4 de Mayo del 2.020
Ayer disfruté del programa de TVE-2ª "Imprescindibles", dedicado a Don Antonio Buero Vallejo...Fue Premio Cervantes..Su sublime castellano, se lo regaló Gonzalo de Berceo, Juan de La Cruz, Teresa de Jesús, Miguel de Cervantes......Franco solo le regaló; estar una terrible temporada en la cárcel, compartiendo penal con Don Miguel Hernández.
Llevo casi dos horas escribiendo un poema de recuerdos y de un encuentro casual con el gran Don Antonio Buero Vallejo.
¡Dios mío!
no se porque sigo creyendo en ti
dejo que utilices las yemas de mis dedos
para teclear letras
y que en la dictadura mas atroz que me has hecho vivir
escriba
siga materializando esta vocación
que no deja de corroerme
solo puedo huir a través de poemas
mal construidos
sin bellas palabras que lo adornen
ni medida académica que los encorsete
¡Soy libre!
cuando fornico con mi pensamiento
y con la lírica sedante.
Mayo del dos mil veinte
siglo veintiuno
que quede escrito
España – Europa – el Universo
vive la dictadura cruel de los disparates.
Recuerdo la dictadura de mi juventud
la que me permitió ser transgresor
la que me permitió huir
de mi destino programado
no se porque sigo creyendo en ti
dejo que utilices las yemas de mis dedos
para teclear letras
y que en la dictadura mas atroz que me has hecho vivir
escriba
siga materializando esta vocación
que no deja de corroerme
solo puedo huir a través de poemas
mal construidos
sin bellas palabras que lo adornen
ni medida académica que los encorsete
¡Soy libre!
cuando fornico con mi pensamiento
y con la lírica sedante.
Mayo del dos mil veinte
siglo veintiuno
que quede escrito
España – Europa – el Universo
vive la dictadura cruel de los disparates.
Recuerdo la dictadura de mi juventud
la que me permitió ser transgresor
la que me permitió huir
de mi destino programado
estudios que
no me colmaban para escribir
acudir a trabajar a fábricas de sudor baldío
deslomarme en el campo
o acariciar a innumerables cabezas de ganado
y huí
pude huir
del pequeño pueblo constreñidor
acercarme a la capital del estado dictatorial
y soñar
soñar con no claudicar
llegué en soledad
en autostop
con pocas monedas en mi bolsillo
y mucha ¡Muchísima ilusión!
Asumí mi diferencia
asumí mis gozos de plenitud
asumí los latidos de corazón
cuando contienen arritmia de rebeldía
contemplaba los ojos de un hombre
semejante a mi
y me perdía entre sus brazos
esas manos de aterciopeladas caricias.
Paseaba por Recoletos
buscando
escrudiñando
un mítico café de encuentros literarios
acudir a trabajar a fábricas de sudor baldío
deslomarme en el campo
o acariciar a innumerables cabezas de ganado
y huí
pude huir
del pequeño pueblo constreñidor
acercarme a la capital del estado dictatorial
y soñar
soñar con no claudicar
llegué en soledad
en autostop
con pocas monedas en mi bolsillo
y mucha ¡Muchísima ilusión!
Asumí mi diferencia
asumí mis gozos de plenitud
asumí los latidos de corazón
cuando contienen arritmia de rebeldía
contemplaba los ojos de un hombre
semejante a mi
y me perdía entre sus brazos
esas manos de aterciopeladas caricias.
Paseaba por Recoletos
buscando
escrudiñando
un mítico café de encuentros literarios
era
conocedor de su existencia
el Café Gijón
a su alrededor
pululaban artistas de poca monta
hombres buscando a otros hombres para amar
y grandes dramaturgos a los que admirar.
¡Lo vi!
del Café Gijón lo vi salir
al dramaturgo de las vísceras sangrantes
de plenitud creativa
a Don Antonio Buero Vallejo
me acerqué
miré a su mirada entristecida por los avatares de su pasado
le tendí mi mano
él, la recogió
intercambiamos dos frases
.-Eres mi ídolo
.-Joven, gracias, no tengas de ídolo a nadie
siguió su camino
yo, el mío
continué ligando en mitad de la noche.
En el teatro inicié mi singladura
la poesía es mi pasión.
Don Antonio Buero Vallejo
plasmó sus inquietudes en el dibujo
en las pinturas
libertando con un simple retrato
el Café Gijón
a su alrededor
pululaban artistas de poca monta
hombres buscando a otros hombres para amar
y grandes dramaturgos a los que admirar.
¡Lo vi!
del Café Gijón lo vi salir
al dramaturgo de las vísceras sangrantes
de plenitud creativa
a Don Antonio Buero Vallejo
me acerqué
miré a su mirada entristecida por los avatares de su pasado
le tendí mi mano
él, la recogió
intercambiamos dos frases
.-Eres mi ídolo
.-Joven, gracias, no tengas de ídolo a nadie
siguió su camino
yo, el mío
continué ligando en mitad de la noche.
En el teatro inicié mi singladura
la poesía es mi pasión.
Don Antonio Buero Vallejo
plasmó sus inquietudes en el dibujo
en las pinturas
libertando con un simple retrato
al gran
Miguel Hernández
pero le atrapó la transgresión teatral.
Deliré de placer
con su “Historia de una escalera”
supe abrirme a su esotérica ceguera
en “La ardiente oscuridad”
las había visto en blanco y negro
“Estudio uno” de televisión
y esas dos obras que disfruté en directo
en un teatral escenario
“La Fundación”
“La doble vida del doctor Valmy”
donde mostraba sin ambages
la terrible realidad de la tortura.
pero le atrapó la transgresión teatral.
Deliré de placer
con su “Historia de una escalera”
supe abrirme a su esotérica ceguera
en “La ardiente oscuridad”
las había visto en blanco y negro
“Estudio uno” de televisión
y esas dos obras que disfruté en directo
en un teatral escenario
“La Fundación”
“La doble vida del doctor Valmy”
donde mostraba sin ambages
la terrible realidad de la tortura.
23 de Mayo
del 2.020
Mi labor
buena del día, el acabar de escribir hace unos instantes, un nuevo poema,
dedicado a Antonio Buero Vallejo.
 |
| ESQUILACHE |
Antonio
Buero Vallejo
el gran
autor de teatro español
de un siglo
veinte con aristas cortantes
nos hizo
soñar con su dramaturgia
llorar
pensar
mirar hacia
un futuro de esperanza
él, no podía
soñar
sufrió las
avenidas de aluviones bélicos
de odio
de cárcel
de llantos
compartidos
se atrevió a
pasear por el pasado
escribió:
“Un soñador para el pueblo”
siglo
dieciocho
Carlos
Tercero
la
incipiente modernidad
Esquilache
la
evaporación de los embozados
hambre
destierro.
Siglo
veintiuno
no hay
soñadores
nos han
arrebatado la belleza primaveral
la angustia
prevalece
por una
pandemia
por los
dirigentes sociales
que nos
hacen vivir en permanente pesadilla
se esfumaron
los abrazos y besos
como antes
de la corte del rey alcalde
¡Nos han
embozado!.
Poemas que salen del alma
Uno de mis grandes amigos literatos, de los que pululaba por el Café Art-Amagatotis tiene un "Blog" literario-deportivo denominado "Le fou"...Ayer noche, en un arrebato de tristeza, impotencia emocional, cabreo por mis sentimientos de culpabilidad, por mis dos años y medio de lejanía con mi familia natural...le inserté un poema escrito "A vuela ordenador" y que deseo que lo leáis.
Yó, sí que tengo miedo amigo "Le fou".
Es irracional mi miedo
¡Miedo a mis entrañas!
¡Miedo a la locura mas íntima!.
No soy corredor de fondo,
no soy deportista.
¡Es imposible que tenga lesiones!
pero, ¡Hay jóder!...¡Me duele el alma!
el espasmo de sentir siempre la huída
...la huída del que huye de la nada...
Me gustaría ser nube...
me gustaría ser nube para no llorar,
para que el sirimiri cale a mis poros...
El chaparrón caerá sobre un camino espinoso
sobre el que andaré descalzo
y la lluvia será agua cálida
que se transmutará en frías lágrimas...
No sé lo que me ocurre...
...noche donde el pensamiento se transmuta en frases incoherentes,
necesito teclear para despejar la bruma que invade mi cordura.
La poesía besa a mi alma empequeñecida.
la flor de loto cumple su misión de tranquilizar el espíritu...
¡No estoy tranquilo!...no lo estoy...
me estoy haciendo viejo...
...un viejo que no tiene nada...
...solo poesía...
poesía para besar el instante de la nada.
Poemas de: -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
Ilustraciones bajadas de "Google imágenes"
 |
| Detalle de "ESTIBINA" de: Rafael Arroyo Villemur |
Poemas que salen del alma
Escritos el 24 de Mayo del
2.012, hace 8 años.
Uno de mis grandes amigos literatos, de los que pululaba por el Café Art-Amagatotis tiene un "Blog" literario-deportivo denominado "Le fou"...Ayer noche, en un arrebato de tristeza, impotencia emocional, cabreo por mis sentimientos de culpabilidad, por mis dos años y medio de lejanía con mi familia natural...le inserté un poema escrito "A vuela ordenador" y que deseo que lo leáis.
Yó, sí que tengo miedo amigo "Le fou".
Es irracional mi miedo
¡Miedo a mis entrañas!
¡Miedo a la locura mas íntima!.
No soy corredor de fondo,
no soy deportista.
¡Es imposible que tenga lesiones!
pero, ¡Hay jóder!...¡Me duele el alma!
el espasmo de sentir siempre la huída
...la huída del que huye de la nada...
Me gustaría ser nube...
me gustaría ser nube para no llorar,
para que el sirimiri cale a mis poros...
El chaparrón caerá sobre un camino espinoso
sobre el que andaré descalzo
y la lluvia será agua cálida
que se transmutará en frías lágrimas...
No sé lo que me ocurre...
...noche donde el pensamiento se transmuta en frases incoherentes,
necesito teclear para despejar la bruma que invade mi cordura.
La poesía besa a mi alma empequeñecida.
la flor de loto cumple su misión de tranquilizar el espíritu...
¡No estoy tranquilo!...no lo estoy...
me estoy haciendo viejo...
...un viejo que no tiene nada...
...solo poesía...
poesía para besar el instante de la nada.
El viejo si
que tiene algo...
la capacidad de escribir,
transmitir
esos momentos íntimos
cuando penetra en lo mas hondo de la aurora,
cuando el ocaso ha abandonado
el espacio oscuro de la duda...
la capacidad de escribir,
transmitir
esos momentos íntimos
cuando penetra en lo mas hondo de la aurora,
cuando el ocaso ha abandonado
el espacio oscuro de la duda...
Cada día
estoy peor...
estoy creativo...y esa es la peor de las noticias.
Me embarga la tristeza
del que necesita crear frases a traves de letras inexistentes.
Estoy disfrazado...
¡Toda la vida enmascarado!.
Las mascaradas se terminan pagando,
la distancia,
la tristeza,
el sentido de culpabilidad aplastante.
El disfraz corroe
no oculta el alma de los poetas...
-Ni de los deportistas-.
estoy creativo...y esa es la peor de las noticias.
Me embarga la tristeza
del que necesita crear frases a traves de letras inexistentes.
Estoy disfrazado...
¡Toda la vida enmascarado!.
Las mascaradas se terminan pagando,
la distancia,
la tristeza,
el sentido de culpabilidad aplastante.
El disfraz corroe
no oculta el alma de los poetas...
-Ni de los deportistas-.
Los
fantasmas...
amigo "Le fou"...son los fantasmas
los que están quebrando mi cordura...los fantasmas.
Etéreos hasta el sarcasmo mas indolente...los fantasmas
acaricián mi mentón para dar alas a mi locura...los fantasmas
aprietan mi corazón...los fantasmas
desean que zozobre sobre los railes de la duda...los fantasmas.
Soy adulto con problemas de adolescencia inconclusa...los fantasmas.
Busco excusas...los fantasmas me llevarán con ellos...los fantasmas
me harán acariciar a las nubes etéreas de los fantasmas.
Otro poema que he escrito en el "Blog" de mi amigo "Le fou"...Mientras lo escribía recordé a dos grandes amigas comunes: Francisca Geijo y María Linarejos.
Sigo castigando mis sueños,
continuo lanzando mi mundo onírico por las aristas cortantes de mi mente.
Alucinaciones nocturnas,
alaridos en la madrugada
el ejército de fantasmas me mecen en una barca perdida
en medio del abrumador océano.
Recuerdo...recuerdo, recuerdo a amigas
que sus mundos poéticos...íntimos
las lanzaron hacia los espacios siderales.
amigo "Le fou"...son los fantasmas
los que están quebrando mi cordura...los fantasmas.
Etéreos hasta el sarcasmo mas indolente...los fantasmas
acaricián mi mentón para dar alas a mi locura...los fantasmas
aprietan mi corazón...los fantasmas
desean que zozobre sobre los railes de la duda...los fantasmas.
Soy adulto con problemas de adolescencia inconclusa...los fantasmas.
Busco excusas...los fantasmas me llevarán con ellos...los fantasmas
me harán acariciar a las nubes etéreas de los fantasmas.
Otro poema que he escrito en el "Blog" de mi amigo "Le fou"...Mientras lo escribía recordé a dos grandes amigas comunes: Francisca Geijo y María Linarejos.
Sigo castigando mis sueños,
continuo lanzando mi mundo onírico por las aristas cortantes de mi mente.
Alucinaciones nocturnas,
alaridos en la madrugada
el ejército de fantasmas me mecen en una barca perdida
en medio del abrumador océano.
Recuerdo...recuerdo, recuerdo a amigas
que sus mundos poéticos...íntimos
las lanzaron hacia los espacios siderales.
Poemas de: -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
Ilustraciones bajadas de "Google imágenes"
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