Faltan unas horas para el chupinazo, el inicio de las fiestas de Pamplona: San Fermín.
Cumpliré con mi particular tradición de transmitir mis impresiones poéticas de los encierros de estas fiestas tan queridas por mi.
Aquí os dejo mi primer poema, escrito "A vuela ordenador", hace unos instantes, inspirado por la manifestación; ya tradicional, de los anti-taurinos.
Y… ahí están
como cornudos
desparramados
con la piel fría
entre adoquines
que raspan su dermis
cumpliendo con una tradición.
Navarra es así: Tradicional.
La vieja Iruña
inicia sus festejos taurinos
sus Sanfermines
con estos cuerpos desnudos
de hombres
de mujeres
marcando un ciclo minotáurico
como en Creta
como en Grecia
simbólicos lugares mediterráneos
pero…todavía van mas lejos
en Altamira
los ibéricos de mas allá de la historia
inmortalizaron
al Dios humano y bisonte
¡La fiesta de los astados!.
7 DE JULIO ¡SAN FERMÍN!.
7 de Julio, ¡San Fermín!, del 2.019...Este año escribiré mis crónicas poéticas desde la capital del Cantábrico y de la poesía, Gijón (Asturias)...
Un navarrico de la ribera del Queiles en Gijón...Estoy nervioso...con el deseo que el encierro transcurra rápido, con emoción y sin altercados...Después del encierro y de terminar de escribir esta crónica me iré a la playa de San Lorenzo, a mojarme los pies y a continuar mi trabajo de memorizar mi obra: Estoy viviendo en un poema...
Esta primera crónica se la dedico a uno de mis sobrinos: Juan Abizcuri.
Ayer sábado
a estas horas
caminaba sobre la arena mojada de San Lorenzo,
hoy
recuerdo a una de mis bisabuelas
"La molinera"
y todo... porque el pastor coordinador de pastores
se llama; señor Reta.
Mi bisabuela; Simona Recari Reta.
La tradición me estremece
a pesar que soy un antitradicional militante
y comienzan los canticos
en honor a San Fermín
Jotica y rezo
¡Gora San Fermín!
Mi gran amigo; Rafael Arroyo Villemur, me suele decir: "Los toros son unos santos"
Efectivamente por la imágenes que he visto por televisión, los cinco morlacos negros y el colorado han galopado en manada, sin dar derrotes a los imnumerables y masificados mozos que poblaban las calles del recorrido. En la Estafeta la manada se ha partido en dos, y un toro ha arroyado a un gran mozo con gafas, que se ha llevado una costalada terrible...El toro ha sido un santo y no ha embestido con malicia a los mocicos...
Un fuerte abrazo poético y hasta siempre.
8 DE JULIO.
He tenido noticias a través de la televisión, que los cabestros han estado a la medianoche revolucionados, uno de ellos se le ha cruzado el cable y se ha peleado con el resto...también tienen peligro los cabestros...
Me hago viejo...es que pasan los años...y si uno tiene salud y ganas de continuar escribiendo, la edad no perdona...Hoy recuerdo al abuelo de mi amigo del alma, era un serio-irónico y siempre comentaba: "La mirada siempre es joven"...le doy la razón, a través de la tele veo jóvenes mocicos que están ¡Muy bien!...¡Guapetones ellos!.
Lunes, menos corredores que ayer y los Cebado Gago en la calle. No me ha gustado la salida lenta y mirones...Los morlacos están en toriles...manada hermana de tres colorados, dos negros y un jabonero...en Estafeta se han cortado en dos...no he visto cogidas...pero nunca se sabe...hay que continuar viendo la repetición de imágenes...
Trasladan a un mocico muy mal-herido... por lo que dice la tele, un herido por asta de toro y algún que otro contusionado.
Estoy cansado
no se me termina de abrir el pensamiento
observo a través de los ventanales
que el cielo está calmado
sumido entre nubes blanquísimas
lacias
no están rizadas como coliflores
ni grisáceas a punto de estallar
es día de boira alta
algún valiente se atreverá a darse un chapuzón
en el Cantábrico.
Acabo de ver el encierro de la vieja Iruña
y me he enamorado del morlaco jabonero
me gustan los toros para componer versos
y que fuerza tiene el decir:
El astado blanco negro
negro blanco
corre en manada...pero...
a la suya
por eso se regaza un poco
para mostrarse
blanco negro
negro blanco.
9 DE JULIO.
Faltan doce minutos
para el inicio de la ceremonia
el cohete de aviso
y la salida de los morlacos.
Horas antes
la rabia de la naturaleza estalló
con toda su rabia creativa
¡Creativa es la naturaleza!
aunque rompa la vida humana
aunque su llorar salvaje
inunde los pueblos
aunque el Cidacos arrastre
tartanas a las Bardenas.
Tormentas
lluvias
y el correr de las sangres.
El Minotauro triunfante
fiesta explosiva
y por lo que observo por los ventanales
esta mañana
caminaré entre las aguas del Cantábrico.
Los toros de José Escolar son los que van a correr el tercer encierro. Los mocicos están cantando el segundo canto-oración a San Fermín...Curiosa la piel de los astados,de color ceniciento...Tercer cántico y a punto de abrir corrales.
Carrera muy emocionante, ha estado a punto de estallarme el corazón, ¡Ha sido peligroso!, aunque los expertos televisivos digan lo contrario, hay que rebobinar para ver todas las imágenes, me ha parecido ver algo raro en la curva de entrada a Estafeta...Dejo la crónica para ver más imágenes...Desde Gijón (Asturias) ¡Buenos días!...Me toca cocinar "pote asturiano" con mi receta particular y paseo playero.
10 DE JULIO.
Apenas faltan 7 minutos para el inicio del ceremonial de la muerte transmutado en fiesta, coctel de alcohol, pasión, adrenalina y locura de los sentidos...El encierro no deja de ser el desplazamiento de seis toros por un corredor atiborrado de seres humanos, 870 metros mas o menos...corral nocturno, albero ocre, toriles y nueve horas mas tarde, la danza crítica y catártica entre el morlaco y su danzador, el picar de las carnes, tres pares de banderillas y esa estocada final...
Transmutación FIESTA y tercer cántico a San Fermín...
Están a punto de abrir el portalón donde seis toros azabaches, uno de ellos con un color venenoso, cierto reflejo cárdeno en el lomo...Un encierro sin historia, al menos en una primera impresión, la manada hermanada, todos los astados, incluidos los cabestros han ido trotando de principio a final, los mozos solo han podido ir delante de los cabrestos, los azabaches y el del tinte venenoso escondidos entre los gigantes mansos.
Me he levantado
como las brujas viejas
sin ganas
de sentarme enfrente de mi ordenador,
mis dedos están blandos
por falta de actividad,
esta mañanada he soñado
y he soñado,
me aterroriza la gaviota
con la que hablo desde mi ventanal...
¡Criuiak - criuiak! sale esa especie de crujir
de mis cuerdas vocales
y la de pata amarilla reacciona
girando su mirada hacia mi,
los vecinos empiezan a decir
que soy el que habla con las gaviotas.
Soy un poeta...
...hoy adormecido,
me plantaría ante un morlaco
le acariciaria el morro
y si el se dejaba
entrelazaría mi lengua a la suya.
11 DE JULIO.
Faltan siete minutos
siete minutos faltan,
dos cabrestros van a guardar fiesta
curiosamente...
se llaman Messi y Cristiano
los dos comandaban
a los mansos gigantes
los mocicos no quieren que corran
mas
que el equipo de los astados,
que no driblen
que no prevalezcan
sobre los cinco ebanáceos morlacos
y el hermoso zaino,
los mocicos quieren hacer una sentada de protesta...
...cuando lleguen los de los cuernos...
seguro que se levantarán
y sadrán escopeteados de los adoquines.
Un encierro muy limpio hasta la llegada a la Estafeta, en la curva, ya no resbala la torada como antaño, a mitad de la calle ha empezado a cortarse la manada, tres negros con los cabestros, otro mas con un manso y el zaino con el otro ebenáceo, que ha tardado en entrar en toriles...Mis primeras sensaciones es que no ha habido cogidas, solo caídas, empujones y tocamientos varios...
¡Buenos días!...que tengo que ir a la playa.
12 DE JULIO.
Me levanto con ilusión
veo, me emociono
y soy consciente que eyacularé versos.
No debería aceptar retos
lucho sin luchar
solo escribo.
No tengo técnica poética
siento la gaviota en mi alma
y al jazz-blue mueve mis dedos.
¿Por qué hay que medir la poesía
si cuando se escribe
no tiene emoción en los adentros?.
Faltan esos minutos
para la catarsis colectiva
donde la coctelera bate el licor de los vientos.
Seis morlacos zainos
seis tonos distintos
y un mismo destino: La muerte.
No puedo evitarlo;
me gustan los mozos
esa energía, esa juventud pletórica.
Una vez escritas mis emociones mañaneras, me dispongo a escribir lo que observe a través de la televisión desde Gijón (Asturias)...¡Cogida en la cuesta de Santo Domingo! ¡Peligro! ¡Peligrooooo!...Emocionante cáotico...y la sentada de los mozos el día anterior ha dado resultados...¿Querían, deseaban un encierro con tropiezos y peligro?...esta mañana lo han tenido...Ahora a enterarse de los heridos.
13 DE JULIO.
He pasado una noche con mucha actividad onírica...es posible que sea porque me acosté muy cansado y por la ensalada que cené a base de tomate, zanahoria, queso, almendras, picotas y manzana...su aceitico de oliva...las ansias de degustarla.
Mi primera pesadilla, estaba acostado con alguien que me impedía moverme a mi gusto, me tenía anudado entre las sábanas y mi deseo era escapar, soltarme ¡No había manera!, terminé despertándome aullando ¡A gritos!...Alguien se acercó a mi habitación a rescatarme del desasosiego.
Mi segunda pesadilla, una reunión festiva de pijoteros ultraderechistas, con sus carcajadas, sus conversaciones entre ellos, familias con niños y niñas mostraban caras de asco al verme, me tenían enjaulado y condenado a muerte...¡No podía escabullirme de ellos!...tuvieron un descuido y eché a correr, escapándome por una avenida de una gran ciudad repleta de coches y gentío, yo gritaba ¡Me quieren matar! ¡Me quieren matar!...Sentí una cálida mano que me rescataba y me despertaba de ese instante inquietante.
He seguido soñando, con dulzura, moviéndome como si me balanceara en una barca en medio del océano.
Los toros que correrán hoy, en el séptimo encierro son de la ganadería: Palmosilla...son seis toros, entre negro mulato a un zaino claro, casi, casi cárdeno...
Me cegó una luz
que atravesaba
el instante de amarme.
Cántico, oración
San Fermín
y nervios que atemorizan.
A mi; me inspira el encierro ¡La fiesta!
tengo grandes amigos
que les inspira las curvas de la Monroe.
Faltan tres minutos
la ceremonia de la muerte
se plasma en el ritual festivo.
Cohete de aviso
jovenes guapetones
muestran su cuerpo y paquetes.
Tercer cántico - oración, de aquí a un minuto dispararán el cohete y abriran el portalón del corral....¿Cómo será hoy el encierro?...Los de Palmosilla han corrido mas que los cabestros, han estado hermanados con los corredores, tanto es así que no se han enfadado, no han corneado, no han embestido, han ido al galope, ¡Ha sido un encierro de 2 minutos, 12 segundos muy emocionante!
14 DE JULIO.
Y llegan los Miuras
están a punto de galopar
como el viento, besando a los cielos.
Esta noche no he tenido pesadillas
mi obra: "Estoy viviendo en un poema"
susurra en las aristas de mi mente.
Gijón es agua
Barcelona fuego
Pamplona el diamante festivo.
No puedo olvidarme de Tulebras
la quietud el recogimiento
maitines , laudes y agricultura.
Emoción
Miuras
ese toro que se pierde en las callejas.
El bisturí del veterinario
está abriendo el canal al morlaco
para que continue con vida, con sueños.
Estos poemas se los dedico a Víctor
un veterinario
un corredor entre Miuras ¡Sueños!
Los Miuras son especiales para este rimador
el que escribe estos versos
un suceso, un momento y un beso al astado.
Y comienzan los cánticos
y terminan estas crónicas festivas
escritas y transmitidas desde Gijón (Asturias).
La cámara televisiva observa a un mozo concentrado, rezando en Domingo, antes del último encierro del 2.019, besa la medalla que le cuelga del cuello. Otros mozos hacen ejercicios físicos de mantenimiento, los músculos tiene que estar listos y preparados para la descarga de adrenalina. Se hacen la señal de la cruz, miran a los cielos.
¡Cohete de aviso!
Los Miuras negros obedientes detrás de los cabestros...¿El colorado? ¿Dónde está el colorado?...Han dicho que se llama Rabanero, en Mercaderes tuvo un resbalón...Cuando emitan mas imágenes por televisión...ha empitonado a uno por el culo, por la nalga izquierda, esa ha sido mi impresión.
A esperar el parte de heridos....¡Uuuuufffffff! ¡Que peligroso!
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| RABANERO |
Esta noche el "Pobre de mi"
¡Hasta el año que viene! ¡Hasta siempre!
Todas las crónicas, prosa poética y poesías las escribí "A vuela ordenador", al instante, mientras veía y disfrutaba de los reportajes de TVE, y estando conectado a la red social "Facebook".
Las he recopilado con el "Copia y pega".
-Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
Las imágenes las he bajado de "Google" y el vídeo de "Youtube"
Un abrazo, Joseba.
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