domingo, 24 de julio de 2011

MUNCH...Y la intuición se transmutó en horrible realidad...

               Ante la horrible realidad que se muestra a nuestros  turbios ojos por las imágenes que nos llegan de Noruega, solo me queda enmudecer físicamente para abrir mi alma a la denuncia más poética.

                                                  El grito de Edvard Munch (1.863-1.944)

                                                      Jarrón mortuorio (Julio del 2.011)

                                            Claveles blancos...
                                                versos salpicados de sangre...
                                                      horror...
                                                             paloma picassiana sobrevolando
                                                                              nuestras conciencias.
                                           Nuestros besos poéticos irrumpan en nuestros corazones
                                                                                                               sobrecogidos...
                                           ¡Un fuerte abrazo a los abismos del espacio, donde se han
                                            cobijado esos seres fenecidos por el odio de los contrarios!


                                                        Cóagulos por impactos de balazos (Julio del 2.011)

                                            Y yacen...en el suelo.
                                                                            Gritos entrecortados.
                                            Revientan las venas sanguíneas...
                                                            ¡Zas-zas-zas-zas!
                                                            el ocaso
                                                                         llora.
                                           ¡Explotan, los sentidos de la lluvia!


                                                        Boira de sangre y hielo (Julio del 2.011)

                                             Sangre ardiente resbalando por el hielo,
                                             transmutando corrientes de sedosa sal
                                             que desemboca en fiordos electrizantes...

                                                         Arcangel recubierto de hematíes (Julio del 2.011)

                                         Se esconde el abogado del diablo...
                                                                                               se esconde.
                                        ¿Desea elevar a los altares
                                                                                 al testigo mudo de la muerte?
                                        La sangre...
                                                          la sangre...
                                                                           la sangre
                                       se desvanece en las primeras horas de la tarde.


                                                            Reunión de fantasmas (Julio del 2.011)

                                         No se debe invocar a los fantasmas.
                                         Las procesiones espíritas vomitan
                                                                                            añoranzas cortantes...
                                                                                            son navajas afiladas
                                                                 las que recortan el orgullo de las luces.

                                                        Turbulencias (Julio del 2.011)

                                       ¿Por qué soy creyente ¡Dios mío!?...
                                       Las turbulencias de mi mente
                                       son acordes musicales que danzan
                                       con mi corazón ateo
                                       y mi alma disipa sus latidos ardientes...


                                                        Allá...en la lontonanza del espacio (Julio del 2.011)

                                         Cierro los ojos para volar astralmente...
                                         que mis vínculos etéreos abracen
                                                                                           ¡Con amor!
                                         a todos esos seres
                                                                     que se han evaporado
                                        a los mundos ocultos, paralelos
                                                                                       de la cúpula celeste.


                                                        Y Lorca amó al color verde (Julio del 2.011)

                                         Lorca murió por la envidia
                                                                                 por el odio fraticida entre iguales...
                                         amaba el color verde,
                                                                          todavía creía en la esperanza...
                                                                          sus deseos se volatizaron
                                                                         ¡No llegaron a reblandecerse las armas!.
                                         Hoy,
                                                 las armas se siguen utilizando...
                                                                                                las palabras fenecen.
                                        El verde se apaga...
                                                                      la contienda se la siguen llevando los carmines.



               Desde el "Jarrón mortuorio" al "Y Lorca amó al color verde" son obra plástica de JOSEBA AYENSA. Los poemas han sido escritos a "Vuela ordenador" la tarde del Domingo 24 de Julio del 2.011, a excepción del primero que se utilizó como comentario al texto de denuncia por los sucesos de Noruega que insertó Petry Jimenez en su muro de "Facebook".

                     

sábado, 16 de julio de 2011

A los esmaltadores...EXPOSICIÓN VIRTUAL POÉTICA...

                  La actividad que me permite subsistir día a día y tener tiempo para poder dedicar mi energía sutil a todo lo relacionado con la creatividad poética es: Una actividad artesanal, esmaltar en frío pequeñas piezas de metal, hacer bisutería y salir a vender agresivamente por tiendas y tenderetes que se ubican en los andurriales de Barcelona.
                 Deseo hacer un pequeño homenaje a los auténticos creadores del esmalte. Esforzados artistas capaces de trabajar el cobre...pasar horas y mas horas dominando el noble metal, moldeándolo a sus intereses artísticos, requemándolo, volviendo a moldearlo hasta la forma definitiva, limpiarlo y rebajándolo con acidos corrosivos para mas adelante cubrirlo con polvo de sílices e introducirlo en unos hornos a temperaturas entre 850 grados a 900 (Los hay que llegan a trabajar a casi 1.200) para que vitrifiquen y disfrutemos de obras artísticas y de joyería.
                No puedo precisar la antiguedad del arte del esmalte, en la península Ibérica una de las piezas mas antiguas es la Cruz de la victoria, esta pieza data de los tiempos del rey Fávila (737) que la depositó en una iglesia de Cangas de Onís, unos doscientos años mas tarde (908) el rey Alfonso III ordenó que se le incrustasen piedras preciosas y esmalte, la donó a la iglesia San Salvador de Oviedo. Se puede ver esta obra de arte en el museo de la catedral de Vetusta.
               Tuve la suerte y el placer de conocer; quiza, a la mejor y una de las mas importantes esmaltistas de la ciudad Cóndal, Cónsol Mascareñas, se le conocía como la reina del cloisoné, realizó con esta técnica una arqueta que en Alemania dijeron que era el gran milagro del siglo XX, pero la imnovación mas importante de ella fue su investigación con altas temperaturas (mas de 1.200 grados). Sus atómicas se encuentran en museos del esmalte, en España, Francia, Alemania...
                En Barcelona hay toda una generación de esmaltadores que se formaron en el taller escuela de Cónsol, el último de ellos es Rafael Arroyo. Recomiendo que visitéis su página WEB y su "Blog" Mis personajes e insectos, podéis acceder a estas páginas a través de este "Blog" poético.
               Mi intención es dar un abrazo poético y cibernético a todos los que desarrollan su actividad artística y creativa con el noble arte del esmalte, del fuego, del modelado metálico y abrasivo que después de quemazones continuos en sus dedos y manos dominan al metal y  reacción del sílice cuando lo someten a altísimas temperaturas. Este cariñoso abrazo solo puedo darlo con las armas que poseo es decir: poemas y tonalidades plasmadas en cartulinas impregnadas de clara de huevo con nuevas pinturas plásticas y mas semejantes al lacado que al esmalte.

                                            El fuego devora a la memoria. (Julio del 2.011)

                                            Crepita el fuego
                                                                    cierzo devorador,
                                                                    el hombre solo puede esperar...
                                           a que la esperanza le mezca en el regazo de la templanza.

                                              Piel de león herido. (Julio del 2.011)

                                             El león tremula sobre la sabana agostada,
                                             está agotado, su jadeo apenas es perceptible
                                                                                                                 le fallan las fuerzas,
                                            rasgada está su  piel,
                                            el pitón del búfalo cafre ha penetrado
                                            haciendo trizas a la fiereza de su alma.


                                              Melena de león. (Julio del 2.011)

                                              Triunfo de la fuerza del coloso.
                                                        El rey animal claudica
                                                                                         a los efluvios,
                                                                                                             olores
                                              de su hembra electrizante...
                                                                                       deja de cazar...
                                                                                       ruge,
                                                                                       se tumba cada veinte minutos,
                                              los zarpazos de la leona...
                                                                                     le aturden.


                                           Poderosa luz del alma. (Julio del 2.011)

                                          Dios ha dejado de existir
                                                                                como animal canibal extinguido.
                                                               ¡Se ha transmutado!
                                                                                              ¡En placer!...
                                         El alma sucumbe
                                                                  ante la fuerza del planeta de los sonidos.


                                          Color, luz, masas de energía: atómica amorfa. (Julio del 2.011)

                                          Mundos paralelos,
                                                                      insólitos.
                                                                      Me siento mecido por el halito de una sombra,
                                         su creatividad se esfumó del planeta de los humanos...
                                                                      hoy, ¡Permanece!
                                                                      perdura en los recónditos universales.
                                         Amo atómicamente
                                                                      a una de las grandes,
                                         Cónsol...recibe de mí, este abrazo de llamaradas
                                                                                              de amistad perdurable.

                                            Rescoldos de Urano. (Julio del 2.011)

                                            Y se elevan hacia el sol
                                            masas de fuego y de nubes enrabietadas.
                                            Urano está a punto de estallar
                                            ha sido castrado por los humanos.
                                            ¡Son los cielos!
                                                                   los que lo entronizan
                                                                             como el Dios de sus átomos.



                                         Metamorfosis de los espermatozoides. (Julio del 2.011)

                                         Y...caén...
                                                         caén hacia la nada,
                                                         se desparraman
                                                         al compás de un vaivén...
                                                         fertilizan...
                                        ¿A la fuerza de la naturaleza en celo?...
                                                         cambian el paso,
                                                         se metamorfean
                                                                                 en amor entre humanos...


                                        Mar de los Sargazos. (Julio del 2.011)

                                       A la deriva llevo a mi mente,
                                                       noche de poesía y colores,
                                                                   me he emborrachado de azules,
                                                                                 soy mecido por el mar,
                                                                                          mi piel es acariciada...
                                     ¡Por los sargazos!,
                                                        algas donde se refugián serpientes de los mares.

        Los poemas han sido escritos a "Vuela ordenador" en la madrugada del Sábado 16 de Julio del 2.011 por:               -Joseba Ayensa (Poeta-cantor).-

domingo, 10 de julio de 2011

Y...lo han asesinado...a FACUNDO CABRAL, artista de la palabra, música e imagen...

                 
                                                   A través de la palabra,
                                                   a través de la tinta elaborada con sangre
                                                   fabrico una bomba con metralla.
                                                   Lanzo mi mirada a los cielos
                                                   y sin temblarme el pulso
                                                   abro la espita de mi mente.
                                                                                             (Joseba Ayensa. -Poeta cantor-)

                  Con este sencillo poema comienzo todas mis intervenciones poéticas, lo que vengo a decir con él; es que de ninguna manera me acompañará la auto censura durante una "perfomance", ó, dejando un artículo o poema en este "Blog".
                  Nos han asesinado nuevamente a un poeta, a un colega, a un canta-autor, a un artista plástico, a un ser humano que con su palabra, que con sus tintas, que con sus lápices, que con su guitarra elaboraba denuncias con su mera presencia en un escenario, ó, cuando en su intimidad viajaba con su mente a los recónditos del alma para plasmar su creatividad en papeles en blanco sus dibujos, sus poemas y canciones para despues lanzarlos como "cócteles molotov" contra los corruptos, contra los dirigentes sanguinarios que al no poder amordazar su voz y sus denuncias han tomado el camino de sanguijuelas y de ratas de alcantarilla de la peor especie ordenando su asesinato y ejecución.
                 Continuo diciendo: La poesía no trae soluciones pero revuelve las conciencias, es por esta causa que han sido perseguidos, encarcelados y asesinados muchos canta-autores, sobre todo latinoamericanos. Os voy a dejar el enlace de una de las entradas del "Blog" donde se vé claramente mi posición poética sobre el tema.

                                                 América...¡Viva América latina!

viernes, 8 de julio de 2011

LA BALADA DEL NARAYAMA

                La balada del Narayama, película japonesa rodada en 1.983, dirigida por SHOHEI IMAMURA y protagonizada por: Ken Ogata, Sumiko Sakamoto, Tompei Hidari, Takejo Aki, Shoichi Ozawa.
                Magnífica pelicula...No hay duda, me gustó y me impactó. Bellísima fotografía, buena dirección, actores magistrales y sobre todo muy bien contada la historia.
               Difícil papeleta para mí, el hacer un comentario sobre el bello film. No podré dejar de ser contradictorio. Todavía no sé que quiso plasmar el director, porqué esta muy bien dirigida, muy bien ambientada...pero no deja de ser un film cruel...¡Es un canto a la naturaleza!, recuerdo esos planos bellísimos y poéticos del apareamiento entre dos serpientes mientras se producía a la vez el encuentro sexual de una pareja humana...recuerdo otro plano lleno de poesía donde la crueldad se desparrama por los laterales de la pantalla, me refiero al feto humano usado como abono en el huerto familiar. La terrible ironía y ternura que despierta la burla del nieto a la abuela porque esta conserva en su vejez toda su dentadura y ver como esta llega a romper sus dientes para dejar de ser una carga familiar y que su propio hijo la lleve sobre sus espaldas a la mítica montaña del Narayama, entrar en meditación y desprenderse de sus ataduras físicas.
             Toda, toda y digo toda, toda la película me hace entrar en una pura contradicción, porque el pensamiento que desprende en absoluto estoy a favor de él, ¡Es la antítesis de lo que pienso!.
             Soy individualista por mi propia naturaleza, ¡Amo la libertad individual por encima de todo!, a veces llego a admitir que pertenezco a un pueblo y a una cultura; por lo tanto, a veces se me nota el ramalazo de donde soy, donde me he criado y todo lo que me ha formado en la vida.
            Esta película ante todo trata de la supervivencia tribal y familiar. El director maneja con tal maestría los planos del film para llevarnos a su terreno ideológico, que el espectador toma partido en favor de la falsa dulzura de la abuela, esta mujer capaz de llevar hasta la ejecución colectiva y familiar a la compañera de su nieto porque toda esa familia era discordante con el resto de la tribu (Fueron enterrados vivos)...¡Una de las secuencias mas crueles que recuerdo!...otra de las crueles secuencias es el traslado de la abuela a la cima de Narayama, ella va satisfecha como una heroína; tal vez fanática, acompañada de su falsa bondad, le acompaña en el periplo de la muerte otro abuelo transportado también por su propio hijo y este ser se resiste contra la fatalidad, patalea, llora como un niño y en uno de los barrancos de la montaña es despeñado accidentálmente. El director dirige esa secuencia como humor negro, tanto es así; que cuando ví la película el público llegó a reirse, pues a este último abuelo lo presentó como a un vulgar cobarde.
            Sin ninguna duda, ¡Me gustó la película! y solo la puedo resumir de con la siguiente frase: La crueldad transmutada en una bello poema fílmico.





                                                Y las serpientes reptan
                                                entrelazándose en la danza de vida y muerte,
                                                se deslizan con facilidad entre el lodo quebradizo y reseco
                                                por la fuerza de la energía solar,
                                                apenas cuatro o cinco plantas emergen del suelo germinado.
                                                El varón humano culmina el apareamiento
                                                sozyugando a su hembra en celo,
                                                la hembra toma posesión del miembro viril
                                                en un arrebatamiento místico
                                                de oleaje placentero, posesivo y fecundo.



                                              Y...se rompe el corazón...
                                              ...el hijo hace estallar sus venas
                                              en el abrazo de la despedida última.
                                              Las llamaradas del Narayama
                                              prenden en el alma de sus víctimas,
                                              huesos humanos en un recorrido de rescoldos helados,
                                              ropajes ajironados por larvas de negros insectos,
                                              los grajos chillán de frío y de inanición
                                              y el poeta que va desgajando estos versos
                                              no se resigna a la fatalidad:
                                              reconoce el olor de la muerte...
                                              pero...huye de ella...no desea su abrazo envolvente...



                                             Y se entrega a la muerte...sin mas...
                                             orando a los oráculos de la montaña,
                                             los dioses han desaparecido.
                                             Solo queda la nada, la boira, la nieve
                                             que congelará las pieles y esa carne...
                                             carne que devoraran los grajos y larvas.

                    Poemas escritos "A vuela ordenador" la noche del 7 de Julio del 2.011 (Sán Fermín) por el poeta navarro y cantor Joseba Ayensa



lunes, 4 de julio de 2011

"ESTIGMA"...Cortometraje de Ricardo del Brío

  
                   En la última quincena de Marzo del 2.010, acudí con un grupo de jóvenes estudiantes de cinematografía en la universidad internacional de Barcelona, a Berga. El resultado de dos días de rodaje y trabajo es el cortometraje "Estigma".
                  Recuerdo las conversaciones filosóficas que mantuve con Carla Pérez, protagonista... parece mentira, pero escuchaba mis "chuminadas" con atención...y recuerdo las carcajadas simpáticas y alegres que le producían los chistes, dimes y diretes de Toni Corvillo, protagonista masculino...
                 El rodaje fue en un lugar paradisíaco, solo tenéis que visionar el film para comprobarlo...Pasé tantas horas inactivo en un sitio maravilloso pero a la vez aburridísimo para los que nos gusta el asfalto y la vorágine de personas en una gran ciudad, que me dió tiempo a meditar, a pensar y a meterme en ese mundo poético que hace que vuele por los mundos sutiles del alma...Los ladridos de un rottweiler no paraban de asustarme y de traerme de vez en cuando a la realidad mas inmediata. Recuerdo a la abuela (Nos abrió las puertas de su casa de par en par) de Ricardo del Brío, director...No me cansaré de felicitarle por la dirección que realizó con nosotros los actores, supo contener mi interpretación para que el resultado no fuera una "mascarada". Una vez mas, ¡Gracias amigo Richard!.