martes, 22 de noviembre de 2011

PEPE COSTERO escribe sobre Frida Khalo...RAFAEL ARROYO sobre Camille Claudel

                   El Nº 36 de la revista ¡Hasta siempre! en el verano del 2.002, estuvo dedicado a sendas artistas que aunque viviendo bajo la sombra de sus influyentes compañeros-amantes-artistas (Auguste Rodín - Diego Rivera) brillaron con luz propia en sus facetas, una de ellas escultora y la otra pintora. Me refiero a Camille Claudet y a Frida Khalo.
                  Pepe Costero analizó la biografía de Frida Khalo y Rafael Arroyo compuso un semblante poético de Camille Claude.

                             Frida Khalo
                                             Coyoacán, 1.907 - México 13 - 07 -  1954

                                  "Nunca pinté sueños, sólo pinté mi propia realidad" 

                                          
                                                                 -Pepe Costero-


                             Camille Claudet



                                     -Rafael Arroyo Villemur (Artista plástico esmaltador.)-

sábado, 19 de noviembre de 2011

SYLVIA PLATH...a través del iris de Pepe Costero

               En Marzo del 2.003, el Nº 41 de la revista ¡Hasta siempre! estuvo dedicado al suicidio.

                                         Suicidio es la máxima expresión
                                                                    de la libertad personal.
                                                            -Joán Ramón de Canals-

              Pepe Costero aportó un artículo sobre la poetisa Sylvia Plath y que ahora os voy a insertar para que lo disfrutéis.


Sylvia Plath sumida en su pensamiento poético




domingo, 13 de noviembre de 2011

Florentino Huerga, Pepe Costero, Daniel Riu...falta PACO SITJÁ

                        Pepe Costero, me ha pasado una fotografía llena de nostalgia. Esta él; junto a sus dos amigos de generación Florentino Huerga y Daniel Riu Maraval, falta para completar el póquer de los hombritos el aristócrata y poeta Paco Sitjá. En el Nº 5 de la revista ¡Hasta siempre! apareció obra poética de los cuatro.
                        En esta entrada insertaré el poema que aportó Paco Sitjá a la revista, e insto a la jovencísima generación actual; (uno de los componentes al que estoy siguiendo con admiración es el poeta extremeño Aníbal Jaisért) que tengan en cuenta a estos poetas, todos ellos escritores en lengua castellana impregnados (aunque no reconocidos) de cultura catalana.

Florentino Huerga, Pepe Costero y Daniel Riu Maraval


                                                              PACO     SITJÁ

                                                  De entre la piedra de oro del Tormes
                                                  y el azul del mar de Sitges
                                                 dedico este poema a Florentino
                                                 Huerga, mi amigo, el de siempre.
                                                                                                      Febrero, 1999.

                                                      CORTO REGRESO A SITGES

                                                 El mar de Sitges miro,
                                                 aquel que años atrás fué mi costumbre
                                                 y hoy de nuevo respiro
                                                 de los años sesenta su alta cumbre.
                                                 Década prodigiosa brasa y lumbre.

                                                 "Noches de vino y rosas" sin destino.
                                                 La falsa lucidez, la falsa historia,
                                                 tu número de tumba clandestino
                                                 -Falaz laurel, al alba, de victoria-
                                                 te señala tu alcohol amortajado.
                                                 Pero el ángel amigo, aquí a mi lado
                                                 juzga con repugnancia aquel entuerto
                                                 de rosas de vino y agonía.
                                                 -No te vuelvas, la sal te apresaría
                                                 (pobre mujer de Lot) junto al Mar Muerto.

                                                 Ni el panteón, pues, busco
                                                 de aquel tiempo ya exhausto y enterrado,
                                                  polvo de nada, brusco
                                                  revoltijo de nombres naufragado
                                                  de amigos y de bares y pecado.

                                                  Sitges antiguo, solo te visita,
                                                  hoy por hoy, el que fue y es perdurable
                                                  amor, torpe tal vez pero incurable
                                                  mi amor de siempre que aún te solicita
                                                  desde mi triste condición proscrita.
                                                  Breve regreso a Sitges fué este mío
                                                  lleno de "última vez" y escalofrío.
                                                  Miro de nuevo al mar y una esperanza
                                                  quieras que no, mi desazón alcanza.
                                                  Me da cita la espuma. Al fin sonrío.
                                                  "Volverás con la espuma"
                                                  te dije hijo y amigo y hoy te añado
                                                  que entre bonanza y bruma
                                                  mis cenizas tendrás siempre a tu lado.
                                                  Sitges limpio otra vez resucitado.

                                                                  Del libro inédito "Ángeles entre los hombres"
                                                                              -Paco Sitjá-
                         









domingo, 6 de noviembre de 2011

PEPE COSTERO..."Hombrito", poeta...sencillamente, escritor

            Florentino Huerga tenía la costumbre de llamar a cualquier poeta que apreciaba con el alias de "hombrito". Uno de sus "hombritos" mas queridos; sin olvidarnos de Lluis Ferrer, es Pepe Costero.
           Hace unos días en un recital poético, me comentaba en la intimidad que se consideraba un superviviente; pues muchos colegas suyos de la "Generación del Amagatotis" han pasado a la dimensión de los abismos del espacio.
          Pepe Costero, es poeta, pero bajo mi prisma de mil colores; lo considero un escritor. Domina el ensayo, las biografías de distintos personajes, la novela y la poesía. Sus análisis en los debates espontáneos después de los recitales lo avalan como tal.
         La revista ¡Hasta siempre! y este "Blog" le van a dedicar dos o tres entradas a su literatura.
         Estuvo muy vinculado a la editorial y revista "La mano en el cajón", colaboró activamente en varios números de la revista ¡Hasta siempre! y hoy en día es uno de los responsables de la asociación poética El laberinto de Ariadna.
        En Marzo de 1.999 en el Nº 5 de la revista ¡Hasta siempre!, aparecieron tres poemas de él.
        Iniciaremos con su poesía las entradas dedicadas a PEPE COSTERO.

                                             EN PENUMBRAS
                                             con la voz de Sinatra de contraluz,
                                             estoy besando tus labios.

                                             Bebemos gin-tonic,
                                                                          unas cervezas,
                                             mezclo coca con ron,
                                             vodka con naranjada
                                             y seguimos sedientos.

                                             Atardece
                                             y las luces siguen apagadas.

                                             Mis manos
                                             acarician tu cuerpo vencido.

                                             Enmudece Sinatra,
                                             los vasos están vacíos,
                                             mediada la botella de ginebra
                                             y, en la oscuridad,
                                             sigo bebiendo de tu boca.

                        ----------------------------------------------------------------

                                             Tú,
                                                  mujer,
                                                     devoto cuerpo
                                                      solidario con mi soledad.

                                             El amor pide sal y espuma.
                                             No seamos tacaños a sus demandas.

                                             Colmena para libar un presente
                                             y sus celdillas cobijan
                                                                             los recuerdos,
                                                                                                  gozos
                                                                                                          y desengaños.
                                             que han nutrido de tibia miel
                                              nuestros labios golosos de placer.

                                             Vendrá la vida
                                                                   con sus viejas lecciones,
                                                                   con sus adormideras,
                                                                   sus artificios,
                                                                   sus credenciales en regla,
                                                                   con su apócrifa piedad
                                                                   para cada acto inútil.
                                            Tú,
                                                 mujer,
                                                           alfaguara para este hombre
                                                           que sobre tí se inclina.

                                           Inaugura la lengua
                                           este concilio de tu cuerpo y el mío.

                         ------------------------------------------------------------------

                                          QUÉ DULCE CANSANCIO
                                          cabalgar en el alazán de tus caderas.

                                          Toda aquella noche,
                                           embriaguez de besos con ginebra,
                                           hasta las primeras noches del alba.

                                           Desnudos los cuerpos,
                                           desnudos y vencidos
                                           por la suave fatiga del amor.

                                           Toda la noche.
                                           Ebrío uno de otro.
                                           Toda la noche.

                                           Toda la noche.
                                           Hasta que el fulgor del día nos adormeció.


             Poemas del libro: "Del amor y otros delitos"        - PEPE COSTERO -
                   



                 

martes, 1 de noviembre de 2011

Daniel Riu Maraval...POETA

                 Poeta de la "Generación del Amagatotis". Daniel Riu Maraval (Madrid 1.936 - Sant Cugat del Vallés 2.011). Era un asiduo al café-art "Amagatotis", la revista ¡Hasta siempre! en Marzo de 1.999 en el Nº 5 le publicó tres poemas de su libro: "La voz de los silencios".

                                                             HOY HE VISTO

                                                     Hoy he visto
                                                     trescientas once caras
                                                     -más o menos-
                                                     escaparates, rótulos, espejos,
                                                     semáforos temblantes,
                                                     altísimas farolas
                                                     de pálidos reflejos
                                                     que no ofrecen cobijo,
                                                     dos mil cuarenta y siete espaldas,
                                                     un pájaro adurmiendo,
                                                     relojes sin campana,
                                                     también árboles pardos.
                                                     Se han mirado sin ver
                                                     todos los ojos,
                                                     ¿me he roto yo a mi mismo
                                                     o me habéis roto?
                                                     ¿quizás sabéis vosotros
                                                     o no sabemos nadie?

                                                     Mañana
                                                     -otra vez-
                                                     volverán a mirarme sin ver
                                                     todos los ojos.
                                                     Trescientas once caras
                                                     -más o menos-
                                                     un pájaro adurmiendo,
                                                     dos mil cuarente y siete espaldas.

                                                             MIRAD LOS MUROS

                                                    Mirad los muros y las almas,
                                                    la soledad y las gentes,
                                                    la plegaria, el miedo, las esperas,
                                                    el asombro perdido,
                                                    la llama,
                                                    el clamor impotente,
                                                    los cielos arrancados,
                                                    la náusea, el pájaro, los siglos,
                                                    el abismo,
                                                    las frentes inclinadas,
                                                    la mentira, el aire, las plegarias,
                                                    las primaveras falsas.

                                                    Mirad la sangre y la locura,
                                                    la imagen devorada,
                                                    los dones y las garras,
                                                    el desnacer del beso,
                                                    esa llamada incierta,
                                                    la lágrima, lo incrédulo, el delirio,
                                                    los rumbos que abandonan,
                                                    la angustia ya aprendida,
                                                    los aires violados,
                                                    el verso, lo invisible,
                                                    las vírgenes confusas,
                                                    la agonía, los vuelos, las raíces,
                                                    el esplendor de los escombros,
                                                    los días, el derrumbe,
                                                    las estancias sin cauce,
                                                    los silencios del mármol...

                                                    Mirad, mirad,
                                                    y dadme las respuestas.

                                                             DUELE TU DOLOR

                                                   Me duele tu dolor
                                                   porque si es tuyo,
                                                   y yo sé de él
                                                   pero no alcanzo.

                                                   Me duele el sollozo que se pierde
                                                   entre boscajes de hombres
                                                   erectos como la roca muda
                                                   que no cobija el musgo ni los aires.

                                                   Me duele la fuente sin camino
                                                   hacia un mar donde aposentarse,
                                                   y la huella
                                                   que suavemente muere
                                                   desdibujada en el olvido.

                                                   Me duele el beso nunca pronunciado,
                                                   la estrella conmovida,
                                                   los pechos no turbados,
                                                   lo distante,
                                                   la soledad de una  mano sin encuentro,
                                                   la tristeza que envejece a solas
                                                   encubriendo presencias ya no ciertas.

                                                   Me duelen los silencios
                                                   de todas esas cosas anunciadas
                                                   y hasta me duelen, hondos y profundos,
                                                   aquellos dolores no acogidos.

                     Daniel Riu Maraval (poeta)

                     Que tu paseo por los abismos del espacio sea tan creativo como tus galopadas con voz silenciosa, en tu recorrido terrestre.
                     Daniel, los dos nos enamoramos de la voz poética de Florentino Huerga, recorrimos un corto sendero junto a sus letras. Cuando Florentino se esfumó en su carro de fuego poético nosotros nos distanciamos, cada uno optó por un atajo discrepante.
                    Mi homenaje consiste en mostrar tus poemas, que es al fín y al cabo lo que une a nuestras manos, con las cuales; no hemos dejado de modelar, construir momentos poéticos.
                                                 -Joseba Ayensa (Poeta-cantor.)-