Poco que
explicar en esta entrada del “Blog”, poemas escritos sobre la incivil guerra y
fractura social en la España de los terribles años treinta del siglo veinte a
los escritos influenciados por esta nueva Guerra Universal lanzada contra un
enemigo invisible y microscópico al inicio de los años veinte del siglo
veintiuno.
 |
| ANDREU MONTARDIT ALBERTI |
“Tinc por”
tengo miedo de escribir este poema,
cuando la memoria histórica se desata
las lenguas ígneas del odio aparecen.
Terrible año mil novecientos treinta y seis
Lluis Companys meaba en el umbral del palacio
sus patrullas calentaban el polvo de los caminos
llegaron a Almatret, en Lérida
asaltaron la casa de Andreu Montardit Alberti
joven sacerdote
desayunaba con su madre y hermana
lo arrestaron
lo encerraron en un corral
para burlarse como si fuera un verraco
le abrieron la panza
para que desangrara poco a poco
y le cayesen las tripas entre las piernas
lo tirotearon
y le prendieron fuego
¡Odio!, memoria de un Lluis sanguinario
Los héroes adolecen de paz interior.
¡Dios mío…que miedo!
Ochenta y tres años.
In memóriam:
Andreu Montardit Alberti.
tengo miedo de escribir este poema,
cuando la memoria histórica se desata
las lenguas ígneas del odio aparecen.
Terrible año mil novecientos treinta y seis
Lluis Companys meaba en el umbral del palacio
sus patrullas calentaban el polvo de los caminos
llegaron a Almatret, en Lérida
asaltaron la casa de Andreu Montardit Alberti
joven sacerdote
desayunaba con su madre y hermana
lo arrestaron
lo encerraron en un corral
para burlarse como si fuera un verraco
le abrieron la panza
para que desangrara poco a poco
y le cayesen las tripas entre las piernas
lo tirotearon
y le prendieron fuego
¡Odio!, memoria de un Lluis sanguinario
Los héroes adolecen de paz interior.
¡Dios mío…que miedo!
Ochenta y tres años.
In memóriam:
Andreu Montardit Alberti.
Poema escrito “A vuela ordenador”, la tarde del Lunes, 25 de
Marzo del 2.019, al conocer la ejecución en 1.936 de un joven por el simple
motivo de ser sacerdote.
PAZ...Carta
poema dedicada a mi padre; Alfonso Ayensa.
Poema que
habla de las consecuencias del odio, el enfrentamiento entre humanos durante
una guerra civil.
INICIO DE LA DÉCADA DE LOS VEINTE, SIGLO VEINTIUNO
Poemas escritos bajo la influencia de la Guerra Universal contra la pandemia del "Covid-19"
Y sigue
lloviendo
agua ácida
hirviendo
las mentes
se paralizan
el caos
circula en bicicleta
locura
colectiva
¿Dónde está
Dios?
¿Dónde se
esconde la naturaleza benévola del mundo?
Ha comenzado
una guerra
biológica
sin paragón
ecúmene
desierta
todos
encerrados en jaulas de grillos
el ejército
se lanza a vigilar calles
ciudadanos
no tienen
enemigo visible
es un
satanás sin nombre
¡Nos
culpabilizan!
a los que
hemos sido o seremos infectados
muerte
desdicha
bélica.
A los
animales microscópicos
no se les
vence con fusiles de asalto
con soldados
merodeando el asfalto.
==========================
La guerra
perfecta
imperfecta
cuadriculada
esférica
donde no se
derrama la sangre
donde se
batalla contra el mundo invisible
no hay
bombardeos
ni se
incrusta la metralla
ni se asoman
por el horizonte los terroristas
solo
ciudadanos atemorizados
un toque de
queda permanente
veinticuatro
horas al día
días, días y
días sin escapatoria
ciudadanos
que corretean por calles vacías
andan
deprisa
marcan el
paso
atemorizados
de ser
infectados
de ser
multados
de ser
identificados
de ser
golpeados
de ser
detenidos
.- Cabrón no
se anda por las calles
.-
Insolidario
los fariseos
entonan las jaculatorias
enfermedad
muerte
los camiones
del ejército trasladan
miles y
miles de féretros con cadáveres humanos
para ser
incinerados
sin duelo
sin rezos
solo olvido
pasarán décadas
habrá solo
vacío
no se
excavarán fosas comunes olvidadas
la memoria
histórica será negra
invisible
como ese
enemigo
que nos ha
traído la batalla
a estas
horas invencible.
========================
Pertenezco a
ese grupo de hombres
acostumbrados
a huir
a perdernos
entre los recovecos
rincones
perdidos
en ciudades
decadentes
pasé mi
infancia en dictadura adormecida
donde podía
gritar
correr
soñar con
poder volar entre nubarrones
donde
terminé abrazando
mezclando
fluidos corporales
con amantes
efímeros
la dictadura
adormecida
no atenazaba
mis ansias de correr
comunicarme
con mis iguales.
En la
actualidad, soy viejo
jubilado sin
poder jubilarme
consecuencias
de mi vida libertina
ha irrumpido
la peor de las dictaduras
la causa: El
bien común
las
consabidas “Cuestiones de estado”
un virus que
ha reventado
dictador
inmisericorde
nos arrebata
la vida en una guerra
consecuencias
bélicas
encarcelados
en nuestra propia alma
en nuestra
casa
en nuestro
dormitorio
donde en
libertad; amamos.
=============================
Ilustraciones bajadas de: Geogle imágenes.
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Tic – toc –
tic – toc
sueño tic –
toc – tic –toc
despierto a
las tres de la mañana
tic – toc
–tic – toc
se graba en
el hipocampo de nuestra memoria
un Jueves
Santo distinto
de nebulosa
agobiante
donde se
acumulan cadáveres
silencio
silencio de
hálitos humanos en las calles
un zureo
lejano
un cálido
zumbido acariciado por el sol
un graznido
en el tejado
la gaviota
que ataca el vuelo del ruiseñor
¡No hay esperanza!
Nos engañan
los
murciélagos ahogan a los insectos
estamos
constreñidos en nuestros nidos opacos
y avanza
avanza el
tic – toc – tic – toc
dictadura
universal
corroe
nuestro hipocampo.
=====================
Es Viernes
de pasión
solo nos
dejan comer y dormir
el soñar no
ocupa lugar
desierta
está Ecúmene de humanos
todos
enjaulados
nos carcome
un virus
una
dictadura en ciernes rompe nuestros huesos
y tu,
Innombrable nos contemplas
con tu vello
transmutado en espinas
que te hacen
sufrir
como tus
dudas en Getsemaní
latigazos al
alma
el suero
corre por tu epidermis
esos brazos
rasgados
ateridos en
el madero del Gólgota
agua
transmutada en vinagre
y los
humanos encarcelados
mientras
grazna el cuervo
los
centuriones vigilan las calles
los fariseos
critican
tu; expiras ¡Crucificado!
¡Es tu día!
Mientras lloras en la Cruz
nosotros los
humanos
palpitamos
de temor
en nuestras
celdas domiciliarias.
==========================
Está a punto
de finalizar
el sábado,
11 de Abril del dos mil veinte
el de la
obscuridad
el gran
profeta de los cristianos
está inerme
en una obscura cavidad
propiedad de
José de Arimatea
esos gusanos
que pululan por su dermis
apenas falta
una hora y media
para que se
transmuten en luz de resurrección
de esperanza
en este
mundo donde los humanos agonizan
solos
ni siquiera
se les duele
quedan en un
olvido de dolor
de sueño
donde la
quimera comulga con la realidad
luz
oscuridad
ese amanecer
al que aspiramos
los badajos
entonan canciones de lamento
siglo
veintiuno
misticismo
oración
esa realidad
irreal
de un túnel
infinito
donde las
velas flamean
al son de la
muerte
de la lucha
de un
combate sin fin
para iniciar
una nueva
luz
que nos
vuelva a reencontrarnos
con el
cosmos de la verdad.
=========================
Aunque sea
capaz de escribir un poema
en lo mas
adentro de mi
se que soy
incapaz de escribir
no tengo la
calma
ni la luz
que alumbra a mi intelecto
para
escribir sensaciones a través de versos
estoy
nervioso
caótico
se debilita
mi mente
las
encrucijadas me hacen vesánico
las cumbres
están heladas
el viento es
brisa en mi rostro
¡Hay…Dios
mío!
y la muerte
está en el descansillo de la escalera
con su
guadaña mellada
han coronado
a un virus
los
repelentes científicos están perplejos
los
dirigentes no acompañan
pregonan el
parte de fallecidos
mientras los
ejércitos marcan el paso
ordenan:
Listos, apunten y disparen
pero…¿A
quién?
no tienen
enemigo que ataque
que defienda
puentes estratégicos
el ser
invisible se adueña de sus cañones
las armas de
metal reblandecen
las probetas
de los laboratorios
son misiles
nucleares
¿Contra
quién?... contra el asesino perfecto.
=======================
Nos han
arrebatado la primavera
como los que quiebran la poesía
las flores languidecen
¡No es cuestión de virus!
Los que machacan las gónadas
han abierto de par en par las puertas del infierno
llamaradas cíclicas para machacar
la libertad
esa supuesta democracia paternalista
donde las gallinas se trasmutan
en pecarís con pasión criminal
donde la estulticia cabalga
el engaño
las estadísticas
aprovechan los fallecimientos
la eclosión de los duelos
esas ruedas de prensa
teledirigidas desde la mente de Satán
dictadura inmisericorde
como los que quiebran la poesía
las flores languidecen
¡No es cuestión de virus!
Los que machacan las gónadas
han abierto de par en par las puertas del infierno
llamaradas cíclicas para machacar
la libertad
esa supuesta democracia paternalista
donde las gallinas se trasmutan
en pecarís con pasión criminal
donde la estulticia cabalga
el engaño
las estadísticas
aprovechan los fallecimientos
la eclosión de los duelos
esas ruedas de prensa
teledirigidas desde la mente de Satán
dictadura inmisericorde
dos meses de cierre de corazones
¿Para qué?
¿Para contener la muerte?
Se han aprovechado del virus
para tomar metralla
instalarla en nuestras mentes
aborregarnos como ciudadanos pasivos
sacar a sus ángeles custodios fuera de los cuarteles
azotarnos en las nalgas
como si fuéramos malos chicos
que no quisiéramos rezar
a sus ídolos de poder e imprudentes asesinos.
¿Para qué?
¿Para contener la muerte?
Se han aprovechado del virus
para tomar metralla
instalarla en nuestras mentes
aborregarnos como ciudadanos pasivos
sacar a sus ángeles custodios fuera de los cuarteles
azotarnos en las nalgas
como si fuéramos malos chicos
que no quisiéramos rezar
a sus ídolos de poder e imprudentes asesinos.
Poemas escritos "A vuela ordenador"
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.
Ilustraciones bajadas de: Geogle imágenes.
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