UNA MIRADA OBLICUA.

                   Hace unos quince años una conocida mía me contó un asunto delicado y personal que le había sucedido. Era madre de tres hijos y de una hija tardanera, pero su mayor sorpresa fue que en los inicios de su menopausia se quedó nuevamente embarazada, acudió a una ginecóloga que le aconsejó que no siguiera con el embarazo, pues debido a su edad podría tener complicaciones. Ella decidió seguir hacia adelante y en una de las visitas que realizó para su control, la ginecóloga le hizo una revisión un tanto extraña y después abortó espontáneamente. Esta mujer se quedó "con la mosca detrás de la oreja" y desde entonces tiene la idea que si no se hubiese hecho esa revisión el embarazo hubiese llegado a término.
                  Reflexioné mucho sobre el tema, y cuando una amiga estudiante en una academia de teatro me encargó un texto para un ejercio teatral, no dudé en escribir: Una mirada oblicua, este pequeño ejercicio teatral se quedó perdido entre mis papeles de teatro y poesía y hoy os lo voy a insertar en el "Blog".
                 En el texto estan incluidas todas las claves de mi concepto de teatro como son: monólogo, poesía y transformismo...¡Transformismo delante de el público!, con un simple cambio de imagen sin necesidad de entrar y salir de escena.


                                   UNA MIRADA
                                                                       OBLICUA

                              Ejercicio teatral de un solo acto.

                                                        ESCENOGRAFÍA


                        Cámara negra, con solo una mesa en el centro del escenario y una silla envuelta con un velo blanco y transparente.
                        La luminotecnia ambientará la historia.

                                                       PERSONAJE
                     
                       Xana.

                                                      ACTO ÚNICO

                      Al comenzar la obra se escucha en “OFF” un largo poema.
                      Desde el primer momento en que se escucha el poema, aparecerá en escena Xana, que es una mujer, pero para el público parecerá un hombre ya mayor con grandes dificultades para caminar y llevará una poblada barba.

VOZ EN “OFF”:               ¡Hay que ver como una mirada oblicua,
                                          se obnubila al observar a un corazón palpitar!,
                                          más aún, si este corazón lo transporta una persona mayor
                                          que a través de sus pupilas
                                          ha presenciado el crimen que ha alterado a su alma.
                                          ¡Nunca olvidará ese instante!.
                                          Sus compungidas venas estallarán
                                          cuando su hembra se recubra con un velo transparente.
                                          Se creyó,
                                                         que alcanzaría la cúspide
                                                          con su machismo primario.
                                          Se creyó,
                                                          que con un mordisco en la nuca
                                                          doblegaría a la doncella.
                                          Y, ¡Quiá!
                                           ni siquiera,
                                                             sintió placer cuando mostró sus fauces.
                                          Ni siquiera,
                                                             logró atrapar un bocado de ternura,
                                          y es que había errado
                                                                            en su intento de ser un errante.
                                          Y es que,
                                          ni tan siquiera había compartido un lugar en el cenit.
                                          Aquí lo tenemos, ¡Huyendo!,
                                          dando vueltas y vueltas sobre si mismo,
                                          lleva muchos años caminando sobre un mismo eje.
                                          ¡Nunca concluye su dolor!.
                                          El dolor es un dolor doloroso
                                          y la redundancia se hace añicos
                                          porque la historia es un ir y venir
                                          sin llegar nunca a una conclusión.
XANA             :      (De repente cambia de actitud, y se vuelve ágil. Se acerca
                           rápidamente al proscenio y encarándose al público se arranca
                           la barba y los ropajes masculinos.
                                Xana es una mujer joven, tímida y vestida con una bata de mujer de
                           limpieza.)
                                ¿Qué hago con toda esta ropa y barba?, ¿La tiro a la basura?,¿Le
                           prendo fuego?. ¡Bah!, no merece la pena. La dejaré aquí sobre la mesa
                           para no olvidar, y para que el recuerdo se evapore en el pleno calor del
                           verano. (La deja sobre la mesa y se queda unos instantes mirándola.)
                           Veo esos pantalones y me dan escalofríos. También tengo miedo a las
                           batas blancas. (Silencio.)
                                He sido violada dos veces, en dos instantes de mi vida que me han
                            marcado. En apenas tres meses viví todo lo que una mujer pueda vivir
                            en toda su vida.
                                ¡No tuve valor de matar a aquel hombre mayor que utilizó mi
                            cuerpo para su egoísta placer!, ¡Nó, no lo tuve!.
                                El muy guarro se quedó dormido sobre mi regazo llorando y
                            pidiendo perdón. ¡Me dio lástima!. Fue algo tan tremendo, tan fuera de
                            toda lógica. (Se sienta en la silla).
                                Tenía veinticuatro años, cuando caminaba por un camino vecinal
                            del pueblo donde fui a pasar quince días de descanso. Me salió al paso
                            un pobre hombre mayor que apenas podía andar, yó, tuve confianza
                            con él (Se levanta.) ya que lo conocía de otros años, otras veces. Por lo
                            general en los pueblos pequeños todo el mundo se tiene confianza
                            ¡Familiaridad!. Estuvimos hablando de tonterías. Me hizo gracia
                            porque pasé un rato agradable con él. Nos acercamos caminando muy
                            lentamente hasta un pequeño huerto de su propiedad. Me ofreció un
                            melocotón recién cogido del árbol. Me despertó un sentimiento de
                            ternura. De repente, así de sopetón, me pidió que le diera un beso. Yó,
                            se lo di en la frente, sin más, como una cosa muy natural, veía en él a
                            mis abuelos, a mi padre.
                                Las consecuencias de aquel beso fueron tremendas. ¡Me dio un
                            bofetón!, sacó fuerzas de donde no las tenía y me arrojó al suelo.
                            ¡Me quedé petrificada!, tan helada, que no supe reaccionar. Abrió su
                            boca desmesuradamente para morder mi oreja (Llora.) y se le cayeron
                            las babas sobre mi rostro ¡Qué asco!, su mano me apretujó uno de mis
                            pechos ¡Que dolor! . (Grita.)
                                ¡Nooooo!, ¿Qué se soluciona con recordar?, ¡Ese instante fue     
                            tremendo!....Pude coger una piedra entre mis manos y abrirle la cabeza
                            en canal, pero nó, yó no podía hacer semejante cosa.
                                Para acabar cuanto antes me dejé hacer. ¡Madre mía!, si apenas
                            pudo penetrarme, ¡No tenía fuerzas!, ¡Apenas se le empalmaba!.
                                ¡No grite!, ¡No pedí ayuda!. Era solo una pesadilla que estaba
                            viviendo, que si me pellizcaba un pezón veía la estrellas de intenso
                            dolor.
                                Cuando terminó se puso a temblar, pensaba que le daba un ataque
                            cardiaco, lloró desconsoladamente, ¡Me pidió perdón!, se quedó
                            dormido encima de mí.
                                Le aparté de mi cuerpo, me levanté y me fui, lo deje allí ¡Cansado!,
                            regresé a la casa donde pasaba mis días de asueto, preparé el equipaje,
                            mis cosas, y me marché. Jamás he vuelto a ese lugar. Nunca supe lo
                            que fue de ese pobre hombre.
                                (Se quita la bata de mujer de limpieza, debajo de ella tendrá otra de
                            color blanco.)
VOZ EN “OFF”:                                   Pegada al recuerdo está Xana
                                                              que se vió privada de su libertad.
                                                              Recubre su cuerpo desnudo
                                                              con un velo transparente
                                                              para conservar al menos su pudor.
                                                              Para que la historia se paralice,
                                                              para que siete gnomos desnuden su bondad.
                                                              Para que la fuente de agua cristalina riegue
                                                                                                                su desnudez.
                                                              Y así,
                                                                       concluya un paréntesis de ignominiosa
                                                                                                                       densidad.
XANA               : (Se coloca una mascarilla.) ¡Doctora he decidido tener al niño!
                             soy consciente que corro ciertos peligros, pero me da igual. Siento
                            que debo tenerlo. No soy culpable de nada, ¡El niño tampoco lo es!
                            (Silencio.)
                            ¿Qué me voy a volver loca?, ¿Qué me recordará a mi violador?.
                            ¡La loca es usted señora!. (Se quita la mascarilla.)
                            Doctora, yo no fui libre para concebir este feto que se encuentra
                            en mis entrañas, ya le he explicado que fui forzada, pero ahora ya han
                            pasado dos meses, veo las cosas de distinta manera. Este feto, ¡Es mi
                            hijo!, no es hijo de aquel degenerado, y como mío que es.¡Lo quiero                          
                            alumbrar con todas las consecuencias!                                                                               En esos momentos fui violada, pero no deseo que ahora me viole 
                            usted con sus discursos morales. ¡La moralidad no sirve para nada!,
                            ¡Es una auténtica mentira!.
                            En estos días he conocido otras mujeres que están en mi mismo caso,
                            y ellas libremente han accedido a deshacerse del feto, y me parece
                            muy bien porque son libres de tomar esa determinación, ¡Ya que no
                            fueron libres para concebir!. Pero yó, he decidido tener a mi hijo, ¿Me
                            entiende?. (Se palpa la barriga.) No se preocupe por mi situación
                            económica, ¡Saldré adelante!.
                            (Se sienta encima de la mesa y recoge el velo transparente que hay
                            en la silla. Se abre la bata a la altura del seno, deja los pechos al
                            descubierto y se coloca el velo por encima.)
                            Mis pechos son muy hermosos y están sanos, amamantarán libremente
                            a la criatura. (Se tumba en la mesa envolviéndose toda ella con el velo)
VOZ EN “OFF”:                                   Denso era el semen que la fecundó.
                                                               Densa era la lástima que sentía hacia si misma.
                                                               El recuerdo de la violación le aturdía.
                                                              ¡Mas, no se sentía culpable!
                                                              su mirada oblicua no podía culpabilizar.
                                                              Era un extraño sentimiento,
                                                              algo que se le escapaba de entre las manos.
                                                              Su cuerpo fecundado temblaba
                                                              porque su fruto no era de amor,
                                                              era un fruto del bestialismo mas primario,
                                                              pero todos sus poros
                                                              atraían con inmensa ternura a ese ser desvalido,
                                                              ese ser que se debatía entre la existencia y no
                                                                                                                        existencia.
                                                              Xana, lo quiso poseer
                                                              para en su no amor, darle amor
                                                              ¡Darle ternura!
                                                              ¡Darle libertad!.
                                                              No quiso volver a ser violada.
                                                              Ella, decidió con libertad.


                                        FIN DE LA OBRA.
             
                                       AUTOR: Joseba Ayensa.

                                                                                        

¡Fantásticos!..Me refiero al duo Floret

              Antes de iniciar este artículo tengo que decir que siento envidia sana por Joaquín Daniel y Daniel Pellegrinet, componentes del "Duo Floret" ¡Que éxito! la sala donde actuaron en la Casa América de Barcelona estaba a rebosar y se metieron a todo el aforo en el bolsillo de sus pantalones. Recuerdo alguna que otra actuación mía con media docena de espectadores.
             El espectáculo fue genial, desde la presentación que hizo el responsable de la Casa América de Barcelona, la entrada del dúo con su primer tema "La chacarera neurótica" hasta la finalización del "Bis" con  una cumbia que provocó la hilaridad cómplice de todo el público.
            Espectáculo de música, de humor ácido y comprometido, de reflexión poética...¡Hubo mucha poesía!, sencilla, sin ambages retorcidos...Teatro ¡Mucho teatro! sin escenografía, dos sillas, una guitarra, dos micrófonos y las maravillosas voces de Joaquín Daniel y Daniel Pellegrinet que llenaron con su buen estar y hacer las casi dos horas que duró el evento.
           ¿Músicos?, ¿Intérpretes?, ¿Actores?, estas tres preguntas tienen respuesta: Artistas con muchos acordes musicales a sus espaldas, cantantes y sobre todo actores ¡Tienen la capacidad camaleónica de la interpretación!...¡Fabulosa! la "Bossa nova" interpretada por Daniel Pellegrinet. El diálogo entre el sobrino emigrante en Barcelona y el tío en Buenos Aires ¡Formidable!, la chacarera, milonga, tango, lectura de texto, ensoñación con su amada Laura, el tema "Sense (Raval por dentro)" llevadas de la batuta de Joaquín Daniel encandilaron a los presentes...La picardía de Joaquín Daniel (No la doy a conocer por si alguien que lee este artículo se acerca a ver la actuación), por si alguien conoce el "argot" de los bajos barrios asturianos digamos que tiene que ver con el sonoro "fañagüetu". No me olvido del tema que mas o menos dice que no deseaban el cielo, porque el cielo es aburrido...¡Nos lo pasamos de maravilla!, en ese momento fue cuando mas me carcajee de pura delicia, fue el momento mas mágico y cómplice con los espectadores.
           Para terminar el artículo, solo deciros; que cuando veáis un cartel donde se anuncie la actuación del Duo Floret, no dudéis en acudir a verlo.
                                                                        -Joseba Ayensa (Poeta-cantor)- 

        

 

              

"Los hombres juegan en el trinquete del recuerdo"

               Tenía ganas de hacer una nueva entrada en el "Blog" con uno de mis poemas, se titula: "Los hombres juegan en el trinquete del recuerdo". Tengo que explicar alguna cosilla, trinquete en el "argot" de la zona de donde soy natural; Ribera de Navarra y me consta que en mas zonas de la península Ibérica, es el frontón donde se juega a la pelota vasca. Este poema lo escribí en 1.998, en el año 2.000 lo incluí en mi espectáculo "Neruda - gatos - ¡Hasta siempre! y otras consideraciones", después del atentado en las torres gemelas de Nueva York lo publiqué en la revista ¡Hasta siempre! en Noviembre del 2.001.
              El poema va acompañado de una ilustración del artista plástico esmaltador: Rafael Arroyo Villemur.

 


                       Los hombres juegan en el
                                                     trinquete del recuerdo

                      "Y este poema levantará ampollas"
                                 porque mi voz no emanará fragancias,
                                            ¡Plasmaré!
                                 el miedo
                                              al miedo.
                                 Los hombres juegan en el trinquete del recuerdo.
                                 Retumban los tambores de la orquesta,
                                 las flautas animan el cotarro de los inválidos,
                                 en los santuarios se acumulan los borregos.
                                 ¡Mi Dios!
                                       ¡Oh Dios mío!
                                                  ¡Ayúdame!
                                capta mi grito de auxilio,
                                como poeta,
                                         no puedo besar el peciolo de un clavel,
                                como poeta,
                                         tengo que dar dentelladas a la hipocresía
                                                         de mis adentros.
                               ¡Soy mortal!
                                        ¡Soy contradictorio!,
                               la violencia intima con mi amargura,
                               amargo fue presenciar
                                          ¡Las muertes!,
                                          ¡Las torturas!
                              que justificaban el imperio de ti mismo
                                                  ¡Dios mío!
                              contra más desprecio los métodos de tus acólitos
                              más creyente soy del cántico de las auroras.
                              Los hombres juegan en el trinquete del recuerdo.
                              Observo en la distancia del tiempo
                              como las caballerías se acercan al pilón a succionar
                                                el alma de la tierra.
                              Llega el otoño
                              y las hojas caídas de los platanares se amontonan
                              forman túmulos para que nosotros juguemos,
                              niños de antaño,
                                           viejos del futuro.
                              ¡Armas!
                                          ¡Rifles en prevengan!
                                                      ¡Ar!
                                                            ¡Taconazo!
                             todas las frases son de los mismos,
                             cimitarras segando la vida a cuervos,
                             alondras blandiendo espadas de acero
                             y procesiones,
                                                   ¡Procesiones en honor al santo!
                                                   ¡Dios mío!
                                                   ¡Dios mío!
                                                   ¡Dios mío!
                            tu naturaleza es el fuego de mi interior,
                            interior que amo con vesanía
                                         y que odio con descaro.
                            Llegan serios,
                                           vestidos de negro,
                                                    a concelebrar
                           los desposorios de una salamanquesa con un grillo.
                           "Y este poema levantará ampollas"
                           Me levantaré una mañana
                                   para atragantarme de los tormos,
                           fuerza telúrica reseca por el sol y el viento.
                           He presenciado a mi padre
                                  alomar la tierra con un caballo blanco-negro, negro-blanco,
                           después de jornadas...
                                                             y jornadas de trabajo
                           lo vende al matadero municipal
                           para comprar un tractor, un vehículo,
                                                                           hoy,
                                                                           ya primitivo,
                           y así son las cosas
                                   sus sistemas van despacio,
                                           trotando,
                                                  galopando.
                          Los hombres juegan en el trinquete del recuerdo.
                          Ese recuerdo se funde en las interminables caravanas de gitanos,
                          libres,
                                   alegres,
                                              alegres,
                                                          libres,
                         sus cantares se entremezclan en los sonidos del nomadismo,
                         siempre danzan a la luz de la luna llena,
                         sus miradas licantrópicas disuelven a blancos murciélagos,
                         ¡Que pena!
                                  ya están cristianizados,
                         así,
                               justifican el uso del acero,
                         y los Agotes navarros
                                 fueron despreciados en el Baztán
                         y los Vaqueiros de Alzada
                                 celebran sus bodas en los Picos de Europa.
                         Y los judíos,
                                 ¡Oh los judíos!
                         ¡Cuanto han aprendido de sus opresores!,
                         hoy,
                               rompen con preduscos las tibias y peronés de sus diferentes.
                         "Y este poema levantará ampollas"
                         Soy nacionalista,
                                cristiano,
                                         y si es menester islámico.
                                         ¡Que mezcla!
                                         ¡Que estallido capaz de pulverizar cuerpos y más cuerpos!
                        ¿Cómo puedo ser agradable en mi poesía
                                         si tengo miedo al miedo?
                        ¿Cómo puedo ser agradable en mi poesía
                         si la muerte produce muerte y muerte?
                        ¡Que horror!,
                                  pero,
                                           ¡Que horror!.
                        Deseo con auténtica ansiedad ser individuo,
                                                          ser persona,
                                                          ser pueblo,
                                                          ser libre.
                       ¿Que diferencia existe entre oler la manzanilla
                         y aspirar con ansiedad los vahos del eucalipto?,
                       acaso,
                       ¿El oso pardo tiene que devorar al oso panda?
                       "Y este poema levantará ampollas".
                       Los hombres juegan en el trinquete del recuerdo.

                                                                             -Joseba Ayensa (poeta cantor)-
                
                    

          La danza de Tanit, (técnica mixta) 2000.       Dibujo original de:  Rafael Arroyo Villemur 

Carta a Lluis Ferrer...

        ¡Hola amigo Lluis!, son las 14,03 Hrªs del día 4 de Diciembre del 2.010, hace 5 días que estas viajando por los abismos del espacio etérico y yo te invito a que acudas al encuentro de todos nuestros amigos comunes que andan vagando por esos lares.
       ¿Recuerdas amigo Lluis? hace apenas dos o tres meses te animaba a dar un paseo por la terraza de la terrible casa en la que te encontrabas debido a tu enfermedad, en esos momentos estoy convencido, de que te hubiese gustado convertirte en una "gavina" (gaviota) para tener la facultad de volar y de picotear a las causas que te obligaban a permanecer día tras día en ese lugar. Durante meses te resguardabas en tu mente creativa para dar rienda suelta a tus fantasías y denuncias del espanto a través de tus cuartillas y plumillas ¡Que grandes dibujos salieron de tus manos en esa etapa tan especial!. Me regalaste uno de esos dibujos, lo escanearé y lo insertaré en el "blog" para que todo el mundo que lo visite pueda contemplarlo.
         ¿Recuerdas amigo Lluis, cuando os conocí a todos vosotros?. La editorial "La mano en el cajón" programó una lectura poética de Ángel Crespo y lo presentaron Florentino Huerga y Paco Seguí...¿Te has reencontrado con ellos?...¿Habéis programado ya la tertulia de tu bienvenida?, continuando con aquel acto poético, fue programado en el Café Art Amagatotis, yo observaba que todos los oyentes estaban silenciosos escuchando las monótonas palabras del poeta y un personaje muy singular con semblante adusto, nervioso, enjuto, un tanto "piripi" que subía y bajaba las escaleras, dentro del nerviosismo estaba muy pensativo, en un momento dado exclamó: Esto es una mierda...después de un tenso silencio ¡La que se armó!, Paco y Florentino intentando calmar los ánimos y Ángel Carmona ( el que había armado el cotarro) dramaturgo y director de teatro seguía en sus trece...Amigo Lluis espero que también acuda a la tertulia etérica, esta vez mas calmado...¡Y como nó! dirigiendo teatro, por ejemplo a Ovidi Montllor formando pareja con "la Chaperudeta" y si no molesta el trío con su prima Montserrat. A tu próxima tertulia etérica estoy segurísimo que se acercará, el aristócrata y amador de una princesa amazónica Paco Sitjá, profundo creyente en la naturaleza protectora de los ángeles...¡Estará contento en esa dimensión llena de seres etéreos y asexuados!, no puede faltar uno de los revolucionarios de la poesía a finales del siglo XX porque era capaz de mezclar poemas de cristianismo militante con la polipoesía dadaísta mas actualizada, me refiero a José Manuel de La pezuela, poeta interesantísimo que tradujo parte de su poesía al "Braille". Otro de los contertulios seguro que es Carlos Huerga, hijo de Florentino, marchó a los abismos etéreos antes que su padre, no estoy seguro si entonces llegaba a los treinta años, tuvo tiempo de dejar una obra poética inmensa: "Adiós a las armas", "La memoria inorgánica" y "El yunque y otros poemas", te puedo decir amigo Lluis; que era el mas parecido a mí ideológicamente hablando, capaz de dejar un acto poético por una manifestación antisistema. Amigo Lluis ¿Recuerdas como fue la presentación de "La memoria inorgánica"?, se presentó en la asociación "La Papa" en su sede del barrio de Gracia, e hizo la presentación del libro Javier Lentini, por su profesión era un hurgador de anos ¡Seguro que compuso bellos sonetos a costa de los muchos culos que inspeccionó a ilustres dirigentes políticos europeos!, también puede acudir a los actos telúrico-poéticos, acompañado de uno de los mejores novelistas barceloneses Manuel Vazquez Montalban, que en su momento presentó "El yunque y otros poemas" cuando Carlos había dado el salto a los vacíos del espacio...¡No, amigo Lluis!, ¡No me olvido!, te reencontrarás con un poeta que admiras; José Agustín Goytisolo que quebró sus extremidades al caer al vacío desde el balcón de su domicilio y con la sacerdotisa de la reunión, amadora de Florentino, ¡Nunca perdonó al "Dios macho" por haberle arrebatado a su hija para una de sus sectas, ¡Importantísima poetisa!, seguro que modera la tertulia a golpes de llamaradas por la fuerza que  han dejado sus versos en el mundo de los mortales, abandonó el planeta Tierra para que Dios no subsitiese a costa de ella...me refiero a Francisca Geijo.
         Merezco un estirón de orejas, amigo Lluis Ferrer, pues se me ha olvidado decirte que también estará en la tertulia el poeta y ex-senador Francisco Candel que llegó a presentar algun libro de Francisca Geijo y que el final de su vida terrenal se produjo en una situación similar a la tuya, pues estuvo internado durante mucho tiempo en la terrible casa...¿Recuerdas que compartimos mesa y mantel junto a él y Florentino en el club de tenis de Barcelona?...Y no faltará a la cita uno de los iconos de la poesía de Barcelona...aunque este seguro que os mira de reojo, pertenecía a otra élite, pues era un multimillonario caprichoso de las criaturas perdidas en los callejones nocturnos ¡Podía dedicarse a la poesía sin pasar apuros!, con título nobiliario a sus espaldas, se trata de Gil de Biezma.
         Amigo Lluis, siempre te recordaré...¡Y no te preocupes que muchos poetas y amigos que conocisteis en el planeta Tierra, continuaremos tu camino y nos reencontraremos en futuras tertulias y encuentros poéticos en el mundo etéreo!.
        Después del dibujo que insertaré al terminar esta carta, irá un semblante tuyo que dejó tu buen amigo Florentino Huerga para la revista ¡Hasta siempre!.
       Besos, muchos besos y un fuerte abrazo te envía desde el planeta tierra tu amigo y alumno
                                                  -Joseba Ayensa (Poeta-cantor)-

                        UNAS PALABRAS SOBRE LA OBRA DE LLUIS FERRER
               Sueños, pesadillas, realidades, que han ido bebiendo a cucharadas amargas. En todo caso, un pulso de vida que late en paisajes oscuros, en desiertos clavados a la luz mortecina de los atardeceres.
              Figuras que se retuercen en el aire, que vibran, que se enmarcan en cielos hoscos dónde arde la ceniza y traspasan su color a las criaturas que andan a bulto, que tropiezan en piedras cortantes, esparcidas por descarnados caminos, con pájaros agoreros, pajarracos fronterizos con todos los seres condenados e infernales...
             Hombre a la deriva, en un espacio asfixiante, en el que descuelga los personajes que transitan el dolor y dan testimonio de si mismos, de sus profundos desgarros. Un alma, con espíritu, con sentimiento, que se da en estas inquietantes pinturas de breve formato, pero de profundidades infinitas. Lluis Ferrer, es un pintor inquietante, personal, hondo, onírico, sacral, un pintor de realidades que parecen pesadillas, un pintor que ahonda en si mismo, que recrea su mundo.
            Es la biografía de un hombre que tocó la tragedia, que le mordieron el espíritu, pájaros negros, que han vivido paisajes vacíos, rios de una materia indescifrable.
           Árboles como esqueletos que salen de la profundidad de los abismos y los propios abismos por los que transitan transeuntes descolgados de los huesos verticales de la tierra.
           ¿Pintura negra? No, pintura de color del sufrimiento, color desvaído, resbalando por las paredes de todas las ventiscas.
           Y en el fondo de esta algarabía desolada, un rayo de luz, ténue, al fondo de todas sus inquietantes pinturas, como una paz quieta, miedosa, que espera no ser descubierta por los sicarios del dios vengativo, el que condena a la barbarie, al sufrimiento, a la soledad hóstil, a los que desprevenidos escuchan las vibraciones de los planetas.
           Su poesía, es una síntesis, un alivio, es un territorio breve, un descanso a las vibraciones de su espíritu, discreta, bella, sensible, poesía de imágenes en la que el artista pone sus pies firmes y anda con serenidad. Amores, esperanzas, aspiraciones, sentimientos. Poesía aseada, pulcra, profunda. El hombre se manifiesta con honda y hermosa palabra. Simbiosis entre poesía y pintura, yo creo, que mas bien desdoblamiento, un lugar, donde el artista atormentado, abre el balcón y deja entrar otra luz, que es la misma luz de cada día, pero ahora es la luz en la que vive el hombre, no mas real, si mas cotidiano.

                                                   -Florentino Huerga-

                  Semblanza publicada en la revista ¡Hasta siempre! en el Nº 27 de Junio del 2.001

Lluis Ferrer i Badenas

                             El 29 de Noviembre del 2.010 ha fallecido en Barcelona el poeta, dibujante y ceramista Lluis Ferrer i Badenas. Colaborador habitual de la revista ¡Hasta siempre!. La mejor manera que tenemos de recordarle es con sus poemas y  dibujos que ilustraron algunos números de la revista.
                             Me he quedado tan aturdido por esta pérdida que soy incapaz de hablar de él, con la mesura con la que debería de hacerlo. Deseo que desde los abismos del espacio este leyendo este "Blog".
                             Amigo Lluis...¡Un besazo! y desde donde te encuentres que sigas asistiendo a tertulias etéricas con los amigos contertulios que te han precedido en tu marcha.


                   
                  In Memoriam
                                Lluis ferrer i badenas

                                                

               

                                             
  

                                                             CANTOS DE MELAN