miércoles, 17 de noviembre de 2010

"Los sueños rotos de Olaitz"

                  Tenía que llegar el momento, por fin me he animado a hablar en el "Blog" de "Los sueños rotos de Olaitz", es la última obra que he escrito con intensidad poética y creativa.
                  Se puede decir que la gesté entre tertulia y tertulia semanal en el Café del Centre, de Barcelona, leyéndosela a mis amigos contertulios; capítulo a capítulo, entre un gran complejo de culpabilidad por sentir la decadencia física del último tramo de la vida de mi padre en la lejanía. Con una historia distinta a la que en esos momentos vivía, no podía abstraerme del todo a la realidad y por eso se palpa letra a letra la inquietud de mi alma.
                 "Los sueños rotos de Olaitz" está siendo la mas incomprendida de mis obras, quizá sea, por la mezcolanza de estilos literarios, abarca el cuento prosaíco, sin ninguna duda la poesía, el género epistolar y el concepto que tengo del teatro.
                Os voy a insertar todos los poemas de esta novela corta, o de mini-relatos con un nexo común como son "Los sueños rotos de Olaitz".


                        (Portada diseñada por el artista esmaltador: Rafael arroyo villemur)
 

                                      Y...ha llegado el momento de invocar a la cordura
                                       ha llegado la caricia de los deseos íntimos
                                       cuando elevamos el pensamiento hacia metas imposibles
                                       donde nuestra realidad se funde con nubarrones grises
                                       para contradecirnos de dogmas etéreos y hueros.
                                       El individuo es libre libre es el individuo
                                       y la mente es esclava del cerebro
                                       incluso al cerebelo lo encaja en una urna de diamante.


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                                      A veces...
                                      ¿Cómo inicio esta singular singladura?
                                      ¿Hago reventar a mis venas?
                                      ¿Inicio el grito ahogado del no saber?
                                      Reflexiona...
                                                        reflexiona.
                                      Quizás...
                                      Tenga que derramar todas las lágrimas que me acongojan...
                                      ¡Tengo pavor al anfrentamiento!,
                                      un cosquilleo suave en la espalda
                                      hace que intuya el camino...
                                      ¿El atajo?
                                      ¿El sendero?
                                      gaviotas revolotean por mi mente
                                      gaviotas blanqui-negras
                                      gaviotas carcajeadoras
                                      ósculos encendidos cayendo al abismo
                                      socarrando el plumón de la oscurecida espalda.
                                      Esas cagarrutas
                                                              esas cagarrutas
                                      que desprenden los oscilantes culos del orix
                                      mientras huelen los traseros encelados de los rebuznadores onagros.
                                      Esto es...como un despertar
                                      como un  flash en el apareamiento  de los equinos
                                                              ¡Una liberación!
                                      pura contradicción al miedo.
                                      Zas, zas, zas...
                                                            zas, zas, zas...
                                                                                 zas, zas, zas...
                                     el ignorante lanza heces ígneas
                                     al pozo negro de los complejos.
                                     Una lengua inmaculada
                                     repta hacia los adentros del efebo
                                     y la víbora sigue reptando,
                                                           sigue reptando,
                                     sus dientes hipodérmicos
                                     se aferran
                                     a la piel de la anaconda
                                     ¡Ganará el veneno vil
                                     ante los músculos de la constrictor!.
                                     El paraíso...
                                     el paraíso es una duna evanescente,
                                     algo que deja de existir,
                                     algo con lo que el viento juega al escondite.
                                     Y ese,
                                               ese...
                                                       loco del turbante apolillado
                                     que marca su territorio
                                           que se mea entre retorcidos hierros oxidados
                                                  lanzando letanías,
                                                       bomba,
                                                              granada de mano,
                                                                                  pistola,
                                                                   metralleta,
                                                                                  metralla,
                                    lindezas de estirpe noble-guerreras,
                                    medios de comunicación
                                    apostando por el camaleón
                                    por el imbécil
                                    por ese...capaz de inmolarse
                                    y arrastrar a las masas hacia el abismo.
                                    Querubines fornicando con la hipocresía de los emires.
                                    el califa acariciando
                                                                  el sudoroso cuerpo del
                                                                                     crucificado,
                                    perros lamiendo al ignorado vagabundo
                                                                                      aquel...
                                    aquel, al que el samaritano dio cobijo.
                                    Zas, zas, zas...
                                                          zas, zas, zas...
                                                                                zas, zas, zas.
                                   No sé con lo que me encontraré cuando regrese
                                                                                            al cenit
                                   ese punto en el que se és,o no se és,
                                   ese punto mántrico
                                   donde el tibetano desglosa su rosario
                                   donde el sufí recita las suras
                                   y donde el devoto no deja de implorar perdón,
                                   pero...
                                                         ¿Para qué?...
                                   ¿Para auxiliar al decadente?...
                                   ...desde una tribuna de oradores
                                   insta a los humanos a claudicar
                                   a que se froten con ungüentos sus órganos
                                                                                      genitales
                                   a que el vendaval de odio les inunde
                                   y a que sus dientes crepiten.
                                   ...Y me estoy tomando un café cortado
                                                        ¡Si señor!
                                   ¿Y a quién le importa que reflexione en una
                                                                     mañana de invierno?.
                                   Los látigos no arrancarán mi piel,
                                   antes habré huído por los cañizares del gran río
                                                                                            retorcido
                                                       ¡Oooohhh!
                                                       ¡Los cañaverales!
                                                       ¡Oooohhh!
                                                       ¡Las culebras reptantes!,
                                   auxilios iniciáticos de las sabandijas del barro,
                                   la cimitarra acosando al ratón burlesco,
                                   la niña pija asqueada del abejorro,
                                   dobermanes mordiendo sacos de arena,
                                   y rottweilers lanzando dentelladas al cierzo...
                                                            ...y me quejo...
                                   -Solsticio de invierno craquelado por sangre de
                                                                                               olvido-
                                   ...Acaso...¿Se puede olvidar?,
                                   ¿Se pueden olvidar las arremetidas del           
                                                                                             mardano?...
                                                           ...y me quejo...
                                   estoy a punto de llorar
                                   de derramar gotas de suero,
                                   el calostro de mi madre me hizo inmune...
                                   ...¡Aún no sé a lo que me hizo inmune!,
                                   la jungla del pavoroso verde me paraliza...
                                   ...y el desierto de las arenas blancas...
                                   ¿Qué?...¿También me paraliza?
                                   ¡No me hice inmune al miedo!,
                                   la vacuna de calostro enmohecido no hizo efecto
                                   ¡Estoy esperando que suene la música psíquica!.
                                   El poema matérico confunde a los rimadores,
                                   los sonetos se encharcan de semen canceroso.
                                   El ayatolá está muerto
                                   fue incapaz de libar el glande del poseedor del
                                                                                             madero.
                                  Carne de cerdo abrasada
                                  las jaurías rodean el convento
                                  las hienas lanzan sus risotadas
                                  los licaones destripan el sueño de los búfalos.
                                  Zas, zas, zas...
                                                        zas, zas, zas...
                                                                             zas, zas, zas.
                                  La yugular no deja de dilatarse,
                                  el gilipollas ríe...así, un tanto embrutecido
                                  le ofrezco mi cuello
                                  y claudico a su grotesco aliento,
                                  la sumisión elabora  el túmulo del devenir.
                                  Mi castigo es el de no existir...
                                  rasgo un velo, tras otro velo...
                                  apariciones de sementales encadenados,
                                  semental caprichoso
                                  dulce Judit, capaz de castrar al macho
                                  y se muere esa ilusión que queda en la sombra,
                                  aborrezco el susto cotidiano
                                  cuando empalan la cabeza cercenada
                                  para que la picoteen los cuervos.

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                                  A galope tendido atravesaron los valles escarpados y verdes
                                  caballos blanco-negros
                                  negros y blancos eran sus jinetes
                                  cabalgaban desnudos y desnudas brillaban las grupas.
                                  A la luz de la luna llena se apareaban los equinos
                                  el vendaval rasgaba las espaldas de los esclavos
                                  mientras ayuntaban con las damas de los poderosos.
                                  Procesiones iniciáticas en la noche
                                  desequilibrios de amores y odios, cordura de odio y amores.
                                  El efebo se lanza al mar
                                  está enamorado del tiburón y sus mandíbulas
                                  no puede escapar de la influencia de las sirenas
                                  busca desesperado el glande de Tritón
                                  y solo se encuentra con el filo de la cimitarra,
                                  cruz triunfadora sobre la media luna dormida
                                  emires embozados buscan los flancos débiles de los curas
                                  y mientras tanto la gente muere y el paraíso se craquela.
                                  Impresiones distintas de batir la coctelera universal
                                  en una micro-décima de segundo del caos, la guerra fría
                                                                                     en el aquelarre se fraguó.
                                  Chispeantes luces cosquillean las aletas de los peces
                                  presos en catacumbas y oídores de imprecaciones
                                  el derviche danza, danza y danza
                                  el sunita lanza escupitajos al sionista
                                  el sionista machaca las mandíbulas del chiíta
                                  el chiíta apostado en la cuneta no se anda con chiquitas
                                  y eyacula su granada de mano al carro de combate de su invasor.
                                  Guerras fraticidas guerras de religión
                                  los asesinos y muertos adoran a un mismo Dios
                                  el Dios del monoteísmo devora a sus discípulos
                                  capaz de organizar cruzadas y guerras santas.
                                  Y nosotros...¿Qué somos capaces de organizar los mortales?
                                   ¿Campos de exterminio?
                                   acaso...¿No somos nosotros el mismo Dios?.
                                   Recuerdo a mi amiga Francisca Geijo
                                   ¡No te puedes hacer idea lo que hizo para destruir a Dios!
                                   Abraham estuvo a punto de sacrificar a su sangre, semen y suero
                                   Moisés ¿Tuvo alguna piedad de los pobladores de la Tierra
                                                                                                                 prometida?
                                   Jesús de Nazaret fue sincero en el amor y la paz
                                   solo aporreó a los mercaderes del templo
                                   ¿Son sinceros la retahila de monjes, diáconos, sacerdotes,
                                     obispos, cardenales y ese con cara de imbécil y vestido de
                                                                                                                    blanco?
                                   ¿Son sinceras las grandes potencias cristianas?
                                   ¿Somos nosotros sinceros?
                                   Solo buscamos la comodidad de nuestros pies cuando caminan
                                                                                                               entre espinas.

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                                   Y el poeta gira, gira y gira
                                    entre la obscuridad y las estrellas
                                    Marte enamora a Venus
                                    y la luna nos ilumina
                                    cuando la fragua de Vulcano revienta.

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                                    ¡Que no me miren a los ojos!...¡Oh Dios de la soledad!.
                                    Me atragantaré con estos papeles para subsistir
                                    empiezo a comprender el motivo íntimo de la creación
                                    ese puñal capaz de cortar mi corazón de raiz
                                    capaz de aniquilar el suero de las apestosas sanguijuelas
                                    capaz de envolver la locura en papeles de celofán
                                    capaz de quemar el sudario de nuestra última aventura
                                    cuando el recuerdo es una nube negra de cisco encharcado
                                    cuando la aurora emite su tenue luz entre el océano y
                                                                                              cúpula terrestre
                                    cuando los ojos se oscurecen debido a las lágrimas negras
                                                                                                  que nos invaden.
                                    ¿Cuándo aplastaré el cuando con la fuerza de mis puños?
                                    ¿Cuándo seré capaz de mordisquear la yugular de mis seres
                                                                                                                queridos?
                                    ¿Cuándo seré capaz de aniquilarme cuando el cantar de la luna
                                                                                                deje de cosquillearme?.
                                    Me dejaré asesinar...¡Oh Dios de la soledad!
                                    me dejaré encolar por mi terrible enemigo
                                    me dejaré abrir las entrañas con el filo de las hojas en blanco
                                                                                         que invaden mi habitáculo.
                                    Y todo...¿Para qué?...¡Dios de la soledad!
                                     ¿Para carcajearme como un loco?
                                     ¿Para no asumir mis responsabilidades?
                                     ¿Para que la epilepsia paralice mis extremidades?
                                     ¡No tiene gracia!...¡Dios de la soledad!
                                     No tiene gracia la existencia si no te pasan factura de tus errores,
                                     no tiene gracia si tus hijos no reparan tus venas
                                     no tiene gracia si no devoras a las cucarachas que invaden el
                                                                                                suelo donde duermes
                                     ¡Basta ya...!...¡Dios de la soledad!
                                     me veo en la necesidad de manchar mis manos de tinta negra
                                     para salpicar con mis huellas dactilares a tu propio nombre.
                                     ¡Ya sé a lo que tú aspiras!
                                     deseas que me pierda en el banco de barracudas
                                     mientras son asediadas por ballenas asesinas,
                                     ¡Sí!, orcas que emiten sonidos hipnotizadores
                                     que hasta las sirenas se espantan
                                     y se abandonan a las garras de los osos polares.

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                                    ¿Recuerdas como se emociona el lobo al atrapar a su presa?
                                    ¿Lo recuerdas?
                                    Amigo Olaitz,
                                    soy un vagabundo
                                    que vengo mas allá de esas montañas
                                    las que se pierden por el horizonte
                                    de un lugar mágico
                                    y agobiante,
                                    sus visitantes se encandilan por su paz
                                    por las choperas de su entorno
                                    por las fértiles rozas
                                    por su pequeño y coquetón cementerio
                                    y por el alma del Císter que descansa entre culebreras.
                                    Amo a ese lugar
                                                 ¡No puedo olvidarlo!
                                    pero escapo de él como un ratón acosado por el gavilán,
                                    por los recuerdos infectados de memoria,
                                    por los recuerdos de una infancia contradictoria,
                                    donde llegué a ser feliz
                                    sobre todo, cuando me escabullía entre yergos y zarzales,
                                    cuando organizaba un escándalo en la misa de los cazadores,
                                    cuando la vendimia rasgaba las venas de mis manos,
                                    cuando se incendiaba la rastrojera
                                    y un aldeano me regalaba un boinazo
                                    para calmar la ira de las llamaradas.
                                    Confusión de sentimientos
                                    cánticos de aurora en la mañanada de reyes
                                    saltos entre leña rusiente en la noche fría de San Antón
                                    donde se devoran mondongos, patatas y crepitan los dientes.
                                    Cultivo de albahaca, efluvios de cenobio
                                    reinetas mecidas por el cierzo
                                    y romerías, bailes craqueados por cachivaches e inciensos.
                                    Y el sonido de la muerte
                                    zumbidos de viático,
                                    leyendas, realidades
                                    historias del boca a boca
                                    el "escachamatas" toreado por el "paratrenes"
                                    la "casillera" al final de la escalera con la sién escachada
                                    su casa solitaria al cruzar la vía verde
                                    y mas allá el refugio del "bailarín"
                                    haciéndose el cojo y pobre
                                    y de tierras mas lejanas llegaba un merodeador,
                                    fue encontrado muerto y comido por ratas,
                                    un ovejero solitario masticador de pienso
                                    quedó tieso de un infarto
                                    y hace muy poco tiempo...
                                    un "pincha venas" a un cerdo vietnamita le sirvió de alimento.
                                    Amigo Olaitz, que no se confunda el misterio,
                                    los sueños son el hilo onírico de la confusión,
                                    yo voy como una peonza, de aquí para allá
                                    sin encontrar solución al problema inmóvil.
                                    ¡No encontrarás soluciones entre las cascadas
                                    que juegan al "ori-ori" con tu mente.

                  Este último poema habla de Tulebras, mi pueblo natal, con un lenguaje y términos muy peculiares de la localidad.

                   

                                  

                                 
                                 
                                
           







2 comentarios:

  1. Los sueños rotos de Olaiz, la escribiste en unas circunstancias muy especiales. Recuerdo muy bien como nos la ibas leyendo por capítulos. Poesía, teatro... y ahora novela, siempre con tu sello personalísimo.

    Un abrazo.
    Pedro

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  2. Pues habrá que leerlo, tienes un lenguaje muy rico y esto me atrae mucho. Yo soy solo un bebé que empieza, tengo mucho que aprender. Me halaga que te haya gustado uno de mis Tankas, ahora me ha dado por los Haikus y los Tankas. Sí un día te apetece hablarme de ti y de tus obras yo estaré encantada de publicarlo en mi blog para que mis lectores te conozcan.

    Un abrazo primo ;-)

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