. Una historia sencilla, muy bien contada, muy bien rodada...quizá, el mejor. Una atmósfera en color inquietante, la mente del protagonista evaporada, sus miradas al interior y a la joven actriz que se le escapa de su control. El persigue a su obsesión, olvida su elemental obligación de escuchar a sus pacientes perdidos en el diván de los ensueños. Se ha quebrado la cordura por un amor silencioso, un amor que no paraba de decir: .-Dímelo, dímelo y salgamos a la calle, a esos lugares donde se disipe la obsesión..

                                                         TIRACHINAS

                                             Camina entre abruptas laderas
                                              aire denso
                                              pasos silenciosos
                                              apostado entre árboles centenarios
                                              prepara el tirachinas de la muerte
                                              amortajada en negro-blanco
                                              rosa roja espigada
                                              la dama está mustia entre sábanas
                                              dificultad al respirar
                                              esperanza resbalando por un tobogán interminable
                                              enfermera
                                              doctor efímero
                                              amistad que emana entre ronquidos
                                              dos seres enfermos
                                              dos manos que se cruzan
                                              copa
                                              llamada
                                              cigarrillo
                                              diván solitario
                                              pasos que persiguen
                                              Martes aterido
                                              Miércoles incógnito
                                              obsesión
                                              angustia
                                              llorar en los adentros
                                              Jueves cálido
                                              golpe en la comisura de los labios
                                              Viernes: Una esperanza.

           Poema escrito "A vuela ordenador", inspirado por los tres cortometrajes del ESCAC, sin signos ortográficos hasta el último verso. Es 7 de Julio del 2.015, una hora antes del inicio del primer encierro de San Fermín.
                                            -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

sábado, 4 de julio de 2015

Es mi radio...Angelique Pfitzner...ELDHA (caso cerrado)



          Sigo acudiendo a actos poéticos convocados por el colectivo de poetas "El Laberinto de Ariadna", nuevamente nos hemos reunido en el Ateneo de "La Rosa del Foc", planta 5ª en el Aula de Escritores.
         La escritora Angelique Pfitzner ha presentado su segunda novela (genero negro) ELDHA...caso cerrado.
         Magnífica presentación, la autora ha comentado con soltura, con sus privilegiadas cuerdas vocales de locutora de radio, sus motivaciones para escribir novela y poesía. Cuando ha comenzado a hablar me he dado cuenta que su timbre de voz; mece el espíritu de los que la escuchan, palabras suaves, aterciopeladas y muy agradables. De su imaginación y de sus dedos van surgiendo las historias transmutadas en novela negra, inspectores de policía, criminales, maleantes, espacios agobiantes, sangre y muertes. ¡Pasión!, transmite pasión por sus personajes, redacta en primera persona adentrándose en su alma masculina, lo ha repetido varias veces: Escribo, narro la historia, me meto en la piel del inspector, en esos momentos de creación literaria ¡Soy un hombre!.
        Cuando escucho a un autor - autora hablar de como su alma se desborda con ideas, con imágenes para mostrarse a través de la poesía, de la literatura no puedo evitar emocionarme.
        Me ha sobrado la lección magistral sobre los inicios hace cinco mil años de la escritura cuneiforme...Ha provocado confusión porque no tenía nada que ver con la historia y tema de su novela ELDHA...caso cerrado.
        Magnífica culminación cuando ha leído el primer capítulo, indudablemente que era prosa, pero su lectura ha sido a golpes de versos, cada párrafo eran  con una vibración poética insuperable.
        Una característica  de Angelique Pfitzner es que en cada novela que escribe surjen historias y  personajes diferentes, no ha creado saga de detectives: Pepe Carvalho, Poirot, Jessica Fletcher, comisario Montalbano,.
       Se puede escuchar su programa de radio en esmiradio.es
       Se titula: Una hora con Angelique
       Horario: de las 19,00 Hrªs a las 20,00 Hrªs
       Y ahora toca criticar a los que acudimos a estos actos poéticos: ¿No nos damos cuenta que el sonido de los teléfonos móviles corta el fluido psíquico entre el poeta - poetisa y los oidores? ¿Por qué compañeros - compañeras cuchichean entre ellos mientras habla el conferenciante?, el Aula de Escritores es pequeña, íntima...es de muy mala educación cuchichear, es motivo de confusión y mas cuando se trata de poetas - poetisas que piden ese respeto cuando recitan ellos - ellas.

                                                           EMOCIÓN

                                                  Mis ojos se han refrescado esta tarde
                                                  tarde de calor intensa
                                                  intensa y dulce la voz de la autora
                                                  autora de historias quebradas
                                                  quebradas por la violencia del asesinato
                                                  asesinato envuelto en sábanas negras
                                                  negras maderas de ataúd abandonado
                                                  abandonado, triste me he sentido en soledad
                                                  soledad de goteo plásmico
                                                  plásmico es el sudor de mi epidermis
                                                  epidermis que se emociona al escuchar el susurro
                                                  susurro, esa voz aterciopelada que ha mecido a mi alma.

         Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del 3 de Julio del 2.015 inspirado por la jornada poética del "Laberinto de Ariadna".
                                       -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

jueves, 2 de julio de 2015

THE LAST CABARET...L´últim cabaret...EL ÚLTIMO CABARET

       Esta tarde, 1de Julio del 2.015 y con un calor casi insoportable me he acercado a la calle Montealegre Nº 7 de mi amada "La Rosa del Foc", en el Pati Manning Bar & Restaurante, el artista polifacético y poeta KIKU MISTU ha inaugurado la exposición-espectáculo: THE LAST CABARET,según sus palabras es un evento de: 
        Eternidad, para renacer hay que morir y para morir; nacer. No sabía cantar, no poseía ninguna cualidad determinada ¡Quería ser artista! y transmute mi vida en arte, lo hice junto AMAI, lleva conmigo cincuenta años ¡Toda la vida! desde antes de nacer, porque no hay muerte ¡Hay eternidad!.
       Es un resumen poético de las palabras que Kiku Mistu ha dirigido a los presentes en la inauguración, antes habían hablado el catedrático de la sempiterna pajarita Carles Duarte y el director del Festival "Grec" de Barcelona, Ramón Simón.
      Es una exposición de ataúdes, según Kiku Mistu para quitar dramatismo a la muerte...pienso que en realidad es una huida de la realidad del morir, del atávico miedo a la muerte.
      Féretros transmutados en objetos cotidianos del artista, en su camerino, en su cama de matrimonio, la mesa donde cumple con el rito de la alimentación diaria, el piano donde compone la música, su escritorio.
    La exposición se puede visitar del 1 al 18 de Julio de las 17,00 Hrªs a las 21,00 Hrªs
    El espectáculo se puede degustar desde el 8 al 12 de Julio a las 22,00 Hrªs (Entrada 12 Euros).
    El espectáculo es en catalán, castellano e inglés.
    Programación del Festival "Grec" de Barcelona.


                                       Las horas caen...
                                                                 el calor...
                                                                               el frío de la madrugada,
                                      ataúdes abiertos
                                                               ¡A la imaginación!
                                      suena el gramófono en la noche,
                                      el compositor tecletea el piano desaforadamente
                                      sinfonía de muerte
                                      vida eterna al instante.
                                      Y...los féretros son balanceados
                                       por los monigotes del creador.
                                       Chispea el fuego de las libélulas danzantes
                                       ¡Mi mente se abre a la nada!.
                                       Surcos de tierra baldía
                                       removida por excavadoras
                                       donde se esconderán las plumas.
                                       Y llueve
                                                    llueve torrencialmente
                                       el cabaret estalla
                                                                música acuosa
                                       el travestí lanza besos
                                                                        a canciones difusas
                                       ¿Dónde está el color de las notas musicales?
                                       ¿Dónde impactarán los dardos de Cupido?
                                       ¿Dónde fornicaran los huesos de los muertos?.
                                       Esto es solo poesía                
                                                                     las preguntas se desvanecen
                                      ¡No tengo contestación al desafío!
                                      Observo féretros, ataúdes
                                      no me producen miedo
                                      ...solo; música de los que se han ido
                                      al valle de los evanescentes.

          Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del Miércoles 1 de Julio del 2.015, después de acudir a la inauguración de: The Last Cabaret...L´últim cabaret...Inspirado por la fuerza imaginativa de Kiku Mistu.
                                         -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

     

lunes, 15 de junio de 2015

Jesús Lizano, el "Lizanote de la Mancha" nos observa desde el planeta evanescente de la poesía...

Marioneta Lizanote de la mancha de la compañía de títeres Jordi Bertran

          Esta noche he deseado juguetear con el mundo onírico de la poesía, no he podido entrar en el juego de las diversas realidades en esos momentos donde impera la luna llena. Soy un mamífero demasiado recto para hacerlo, y mas; cuando en este fin de semana he expulsado humores, aguas grisáceas,restos de alimentación indigerida, mucosidades y parte del soneto de Jesús Lizano: Mierda...Me desmayé entre mis humores y después de una rígida dieta me mantengo en el planeta Tierra, transmutándome en un hombre curvo cargado de ideas poéticas.
         El viernes, día 12 de Junio, hubo un homenaje a un maestro de la poesía Jesús Lizano, hace unos quince días dio su particular salto al vacío de los espacios para quedar contemplándonos en el planeta de la poesía y de las artes...Desde la calle Trafalgar fui caminando por el museo al aire libre, gratuito del ensanche modernista de "La Rosa del Foc" hasta el emblemático barrio de Gracia, a su plaza del Sol, donde se reunieron algunos poetas y artistas de diversa índole para homenajearle.
        Antes de llegar a la plaza del Sol, fui a saludar a mi buen amigo Jorge Pico, junto a Itziar regentan desde hace dos décadas una de las tiendas de moda mas simpática y peculiar del barrio en travesera de Gracia, 136, artesanía textil, ropa pintada a mano, objetos poéticos como complementos y mucha, pero que mucha fantasía, Piu Bello. Esta tienda fue sponsor de la revista ¡Hasta Siempre!

Jorge Pico, artista argentino cantador de tangos.


        Llegué a la plaza del Sol, enseguida me di cuenta del éxito de la convocatoria al homenaje, mucho público, sillas ocupadas y a permanecer de pie para seguir el evento...
        Tuve el placer de abrazar a un poeta singular, único, editor alternativo y artista plástico: Joan Vinuesa.


           Joan Vinuesa, hizo los comentarios mas acertados sobre "Lizanote de la Mancha", Jesús Lizano era un poeta único, sabía decir y transmitir sus versos, fue editor de sus propios libros, luchaba con su misticismo ácrata, siendo un poeta de amplia cultura catalana y barcelonesa siempre escribió, recitó y cantó en castellano; incluso en estos momentos donde impera el catalán como lengua principal.


            Jesús Lizano, era demasiado grande como poeta, era inmenso en su acracia mística, un quijote dentro de la poetambre barcelonesa, era tal su fuerza; que se imponía entre tendencias, grupos y logias poéticas. Fue un poeta de raza, admirado por todos, no pasó indiferente.
           Muchos poetas pasaron por el escenario recitando sus versos, pero faltó su fuerza, faltó su espíritu, ninguno de ellos estuvo a su altura. Jesús Lizano era electrizante, transmitía con un simple gesto, su histrionismo se transmutaba en una poesía cargada de fuerza y profundidad poética, ni los filólogos que intentan escribir poesía logran el lirismo y la intimidad de los versos de Jesús Lizano.
           Me dio tristeza ¡Mucha tristeza! el contemplar decir sus versos a dos activistas poéticos barceloneses, el uno desde las líneas del "Avui", el otro desde la cátedra de la universidad, daba la sensación que estaban por de mas, por compromiso...¡No se pueden leer peor los versos!, hay algunos que la naturaleza les ha otorgado el don de animadores culturales, de periodismo, de cátedra universitaria pero les ha negado el don de sus cuerdas vocales para decir y transmitir poesía.


            Soy "entendido", pero no entiendo la imagen del aguilucho durante el homenaje a "Lizanote de la Mancha", parece ser que antes hubo una presentación de una revista libertaria. ¿A que dictadura saluda?...¿Es una broma?...Dentro de los pueblos ibéricos, dentro de Europa, dentro de la comunidad económica europea, que yo sepa, que todos nosotros sepamos no hay ningún estado dictatorial...¿Se refiere a las dictaduras europeas del siglo XX?...Sencillamente: No lo entiendo y en un homenaje a Jesús Lizano menos todavía.

          Reportaje literario y fotográfico: -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

martes, 26 de mayo de 2015

LATIDOS DE ARTE Y VIVENCIAS...


          Entrada dedicada a mi gran amiga Eli Tremiño, la actriz que dio alma a Herminia, personaje principal de mi obra: Carlota Corday (la asesina de un revolucionario).
          El Domingo 24 de Mayo, día de magia y fiesta democrática, le comenté a mi amiga Eli que me acercaría a disfrutar de la jornada  "Tallers Oberts" de artesanos y artistas en "La Rosa del Foc". Me ha preguntado: ¿Que tal te lo has pasado visitando a los artistas en sus lugares de trabajo?

                                                       LaTiDoS dE aRtE y ViVeNcIaS

Benjamín Tous disertando sobre su obra: El amor

                                     Óleo sobre lienzo
                                     fuerza
                                              miradas
                                                          innumerables personajes
                                    pueblan el núcleo de una obra píctorica,
                                    día a día
                                                  jornada a jornada
                                    trescientas sesenta y cinco mañanadas
                                    un símbolo
                                    pinceladas que enamoran al alba.
                                    ¡El amor!
                                    gozo sensual en cascada
                                    alegría
                                              tristeza
                                    dolor
                                             el corazón palpita
                                    amor
                                            desamor
                                                         siempre duele el alma.

Benjamín Tous, junto a su obra inacabada: Flamencas
                                  Y el alma explota
                                  el pintor danza
                                  con su gesto
                                                     sus manos
                                                                      ademanes
                                  taconea el pincel
                                  sigue
                                          sigue alumbrando mujeres
                                  de cabellos rizados, morenos
                                  maíz en escarcha
                                  lisos dorados
                                  imaginación y baile
                                  a contra lienzo
                                  se plasma la creación de pintura literaria.

Luis Clúa, escultor con maderas nobles explica su fuerza creativa.

                                  La garlopa también baila
                                  entre las manos del escultor
                                  lima asperezas de la madera
                                  la mente del creador moldea
                                  los troncos de olivo
                                  el ébano que se va manifestando
                                  y esa madera de boj
                                  que se contornea como una flamenca de los cielos
                                  iluminación abstracta
                                  redondeces en equilibrio cubista.

Rincón del taller de Luis Clúa, escultor

                                   Versos en madera
                                   poema de ebanista que siente sus dedos
                                   para transmutar su realidad mas inmediata
                                   vislumbres de sinfonía inacabada
                                   los ojos ven
                                   los chakras saltan
                                   el olimpo de las astillas emerge
                                   en objetos
                                   artesanía
                                   dulce melodía
                                   de un creador
                                   que juega
                                   con los cañaverales de las almas reptantes.


        Poema escrito "A vuela ordenador" la noche del 25 de Mayo del 2.015, un día después de la fiesta democrática (elecciones municipales) y de la jornada de "Tallers Oberts" inspirado por las visitas al pintor Benjamín Tous y al escultor sobre maderas nobles Luis Clúa.

                             -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-