DOS POEMAS...para llorar.

                                                            SIGO ESCRIBIENDO

                                              Sigo escribiendo
                                                                        escribiendo así:
                                                                                                sin pensar las consecuencias
                                             de lo que puedan acarrear unas letras
                                                                                                       un pensamiento.
                                              Siempre he nadado a contracorriente,
                                              yo tengo miedo,
                                              los de mi entorno han tenido miedo a lo que pudiera escribir.
                                             Y mis manos tecletean
                                                                                 tecletean
                                              letras que se evaporaran en mi deteriorada mente.
                                             Mis historias "A flor de piel"
                                             que se derriten entre mis venas.
                                             Palpitaciones acuosas.
                                             Tanta palabrería
                                              tantos versos
                                              para transmitir dolor.
                                             Culpabilidad a golpes de estaca
                                              y suenan acordes en un piano sudoroso:
                                              "Para Elisa"
                                              "La marcha fúnebre de Chopin"
                                              y mi desesperación cabalgando por mis oidos de oyente.
                                              Siento las palpitaciones
                                              como un médium,
                                              el dolor  
                                              de la que pasea silenciosa por los claustros del silencio.
                                              ¡No puedo hacer nada!
                                               no puedo hacer nada
                                               se ha terminado el instante,
                                               las aristas afilan mi cerebro.
                                               ¡Debería de ser un tontolaba!
                                               un circo andante con pluma,
                                               no pensar,
                                               hacerme de oro con la estupidez humana,
                                               claudicar
                                               y que la esperanza terminara de encarcelar
                                               ¡A la desolación!.
       
                Poema escrito "A vuela ordenador" la mañana del Domingo 11 de Enero el 2.015
                                               -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)

Gustave Courbet

                                                                   ME CALLABA

                                                 ¡Me callaba!
                                                                     me callaba,
                                                 era así,
                                                 bajada de ojos
                                                 silencio
                                                 ese silencio que corroe los adentros.
                                                 Solo era distinto,
                                                 empezaba a emerger con alma de poeta.
                                                Vago...¡Eres un vago!
                                                 no me gustaban los aperos,
                                                 no me llamaban la atención las escopetas de caza,
                                                 estaba inerme,
                                                 nadaba entre las venas de mi cuerpo.
                                                Huía
                                                solo huía
                                                me aterraba producir dolor
                                                a los dos que me plantaron en el caos.
                                                ¡Me callaba!
                                                                     me callaba
                                                ante ellos:
                                                Fuertes
                                                 trabajadores
                                                 cazadores
                                                 bellos...
                                                 Solo jugaba,
                                                 practicaba el auto-stop
                                                 bailaba              
                                                 ejercía de botones de hotel y camarero.
                                                 Críticas de la razón sin razón,
                                                 en un instante
                                                 sin pelea
                                                 puñetazos y golpes,
                                                 salida definitiva
                                                 ¡No fui a recoger espárragos!
                                                 ¡Me callaba!
                                                                     me callaba
                                                  por un falso respeto
                                                 ¡Mi diferencia me otorgó libertad!
                                                 ¡Armas poderosas!
                                                 La memoria
                                                 el teatro
                                                 y la literatura.
                                                 Mi pecado:
                                                 el estar tiempo y tiempo
                                                 sin ir a la casa de cal y nacimiento.
                                                 Me paralizaba el miedo
                                                  transmitir el dolor indoloro.
                                                 Ahora ¡No tengo miedo!
                                                  esa angustia de que tomasen decisiones
                                                  en contra de mi propia decisión.
                                                  Han terminado dándome la razón.
                                                  El cónclave familiar
                                                   han enclaustrado
                                                   a lo mas íntimo
                                                   metafórico
                                                   origen del mundo de Gustave Courbet.

         Poema autobiográfico sin ninguna vergüenza escrito "A vuela ordenador" la mañana Lunes del 12 de Enero del 2.015
                                                      -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
      

EL MÍSTICO, EL DIPLOMÁTICO......Dolor, Geometría del silencio.

                                          Fragmento de la Pasión según San Mateo de Bach


Nuevo encuentro, nuevo recital poético, geometría del silencio, los espejos de la ceniza. El diplomático: Ignacio Martinez-Castignani,... Ejerciendo de místico: Alfonso Levy. Todo esto se ha mezclado en una coctelera de palabras, conceptos, música y dolor...Un dolor que transmuta al diplomático en un profundo místico con su poema: El árbol caído aderezado con los acordes musicales de: La pasión según San Mateo de Bach.
           Alfonso Levy ha presentado el encuentro del "Laberinto de Ariadna" con sus ademanes de místico y locutor de radio poético, sigue hipnotizando al auditorio ¡Es increíble en sus presentaciones!. El autor del poemario: "Los espejos de la ceniza" lo observaba extrañado y complacido por las cosas que transmitía de su obra.Lo que mas me ha asombrado de Ignacio Martinez-Castignani, diplomático y poeta es su transmutación del mundo de la diplomacia a un profundo misticismo con un solo poema "El árbol caído", el resto de la obra esta bien, pero era mas formal no transmitía la intensidad poética del largo poema.
          Jornada intensa, agradable, muy bien trasmitida ¡Con profesionalidad!, un buen locutor de radio y un buen diplomático transmutado en poeta.

Ignacio Martinez-Castignani

Alfonso Levy

                                                         El dolor
                                                                      el dolor...
                                                         ese dolor que se impregna en las entrañas.
                                                         Luz
                                                               obscuridad
                                                                               líneas paralelas
                                                        divergentes en su núcleo
                                                        ¡Y sufro!
                                                                    sufro
                                                        sigo sufriendo
                                                        canto
                                                                susurro
                                                                           esa herida
                                                                                          esa herida
                                                       que corroe mi alma.
                                                       No me deja disfrutar el instante de escuchar un verso
                                                       palpar a la lírica,
                                                       estrofas
                                                       acarician las cuerdas del arpa
                                                       me ahogo
                                                       mis lágrimas resbalan
                                                                                       resbalan
                                                       esos pómulos endurecidos
                                                       ¡Culpable!
                                                                      soy culpable
                                                       de abrazar la libertad
                                                       que me permite escribir un poema como este...

           Poema de sensaciones poéticas que reflejan mi estado de ánimo mientras degustaba el encuentro poético en la "Laberinto de Ariadna", escrito "A vuela ordenador" la noche del 9 de Enero del 2.015.
                                            -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
   
       
                                     

MARIPOSA NEGRA...y algo mas...

                                                         MARIPOSA NEGRA

                                             Madrugada del siete de Enero del dos mil quince
                                             visiono
                                                        degusto
                                                                     disfruto
                                                                                 sufro
                                            de una mariposa negra
                                            que revolotea por mi mente,
                                            apenas me ha dejado conciliar el sueño.
                                           Mi instinto: Escribir.
                                           Mi deber: Luchar por mis sentimientos quebrados.
                                           Asesinato
                                                            investigación periodística
                                                                                                   juez torturado,
                                           periodismo amarillo
                                                                          maltrecha revista sensacionalista
                                           ¡Mentira!
                                           La política es fraude
                                           y mas; cuando se trata de países latinos.
                                          Sobres negros
                                                                que no se perciba su interior,
                                           tantos por cientos
                                                                      orgías ministeriales y de prostitutas,
                                          al juez se le acusa de homosexual alegre sin alegría.
                                         Muerte
                                                     tiempos de Fujimuri
                                                                                    Lima encharcada de mierda.
                                         La joven y bella mujer
                                         emerge de una crisálida
                                         se transmuta en mariposa negra.

                                       Su misión: Conocer la verdad.
                                       Su deber: Ejecutar al asesino.
                                       Fujimuri
                                                    sus ministros
                                                                       policías
                                                                                    ejércitos.
                                      Corrupción
                                      y desaparición de la bailarina voladora.
                                      No he tenido sueños
                                      en el descanso onírico
                                      mi preocupación era otra;
                                      la de mi entorno
                                      la del país donde subsisto
                                      la de ciudadanos
                                     que no terminan de desgarrar
                                      la negra telaraña del destino.

     
             Poema escrito "A vuela ordenador" la mañana del 7 de Enero del 2.015
                                           -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

Mi particular visión de: PERROS DE PAJA

                                                   

 

                                                       ODIO LA VIOLENCIA

                                              Seis de Enero del dos mil quince
                                              los antireyesspiquicos me han otorgado un regalo.
                                              Perros de paja...
                                              Sam Peckinpah ha rebrotado de las cenizas,
                                              diecisiete años tenía cuando la vi por primera vez...
                                               ...ahora rondo los sesenta.
                                               ¡Odio la violencia!
                                              He vuelto a impresionarme
                                               los jóvenes la tendrían que ver, ver y ver.
                                              Arrojan las ratas al sendero de nuestros destinos,
                                              nos obligan a matar,
                                              los hombres saltan al ring
                                              mujeres aniñadas coquetas
                                              educadas, preparadas para ser violadas.
                                              El cobarde se esconde entre sus gafas de intelectual,
                                              gatos colgados en armarios
                                              .- No seas pusilánime...pelea
                                              enfréntate a tus contrarios
                                              risitas alocadas que estallan en las sienes
                                              y el reverendo sermoneando a sus fieles
                                              cantarines, hipócritas.
                                              Las creencias traen muerte, muerte y muerte
                                              ¡Odio la violencia!
                                              El hermano poderoso abofeteando
                                              golpeando al débil de la prole...
                                              ...se lo merece...tengo que protegerle
                                             que sea mas listo, que sea mas hombre
                                              parece tonto afeminado ¡Hay que encerrarle!.
                                             Todo..todo se va acumulando
                                             el cobarde aguanta
                                             aguanta
                                             aguanta
                                             acaricia el rostro de su mujer
                                             ama
                                             estudia, aún no estamos en la era cibernética,
                                             pizarras manchadas de tiza
                                            desencuentros.
                                            Y se agota el tiempo
                                             la trampa de lobos esteparios
                                             se inflama de odio
                                            abraza al violador de doncellas,
                                            escopetas como cimitarras de fuego
                                            atraviesan pechos.
                                            Fenece la vida,
                                            todo queda entre nieblas
                                            obscuridad
                                            y llego a comprender:
                                            ese miedo,
                                            la familia aconsejando,
                                            no escribas,
                                            terminarás contando tu intimidad...
                                            ...lo dicen las nubes antagónicas..
                                            "Quien te quiere te hará llorar".

Poema escrito "A vuela ordenador" después de ver la película: Perros de paja en uno de los canales de pago de digital +
                                              -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

                                

In Memoriam...JUAN GARAY CARRERA.

              Enlaces interesantes de Juan Garay Carrera:
Artículo poético de la película "Arbol de Guernica" de Fernando Arrabal, incluida en un ciclo del colectivo "Gesto"

"Blog" de fotografía de Juan Garay Carrera

                                                      A JUAN GARAY CARRERA

                                     Me gustaría que estas líneas poéticas
                                     fueran incineradas con tu carcasa humana.
                                     Te recuerdo vivo
                                     paseando por los rincones de Gijón
                                     estrechando la mano a tus colegas de "Gesto"
                                     animando el mundo cultural asturiano,
                                     cine,
                                     poesía,
                                     arte plástico
                                     y lucha...pero que mucha lucha
                                     desde tu visión anarquista.
                                     Siempre acompañado de tu compañera
                                     rubia, espigada con expresivos ojos azules,
                                     un sutil parecido a mi madre,
                                     de mujeres norteñas
                                     caminantes del Cantábrico hasta los límites pirenaicos.
                                     Tus encuentros en la plaza del Parchís,
                                      tus conversaciones con Fernando Arrabal,
                                      tus ciclos de cine en el barrio Arena,
                                      tu obra plástica,
                                      tus tertulias con "Extremófilos".
                                     Te conocí vagamente
                                      en mis nueve meses en tierras astures,
                                      tropiezos amistosos, conversaciones incluidas,
                                      en los jardines Alvargonzález
                                      allá en el Llano por la calle Pérez de Ayala.
                                      ¡Tengo poco que decir de ti!.
                                      Estoy seguro que te encuentras en algún sitio
                                      de esos mundos entrecruzados
                                      apenas se vislumbran por los nubarrones del conocimiento.
                                      Estas con tu cámara fotográfica entre tus dedos de porcelana
                                      plasmando la irrealidad del mundo donde permanecemos...
                                      tu...nos esperas...
                                      un día de estos...
                                      nos darás un abrazo eterno.

Poema escrito "A vuela ordenador" la mañana del Domingo 4 de Enero unas horas antes de la incineración de la carcasa del gran animador y fotografo gijones Juan Garay Carrera.
                             
                                        -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

                                       
                           

The Imitation Game (Descifrando Enigma)...Estoy deseando ver la película...

            Estoy deseando ver la película: The Imitation Game (Descifrando el Enigma)
            Alan Turing, no me interesa en su faceta de genio y triunfador en su vida pública, de servidor del estado, de su pertenencia a los servicios secretos británicos, de su investigación para descifrar las criptografías de Enigma.
           Me interesa, en el momento que es detenido (inicio del film), cuando él; denuncia un robo en su domicilio, cuando es conocida su homosexualidad, cuando un chapero del tres al cuarto aprovecha un descuido para desvalijarle. Me interesa cuando fue juzgado y condenado por su homosexualidad, cuando fue castrado para evitar la cárcel, cuando se deterioró física y moralmente por amar a otros hombres, por entregarse carnalmente a otros seres sin importarle los atributos sexuales que posean y cuando su desesperación le llevó a desaparecer de la faz de la tierra.
         Me interesa remarcar la hipocresía de la Reina Isabel II de Inglaterra y de todos sus súbditos cuando defenestraron a Alan Turing y después de décadas rehabilitan su honor y condecoraciones.
        En España aún no se ha estrenado The Imitation Game (Descifrando el Enigma)...Estoy deseando ver la película.

 

 

                                        Cuarenta y dos años
                                                                        apenas cuarenta y dos años...
                                       ...saltó a los vacíos del espacio;
                                                                                       por aburrimiento.
                                       La desesperación lleva a las nubes obscuras del pensamiento.
                                       Soy homosexual
                                                                me han robado un reloj de oro
                                                                                                               ¡La dignidad!.
                                      ¡Aplastó a los nazis en su estrategia militar!
                                      Los aliados fornicaron con Alan Turing
                                      nos les importó su pene engrandecido
                                      por los deseos de amor masculino
                                      ¡Tenían que ganar la contienda!
                                      La paz llegó,
                                      la hipocresía alumbró lo mas casposo de la sociedad,
                                      los intolerantes masturbaban la soledad vesánica
                                      temían y odiaban la libertad...
                                      A los homosexuales
                                                                    a los diferentes
                                      los arrastraron a la cárcel, a la castración y a la muerte.

          Estoy pasando por un frenesí creativo debido a la sin razón de mi estado psíquico, es por eso que acabo de escribir este poema "A vuela ordenador" la noche del 3 de Enero del 2.015.
                              -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-
 
                                      

Monuments Men...Sencillamente: Tristeza

          Hoy, 2 de Enero del 2.015, he visto la película: Monuments Men, en el Canal + digital, apenas la he disfrutado. Puedo decir que es un buen film, bien dirigido y buen plantel de actores. Mi mente estaba en otra onda.
         Me siento culpable, quebrado en lo mas íntimo. No tengo soluciones a los hilos sutiles que mantienen mi estructura de Arlequín.
        La película transmite la odisea de un comando aliado en la segunda guerra mundial para salvar obras artísticas robadas por el ejército alemán nazi antes de que terminen en manos de los soviéticos.
       Este "Blog" es de poesía, arte y sentimientos contradictorios.

       Mientras veía el film, a la vez escribía "A vuela ordenador" un poema donde abro mi alma mas íntima por un problema que se me escapa de las manos.

                                  SE ME ESTÁ QUEBRANDO LA ESPERANZA

                            No podía imaginar a las cacareadoras picoteando mi cerebro,
                            la cordura se me está quebrando...
                            ...no lo podía imaginar.
                           Siempre huyendo
                           huyendo de la nada
                           no puedo encontrar a mis diecisiete años
                           han pasado las largas horas del sueño.
                           Vivo
                           si vivo es para seguir escribiendo.
                           Siempre he sabido que terminaría danzando a la incógnita:
                           familia unida
                           en permanente juego de ruleta
                           siempre he querido a los míos
                           pero a cada instante dando el salto del vértigo.
                           Mi miedo:
                           el encierro de los abominados.
                           Numerosos allegados enquistados
                           silencio
                                       silencio
                           noventa y cinco años
                           noventa y cinco años
                           vividos
                           para terminar en un silencioso claustro
                           no entiendo
                           no comprendo
                           hijos nietos
                           cantos de las auroras
                           amor y claustro.
                           Ahora a mis sesenta años
                           yo...sin hijos escribo y escribo
                           continuaré escribiendo
                           pero...
                           ...se me está quebrando la esperanza...

                                          -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-