Os recuerdo que la revista ¡Hasta siempre! está archivada en la hemeroteca de Barcelona, por si alguien desea verla o estudiarla.
Este Nº lo voy a insertar íntegro. Agradezco la colaboración prestada del abogado, poeta y secretario en esos momentos de la Asociación Bipolar de Cataluña Pere Casas Serra.
LA INFLUENCIA DE "LOS ESTADOS ALTERADOS DE CONCIENCIA" EN LA CREACIÓN ARTÍSTICA...
Pregunta: Hoy sus pacientes son locos. ¿Ha aprendido algo de ellos?
Respuesta: "El sufrimiento. La locura es desequilibrio, desorden, hay una desconexión y eso implica sufrimiento e incomprensión. Hay gente que la mitifica, que la asocia a la genialidad o a la creación. Se equivocan: uno es creador a pesar de la locura.
Luis Rojas Marcos, psiquiatra
(En respuesta a la pregunta de la periodista Ima Sanchís de La Vanguardia, en entrevista publicada de esta diario el Domingo 3 de Junio de 2.001)
poetas locos
Se sabe que entre los artistas el porcentaje de transtornos mentales es superior al de la población en general y que dentro de los artistas, el porcentaje mas elevado lo ostentan los poetas.
¿Qué tiene la poesía para que haya tantos poetas locos?. Parece que la poesía no tiene la culpa, que la gente no se trastorna por escribir poesía.
Entonces, ¿Cual es la causa?. Aparentemente, la razón es la mayor sensibilidad de los poetas y también de la población que padece algun trastorno afectivo, respecto de la media de la población, porque, aunque no existe máquina para medir el placer o el dolor, las diferencias entre unos y otros resultan evidentes.
Así pues, lo que tienen en común algunos enajenados con algunos poetas es una sensibilidad superior a la media. Por ejemplo, algunos poetas escriben sus mejores versos en un estado de gran alteración nerviosa que recuerda poderosamente al estado hipomaniaco de los enfermos bipolares, quienes, por otra parte, a menudo cuando se encuentran en dicho estado, escriben versos con facilidad.
Sin embargo, ni la sensibilidad basta para ser poeta (aunque sea necesaria), ni todos los poetas se vuelven locos (aunque sí algunos), ni todos los enajenados escriben poesía (aunque sí algunos), ni todos los enajenados poesía (aunque sí algunos también). ¿Por qué?.
Porque para ser poeta hace falta poseer, además de una gran sensibilidad, las aptitudes (el arte) y la autodisciplina (la autocrítica) necesarios para crear una obra de arte, la poesía.
Porque algunos poetas enloquecen cuando pierden la autodisciplina, llegando al trastorno mental en forma de depresión a de manía, siendo su gran sensibilidad un factor de riesgo.
Porque algunos enajenados, a través del desarrollo de sus aptitudes artísticas y de la expresión de sus emociones, recuperan la autodisciplina y con ella la cordura. De ahí el interés terapéutico del arte.
Quizás por eso hay tantos poetas locos y al admirar sus obras no debemos olvidar el sufrimiento que muchas veces les ha acompañado.
...O LA INFLUENCIA DE LA CREACIÓN ARTÍSTICA EN "LA LOCURA"
Pedro Casas serra, 20 de Abril de 2.001
¡OJO!
Locura = Pasión literaria no es lo mismo que estolidez sofisticada.
A pesar que estamos en la tierra donde vieron la luz: el "Lazarillo de Tormes"; "La Celestina"; "Rinconete y cortadillo"; "La monja alferez", "Don Quijote"; "Sancho Panza"; "Heterosexuales pillos, sátiros, estafadores y demás lindezas"; "Sarasas flagelantes"; "Lesbianas lamedoras"; "Mortadelo y Filemón"; "Carpanta" y "Bartolo el rey de los vagos". ¡No hay manera!
Hay personajes en el devenir del día a día, aquí en Barcelona, que se empeñan en vivir y medrar a costa de la creatividad de los demás sin aportar nada por ellos mismos.
Hay quién utiliza el nombre de Dios en vano (Neruda) para intentar vivir del insigne chileno y de los muchos artistas sofisticados, que son capaces de exponer su obra (Artefactos poéticos) bajo el sospechoso precio de 5.000 Ptas. en derecho de inscripción.
¡HORROR!, me dán ganas de gritar.
¡AAAaaahhh!
Joseba Ayensa (Poeta cantor)
BESOS EN EL AIRE
Me diste tu sangre
y no me diste besos.
Sangre sin besos
se convierte en
mala sangre.
No supe de besos
hasta que nació
otra parte de tu sangre.
Seis meses solo de besos
y creí que habían sido mis besos
los que la dejaron sin sangre.
Besos sin sangre
sangre sin besos.
De nuevo besos
besos nuevos
nuevos besos
nacidos del amor y la carne.
Y renuncié a ellos...
Por no transcender mi sangre
mi sangre mala
mi mala sangre.
Hoy reniego de tu sangre
e iré en busca de tantos besos
que quedaron en el aire.
Poema original de: Merçe Peña.
AFILANDO CUCHILLOS
Contemplando cómo el sol se despedaza
contando los segundos que tardarás
en olvidarme.
El viento dobla las palmeras del pasado.
Hay un tiempo después de tí
minutos oscuros
días eléctricos
eufória artificial
trampas ocultas en las sonrisas
de los chicos guapos.
Alguien me espera en la siguiente ciudad
afilando los cuchillos.
LA MUERTE DE JEREMY
Subió al desván,
el olor de la madera vieja acuchillaba
el aire,
en su cara brillaba la pálida luz
de los que elijen el atajo
mas oscuro.
La lluvia apagó el eco del disparo.
En el entierro alguien dijo
que no existe una buena edad
para morir,
su madre pensó que las tumbas
de los niños
son los agujeros del cielo.
Poemas originales de: Susana Hernández
POETAS
LOCOS
Alfonsina Storni John Keats Jonathan swift Jorge Teillier Dylan Thomas
Osip Mandelstam Vladimir Mayakovsky Marina Tsvetayeva Alfred Musset
Ana Ajmatova Charles Baudelaire leopoldo maría panero
Aleksandr blok Cesare pavese Consuelo gay Alejandra pizarnik Paul celan
Sylvia Plath Erza pound George Gordon, Lord Byron 
Edgar Allan Poe T.S Eliot Gabriel ferrater Alexander PushkinRainer María Rilke Francisca Geijo José Agustín Goytisolo Arthur Rimbaud
Henrich Heine Friederich Von Schiller Friedrich Holderlin Lope de vega
Percy Byssjhe Shelley Victor Hugo Robert Louis Stevenson Juán Ramón Jimenez
Paul Verlaine Boris pasternak Walt Whitman
POEMAS 1.997
Cómo decirlo,
Sólo que es un espanto
De una pesadilla
En el infierno
Horror
La realidad está aquí,
También.
Una vez éramos
Los de afuera.
¡Que disparidad
inconmesurable!
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¿De dónde subsanar
la faceta
del hombre acducado?
Escaso.
Llegan noticias
De una esperanza.
Una voz se oye.
¿Pero dónde están
esos tegumentos escleróticos?
¿Esas disonancias
del esquizo?
Una voz se oye.
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Nunca quería decirlo,
La verdad es un embozo
De la noche.
Cuando llegué
Pensé que era el infierno
un visage anormal.
Quedaron los sueños
Para no morir.
Pero está aquí
Embozado de mascarilla
El infierno.
Anestesian las noches
Del delirio.
Nunca quería decirlo,
Los entornos someros
Dan una quimera
De hombres.
Poemas originales de: Héctor Yardas
