" Intento crear cosas fantásticas, cosas mágicas,cosas como las de un sueño..."
En el verano del 2.008 poco meses antes de fallecer mi padre, acudí a Bilbao a conocer el museo Guggenheim, posé delante de este aforismo del genial Dalí, que sirve como portada de este blog.
Mis amenazas las cumplo: Sigo escribiendo, sigo viendo películas que me hacen pensar ¡Que me hacen daño! porque recuerdo, recuerdo cosas que me gustaría olvidar...Me siento víctima, me siento culpable ¡Contradicción!...Perdono...tantas veces he perdonado...tantas veces he exclamado perdón...Ese perdón se desvanece...He cultivado muchísimo la memoria...¡Y no puedo olvidar!.
TIERRA DE ÁNGELES
Y aquí estoy pensativo sin creer en ellos... ...pero noche tras noche... añorando sus efluvios. Seres inmateriales juegan con mi mente, arrancan mi memoria para pisotearla y presiento su música... ...esos acordes musicales que acarician el diafragma, ...esos experimentos del director de orquesta del coro parroquial con las sensaciones de monigotes humanos. El clérigo calvinista pecando el pecador pajas con fotogramas impúdicos y su mujer sola, acompañada de su amor. Nieva... nieve escarchada paisaje blanco helador corazones ardientes, alegría, juventud, senos mamarios al aire desnudez natural desparramada entre alas angelicales, encuentros, besos entre las ruedas de bicicleta evanescente aula convertida en vivienda en memoria de niñez atravesada y frío...mucho frío calor pasional, música entre las nubes... esos puñetazos...esos puñetazos al rostro femenino de la madre abnegada esclava mártir de su maltratador. Paralizada por miedo ese miedo que craquela los nervios, ese miedo que perdona por miedo ¡No olvida! el instante de los golpes al rostro al hígado a las piernas al culo destrozado... Y esa memoria esos recuerdos del director musical trigales acariciados por los acordes del violín y el ángel se manifiesta en dulce caricia de ternura se desvanece la música se desvanece él en la metrópoli en el olimpo de los pentagramas sangre entre las aristas faciales voz "A capella" ¡Iluminación!
Poema escrito "A vuela ordenador", la tarde del martes 27 de Enero del 2.015, un día después de disfrutar de la película "Tierra de Ángeles" en la segunda cadena de T.V.E.
Sigo refugiándome en la poesía para avanzar en el momento al momento de esta singladura de dudas.
No debería ver películas que me hagan reflexionar, lo único que consigo es seguir alimentando la memoria que me hace daño, que me hace volver al pasado.
Ayer, lunes 19 de enero la segunda cadena de T.V.E. emitió la película: EL LECTOR
Miradas apasionadas
escarlatina de súbito encuentro,
manos que protegen...
belleza femenina que danza
en el hilo crujiente de funambulista.
calambres
recuerdos
corazón que palpita
piernas aterciopeladas
mujer de mediana edad
melena rubia
que acaricia su espalda.
Adolescente atrevido
remueve sus impulsos
testosterona incipiente
encuentro furtivo
piernas entrecruzadas
arreboletadas
manos, cuatro...
...epidermis que se rozan
abrazos
pasión intermitente...
...al final
amor imposible
verano quebrado
ella abandona
deja su propio hogar
para huír
del potro herido.
Atrás;
han quedado las aventuras en bicicletas
la lectura de la Odisea
los cuentos interminables
los viajes en tranvia
las cabalgaduras ígneas...
...Y llega la derrota
¡La memoria asfixia!
el nazismo envolvió la realidad alemana.
.-Necesito trabajar...necesito luchar por mi misma...
Afiliaciones únicas
partido único maloliente
ESE ESE asesinas
walkirias guardianas de campos de concentración
gases inhumanos para humanos descalzos
guerra
muerte
bombardeos...
...La memoria del siglo veinte
Centro Europa, Alemania
obscuras realidades
juicios sumarísimos a los perdedores.
El hombre
la mujer perdieron su sentido.
Cadena perpetua
¡Asesina memoria!
alma que languidece,
cuerpos fornicadores que se encuentran
¿Para qué?
para terminar con los pies encima de los libros
que arrastrarán al ahorcamiento.
Poema escrito "A vuela ordenador" la tarde del 20 de Enero del 2.015, al día siguiente de disfrutar de la película: EL LECTOR. -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
Esta entrada en el "Blog" de poesía, arte y otras cosas difíciles de explicar, no la puedo escribir con templanza y mesura. Será una auténtica locura, un cóctel explosivo donde se fusionen en un concepto: Meestoy volviendo loco para seguir viviendo. Todos los días practico la virtud y a la vez mala costumbre de dormitar la siesta, esta tarde apenas he tenido tiempo de soñar, he despertado con un cierto malestar y he dado un rugido de dolor, de carencia de esperanza, he abierto los ojos, los he cerrado y me ha entrado el súbito subidón para realizar cosas creativas...Soy consciente de que me estoy volviendo loco para poder continuar vivo. Lo mas infeliz que pueda tener un hombre es: La memoria. Hace tiempo que estoy obsesionado por culpa de recordar cosas que solo me han acarreado dolor...La memoria es ¡La gran puta de mi vida!. Sopa de restos de aguas vegetales con emulsión atómica tomatera, es lo que hoy voy a cenar. Después de la siesta me he puesto a cocinar como si fuera un esclavizado robot, tenía restos de agua en la nevera, de hervido de judía verde, de col...¡Nunca tiro las aguas de mis hervidos!...En Barcelona (Catalunya - España) padecemos el agua mas cara de toda Europa; el ex-muy honorable Jordi Pujol cuando llegó a la presidencia de la "Generalitat" comenzó sus andanzas de evasión monetaria en el recibo acuoso como si fuera una interminable mina de oro, lo cargó de innumerables impuestos para sufragar a la "Generalitat", el líquido elemento de grifo es sencillamente de sabor asqueroso y los ciudadanos de "La Rosa del Foc" tenemos que utilizar agua embotellada para beber y cocinar ciertos platos para que no cojan el mal sabor del grifo. ¡No se puede desperdiciar el elemento líquido!...He mezclado las aguas, las he puesto al fuego, también he tomado un mortero donde he añadido unos dientes de ajo y abundantes almendras, lo he machacado todo hasta que ha emulsionado, ha ido a parar a las aguas, mas media lata de tomate triturado, he cocido un huevo durante diez minutos, lo he picado y todo este revuelto ha terminado siendo: Sopa de restos de aguas vegetales con emulsión atómica tomatera. Antes de cenar habré acabado de escribir este artículo vesánico-poético. La memoria...la memoria. Ese miedo que me paraliza. A veces la familia se auto-protege de una manera cruel, lo suelen pagar los débiles mentales y físicos...¡No existe la solidaridad familiar!...Recuerdo a una de mis tías: .-Cásate hijo mío...cásate...hazme caso. Ella débil mental y con problemas físicos terminó sus días ingresada en un sanatorio para enfermos mentales...No se donde terminaré yo, le hice caso, me casé en el momento justo ¡Lo único bueno y positivo que he hecho en mi vida!, además de escribir y refugiarme en mi poesía. Un poeta comprometido y sensible con lo que ocurre alrededor de él no debe de estar cuerdo, al final solo le queda la solución de Patricia Heras, que terminó arrojándose al vacío porque no podía vivir con su cordura. Mi memoria no me deja opción, mi familia posee la casta de los que tienen la mente clara hasta que son nonagenarios, eso a veces es un ¡Dolor! y mas ¡Mucho mas! cuando se ven solos en la casa de los desguaces...¡Tengo que volverme loco! ¡No darme cuenta de mi realidad!...Tengo que escribir, escribir, creerme que soy un personaje de mi imaginación para decir: Me estoy volviendo loco para seguir viviendo.
Me estoy volviendo loco para seguir viviendo para contener mis emociones "A flor de piel". Escribo, es: Mi dulce esperanza donde puedo mecerme al compás de las letras donde con mi imaginación puedo zambullirme en el vesánico oleaje. A través de estos versos grito... ...¡Estoy vivo!... Soy capaz de recordar para sufrir soy capaz de transmutar mi locura en poesía reptante hacia el olimpo de los dioses. Escupo contra la maldad la muerte inducida de los pobres míseras venas que dan tumbas entre el barro de los odiosos. ¡Soy libre! lo se, lo soy y todo porque me invento historias evanescentes que me otorgan felicidad... ...porque mi historieta de la vida cuerda... al final...solo me ha acarreado tristeza.
Poema escrito "A vuela ordenador" la tarde del Domingo 18 de Enero del 2.015, antes de cenar mi sopa de aguas vegetales y de volverme loco para seguir viviendo. -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
Siesta de descanso y sueños mundo onírico aterrorizando, observo con mi mente al caballito de mar dando tumbos en el líquido de suero hemorrágico. Arde mi cerebro mi cerebro arde el hipocampo palpita. ¡Culpable! mamillas que estallan el placer es lumbre transmuta al hielo en vida ígnea. Corro correteo salto las lágrimas salpican el polvoriento camino, ´barro de meadas incógnitas. No quiero recordar ¡Por favor, Dios mío! que mi memoria se reblandezca, que el hipocampo se desvanezca. Deseo embobarme ¡Me aterra el miedo! ¡Escribo! si, escribo para sentirme libre. Poema escrito "A vuela ordenador" la tarde del 14 de Enero del 2.015 para que sea analizado por un psiquiatra que se sienta autorizado para hacerlo. -Joseba Ayensa (poeta-cantor.
Leopoldo María Panero
NO HE SOÑADO Esta noche no he soñado los delfines no han acariciado mi alma... ...huían... esos estridentes sonidos... ...las orcas... ...esas ballenas asesinas... ...se atreven a cantar las auroras... ...las lampreas se aferran a las escamas de las gráciles nadadoras y toda mi alma crepita al observar el túnel de los espíritus. Me he levantado inquieto, he recordado a Leopoldo María Panero... ...no por su poesía... ...por su experiencia vital... ¡Su locura! su encuentro con los sueños con los poemas carcomidos, sus cuerdas vocales de fumador empedernido... ...no se si fumaba... ...no se el tanto por ciento de alcohol en su cuerpo... ...huyó al manicomio... ...la templanza le mataba... ...sus obligaciones no eran compromisos ajenos... ...obligaba a sus vísceras... ¿Qué siento yo... ¡Dios Mío!...? ...una oración culpable de no acción... También he recordado a mi padre... ...soy su propia imagen en vida... ...ese espejo que me habla... .- ¡Que distinto eres a mí! aunque te confundan con mi silueta. .-No te puedes hacer idea lo loco que estás... ...me lo decía en sus sueños de locura senil a pocos meses de su traspaso al abismo de los espacios... Poema escrito "A vuela ordenador" la mañanada del 15 de Enero del 2.015 -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
Sigo escribiendo
escribiendo así:
sin pensar las consecuencias
de lo que puedan acarrear unas letras
un pensamiento.
Siempre he nadado a contracorriente,
yo tengo miedo,
los de mi entorno han tenido miedo a lo que pudiera escribir.
Y mis manos tecletean
tecletean
letras que se evaporaran en mi deteriorada mente.
Mis historias "A flor de piel"
que se derriten entre mis venas.
Palpitaciones acuosas.
Tanta palabrería
tantos versos
para transmitir dolor.
Culpabilidad a golpes de estaca
y suenan acordes en un piano sudoroso:
"Para Elisa"
"La marcha fúnebre de Chopin"
y mi desesperación cabalgando por mis oidos de oyente.
Siento las palpitaciones
como un médium,
el dolor
de la que pasea silenciosa por los claustros del silencio.
¡No puedo hacer nada!
no puedo hacer nada
se ha terminado el instante,
las aristas afilan mi cerebro.
¡Debería de ser un tontolaba!
un circo andante con pluma,
no pensar,
hacerme de oro con la estupidez humana,
claudicar
y que la esperanza terminara de encarcelar
¡A la desolación!.
Poema escrito "A vuela ordenador" la mañana del Domingo 11 de Enero el 2.015 -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)
Gustave Courbet
ME CALLABA
¡Me callaba!
me callaba,
era así,
bajada de ojos
silencio
ese silencio que corroe los adentros.
Solo era distinto,
empezaba a emerger con alma de poeta.
Vago...¡Eres un vago!
no me gustaban los aperos,
no me llamaban la atención las escopetas de caza,
estaba inerme,
nadaba entre las venas de mi cuerpo.
Huía
solo huía
me aterraba producir dolor
a los dos que me plantaron en el caos.
¡Me callaba!
me callaba
ante ellos:
Fuertes
trabajadores
cazadores
bellos...
Solo jugaba,
practicaba el auto-stop
bailaba
ejercía de botones de hotel y camarero.
Críticas de la razón sin razón,
en un instante
sin pelea
puñetazos y golpes,
salida definitiva
¡No fui a recoger espárragos!
¡Me callaba!
me callaba
por un falso respeto
¡Mi diferencia me otorgó libertad!
¡Armas poderosas!
La memoria
el teatro
y la literatura.
Mi pecado:
el estar tiempo y tiempo
sin ir a la casa de cal y nacimiento.
Me paralizaba el miedo
transmitir el dolor indoloro.
Ahora ¡No tengo miedo!
esa angustia de que tomasen decisiones
en contra de mi propia decisión.
Han terminado dándome la razón.
El cónclave familiar
han enclaustrado
a lo mas íntimo
metafórico
origen del mundo de Gustave Courbet.
Poema autobiográfico sin ninguna vergüenza escrito "A vuela ordenador" la mañana Lunes del 12 de Enero del 2.015 -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-