QUAN ELS OCELLS REFILEN AL CAMP

               Continuo mirando hacia el pasado, el motivo es la falta de creatividad. En el anterior artículo comentaba que soy poeta pero que no tengo oido musical ¡Soy contradictorio!...segun dicen el poeta tiene que tener oido musical...Lo tengo clarísimo el poeta tiene que tener cosas que decir y si las palabras las hilvana como una tela de araña con sentido..ahí seguro que emerge el poema con toda su fuerza y su realidad.
              Doy un salto a mi adolescencia, cualquiera de mis amigos enseguida tatareaba una canción en inglés, francés, bien de los Beatles o de Silvie Vartan, incluso del mismísimo Manolo Escobar...yo era incapaz, me quedaba con la musiquilla y poco más...hoy mas o menos me pasa lo mismo...pero soy capaz de jugar con letras ,palabras, comas, interrogaciones, admiraciones para penetrar en un mundo mágico y poético...¡No estoy creando obra nueva!.
              Hace veinte años también tuve un problema de pasotismo literario, pero paseaba por los callejones del barrio Gótico de Barcelona acompañado en mi mente por la melancólica armonia del "Adagio de Albinoni" en un momento dado llegó a ser como una parte mas de mi cerebro. Este cerebro estalló poéticamente y compuse un poema que quiza sea con el que mas me identifique. Su titulo es en catalán "Quan els ocells refilen al camp" (Cuando los pájaros pían en el campo).
             Recomiendo que lo leáis escuchando el "Adagio de Albinoni", que no traduzcais el título al castellano (pues perdería toda la vibración poética de la utilización del catalán-castellano en unión)...la pronunciación mas acertada para el castellano sería: cuan els oseis refilan al camp


                                                 Quan el ocells refilen al camp

                                     "Quan els ocells refilen al camp"
                                     suena el adagio de Albinoni,
                                     las olas rompen en el acantilado
                                     y una lágrima resbala en la rosa por su pétalo.
                                     "Quan els ocells refilan al camp"
                                     la espina se clava en el corazón del poeta,
                                     el músico compone notas de poesía
                                     y de la belleza emanan olores de amargura.
                                     "Quan els ocells refilen al camp"
                                     la mente del creador estalla,
                                     las cascadas espumean con fuerza
                                     y la energía en homenaje se transforma.
                                     "Quan els ocells refilen al camp"
                                     mi abuelo rubio como el sol,
                                     sin cuerpo físico, pero con energía peremne
                                     rompe con supremo amor las cuerdas del violín.
                                     "Quan els ocells refilen al camp"
                                     su sonrisa ilumina mi rostro,
                                     compone preludios para clarinete
                                     y posee mi cuerpo carnal.
                                     "Quan els ocells refilen al camp"
                                     desnudo, recorro el sendero
                                     al compás del adagio de Albinoni
                                     y recuerdo a mi abuelo, músico como él.
                                     "Quan els ocells refilen al camp"
                                     una bandada de ruiseñores me ciega
                                     y palpo el cuerpo de otro ser,
                                     y el violín suena fuerte, fuerte suena.
                                     "Quan els ocells refilen al camp"
                                     mi piel se convierte en su piel,
                                     su olor se funde en mi olor,
                                     y allá, en la lejanía, mi abuelo nos contempla.
                                     "Quan els ocells refilen al camp"
                                     rompo a llorar de alegría.
                                     "Quan els ocells refilen al camp"
                                     mis poros se abren, y se abren.
                                     "Quan els ocells refilen al camp"
                                     una cálida mano los tapona.
                                     "Quan els ocells refilen al camp"
                                     dejo de percibirme.
                                     "Quan els ocells refilen al camp"
                                     mi energía se transmuta en fuerza kundalini.
                                     "Quan els ocells refilen al camp"
                                     esa fuerza rompe mi columna vertebral.
                                     "Quan els ocells refilen al camp"
                                     lanzo un grito de placer,
                                     y ese ser que me acompaña, un ligero suspiro de amor.
                                     "Quan els ocells refilen al camp"
                                     "Quan els ocells refilen al camp"
                                     "Quan els ocells refilen al camp"

                                    

¿Polichinela?...¿Colorín?...¿Mas Polichinela que Colorín?

              Extraño título de esta entrada del "Blog"...Me explico, si es que puedo hilvanar todas estas letras con signos ortográficos y frases difíciles de transmitir.
              Una de las técnicas teatrales que empleaba en mis monólogos poéticos y "Perfomances" era permanecer durante quince minutos como parte integrante del decorado actuando de quietista, estatua; esto me permitía quitar la tensión emocional y nerviosa de los primeros momentos de la actuación...También cuando comienzo un artículo, o crítica de la actualidad comienzo a dar rodeos con frases y mas frases antes de llegar al meollo de lo que deseo dar a entender.
              Esta noche he comprendido algo de mi niñez...recuerdo a Carcastillo, pequeña localidad de Navarra y entrada principal a la afamada Bardena, parque natural desértico y polémico polígono de tiro de los ejércitos. He comprendido la atracción tan especial y mágica que me transmitía el teatro de marionetas que hacían todos los años en las fiestas patronales, durante una semana al anochecer después de los festejos taurinos nos reuníamos la chiquillada a gozar con las aventuras de "Colorín"...Esta noche he estado en la librería Documenta de Barcelona en la presentación de un proyecto que se llevará a cabo durante dos años mas o menos se trata de: "Rutes de Putxinel·la. Titelles i Ciutats d'Europa" (Rutas de Polichinela, títeres y ciudades europeas). Proyecto original del marionetista TONI RUMBAU, gran artista, mejor comunicador, promotor del festival  "D, opera de Butxaca" de la Ciudad Condal, fundador de la compañía de títeres "La Fanfarra". Toni Rumbau, me ha trasladado con un simple chasquido de dedos a esa niñez mágica donde entrábamos en comunicación con Colorín, la bruja, el dragón, el diablo y toda la serie de marionetas que puedan caber en nuestra imaginación. Toni Rumbau ha sido un gran conferenciante, ha expuesto todo el recorrido que va a hacer por diferentes ciudades europeas buscando a los personajes que representan a Polichinela, en cada ciudad, en cada nación tienen nombres distintos y todos ellos coinciden en la ensoñación, en la transmutación dual de la realidad - irrealidad - fantasía - ilusión - creatividad. Toni Rumbau ha sido un gran actor, con su Polichinela, su perro, su guardia urbano, su diablo y su muerte ha sido capaz de representar en quince minutos una historia donde ha hecho interactuar a un público adulto como si fuéramos la chiquillada de Carcastillo...¡Me quito el sombrero ante esta conferencia-actuación con marionetas con la que nos ha deleitado Toni Rumbau!.
                 Cuando Colorín terminaba, todo el público se marchaba cantando mas o menos...(Lo pongo en negrita para no meter la pata escribiéndolo en verso, lo haré en prosa poética).
                 adios - adios - adios que se marcha Colorín...adios - adios - adios pero siempre volverá... adios - adios - adios Colorín con su garrote, Colorín con su garrote los liquida a todos a palos... Estacazo a la bruja, Colorín es el que empuja, estacazo al dragón, ¡Colorín es campeóooónn...adios - adios - adios
                 La canción, mas o menos era así. ¡No la recuerdo toda!. Aunque sea poeta, no tengo oido musical...

¿Se desparrama el mito de García Lorca?...

                ¿Que tienen que ocultar los familiares de García Lorca?. Me hago esta pregunta porque me interesa el poeta García Lorca por su legado teatral y poético...¡Grandísimo poeta y grandísimo autor teatral!, ¡Un verdadero animal y agitador cultural!...Lo asesinaron por envidia y porque la sociedad granadina de su tiempo nunca asimiló su homosexualidad, lo veían como el señorito maricón, cuando estalló la guerra civil él se fue a refugiar a su tierra natal donde imperaban sus grandes y envidiosos enemigos. ¡No recibió amparo en Granada junto a sus familiares!, ¡Recibió una sarta de metralla!.
                Ian Gibson ha escrito mucho sobre el tema, ante ciertos mitos me ha abierto los ojos. Siempre había pensado que fue fusilado por la Guardia Civil, Lorca les tenía una inquina especial que transmitió a través de su Romancero Gitano. Los que verdaderamente lo asesinaron fueron unos señoritos falangistas espoleados por la envidia y la venganza de un contra-familiar y del gobernador granadino.
               ¿Dónde fue enterrado?, esta claro que en la fosa de Viznar fue imposible, debido a las excavaciones que se han hecho en el último año...parece ser que los expertos dicen que por el subsuelo que existe; no es posible  hacer enterramientos. Los familiares siempre se negaron a dar la autorización para exhumar los restos...¿Quizá ellos sepan donde fue enterrado en realidad?...¿Quiza tengan miedo a que el mito de García Lorca desaparezca?.
               El mito de Lorca no puede desparramarse porque tiene tras de sí una gran obra que lo avala, y esa obra está por encima de familiares e historiadores que la han ido alimentando con algunas mentiras y verdades, segun el interés de cada momento.
              En mi obra "Bajada a los infiernos" incluí un poema dedicado al insigne poeta. Escrito bajo la idea errónea de que el brazo ejecutor de su muerte fue la Guardia Civil. Os lo voy a insertar. También insertaré otro poema que también escribí en su honor y rectificando en cierta manera la forma de su fusilamiento.

                                      ¡Homenaje!,

                                      ¡Homenaje!,

                                      palabra,

                                      verso,

                                      luz,

                                      universal.

                                      Y que yo no lo leía

                                      cuando la claridad inundaban las marismas,

                                      cuando los gitanos andaban semidesnudos.

                                      Creación,

                                      impacto,

                                      orgullo.

                                      Caminé a la orilla del río,

                                      rebusqué alocadamente en su romancero,

                                      sin mas, simplemente por placer.

                                      ¡Quizás!,

                                      sentimental,

                                      bestial,

                                      único.

                                      Le sonreí, cuando caminaba entre travesías.

                                      ¡Le arranqué la yugular de su alma!,

                                      por ternura, por poseerla entre mis manos.

                                      Sonrisa,

                                      beso,

                                      labios,

                                      pasión.

                                      Yo... era quinceañero y le idolatraba,

                                      la sangre le manaba a borbotones,

                                      las navajas gitanas eran afiladas.

                                      ¿Por qué?,

                                      ¿Cuando?,

                                      ¿A qué hora?

                                      mezcló su cuerpo desnudo con la sangre de los negros,

                                      con la sonrisa de los asiáticos,

                                      con la media-luna de los musulmanes.

                                      ¡Horror!.

                                      ¡Sí!.

                                      ¡Pánico!,

                                      sus poros sudaron auténtico miedo,

                                      sus manos se mancharon de barro,

                                      quedaron rotas al borde de la cuneta.

                                      ¡No lo leía!,

                                      ¡No lo comprendía!.

                                      ¿Olvidado?...

                                      ...¡Que va!...¿Cómo se puede olvidar a un poeta?, 

                                      ¡Nunca!. Sus gusanos abonaran la tierra                                                    

                                      ¿Olvidar por olvidar?: Ilusión.

                                      Gracia.

                                      Tiro.

                                      Sién.

                                      Le remataron llamándole marica.

                                      Marica-maricones-sarasas flagelados.

                                      Poeta-maricón,

                                      Walt Whitman, siempre le acompañará en la tumba.

                                      ¡Sí!,

                                      ¡Sin ninguna duda!,

                                      ¡Fue!,

                                      ¡Con auténtico odio!,

                                      ¡Con auténtica mierda!,

                                      ¡La guardia-civil golpista!,

                                      ¡La llamada benemérita!,

                                      ¡Sí!,

                                      la del buen mérito, se rasgó las vestiduras.

                                      ¡Pronombres!,

                                      ¡Adjetivos!,

                                      epítetos que resbalan sobre la piel.

                                      ...ya se descalzan los verdes

                                      los verdes de tonos lúgubres,

                                      que no, los del “Verde que te quiero verde”,

                                      este verde es un verso sin igual,

                                      que los del tenebroso verde, rociaron con sangre.

                                      ¡Sí!, con sus fusiles.

                                      Los perros sarnosos tienen mas honor.


                                                                19 de Agosto

                                     Era el diecinueve de Agosto
                                     el diecinueve de Agosto
                                     a una hora sin determinar,
                                     Los pueblos de la cuenca del Queiles preparan sus fiestas,
                                     fiestas de la amargura
                                     las del diecinueve de Agosto del treinta y seis,
                                     acarrean la albahaca en Tulebras
                                                                                      ¡No hay celebraciones!
                                     en Monteagudo
                                                             las familias se separan,
                                     en Murchante
                                                          han rezado la última de las plegarias
                                                                                      ¡No hay celebraciones!.
                                     La guerra fraticida ha amordazado a los hombres y mujeres,
                                     son todos víctimas
                                                                 son todos verdugos.
                                                           ¡Que nunca se repita la barbarie!
                                                           ¡Que la barbarie no se repita!
                                     que no vuelvan a transportar a los disidentes a Urzante
                                     que mas allá de Castilla
                                                                        hacia Andalucía
                                     en la cuenca del Génil
                                                       que este río
                                     no vuelva a transportar sangre.
                                     Lorca fue una víctima más,
                                     se sintió solo
                                                        ¡Que soledad!
                                     Yo, como poeta
                                                             conozco esa soledad en mis poros.
                                     El poeta
                                                 a veces
                                                            es capaz de corromper su propia poesía.
                                                        ¡Que soledad!.
                                     Han gritado los gitanos
                                     porque Lorca los esmaltó en sus versos,
                                     incluso a los maricas
                                                                   se atrevió a dibujar
                                     pero él
                                               no se quedó contemplándolos
                                     viajó a NUEVA YORK
                                                                          para fundirse con WALT WHITMAN
                                     en Cuba escuchó el "Son"
                                                                           conoció a la santería
                                     y regresó a Granada
                                                                    a su soledad.
                                                                   ¡Que soledad!
                                    El odio
                                               arrebató la vida a un cuerpo
                                    pero el viento rompió aguas
                                    y parió a una fuerza poética
                                    que a pesar del horror
                                    siempre
                                                siempre
                                                            siempre
                                    ha de pervivir
                                    y el amor
                                           ¡El amor!
                                    lo ha hecho inmortal.
   

                                

                                

                                  

                               

                 

                                     

           

                                

                                                                      

Cuando el rabo entra en ebullición...

               

                

                 Son las dos de la madrugada, acabo de sufrir una de mis pesadillas. Como me gusta cocinar, a pesar de la hora intempestiva me pongo manos a la obra, me importa un bledo despertar al resto de los que comparten vida conmigo y si se despiertan; es su problema, he tenido que soportar una cascada de lluvia dorada sobre mi escuálido cuerpo mientras intentaba huír de cinco ladrones encapuchados y con sus sables blandiendo al vacío. ¡Como me gusta cocinar sopas!, preparo el agua en la cacerola, sal, hojas de col, patatas, un trozo de nabo, cebolla y sobre todo el rabo ¡Me gusta tanto que le doy un beso en la punta!, lo acaricio, lo pongo debajo del grifo para quitarle algun residuo de impureza; a...saber cuantos lo habran manoseado, a...saber...Lo que quiero hacer es una sopa de rabo de buey...¡Que rica es!, tan gelatinosa, tan oscurita. Hecho todo a la cazuela...y cuando el rabo entra en ebullición escucho una voz ronca...¡Jóder...que no son horas de andar cocinando!, ¡Silencio!, ¡Ya está bien!. Debido a mis sueños padezco de insomnio, lo llevo bien porque cuando me desvelo me pongo a cocinar o a memorizar mis poemas para poder recitarlos en público.
               No me gustaría padecer de narcolepsia, no controlar el sueño; es como si no se controlaran los impulsos. Recuerdo una película, de esas que habría que verlas por obligación, incluso tendrían que estar en los sistemas educativos, pasárselas a los jóvenes para que reflexionasen sobre lo que transmite el argumento. Me refiero a MI IDAHO PRIVADO dirigida por Gus van sant en el año 1.991, la protagonizó un joven llamado RIVER PHOENIX (1.970 - 1.993) y que murió por sobredosis.
               Me impresionó tanto esta película, como la muerte dos años mas tarde de su protagonista, que escribí un poema bajo su influencia. Este poema lo incluí en mi obra dramática mas personal titulada "Bajada a los infiernos" y que representé varias veces en el área de Barcelona.
              Os lo inserto para que lo leáis y si os gusta disfrutéis con él...

                                               MERECE LA PENA BESAR LA LUNA

                                      

                                      Es una noche cualquiera,

                                      cualquiera en la que comienzo a llorar

                                      llorar porque merece la pena besar la luna.

                                      Luna plateada y fría como el rocío de diciembre.

                                      Diciembre que completa un único ciclo

                                      ciclo de amor y odio,

                                      odio no comprendido por dos seres

                                      seres que se observan en mitad de la obscuridad,

                                      obscuridad latente de un sí y un nó.

                                      ¡Nó!, es la exclamación de un cuento

                                      cuento sin principio y fin.

                                      Fin, fin, fin, fin, omega-alfa,

                                      alfa-omega, hay que lacrar el sentido del viento,

                                      viento que golpea en el rostro

                                      rostro envejecido de un simple hombre,

                                      hombre que quizá admire a otro hombre.

                                      Hombre que se desliza entre sentimientos

                                      sentimientos que hacen exclamar-gritar,

                                      gritar hacia un lugar indeterminado

                                      indeterminado por sus propias manos.

                                      Manos que hacen estallar a un vaso de vidrio,

                                      vidrio cristalino que se oculta y merece.

                                      
                                      ¡Merece la pena besar la luna!. 
                                      Luna que se refleja a través del cristal,

                                      cristal ahumado por el ambiente del entorno

                                      entorno enrarecido por un lúgubre antro,

                                      antro en el que se alcanza la felicidad.

                                      Felicidad-dicha, quizá...obscuridad y tristeza

                                      tristeza con auténtico amor,

                                      amor que al fin y al cabo rompe moldes.

                                      Moldes que se fabrican con caricias y besos

                                      besos perdidos entre el finito y el espacio,

                                      espacio vacío, que ni se dibuja ni se pinta.

                                      ¡Pinta!, la que surcó el océano,

                                      océano donde resonó la marcha fúnebre de Chopín.

                                      Chopín acariciaba las teclas del piano

                                      piano que se encuentra entre dos...

                                      ..dos, ¿Por qué temo pronunciar?,

                                      ¿Pronunciar dos amados?,

                                      amados por amores prohibidos.

                                      ¿Prohibidos?, ¿Por qué?, ¿De qué?,

                                      de que quizá...¿Sea algo que merece?.

                                      ¡Merece la pena besar la luna!.

                                      Luna que transforma al hombre envejecido

                                      envejecido con surcos en su piel

                                      piel áspera que suspira por la dulzura

                                      dulzura que envuelve el cuerpo de un joven.

                                      Joven con su piel desnuda

                                      desnuda y brillante en la ausencia de reflejos

                                      reflejos que desprenden poco a poco las lágrimas.

                                      Lágrimas que fluyen de unos grandes ojos

                                      ojos que se pierden en la niebla,

                                      niebla que se acumula en la ladera de la montaña.

                                      Montaña ocupada siempre de pasión

                                      pasión henchida de sutileza opaca.

                                      Opaca es la carne rasgada del joven

                                      joven que se acurruca en el pecho del hombre,

                                      hombre que saja al joven su carne,

                                      carne con heridas sangrantes

                                      sangrantes con un cristal mellado,

                                      mellado por los besos apasionados

                                      apasionados y fríos, quiza...merece

                                      ¡Merece la pena besar la luna!

    

                                  

                                  
                                   
                             

 
    

Afortunadamente...SOMOS TRANSGRESORES

                     Otro artículo mas, escrito a "vuela ordenador"...No penséis, me está costando lo suyo el poder escribirlo, sobre todo en lo que deseo dar a entender.
                     Afortunadamente somos transgresores...Nos movemos cotidianamente con el: Hecha la ley, hecha la trampa. ¡No comprendo el acoso que últimamente se hace a los fumadores!...¿Dónde queda la libertad personal?...Desde los 18 años hasta los 27 fui fumador compulsivo, llegué a fumar tres paquetes diarios. Un día me levanté de la cama y me dije a mi mismo; no fumo más...y hasta la fecha ahora que voy rondando los 56, dejé de fumar porque me apeteció, también porque mi vocación de actor-poeta pesaba mas que mi adicción al tabaco y tenía que cuidar sobre todo mi voz y garganta.
                     Volvamos a la ley del acoso y derribo al fumador...el fumador va a continuar fumando...¿Vamos a colocar policías de paisano en cada esquina para coger al infractor y ponerle la multa recaudatoria?...¿Que se ha conseguido con las prohibiciones?...¿Hablamos de la ley seca en Estados Unidos?...¿Que pensará el filósofo Antonio Escohotado, adalid de la no prohibición del consumo de drogas?...He oido comentarios de que el sistema sanitario no puede hacerse cargo de los gastos por las enfermedades causadas por el tabaquismo...¡Me gustaría saber lo que recauda el estado a través del comercio del tabaco!. A veces yo entro en estancos debido a otro vicio bien visto por la sociedad, el juego, primitiva, lotería, loto catalana: 6/49, trío, express, combinada, rascas, rascas de la once LA REPERA...observo con atención lo que llegan a gastar los fumadores ¡Lo que llegan a recaudar los estancos!...¡La de impuestos que se llegan a embolsar las arcas estatales!, creo que alguna partida de ellos va para sanidad...cuando un enfermo por culpa del tabaco llega al médico tiene cubierto su tratamiento con creces...¡Que se dejen de monsergas!...son unos hipócritas...No solo el tabaco mata, la vida mata, los accidentes de coche matan, los trabajos peligrosos matan...
                 Nosotros a pesar de las leyes, a pesar del control que se ejerce continuaremos viendo los toros, fumando, de vez en cuando esnifando cocaína y otras cosas peores, conduciendo temerariamente, bebiendo, jugando al bonoloto, a la primitiva, a la lotería de Navidad y sobre todo ¡Por encima de todo! follando, echándo el casquete de vez en cuando...
                 ¡La libertad, por encima de todo!...Nuestra mayor obligación en el cosmos es: ser felices...con moderación, sin hacer daño a los demás y a nosotros mismos, disfrutando con la cabeza encima de los hombros se puede experimentar todo...
                 Esto lo digo, porque llevo treinta años sin fumar, cuando me fume un porro a los 20 años me hizo daño y no repetí la experiencia, no se conducir, no bebo, soy un tanto aburrido...¡Me apasiona la poesía y la creación literaria!...mi trabajo para nada es peligroso; quizá el emplear la pluma sin tapujos...Eso ¡Sí!...los casquetes no los perdono, tampoco las indagaciones por los vacíos del espacio y de vez en cuando juego alguna loto por lo avaricioso que es uno por el dinero.
                    
         

Sueños...sueños...y nada mas que un poema...

                 Llevo dos noches soñando pequeñas historietas, en una apenas recuerdo las anécdotas oníricas, solo tengo conciencia de la tensión emocional que pasé al despertar. Mi sueño consistía en que tenía que participar en una representación teatral junto a un elenco de tres o cuatro actores mas, todo estaba preparado, el público esperando y yo había perdido totalmente la memoria ¡No me sabía el texto!, imploraba que me dejasen leer el libreto para refrescar el texto...pero nada de nada...solución escapar de toda esa vorágine...¿Cómo lo hice?...riéndome y despertando al mismo tiempo.
                 En la segunda noche, el sueño fue mas interesante, veía fotograma a fotograma una película de gansters ¿Se escribe así?, tengo mis dudas (Un escritor no debería tener dudas de esta índole)...volvamos al sueño del cine...todo lo veía en color, argumento muy agradable, denso, lleno de contradicciones...de sopetón el fotograma se tornaba en una tonalidad blanco-negro amarfilado (licencia poética) aparecía un revolver en la imagen y la cabeza de uno de los personajes estallaba dejando la masa encefálica por toda la pantalla, eso sí en blanco-negro amarfilado para volver nuevamente a colorarse y cada vez que había una muerte violenta en blanco-negro amarfilado...¿Pero que hago viendo esa película?...lo mas acertado despertar, desayunar. conectarme a este aparato infernal (Ordenador) y dejar mis intervenciones en el "Blog".
                 Llevo un año sin escribir poesía...temporada dificil, aposté durante dos años por mi obra "Los sueños rotos de Olaitz", no ha funcionado como esperaba, durante este tiempo falleció mi padre, mi madrina; los dos con mas de noventa años...a mi sobrino le pilló el toro en Tudela, en el metro de Barcelona presencié el suicidio de una persona, todo esto lo plasmé en mi última obra junto a las vivencias que mas me inquietan...se titula: Estoy viviendo en un poema.
                 Lo he insertado esta mañana después de dos noches de actividad onírica, para que sea un gozo de vuestros sentidos...












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Estoy viviendo en un poema...

                                                   ESTOY VIVIENDO EN UN POEMA


                                Estoy viviendo en un poema
                                donde la realidad es rasgada
                                por besos acribillados
                                a través de tanquetas represivas.
                                Besos plomizos
                                ahuyentados de labios carnosos de amistades prohibidas.
                                Puedo ayuntar mis corrientes celulares
                                a pechos masculinos rellenos de vello y polen creativo.
                                A través de estas palabras
                                huiré de los espacios oníricos.
                                Estoy viviendo en un poema
                                donde el caos pretende olvidar la historia.
                                Cuerpos de hombres y mujeres
                                entremezclados en busca de placer,
                                                                                      vida,
                                                                                              justicia
                                y sobre todo ¡Libertad!
                                liberación de dogmas
                                enquistados en religión pueril y estéril.
                                ¡La religión no es víctima!
                                los humanos somos perseguidos
                                por humanoides revestidos de sotanas,
                                                                              uniformes,
                                                                              turbantes,
                                                                              chilabas,
                                                                              y hábitos
                               salpicados de sangre.
                               Cruz,
                               media luna
                               pastiches esperpénticos de las fallas levantinas
                               pólvora
                                          pólvora
                                                     pólvora
                               amuletos estallando en las laderas del Gólgota
                               la Mascletá reventando tímpanos de fieles enloquecidos,
                               y yo...
                                        yo...¿Qué?
                               siguiendo creyendo en algo que se escapa de mi cuerpo moribundo
                               intentando transcender al rencor que carcome mi sabiduría.
                                                            ¡Dios!
                               ¿Cómo es posible que tu intento de supervivencia
                                siga salpicando mi acordura?
                                                             ¡No soy capaz de amar a tus prédicas!
                                                             ¡No soy capaz!
                               ni el esbelto hombre que se fija en mi manera de estar
                               sabe lo que ocurre alrededor de mi impostura.
                               ¿Es una impostura escribir?, bello dóncel de lanza inhiesta
                               ...guarda tu pistolón en la riñonera
                               y déjame vivir en un poema.
                               Estoy viviendo en un poema
                               donde de sopetón dí un salto de adulto adúltero,
                               donde el calor de un padre se desvaneció a la media tarde,
                               donde adulteré mi llanto para romperme en mis adentros,
                               donde el verde paisaje se transmuta en gris plomizo,
                               ¡Necesito cantidades de aplomo para aguantar!
                               ante la espera,
                               ante la necesidad,
                               ante el refugio inconcreto,
                               ante la lucha,
                               ante el destino,
                               ante el caos caótico teatral,
                               ante la poesía,
                               ante la ingratitud de mis actos,
                               ante estas palabras inconsistentes,
                               ante la filosofía inutil.
                               Y...¿Por qué no perderme en una maraña de acordes musicales
                                      que me recuerden a Bob Marley?.
                                Leones cabalgando a grupas del okapi descarnado por las mandíbulas
                                                                                                                    .de sus jinetes.
                                Tan - tan - tan
                                Danza de licaones acosando los saltos ilustres de los masais.
                                Furtivos encolándose con consoladores de marfil y viviendo el sueño
                                                                                                  de las hienas destripadas.
                                Procesiones de fieles hipnotizados escalando picos de volcanes
                                              y cayendo al vacío por los acantilados de sus cráteres.
                                LSD mezclado con marihuana contaminada de breas y escupitajos
                                                                                                     de los menesterosos.
                                                                ¿Digo que tengo esperanza?
                                                                ...¿Lo digo?
                                El poder del mundo se está desparramando
                                hacia el inconsciente desconocido.
                                Música insolente
                                para poder danzar al borde de la locura colectiva.
                                Música donde bellos efebos
                                discrepan de las sirenas y huyen de sus dislocantes voces.
                                ¡No puedo seguir creando con las letras enmohecidas de ominoso
                                                                                                                          semén!.
                                ¡Soy traidor al mundo donde sus pastos hacen que siga existiendo!.
                                Estoy viviendo en un poema
                                viajando en bus urbano,
                                viaje interminable
                                                          intermitente,
                               a veces...
                                             del miedo sutil,
                               la vibración...
                                                   sin tomar el metro de las masas silenciosas,
                               ese metro...
                                                 llegada a la estación,
                               frenazo incontrolado,
                                                               cric-crac imperceptible
                                                 biiiissssssssssss
                               cuerpo suicida troceado,
                               muerte instantánea a tus pies
                               y un fluido etérico que recorre tu espalda,
                               conductora de semblante blanquecino,
                               susto,
                                        susto,
                                                 susto,
                               desalojo de andenes,
                               desmayo del acompañante,
                               manos a la cabeza,
                               horror en los rostros,
                                          ¡Miedo!.
                               Estoy viviendo en un poema
                                          ¡Inmenso!
                               porque la vida es inmensa,
                               ...incluso...
                                               para los que no han tenido tiempo de abandonar
                                                                                            el claustro materno,
                              ...incluso...
                                              para los que han vivido sus largos momentos
                             compartidos por otras vidas llenas de años,
                                                                            llenas de experiencia
                             a veces breves,
                                                    a veces tormentosas,
                             vidas propias,
                             vidas ajenas,
                             años, años
                                             pesan
                                                      pesan,
                             pero son livianos
                             efímeros para la experiencia del caos.
                             Convulsa es la ignorancia
                             la ignorancia acarrea la violencia mas íntima,
                             la violencia que rasga el corazón
                             corazón ajado del dirigente,
                             del sabio,
                                           del incompetente,
                                                                     del sumo sacerdote,
                             del criptado político,
                                                            del emir,
                                                                         del papado,
                            de la congregación de los santos,
                            de los salvajes encorbatados,
                            de los miserables oficiales
                                                                   con mando
                                                                                    con prebendas
                            para ordenar,
                            para mandar,
                            para demoler conciencias
                            y sentir el deber de empuñar armas con sus propios puños
                                                   ¡Puñetazos!
                                                   ¡Taconazos!
                                                   ¡Al suelo...coño!
                                                   ¡Dadle al dedo!
                                                   ¡Disparad el misil!
                                                                              la bomba neutrónica.
                           Los políticos ordenan,
                                                             los militares acatan
                           y si los otros no ordenan...¡Que mas dá!
                           ...a la larga...¡Ejecutaremos! dicen los uniformados al viento.
                           Estoy viviendo en un poema
                           donde el dormir es un cuento prohibido,
                           sueño desquiciado
                                     oblicuo
                                     distinto
                                     atrevido,
                           rasgado como un papel de fumar caduco.
                           No puedo soñar durante la dormición,
                           no suena el teléfono,
                           no suena el timbre mañanero,
                           trabajo
                                     ilusión
                           actor con guión cuadriculado
                                                                      improvisación
                                                                                           sueño
                          amor redondeado
                                                     abierto
                                                                caricia en la nalga
                          beso en el pómulo
                                                     calambres en la comisura de los labios
                          pasión.
                          No hay escenario para tu "perfomance",
                          no hay aforo que contemple el don de tus palabras
                          carcomidas por la creación mental poética.
                          Estoy viviendo en un poema
                          de farándula
                          de titiriteros
                          de gentio
                          de fuegos artificiales en la medianoche
                           bullicio
                           teclas de piano frenéticas
                           txistularis acariciando al cierzo
                           chupinazo desorientado
                           algarabía
                           procesión
                           santos
                           madre de virgen           
                           velas
                           incensario
                           fiestas
                           vallado
                           nerviosismo
                           cohete de aviso
                           miuras soltados en las callejas
                           y Majadero cabalgando
                           no derrota
                           su mirada es fija
                           embiste sin malicia
                           agarra por los lomos al joven de ojos azules
                           lo lanza a lo alto
                           está a punto de llegar a los nubarrones grisáceos
                           pero queda derrotado
                           inconsciente
                           en el pavimento
                           en sus sueños.
                           Estoy viviendo en un poema.
                           Un gemido improcedente,
                           frescor de pómulo adormecido,
                           un encuentro
                           un sendero
                           un camino
                           una travesía hacia la felicidad infeliz,
                           suena a despedida
                           los sueños se craquean,
                           "Somnis d´angoixa" perdidos en la memoria,
                           amigos
                           poetisas
                           que no se pasearan por la plaza de San Felipe Neri,
                           me aturdo ante el recuerdo,
                           recuerdo a los que han quedado soterrados entre llamaradas.
                           Solo se recuerda al pasado,
                           nostalgia incomprendida
                           sueños de cierre
                           añoranza de nacimientos.
                           Que vengan
                                             que asomen
                                                               que florezcan
                           nuevos pensamientos
                                                           nuevos seres
                           nuevos maestros
                                                   nuevas gentes con los que amar
                           con los que fornicar cuando se rasguen los vientos.