POESÍA - DANZA - ABSTRACCIÓN...como un concierto de comunicación espiritual...

           

               Hace unos meses inserté en el "Blog" un artículo sobre el trabajo poético y de danza de Rosa Abuchaibe y Mireia Zantop, me es muy grato volver a recordarlo ahora se les ha unido la trompetista Hanneke Ilse.
             El Viernes 23 de Marzo del 2.012 presentaron su nueva "Perfomance" en el Ateneo barcelonés dentro de los actos que convoca el colectivo de poetas el laberinto de Ariadna. La presentación la realizó magistralmente la poetisa Anna Rosell, con una disertación clara y llena de elogios al mundo poético de Rosa y al saber danzar de Mireia, de Hanneke; remarcó que era una nueva incorporación al trabajo de improvisación poético.
            Se nota que trabajan con precisión la concentración y lo que desean transmitir a través de la "Perfomance". Se nota que han tenido que reunirse y ensayar muchas veces para lograr el fin que persiguen: Es olvidarse de todo lo ensayado para entrar dentro de una dinámica de improvisación para transmitir una experiencia mística-poética en su actuación.
            En esta ocasión Mireia, danzó maravillosamente, abarcó con su figura, con sus extremidades superiores, con sus piernas cimbreantes todo el espacio disponible que se hizo pequeño para la amplitud de sus movimientos rítmicos. Fabulosa alegoría a la pintura, esos movimientos en un lienzo en blanco pintando a la imaginación, pintando al baile de los sonidos cuando desprendió, arrugó al lienzo para poseerlo y acurrucarse entre sus pliegues como escondiéndose de su propia realidad. Los sonidos del corazón a través de sus golpes de talón, de las manos alumbrando y señalando sus pechos, coordinándose con las palabras que musitaba Rosa Abuchaibe, saliendo en cascada por su boca y quebrando sus cuerdas vocales para dar mas fuerza poética a los textos improvisados e inconexos que alumbraban unos momentos místericos y de imaginación interminable. ¡los silencios!...silencios prolongados roturando la improvisación para captar hacia el escenario todas las mentes de los espectadores. ¡Momentos mágicos!, momentos que yo he experimentado cuando he acudido a sesiones espíritas donde nada es predecible, donde nada es preparado porque lo que surge es la NADA...esos momentos de ensoñación colectiva los craquelaba con la vibración musical de la trompeta de Hanneke Ilse, acertada la incorporación de la trompetista. Muy bueno y agradable el trabajo de las tres poetisas, de las tres artistas, de las tres mujeres unidas para la creación poética improvisada como una orquesta de Jazz que sobre un tema determinado van improvisando acordes musicales.
                                                                     ¡BRAVO!

Anna Rosell presentado la "Perfomance"

                                                  Alegoría...
                                                                 alegoría con píncel al viento.
                                                  La mano repta entre el lienzo y la mente,
                                                  la poetisa recita
                                                                          palabras
                                                                                       ilumina conceptos...
                                                 entra en trance para cautivar los sentidos.
                                                 La danzarina danza
                                                                              danza
                                                 baila entre la tramontana
                                                 y la abstracción poética de las nubes

                         (poema escrito "A vuela ordenador" -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

 

                                                   Terpsícore
                                                                   posee espiritualmente
                                                       el alma de los acordes musicales...
                                                  la trompetista acaricia el instante,
                                                  el chirrido de notas
                                                                  basculando por la fuerza del terromoto.
                                                  ¡Núcleos!
                                                                  protones
                                                                                impactando en los olivares,
                                                 arrancando de cuajo
                                                                               esos momentos espirituales.

                       (Poema escrito "A vuela ordenador" -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

Rosa, Mireia y Hanneke durante el coloquio después de la "Perfomance"

Gloria Carballo responsable del Café-Art "Amagatotis" con un grupo de poetas que pululaban por sus lares

                                                                     

JUAN MANUEL...el poeta pacense que auscultó el horror de la plaza de toros de Badajoz.

                 Justifico el título de esta entrada del "Blog", porque mi buen amigo Juan Manuel, poeta nacido en la ciudad de Badajoz, en sus conversaciones mas íntimas nos cuenta el horror que vivieron los presos republicanos en la plaza de toros de esta ciudad cuando los adictos a Franco tomaron las riendas y control del poder durante la guerra civil (mi corazón poético la tilda de incivil y matanza entre familiares de toda índole). A Juan Manuel le explicaron sus mayores todo lo que sucedió en esos momentos con dos palabras: Represión y fusilamientos.
                 Juan Manuel, componente de la "generación del Amagatotis", fundador y responsable durante años de la editorial "La mano en el cajón" junto a mi maestro poético Florentino Huerga, colaboró con su poesía, sus presentaciones de otros poetas, con su implicación directa en el devenir de la revista ¡Hasta siempre! que yo dirigí y que tanto publicito en las continuas entradas del "Blog"

                  En los inicios de la revista, Juan Manuel me entregó un poema para que se publicase en el Nº 13, temiendo que no llegaría a ese número, lo publiqué en Enero de 1.999 en el Nº 3 dedicado A BARCELONA POÉTICA.
                 En Diciembre de ese mismo año la revista ¡Hasta siempre! llegó al Nº 13 y se volvió a publicar por segunda vez.

                                                   POEMA AL NÚMERO 13

                                              Poema para las imposibles revistas
                                              que convertidas en fantasmas literarios
                                              llegaron entre gemidos luchas y anatemas
                                              al sagrado número que suscitó el horror
                                              al miedo a la victoria de amigos sospechosos
                                              gente peligrosa ausente de periódicos y plastas electrónicas
                                              novelistas jamás mencionados en el panteón de los catálogos
                                              pintores de cuadros invisibles los marcos carcelarios
                                              escultores rectificando árboles y calizas moldeadas
                                              por las intensas lluvias del día supersticioso
                                              cuando las aguas arrasaron los circos
                                              también las imprentas donde acechaban
                                              los trece versos para la Revista número Trece.
                                                                                               
                                                                                                         -Juan Manuel-


                 Juan Manuel en el Nº 18, año 2.000 hizo la presentación de la poetisa colombiana Rosa Abuchaibe con el siguiente artículo:

                                          Años de amistad,
                                                                                   años de poesía,
                      con una colombiana.

            Dicen los timoratos, los hipócritas y la mezcla de ambos, que es muy comprometido hacer juicios de valor sobre los amigos. "Es mi amigo y basta". Con lo que evidencian o que no quieren asumir, publicar, los defectos del amigo para no rebajar su supuesta categoría pública, o que su grandeza es tal que pueden asumir tenebrosas cualidades de otros sin menoscabo de su revelancia, siendo además una de las características de tales genios, saber del bien y del mal y estar por encima de él en beneficio de su poderosa producción intelectual, pequeñas bolas negras, que sin embargo producen mucho mejor entrañables bóvidos sobre pastos verdes, imágenes verdaderamente entrañables de las que tantas veces han gozado estos ojos que han de regresar al polvo.
                 Otro día, si invitáis a cerveza, os contaré cómo, porqué y sus consecuencias, atropellé a un grupo de ovejas en Irlanda, cerca de Konemara.
                 Pues bien, dando como siempre una alternativa a la vulgaridad (¡ per molts anys!), he de decir de Rosa que siempre me atrajo su aspecto físico. Me parecía fuerte (la pericia de la emigración), aventurera (la autosuficiencia de su vida cotidiana), determinada a sobrevivir y ha conseguir lo que deseara (relaciones, amores, producción poética), sin crispar el gesto ni reflejar su rostro bello el semblante tenso que suele aparecer en las europeas tras estos procesos tan duros y tan insatisfactorios; sin venirse abajo su alta y elegante y elegante estructura física, sus gestos suaves, el brillo de sus ojos oscuros y el fulgor de su boca en la risa y la sonrisa.
                 Su voz y su acento, tan cálidos y al mismo tiempo tan distintos, siempre me han producido en sus recitales la sensación de estar ante la voz y la música inabarcable de un continente que contiene a su país atlántico y caribeño, dos veces más extenso que el nuestro, dos o mas veces desconocido por nosotros.
                 En la iconografía que uno tiene sobre América, aparecen los dioses de oro o terracota, dioses fuertes exigiendo sacrificios rituales o propiciando la lluvia y la fertilidad en el momento apropiado, mandando desde los templos erigidos en selvas terribles de tanta belleza o en valles y montañas que pusieron y ponen a prueba la grandeza del hombre. Las joyas, las vasijas asombrosas, los fetiches amatorios, las telas con colores que siguen incólumes, sin ser vencidos en su disputa con la vanguardia abstracta, mil años después de sus primeras combinaciones. La gloria del mestizaje, el triunfo americano sobre el cálculo religioso, la ganancia comercial, la esclavitud y el desprecio cultural.
                 Y en esta iconografía que no quiero prolongar pedantescamente, aparecen la utopía del Dorado, la irrepetible vida de mis paisanos los conquistadores y la poeta Rosa Abuchaibe.
                  Hace ya tantos años que leo sus poemas con interés y cariño que ya me parece un acto de lo más natural derivada de nuestra amistad y su arte. Me gusta, me enseña, encontrarme entre las suntuosidades de sus versos a cactus, sabanas, las tardes caribeñas que declinan en rosa y amarillo, caimanes adormilados decorando el misterio, el gran Sol que resalta, triunfa, ciega y paisajes que te suspenden ante sus árboles de fuego. Y me siento una zipa o un zaque contemplando con deleite desde un confortable rincón de fumadero egregio evoluciones amorosas donde la belleza mestiza, la negra o la caribeña me será propiciada por el canto poético de mi amiga.
                  Salve Rosa, la única asistente a un recital que iba yo a dar un 20 de Noviembre de 1.997 (fecha grandiosa) y cuyos organizadores anarquistas olvidaron poner la hora en las convocatorias.
                  Salve Rosa, la única hermana poeta que ha leido en público mis versos. Que mi peripecia sea siempre animada por tu encanto americano y la belleza de tus poemas.
                  Hermana, que nunca te abandonen el amor y la poesía.


                                                                                        -Juan Manuel-


                  En el Nº 38; Octubre / Noviembre del 2.002 la revista ¡Hasta siempre! cumplía su cuarto aniversario publicando un especial y monográfico número sobre el poeta JUAN MANUEL.
                  Florentino Huerga se encargó de presentar a su amigo, poeta y junto a él; fundador y responsable de la editorial "La mano en el cajón".

                 Juan Manuel, es uno de los más lúcidos y éticos poetas, y creadores que he tenido la fortuna de conocer.
                 Enemigo acérrimo de todo engendro estetizante en la poesía y en la literatura, que para ocultar su vaciedad, se refugia en falsos valores estéticos.
                 He admirado siempre en él, esa creencia firme, de que el poeta, es un habitante del mundo y por tanto, coprotagonista de la historia. Siempre ha sido consciente, de que la poesía, no es un arma arrojadiza, (Ojalá lo fuera, para romper la crisma al nadaísmo, que impregna a tanta poesía y literatura de ahora mismo).
                 La poesía de Juan Manuel, no es una poesía de intuiciones, ni de hallazgos esporádicos, es una poesía reconcentrada, tramada, trabajada con rigor, sin concesiones a la inspiración divina, ese raro complot que tienen algunos poetas con las divinidades que les soplan al oido genialidades.
                 En Juan Manuel no se advierte la inspiración divina. Lo que sí se advierte, con claridad, es que, su poesía es un acto creador que da fe de vida de la historia de nuestro tiempo, es un alegato inteligente contra la literatura clasista y burguesa, la de los viejos conceptos y valoraciones artísticas. Dueño de un rico lenguaje creativo, armonioso y digno, muy lejos de ese lenguaje farragoso, estereotipado y ñoño del cultismo estetizante y memo.
                 Juan Manuel, apuesta por una poesía, por una literatura, por un arte de compromiso, pero también apuesta por una gran calidad de lenguaje, por una gran dignidad poética, utilizando un rasgo muy característico en toda su obra, una cínica y lúcida ironía. Su trayectoria poética y humana conecta con una realidad asumida desde la catarsis, la sabia reflexión del conocimiento interior humano, es decir, el hombre como vehículo de padecimiento de ser transcendido, ¿Hacia qué? ¿Hacia dónde?, hacia la percepción de una realidad evidente y "voluntariamente" transformadora.
                 La poesía de Juan Manuel, es una poesía de nuestro tiempo, es una poesía ágil, vibrante, libre y auténtica. Viene de una reflexión profunda, de un gran conocimiento de todos los movimientos literarios y artísticos de cualquier lugar del mundo en donde se produce.
                Poeta contra corriente, en beneficio de la autentícidad y de la calidad.


                                                              -Florentino Huerga (poeta, hoy ya desaparecido)-




                                                    LA OCTAVILLA ARRUGADA

                                           Fulgor dorado de la palabra
                                           que comprendida
                                           ayudó a desbordar
                                           la savia soterrada de los pueblos,
                                           larga historia enhebrada
                                           en cualquier palmo de tierra
                                           cementerios.


                                           Enorme geografía la del papel
                                           revolandero
                                           convocatoria un día más
                                           a jornada de lucha
                                           cualquiera de estas tardes donde
                                           tras el esplandor
                                           asesina
                                           acecha la tragedia.


                                           Frases que nunca se ha llevado el tiempo
                                           hoja guardada
                                           mensaje transportado
                                           en un bolsillo proletario.


                                                                -Juan Manuel (1.975)-


                                                                            Y EL NACIMIENTO SOLEMNE 
DESAFIO DE MAS CONTRADICCIONES QUE DELUCIDAR 
                                                                         Los herederos de muertos heróicos
                                                                         avanzando por la tierra de nadie
                                                                         al otro lado del río de los amores
                                                                         y las esperanzas
                                                                         cuidado
                                                                         te acechan
                                                                         pero sigue sigue, tras esa niebla espesa
                                                                         de terrores inciertos
                                                                         te espera la victoria en otra zona
                                                                         gris, sombría, negra, plagada de amenazas
                                                                         que no doblegaran tu inteligencia.


                                                                         A todo esto
                                                                         por entre cadáveres y chatarras dejadas atrás
                                                                         surgen los bellos vegetales
                                                                         la luz de plato rojo deshumedece al grillo
                                                                         y miles y millones de ojos de niños
                                                                         mirando asombrados desde los ventanales.

                                                                                                           -Juan Manuel (1.975)- 

Juan Manuel junto a Koldo Izquierdo y Montse Olivé en el Café del "Centre" presentando la exposición y "perfomance" ESTOY VIVIENDO EN UN POEMA

                        
                                                                         

                                                                   

                                            mar gruesa de los amores plata de espuma
                                            con ella están cosidos a recuerdos de tormentas
                                            naufragios de besos suspiros delicias dentelladas
                                            brazos abatidos contra mis playas y esperanzas
                                            sorprendido por la ola más corona y amorosa
                                            mientras escribía con mis deseos la arena enamorada
                                            un grafismo incesante que borras con tu risa
                                            la mañana en que era feliz orlados tus deseos
                                            silueta recortada sobre el océano por siempre amada

                                            asciende el sonido continuo fragor que avisa
                                            olas que intentan contra el acantilado
                                            sin que su furia empañe la belleza
                                            serenar visiones que nos habitan
                                            aguas oscuras sujetas al dolor cotidiano
                                            destrucción de proyectos Historia recorrida
                                            por mareas malditas casi siempre ensangrentadas
                                            aguas que arrojan el cadáver de  la esperanza ahogada.

                 -Juan Manuel (Del libro para Helena Isabel Miguel, L´amor Océana, año 2.002)-


                     Aqui apareix la necessitat del poema

                                            reflexió assassina mentre creuo el perill
                                            esculls ramblers de putes, enllustrador y ciutadans
                                            que diuen que són honrats, multitud
                                            que paga els seus impostos
                                            entre llurs aberracions secretes defensen la unitat de la pàtria


                                            Catalunya arrenquin-los les ungles

                                            aquí està el vers cafè amb llet al Cafè de l ´Opera
                                            solituds de l´ungit creuant el llarg pont àrab
                                            sobre el Guadiana
                                            que apareix i desapareix enmig del fragor politic
                                            vivències sinistres triomf mesqui del franquisme
                                            carreros estrangers passió madrilenya  a Londres
                                            parpelleig de la tristor desesperada temps que
                                            fuig amb una altra
                                            o l´andante non troppo del Concert per a Orquesta de Bartòk
                                            que ell anomenà Elegía


                                            elegía per a aquells dibuixants que torturen la ciutat
                                            amb la publicitat. Cigars gegantis entren pels anus


                                            begudas metal.liques


                                            automòbils de jaqueta


                                            Líder electoral sonrient és destruit per la pluja, la floridura
                                            programa anihilat per la realitat


                                            s´alcen els punys


                                            el cambrer pàl.lid porta els croissants


                                            el poema s´obre al bell mig de ta vida
                                            caça´l amb cura punxa´l perfectament per a ta col.lecció
                                            vés-te´n després al cine amb
                                            i creua el mar
                                            és el millor esport estètic per a guarir els teus mals
                                      
                                            hom també pot recórrer a la secció d´anuncis


                    -Juan Manuel (versión catalana del poeta y filólogo Daniel Nomen. 1.986)-


                                  O  F  E  R  T  O  R  I  O
                                   Ballen ebris borratxera de cal gros del ví de l´esperança 

                    Entorn de la misèria intel.lectual
                              aixequem les nostres copes fartes d´imaginació
                              amunt els versoso per volar desseble la mesquinesa
                              mantinguem en l´home el seu instint creatiu
                              sempre dansant el ball de la rebel.lia
                              alimentant l´esperit de la subversió
                              golpejeu sobre el vell tambor del cervells
                              que fins el més embrutit assenta
                              el so el canó revolució.

                                            COR SECRET DE LES BONES PERSONES

                                            Deus, Cap dels Exercits Sagrats, ajuda´ns
                                            ni la sonsónia ni el canó ni la revolució
                                            la mas bella acció presor censura paredón.


-Juan Manuel ( de Requien del "Lagarto, lagarto, toca fusta". Versión del poeta Eduard Escofet)-

                         E  L    D  I  A    D  E    S  A  N  T    J  O  R  D  I    2  0  0  1
                                                                                                     para Gonza y Meri

                 La mañana con cambios de nubes, rachas de viento, ocultamientos esporádicos del sol y chaparrones intermitentes. Viento todavía frío que hacía sentirse cómodos dentro de sus gruesos abrigos a los dos filósofos. Belleza del campo por la zona donde paseaban aún mayor por algunos pequeños accidentes geográficos. "Geológicos", se había afirmado y debatido entre el Anuario del Excursionista Aragonés Progresista y el Pilarista Científico. Un montículo escarpado próximo, con tomillo, retama y pinos saliendo entre las rocas, hacían más agreste al contorno. Incluso en la ladera sur del montículo, una roca enorme, sostenida por otras más pequeñas, se había quedado a medio camino de lo que podía suponerse una violenta caída hacia el valle, detenida firmemente por un capricho de la naturaleza. En el llano, debajo de ella, Adriano hizo un gesto pomposo y fabuló dentro de sus posibilidades en un tono festivo:
               - Qué majestuosa y solemne está la naturaleza. Como gradúa su inevitabilidad a escala grandiosa. Centenares de años hace que está aquí esta roca, descrita por poetas y pintada por los artistas locales e incluso algún francés, desde el diecisiete.
               - Sí. La he visto reproducida una y otra vez en el museo local de Jaca cuando me llevaste anteayer.
                 Me gustaría asistir al gran momento en que ruede hacia el valle definitivamente, dentro de unos centenares de años más. Que obsesión faústica por los límites de nuestra corta vida.
              Como Juan Nicolás estaba de buen humor aquella mañana, quiso afirmar algo en oposición, la seguridad de la intervención humana y la perfección de su contingencia.
              - Antes de que caiga, van a construir allí en la altura un gran templo. En el se adorará al dios que ha creado esta belleza. Será un templo famoso.
              - No solo por la roca.
              - No solo por la roca que será un punto de referencia turístico o planimétrico, sino por la apasionada certeza de la congregación de adoradores que asistirán al templo, los vecinos de toda esta comarca. El templo se verá desde lejos y contribuirá a la felicidad y salvación de todos los habitantes de por aquí.
             - Bueno, todo eso es imposible. Me quedo con mi roca.
             Y apenas había iniciado una sonrisa de jugada maestra cuando oyeron un crujido y la roca cayendo en un momento aplastó a los dos filósofos sin tiempo al menor análisis coyuntural tanto materialista como metafísico.
              Yo no estaba allí pero es totalmente cierto que hubo un silencio animal en aquella zona. Después hubo matorrales que se recuperaron y pudieron erguir de nuevo sus tallos para continuar decorando la geología. También se reanudaron los cantos de las aves.
              Una pareja de urracas fueron las primeras en lanzarse rápidamente sobre el gran espacio húmedo que había abandonado la roca y comenzaron a picotear las larvas con frenesí.


                                                            -Juan Manuel-




                   Un fuerte abrazo y poético beso masónico a mi gran amigo, el poeta Juan Manuel, escudero de tertulias poéticas y de brindis con absenta libertaria.
                   OS RECOMIENDO QUE VISITÉIS SU AMPLIO SALÓN LITERARIO


                                                                      

                

Revista ¡Hasta siempre!...Erotismo

               Un juez prohibe la emisión de una película en la XXI semana de cine fantástico y terror de San Sebastián y recibe el premio especial del público, se trata de: A serbian film del director serbio Srd-jan   Spasojevic.
              No he visto la película y no puedo hacer una crítica de la misma...solo diré que hay muchísimas cosas que reciben la prohibición del poder judicial y sin embargo la ciudadanía apoya sin fisuras a lo prohibido...depende de los tiempos...depende de la sensibilidad de cada época.
             También últimamente los "bién pensantes" se han rasgado las vestiduras como los escribas y fariseos hipócritas por las manifestaciones de un escritor, que anda siempre segun por donde arrecien las ventoleras; hacia arriba - abajo- a las siniestras - a las diestras a las ubres que detesta porque siempre dice que las leches son malas y de muy malas leches...¡No me gusta ese personaje!, porque no deja de ser un personajillo ahora mismo anda dejando sus atributos en Tele-Madrid, después andará hurgando los pelos del "bigotito hitleriano y entresacado".
            Ahora mismo me estoy alimentando de lo que he escrito en el pasado...¡Nunca hay que mirar hacia el pasado...a que los tiempos de atrás eran mejores!...Lo progresista es siempre revolucionar hacia adelante ¡Nunca hacia atrás!...Pero...pero...pero nos estamos haciendo tan ñoños, tan blandos que solo nos quedamos con cánticos celestiales.
            Para los que se rasgan las vestiduras: Ejemplos...ejemplos...ejemplos ejemplares...Antonio Machado se caso de 34 años con Leonor Izquierdo de 15...Charles Chaplin en su madurez con Oona O´neill en su primera juventud...Woody Allén en la vejez se ha casado con su hija adoptiva y han tenido dos hijas...conozco una señora en Barcelona que  estuvo casada con un señor que le llevaba casi, casi cincuenta años.
           ¿Se podrían realizar hoy en día películas como las que voy a enumerar?...
           Perros de paja, año 1.971 de Sam Peckinpah...La naranja mecánica, año 1.971 de Stanley Kubrick...El imperio de los sentidos, año 1.976 de Nagisa Oshima...Lolita, año 1962 de Stanley Kubrick...Saló o los 120 días de Sodoma, año 1.976 de Pier Paolo Pasolini...Querelle, año 1.982de Rainer Werner Fassbinder.
          El Nº 8 de la revista ¡Hasta siempre! editado en Junio de 1.999, era un especial del erotismo. Tuvimos problemas para editarlo por culpa de un mojigato rompehuevos, que precisamente también se caso de adulto con una adolescente...pero a la hora de enfrentarse con sus colegas de ateneo el muy recto en la vida: .- Y si publicábamos erotismo...¿Qué van a pensar...?.
         Aunque la entrada sea larga, a padecerla un poco, porque voy a insertar el contenido de dicho Nº

                                                                 EDITORIAL

        ¡Sí a la vida!, sí al cuerpo y sus sensaciones, en oposición a la moral judeo-cristiana: cultura de la negación del cuerpo y sus impulsos (Prisión del alma) y en fin, cultura de la muerte.
        Sí, a algunas de las mejores y seguro que siempre estimulantes páginas de literatura universal: CERVANTES, FERNANDO DE ROJAS, COLETTE, ANAÏS NIN, VARGAS LLOSA, BUKOWSKI, y un larguísimo etc.
       Ójala que llegue un día en que todos aquellos que manifiestan cierta reticencia hacia la literatura erótica ó, que claramente la rechazan, sientan la misma repugnancia con respecto a la violencia gratuita, la guerra y sus secuelas.

                                          OPINION POÉTICA (Fragmento)


                             Que quede claro,
                                                        de verdad quiero que quede claro,
                             nunca,
                                       jamás,
                                                 de ninguna manera haré pornografía,
                            pero bajo mi conciencia
                                                                bajo mi responsabilidad
                            utilizaré el erotismo
                                                         el sexo
                            para transmitir denuncia
                                                   libertad
                                                   amor
                                                   caricias
                           por razones obvias,
                                                         por razones que todos
                           absolutamente todos
                                                          dentro se su alma conocen,
                           aunque en su ceguera poética
                           no lo lleguen a compartir.

                                               -Joseba Ayensa (Coordinador de la revista)-




                                             GOIGS DEL SANT MARTIR VULLTI.LA




                          Trobant-se Vulltil.la a la capella
                          prengueren vida les grans figures
                          pintades pel geni de Florencia,
                          lliurant-se a una orgía frenética.
                          Adam cavalcava damunt Déu
                          i eis àngels s´hi escorrien a la cara
                          tot dient,. "Asexuats, oí?" i petant-se;
                          la Mare de Déu s´entregava
                          a qui la volia i deia follament:
                          "Verge? ni Déu en coneix el pare!".
                          Sa santedat fugí espantada
                          veient que havia d´arribar LÁnticrist.
                          Vullti.la sortí al seu balcó:
                          tot era sang y sexe a la plaça i
                          la testa del cardenal de L´Opus
                          es feia servir per jugar futbol.
                          Li serví el dinar una monja:
                          fetus abortat i got de regla
                          que aquesta l´obligà a menjar
                          amenaçant-lo amb un ganivet;
                          cardenals i suïssos cardaven
                          i una alabarda clavada al cul,
                          gentilesa d´un guarda suís
                          agraït per anteriors favors,
                          arranjà el viatge al Paradís
                          del bon portaveu del Vaticà.
                          Vulltil-la agonitzà a la creu,
                          dins la basílica de Sant Pere,
                          envoltat d´una plebs enfollida.
                          Entre sang regalimant dels murs
                          i els xiscles que sortien de les tombes
                          L´Anticrits aparegué triomfant 
                          damunt mateix de l´altar major
                          i enmig d´un silenci espaordidor
                          sonà una dolça veu de flauta
                          exclamant: "Hola, ja sóc aquí,
                          no calia tant per tan poc!"

                                                         Barcelona, 17 de març de 1.999
                                                         Poema original de ÁNGEL CARBONELL


                                                                  L´ONANISTA

                          Masturbació:
                          acte impur penalitzat
                          per les altes esferes del clergat, 
                          sota amenaces
                          de culpes, ceguesa i imbecil.itat.
                          Ets el meu passatemps ideal
                          i no estic fent cap mal,
                          tot sol al llit,
                          imaginant la dona ideal
                          fent-me un bon polvo artesanal.
                             
                          Solitari y decaigut
                          m´enfronto un altre cop aquesta nit,
                          recordo cares de totes les dones que m´han
                          excitat.
                          Les puc fer mevas,
                          les tinc a l´abast
                          dels cinc dits de la má.
                          No hi ha rebuig,
                          amb totes elles puc follar
                          con onanista manipulat.

                          Pro quan era petit
                          m´havien castígat.
                          Si te la pelaves, cometies pecat.
                          Els capellans ho deien:
                          El cap se´t queda sec,
                          nen si te la peles
                          no veuràs més!
                          No veuràs res!
                          No veuràs...
                          (Peró si me la dec haver cascat més de deu mil vegades)
                              ...com és que encara hi veig?

                          Quants Kleenex hauré llençat
                           tots impregnat de la meva llavor.
                           Si fos donant
                           a un banc de semen
                           li haurien donat el meu nom.
                           Pro tot s´ha anat
                           escolant pel forat
                           un fred forat
                           d´un wàter brut,
                           l´unic forat que he copulat
                           amb silenciosa sexualitat.

                           Una tralla manual,
                           molt artesanal
                           sexualitat.

                                                                           De l´espectacle: Folla´m bél
                                                                           Poema original de: DANI MATEU I LENGO




                                                   BOCA DE CUARTEADOS OLVIDOS


                          Soy una boca que habla
                          con los rincones de cal.
                          Una boca en venta,
                          amaestrada para amar,
                          para ser devorada.
                          Una boca de cuarteados olvidos.

                          A veces abro la ventana
                          y me entrego gratis al viento.
                          Baudelaire me ultraja,
                          me mancilla, me inunda de alaridos.
                          Yo amo a Bauladeire,
                          soy su perra boca,
                          su boca ramera.
                          Los pintores me dibujan
                          mojada, desnuda, herida,
                          cuarteada de olvidos.
                          Me escondo entre los muslos de una mujer,
                          por los recovecos de una oreja,
                          lamo mares de pezones,
                          acaricio premolares, incisivos y caninos.
                          Una boca que grita,
                          una boca maledicente,
                          boca de monólogos,
                          una boca de cuarteados olvidos.
                          Me entrego por igual
                          a hombres y a mujeres,
                          no desdeño el vértigo,
                          las aberturas de ombligos ni el sudor.
                          Siempre emerjo sonrosada, vivaracha
                          y juguetona, de mi caverna de carne.
                          ¡Triunfante falo-lengua!

                                                                              Poema original de: PEPA CANTARERO


                                                       VIAJE DE IDA Y VUELTA


                        TE HE BUSCADO con mi nariz a ras de suelo
                                                     he seguido tus pasos
                        me he colgado de tus rodillas
                                                     he trepado por tus brazos
                        me he sentado en el borde de tu hombro
                                                     me he enredado en la selva de tu cima
                        he bajado por tu frente
                                                     he puesto mi pie en tu mejilla
                        y hasta en tu lengua he cabalgado
                                                     navegando por el mar de tu saliva.
                        Por tu cuello mis dedos han deslizado
                                                     aterrizando en tu pecho te he besado
                        tu vientre planicie ha cautivado
                                                     mi ansia de viajar a través de tu llano.
                        En la arena de tu costado he sido niña
                                                     vagando por la orilla de tu cintura
                        con mis manos tus caderas he alcanzado
                                                     de tus salientes inventé castillos.
                        Por el acantilado de tu sexo he descendido
                                                      deteniendo mi paso en tu caverna
                        he resbalado por el tobogán de tus piernas
                                                      girando y jugando en tus tobillos.
                        En tus pies, punto final del recorrido
                                                      he alzado la vista para verte
                        quise congelarte en mis pupilas
                                                      columpiar tu imagen por mi mente.
                        El viaje más hermoso de mi vida
                                                      ha sido recorrerle palmo a palmo
                        yo no quise conquistarte en la salida
                                                      ni en la mitad del sendero
                        no quise descubrirte ni escalar a tu cumbre
                                                      para decir: he llegado.
                        En lugar de ser yo la que conquiste
                                                      tu cuerpo terrenal me ha conquistado.

                                                                             Poema origina de: GLORIA BOSCH



                        Me has arrojado al olvido
                        de las caricias, del deseo,
                        mi cuerpo no florece
                        no te paseas, sobre mi selva
                        como fiera, que deja marcado
                        su camino, con olores,
                        rastreo, revolcándome en la arena,
                        sentir tus garras sobre mi espalda,
                        brota el rojo
                        me muevo sigilosa entre musgos
                        recelo del dolor herido,
                        porque me has arrojado
                        al olvido de tus caricias.

                                                                                Poema original de: ROSA ABUCHAIBE






                       Es por tu causa
                       que fumo estas cosas.

                       Que estoy colgado
                       del humo de tu vientre,
                                          sí.

                       Provocaste en mí el deseo
                       de forma inocente.
                                          Me regalaste
                       una rosa hermosa sin perfume
                       de rosa. Y decidiste
                       perfumarla a tu modo
                       introduciéndola en tu coño
                       a bordo de mi coche.

                       Grata sorpresa olfativa y táctil
                       (no tuviste
                       tiempo de vestirte
                       que yo ya te tocaba...)
                       embriagando mis sentidos.

                       ¿Que puedo hacer de regalo tan gustoso
                       e íntimo? Dejé secar la rosa
                       pero no su aroma
                       ni su recuerdo.

                       Hoy he fumado (igual que otros días)
                       sus pétalos mezclados
                       con tabaco de pipa y marihuana
                       y no sabes
                                       el cuelgue tan hermoso
                       que causan tus efluvios.

                       Estoy colgado
                       del humo de tu vientre,
                                            veo
                       tu imagen y siento tu piel
                       mientras que fumo,
                                           solo un detalle
                       ensombrecen mi adicción,
                       los pétalos se acaban...

                                                                               Poema original de: KOLDO IZQUIERDO


                                                       SOBRE MIS HOMBROS

                      Sobre mis hombros
                      tus piernas colocadas,
                      tus nalgas levantadas
                      muestran el objetivo
                      de mi espada.
                      Retrocedo un momento,
                      lanzo el vientre adelante,
                      alargo mi instrumento
                      y al instante
                      alcanzo la victoria
                      en el intento
                      penetrándote;
                      y ensartado
                      por mi miembro viril
                      bien colocado,
                      inicio un movimiento
                      de vaivén
                      que es primero pausado
                      y luego violento
                      y el esfuerzo
                      me deja sin aliento;
                      mientras, tú,
                      por mi falo atravesado,
                      muestras el tuyo erguido
                      aguardando el momento deseado
                      en que tu cuerpo hendido
                      de a mi cuerpo rendido
                      el golpe de tu pene ensortijado.

                                                                       Poema original de: PERE CASAS SERRA