lunes, 12 de enero de 2015

DOS POEMAS...para llorar.


                                                            SIGO ESCRIBIENDO

                                              Sigo escribiendo
                                                                        escribiendo así:
                                                                                                sin pensar las consecuencias
                                             de lo que puedan acarrear unas letras
                                                                                                       un pensamiento.
                                              Siempre he nadado a contracorriente,
                                              yo tengo miedo,
                                              los de mi entorno han tenido miedo a lo que pudiera escribir.
                                             Y mis manos tecletean
                                                                                 tecletean
                                              letras que se evaporaran en mi deteriorada mente.
                                             Mis historias "A flor de piel"
                                             que se derriten entre mis venas.
                                             Palpitaciones acuosas.
                                             Tanta palabrería
                                              tantos versos
                                              para transmitir dolor.
                                             Culpabilidad a golpes de estaca
                                              y suenan acordes en un piano sudoroso:
                                              "Para Elisa"
                                              "La marcha fúnebre de Chopin"
                                              y mi desesperación cabalgando por mis oidos de oyente.
                                              Siento las palpitaciones
                                              como un médium,
                                              el dolor  
                                              de la que pasea silenciosa por los claustros del silencio.
                                              ¡No puedo hacer nada!
                                               no puedo hacer nada
                                               se ha terminado el instante,
                                               las aristas afilan mi cerebro.
                                               ¡Debería de ser un tontolaba!
                                               un circo andante con pluma,
                                               no pensar,
                                               hacerme de oro con la estupidez humana,
                                               claudicar
                                               y que la esperanza terminara de encarcelar
                                               ¡A la desolación!.
       
                Poema escrito "A vuela ordenador" la mañana del Domingo 11 de Enero el 2.015
                                               -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)

Gustave Courbet

                                                                   ME CALLABA

                                                 ¡Me callaba!
                                                                     me callaba,
                                                 era así,
                                                 bajada de ojos
                                                 silencio
                                                 ese silencio que corroe los adentros.
                                                 Solo era distinto,
                                                 empezaba a emerger con alma de poeta.
                                                Vago...¡Eres un vago!
                                                 no me gustaban los aperos,
                                                 no me llamaban la atención las escopetas de caza,
                                                 estaba inerme,
                                                 nadaba entre las venas de mi cuerpo.
                                                Huía
                                                solo huía
                                                me aterraba producir dolor
                                                a los dos que me plantaron en el caos.
                                                ¡Me callaba!
                                                                     me callaba
                                                ante ellos:
                                                Fuertes
                                                 trabajadores
                                                 cazadores
                                                 bellos...
                                                 Solo jugaba,
                                                 practicaba el auto-stop
                                                 bailaba              
                                                 ejercía de botones de hotel y camarero.
                                                 Críticas de la razón sin razón,
                                                 en un instante
                                                 sin pelea
                                                 puñetazos y golpes,
                                                 salida definitiva
                                                 ¡No fui a recoger espárragos!
                                                 ¡Me callaba!
                                                                     me callaba
                                                  por un falso respeto
                                                 ¡Mi diferencia me otorgó libertad!
                                                 ¡Armas poderosas!
                                                 La memoria
                                                 el teatro
                                                 y la literatura.
                                                 Mi pecado:
                                                 el estar tiempo y tiempo
                                                 sin ir a la casa de cal y nacimiento.
                                                 Me paralizaba el miedo
                                                  transmitir el dolor indoloro.
                                                 Ahora ¡No tengo miedo!
                                                  esa angustia de que tomasen decisiones
                                                  en contra de mi propia decisión.
                                                  Han terminado dándome la razón.
                                                  El cónclave familiar
                                                   han enclaustrado
                                                   a lo mas íntimo
                                                   metafórico
                                                   origen del mundo de Gustave Courbet.

         Poema autobiográfico sin ninguna vergüenza escrito "A vuela ordenador" la mañana Lunes del 12 de Enero del 2.015
                                                      -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
      

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