No voy a hacer una disertación extensa como preámbulo de los dos poemas que voy a insertar en el "Blog".
Solo una vez volé el océano Atlántico para visitar tierras americanas. Mi itinerario transcurrió por Venezuela y lo que más me impactó del continente fue la inmensidad...el horizonte...el calor y la diversidad de culturas y seres que pueblan esa nación.
La idea que tengo de América latina es el caos, la contradicción, la mezcolanza, la corrupción, las desigualdades sociales, las ideas chocando entre ellas, tierra de guerrilleros, de anacondas, de águilas arpias, ocelotes, pumas, de Octavio Paz, Gabriel García Marquez, Neruda, Vargas llosa, Reinaldo Arenas, de indios apaches, yanomaníes, mayas, incas, pampas, llanos, selvas, desiertos, José Martí, Simón Bolivar, Pancho Villa, Zapata, revoluciones, contrarrevoluciones, Victor Jara, cantautores comprometidos, coca, asesinatos, Ché Guevara, calor, frío, lluvias, huracanes, temporales y montañas ¡Altas montañas!, ¡Los Andes! el cóndor sobrevolando las cimas heladas...Todo ello lo mezclo en una coctelera, la agito a compás de samba, salsa, rancheras, són, tango, milonga y danzón...El resultado los dos poemas que ahora mismo voy a insertar, publicados en Octubre de 1.998 en el Nº 0 de la revista ¡Hasta siempre! originales del que gestiona este "Blog".
Y EL ESCORPIÓN, ESPERA PACIÉNTEMENTE DEBAJO DE UNA ROCA
PARA AGUIJONEAR AL DESPREVENIDO CANTOR.
Deseo que mis vísceras revienten
cuando a vuela-pluma fornico un verso desesperado,
estos momentos son euféricos para mí,
tanto,
que soy capaz de cerrar los ojos
y trasladar mi alma a lo alto del "Machu-Pichu".
Quisiera encontrarme con Neruda
para libar las lágrimas de su emoción,
no lo conozco como poeta
no lo disfruto como hombre
pero su voz,
ahoga mis impulsos.
Su voz,
es capaz de atragantar mis palabras
su voz potente
¡Impresionante!
cuando materializa la sal en su "Oda al mar".
"Y el escorpión, espera pacientemente debajo de una roca
para aguijonear al desprevenido cantor"
Te quiero Neruda,
nunca podré juzgarte como poeta
(soy muy poca cosa)
pero me hubiese gustado presenciar tu encuentro con Lorca.
Lorca,
poeta de las marismas
y tú, Neruda
atrapaste a la luna en la "Ciudad perdida" de Colombia.
El de Fuente Vaqueros rezumaba vida y tragedia
tú,
amigo mío,
eras mas bien cansino,
diferente,
llegaste a ser premio Nobel.
"Y el escorpión, espera pacientemente debajo de una roca
para aguijonear al desprevenido cantor"
Siento como el cóndor atraviesa los Andes
y allá...
a lo lejos...
hacia la ciudad de Santiago
va llegando con su impresionante vuelo
para posarse sobre el palacio de la moneda,
encender un cirio de dos metros de alto
para rendir homenaje a un mártir
que responde al nombre de "Allende".
Sí,
allí,
en Chile
surgió tu obra poética,
y yó,
lloro,
sencillamente gimo a tu lado
por los miles de desaparecidos,
por las angustias de los que han muerto
no solamente en tu tierra
sino en las de todo "el Orbe".
"Y el escorpión, espera pacientemente debajo de una roca
para aguijonear al desprevenido cantor".
Soy un ignorante aprendiz
¡Mi amado maestro Neruda!
me siento libertario
porque a dentelladas me atraganto de libertad.
¿Quieres ser el personaje de un acto libertino?
¡Ven!,
¡Ven!,
no te arrepientas
utilízame como médium
y arrójate a una piscina llena de sangre
¡Báñate!
¡Limpia tu espíritu eterno!
y goza sensualmente con veinte jóvenes indios
cabalga sobre ellos
salpicando de sangre el entorno de tu palabra.
"Y el escorpión, espera pacientemente debajo de una roca
para aguijonear al desprevenido cantor"
Cuatro sibilas cobrizas
¡Serán cuatro!
las que surquen las aguas del Amazonas
desde el delta hasta sus fuentes,
desnudas
representarán la iniciación lésbica,
tomarán con sus manos algas del gran río
taponarán sus vaginas
para que las anguilas no profanen su templo,
y se morderán dúlcemente los pezones unas a otras,
con sus manos construirán una jaula de oro
y el águila arpía con su pico la trasladará
hasta el abismo de los espacios
y tú, Neruda
con tu caminar cansado,
invitarás al segundo de los mártires a construir un verso totémico,
¡Torturado!
¡Arrancados de cuajo sus brazos!
¡Aplastado su cuerpo mortal!
pero,
¡Libre!
¡Liberado de las ataduras físicas!
Él,
¡Victor Jara!
su voz,
follará con tu propia voz
y disfrutará del delirio libertario.
"Y el escorpión, espera pacientemente debajo de una roca
para aguijonear al desprevenido cantor"
Y LAS HIENAS REIRAN EN EL AMANECER DEL TAM - TAM - TAM
¡Y las hienas reirán en el amanecer del Tam-tam-tam!
¡Por fín!,
por fín puedo recostar la cabeza en la palma de la mano,
respirar hondo,
cerrar los ojos
y besar el entrecejo de un negro,
lanzar un gemido de placer
y atrapar con las manos a un majestuoso cóndor
para susrrarle al oído que me eleve a una tierra
mas allá de los mares.
Quiero contemplar las riberas del Amazonas
deseo luchar contra los ejércitos de las nutrias gigantes
para que me venzan
y poder rendirme ante el poder de sus mandíbulas.
Siguen allí,
allí siguen,
las últimas tribus de los aborígenes.
Los humanos desnudos
¡Que felicidad!
Las anacondas reptando por los Llanos venezolanos
¡Que orgullo!
No existe tiempo para las lamentaciones,
el globo terráneo
¡Danza!,
¡Danza!,
¡Danza!
en los abismos del espacio
arroja de sí
a los lloricas
que se refrescan con agua tibia para limpiar sus mocos,
y siguen proclamando su papel de víctimas,
tienen complejo
¡Que lástima!
se sienten culpables
son herederos directos
del macho,
del macho ibérico
que despeñó a los cobrizos por los acantilados del Pacífico
y pocreó con sus hembras
¡Sí!
las de los que se apareaban con las llamas andinas.,
¿Donde se enterraron "las agallas" del doctor Ernesto Guevara!
Él,
no lloró,
sucumbió ante los balazos de la central de inteligencia.
¡Argentino!,
¡Cubano!,
¡Venezolano!,
¡Congoleño!,
¡Boliviano!,
¡Africano!,
¡Americano!,
¡Universal!
¡Único!,
quizás...
no renazca de las cenizas
porque esos...
esos revolucionarios
con boca plana y mocos líquidos
alimentan su olvido,
quitan fuerza,
a su lucha,
a su muerte,
a su vida.
¡Y las hienas reirán en el amanecer del Tam-tam-tam!.
Cierro los ojos,
nada mas,
que para calmar el nerviosismo de mi lirismo
y,
soñar,
sencillamente alojarme en el amanecer onírico,
¡Sí!
¿Por qué no?
tumbarme debajo de una acacia de
la sabana
y ver con ansiedad el ataque del guepardo al baile del impala,
en ese estado ansioso,
vendar mis ojos
y caminar a tientas
hasta reunirme con un grupo de guerreros masaís,
involucrarme en sus danzas de guerra y fornicación,
¡Amar!,
¡Amar!
a sus niñas casi adolescentes, que son libres
¡Libres!
de yacer,
conocer a sus guerreros,
¡Gozar!
¡Sentir placer!
¡Libar sus clítoris!
antes de que el chamán de la tribu
con un pedernal mellado por escupitajos
les practique la ablación y ellas despierten a la realidad
de la tradicional costumbre.
¡Y las hienas reirán en el amanecer del Tam-tam-tam!.
" Intento crear cosas fantásticas, cosas mágicas,cosas como las de un sueño..." En el verano del 2.008 poco meses antes de fallecer mi padre, acudí a Bilbao a conocer el museo Guggenheim, posé delante de este aforismo del genial Dalí, que sirve como portada de este blog.
jueves, 11 de noviembre de 2010
domingo, 7 de noviembre de 2010
Revista ¡Hasta siempre!...Erotismo
Un juez prohibe la emisión de una película en la XXI semana de cine fantástico y terror de San Sebastián y recibe el premio especial del público, se trata de: A serbian film del director serbio Srd-jan Spasojevic.
No he visto la película y no puedo hacer una crítica de la misma...solo diré que hay muchísimas cosas que reciben la prohibición del poder judicial y sin embargo la ciudadanía apoya sin fisuras a lo prohibido...depende de los tiempos...depende de la sensibilidad de cada época.
También últimamente los "bién pensantes" se han rasgado las vestiduras como los escribas y fariseos hipócritas por las manifestaciones de un escritor, que anda siempre segun por donde arrecien las ventoleras; hacia arriba - abajo- a las siniestras - a las diestras a las ubres que detesta porque siempre dice que las leches son malas y de muy malas leches...¡No me gusta ese personaje!, porque no deja de ser un personajillo ahora mismo anda dejando sus atributos en Tele-Madrid, después andará hurgando los pelos del "bigotito hitleriano y entresacado".
Ahora mismo me estoy alimentando de lo que he escrito en el pasado...¡Nunca hay que mirar hacia el pasado...a que los tiempos de atrás eran mejores!...Lo progresista es siempre revolucionar hacia adelante ¡Nunca hacia atrás!...Pero...pero...pero nos estamos haciendo tan ñoños, tan blandos que solo nos quedamos con cánticos celestiales.
Para los que se rasgan las vestiduras: Ejemplos...ejemplos...ejemplos ejemplares...Antonio Machado se caso de 34 años con Leonor Izquierdo de 15...Charles Chaplin en su madurez con Oona O´neill en su primera juventud...Woody Allén en la vejez se ha casado con su hija adoptiva y han tenido dos hijas...conozco una señora en Barcelona que estuvo casada con un señor que le llevaba casi, casi cincuenta años.
¿Se podrían realizar hoy en día películas como las que voy a enumerar?...
Perros de paja, año 1.971 de Sam Peckinpah...La naranja mecánica, año 1.971 de Stanley Kubrick...El imperio de los sentidos, año 1.976 de Nagisa Oshima...Lolita, año 1962 de Stanley Kubrick...Saló o los 120 días de Sodoma, año 1.976 de Pier Paolo Pasolini...Querelle, año 1.982de Rainer Werner Fassbinder.
El Nº 8 de la revista ¡Hasta siempre! editado en Junio de 1.999, era un especial del erotismo. Tuvimos problemas para editarlo por culpa de un mojigato rompehuevos, que precisamente también se caso de adulto con una adolescente...pero a la hora de enfrentarse con sus colegas de ateneo el muy recto en la vida: .- Y si publicábamos erotismo...¿Qué van a pensar...?.
Aunque la entrada sea larga, a padecerla un poco, porque voy a insertar el contenido de dicho Nº
EDITORIAL
¡Sí a la vida!, sí al cuerpo y sus sensaciones, en oposición a la moral judeo-cristiana: cultura de la negación del cuerpo y sus impulsos (Prisión del alma) y en fin, cultura de la muerte.
Sí, a algunas de las mejores y seguro que siempre estimulantes páginas de literatura universal: CERVANTES, FERNANDO DE ROJAS, COLETTE, ANAÏS NIN, VARGAS LLOSA, BUKOWSKI, y un larguísimo etc.
Ójala que llegue un día en que todos aquellos que manifiestan cierta reticencia hacia la literatura erótica ó, que claramente la rechazan, sientan la misma repugnancia con respecto a la violencia gratuita, la guerra y sus secuelas.
OPINION POÉTICA (Fragmento)
Que quede claro,
de verdad quiero que quede claro,
nunca,
jamás,
de ninguna manera haré pornografía,
pero bajo mi conciencia
bajo mi responsabilidad
utilizaré el erotismo
el sexo
para transmitir denuncia
libertad
amor
caricias
por razones obvias,
por razones que todos
absolutamente todos
dentro se su alma conocen,
aunque en su ceguera poética
no lo lleguen a compartir.
-Joseba Ayensa (Coordinador de la revista)-
GOIGS DEL SANT MARTIR VULLTI.LA
Trobant-se Vulltil.la a la capella
prengueren vida les grans figures
pintades pel geni de Florencia,
lliurant-se a una orgía frenética.
Adam cavalcava damunt Déu
i eis àngels s´hi escorrien a la cara
tot dient,. "Asexuats, oí?" i petant-se;
la Mare de Déu s´entregava
a qui la volia i deia follament:
"Verge? ni Déu en coneix el pare!".
Sa santedat fugí espantada
veient que havia d´arribar LÁnticrist.
Vullti.la sortí al seu balcó:
tot era sang y sexe a la plaça i
la testa del cardenal de L´Opus
es feia servir per jugar futbol.
Li serví el dinar una monja:
fetus abortat i got de regla
que aquesta l´obligà a menjar
amenaçant-lo amb un ganivet;
cardenals i suïssos cardaven
i una alabarda clavada al cul,
gentilesa d´un guarda suís
agraït per anteriors favors,
arranjà el viatge al Paradís
del bon portaveu del Vaticà.
Vulltil-la agonitzà a la creu,
dins la basílica de Sant Pere,
envoltat d´una plebs enfollida.
Entre sang regalimant dels murs
i els xiscles que sortien de les tombes
L´Anticrits aparegué triomfant
damunt mateix de l´altar major
i enmig d´un silenci espaordidor
sonà una dolça veu de flauta
exclamant: "Hola, ja sóc aquí,
no calia tant per tan poc!"
Barcelona, 17 de març de 1.999
Poema original de ÁNGEL CARBONELL
L´ONANISTA
Masturbació:
acte impur penalitzat
per les altes esferes del clergat,
sota amenaces
de culpes, ceguesa i imbecil.itat.
Ets el meu passatemps ideal
i no estic fent cap mal,
tot sol al llit,
imaginant la dona ideal
fent-me un bon polvo artesanal.
Solitari y decaigut
m´enfronto un altre cop aquesta nit,
recordo cares de totes les dones que m´han
excitat.
Les puc fer mevas,
les tinc a l´abast
dels cinc dits de la má.
No hi ha rebuig,
amb totes elles puc follar
con onanista manipulat.
Pro quan era petit
m´havien castígat.
Si te la pelaves, cometies pecat.
Els capellans ho deien:
El cap se´t queda sec,
nen si te la peles
no veuràs més!
No veuràs res!
No veuràs...
(Peró si me la dec haver cascat més de deu mil vegades)
...com és que encara hi veig?
Quants Kleenex hauré llençat
tots impregnat de la meva llavor.
Si fos donant
a un banc de semen
li haurien donat el meu nom.
Pro tot s´ha anat
escolant pel forat
un fred forat
d´un wàter brut,
l´unic forat que he copulat
amb silenciosa sexualitat.
Una tralla manual,
molt artesanal
sexualitat.
De l´espectacle: Folla´m bél
Poema original de: DANI MATEU I LENGO
BOCA DE CUARTEADOS OLVIDOS
Soy una boca que habla
con los rincones de cal.
Una boca en venta,
amaestrada para amar,
para ser devorada.
Una boca de cuarteados olvidos.
A veces abro la ventana
y me entrego gratis al viento.
Baudelaire me ultraja,
me mancilla, me inunda de alaridos.
Yo amo a Bauladeire,
soy su perra boca,
su boca ramera.
Los pintores me dibujan
mojada, desnuda, herida,
cuarteada de olvidos.
Me escondo entre los muslos de una mujer,
por los recovecos de una oreja,
lamo mares de pezones,
acaricio premolares, incisivos y caninos.
Una boca que grita,
una boca maledicente,
boca de monólogos,
una boca de cuarteados olvidos.
Me entrego por igual
a hombres y a mujeres,
no desdeño el vértigo,
las aberturas de ombligos ni el sudor.
Siempre emerjo sonrosada, vivaracha
y juguetona, de mi caverna de carne.
¡Triunfante falo-lengua!
Poema original de: PEPA CANTARERO
VIAJE DE IDA Y VUELTA
TE HE BUSCADO con mi nariz a ras de suelo
he seguido tus pasos
me he colgado de tus rodillas
he trepado por tus brazos
me he sentado en el borde de tu hombro
me he enredado en la selva de tu cima
he bajado por tu frente
he puesto mi pie en tu mejilla
y hasta en tu lengua he cabalgado
navegando por el mar de tu saliva.
Por tu cuello mis dedos han deslizado
aterrizando en tu pecho te he besado
tu vientre planicie ha cautivado
mi ansia de viajar a través de tu llano.
En la arena de tu costado he sido niña
vagando por la orilla de tu cintura
con mis manos tus caderas he alcanzado
de tus salientes inventé castillos.
Por el acantilado de tu sexo he descendido
deteniendo mi paso en tu caverna
he resbalado por el tobogán de tus piernas
girando y jugando en tus tobillos.
En tus pies, punto final del recorrido
he alzado la vista para verte
quise congelarte en mis pupilas
columpiar tu imagen por mi mente.
El viaje más hermoso de mi vida
ha sido recorrerle palmo a palmo
yo no quise conquistarte en la salida
ni en la mitad del sendero
no quise descubrirte ni escalar a tu cumbre
para decir: he llegado.
En lugar de ser yo la que conquiste
tu cuerpo terrenal me ha conquistado.
Poema origina de: GLORIA BOSCH
Me has arrojado al olvido
de las caricias, del deseo,
mi cuerpo no florece
no te paseas, sobre mi selva
como fiera, que deja marcado
su camino, con olores,
rastreo, revolcándome en la arena,
sentir tus garras sobre mi espalda,
brota el rojo
me muevo sigilosa entre musgos
recelo del dolor herido,
porque me has arrojado
al olvido de tus caricias.
Poema original de: ROSA ABUCHAIBE
Es por tu causa
que fumo estas cosas.
Que estoy colgado
del humo de tu vientre,
sí.
Provocaste en mí el deseo
de forma inocente.
Me regalaste
una rosa hermosa sin perfume
de rosa. Y decidiste
perfumarla a tu modo
introduciéndola en tu coño
a bordo de mi coche.
Grata sorpresa olfativa y táctil
(no tuviste
tiempo de vestirte
que yo ya te tocaba...)
embriagando mis sentidos.
¿Que puedo hacer de regalo tan gustoso
e íntimo? Dejé secar la rosa
pero no su aroma
ni su recuerdo.
Hoy he fumado (igual que otros días)
sus pétalos mezclados
con tabaco de pipa y marihuana
y no sabes
el cuelgue tan hermoso
que causan tus efluvios.
Estoy colgado
del humo de tu vientre,
veo
tu imagen y siento tu piel
mientras que fumo,
solo un detalle
ensombrecen mi adicción,
los pétalos se acaban...
Poema original de: KOLDO IZQUIERDO
SOBRE MIS HOMBROS
Sobre mis hombros
tus piernas colocadas,
tus nalgas levantadas
muestran el objetivo
de mi espada.
Retrocedo un momento,
lanzo el vientre adelante,
alargo mi instrumento
y al instante
alcanzo la victoria
en el intento
penetrándote;
y ensartado
por mi miembro viril
bien colocado,
inicio un movimiento
de vaivén
que es primero pausado
y luego violento
y el esfuerzo
me deja sin aliento;
mientras, tú,
por mi falo atravesado,
muestras el tuyo erguido
aguardando el momento deseado
en que tu cuerpo hendido
de a mi cuerpo rendido
el golpe de tu pene ensortijado.
Poema original de: PERE CASAS SERRA
No he visto la película y no puedo hacer una crítica de la misma...solo diré que hay muchísimas cosas que reciben la prohibición del poder judicial y sin embargo la ciudadanía apoya sin fisuras a lo prohibido...depende de los tiempos...depende de la sensibilidad de cada época.
También últimamente los "bién pensantes" se han rasgado las vestiduras como los escribas y fariseos hipócritas por las manifestaciones de un escritor, que anda siempre segun por donde arrecien las ventoleras; hacia arriba - abajo- a las siniestras - a las diestras a las ubres que detesta porque siempre dice que las leches son malas y de muy malas leches...¡No me gusta ese personaje!, porque no deja de ser un personajillo ahora mismo anda dejando sus atributos en Tele-Madrid, después andará hurgando los pelos del "bigotito hitleriano y entresacado".
Ahora mismo me estoy alimentando de lo que he escrito en el pasado...¡Nunca hay que mirar hacia el pasado...a que los tiempos de atrás eran mejores!...Lo progresista es siempre revolucionar hacia adelante ¡Nunca hacia atrás!...Pero...pero...pero nos estamos haciendo tan ñoños, tan blandos que solo nos quedamos con cánticos celestiales.
Para los que se rasgan las vestiduras: Ejemplos...ejemplos...ejemplos ejemplares...Antonio Machado se caso de 34 años con Leonor Izquierdo de 15...Charles Chaplin en su madurez con Oona O´neill en su primera juventud...Woody Allén en la vejez se ha casado con su hija adoptiva y han tenido dos hijas...conozco una señora en Barcelona que estuvo casada con un señor que le llevaba casi, casi cincuenta años.
¿Se podrían realizar hoy en día películas como las que voy a enumerar?...
Perros de paja, año 1.971 de Sam Peckinpah...La naranja mecánica, año 1.971 de Stanley Kubrick...El imperio de los sentidos, año 1.976 de Nagisa Oshima...Lolita, año 1962 de Stanley Kubrick...Saló o los 120 días de Sodoma, año 1.976 de Pier Paolo Pasolini...Querelle, año 1.982de Rainer Werner Fassbinder.
El Nº 8 de la revista ¡Hasta siempre! editado en Junio de 1.999, era un especial del erotismo. Tuvimos problemas para editarlo por culpa de un mojigato rompehuevos, que precisamente también se caso de adulto con una adolescente...pero a la hora de enfrentarse con sus colegas de ateneo el muy recto en la vida: .- Y si publicábamos erotismo...¿Qué van a pensar...?.
Aunque la entrada sea larga, a padecerla un poco, porque voy a insertar el contenido de dicho Nº
EDITORIAL
¡Sí a la vida!, sí al cuerpo y sus sensaciones, en oposición a la moral judeo-cristiana: cultura de la negación del cuerpo y sus impulsos (Prisión del alma) y en fin, cultura de la muerte.
Sí, a algunas de las mejores y seguro que siempre estimulantes páginas de literatura universal: CERVANTES, FERNANDO DE ROJAS, COLETTE, ANAÏS NIN, VARGAS LLOSA, BUKOWSKI, y un larguísimo etc.
Ójala que llegue un día en que todos aquellos que manifiestan cierta reticencia hacia la literatura erótica ó, que claramente la rechazan, sientan la misma repugnancia con respecto a la violencia gratuita, la guerra y sus secuelas.
OPINION POÉTICA (Fragmento)
Que quede claro,
de verdad quiero que quede claro,
nunca,
jamás,
de ninguna manera haré pornografía,
pero bajo mi conciencia
bajo mi responsabilidad
utilizaré el erotismo
el sexo
para transmitir denuncia
libertad
amor
caricias
por razones obvias,
por razones que todos
absolutamente todos
dentro se su alma conocen,
aunque en su ceguera poética
no lo lleguen a compartir.
-Joseba Ayensa (Coordinador de la revista)-
GOIGS DEL SANT MARTIR VULLTI.LA
Trobant-se Vulltil.la a la capella
prengueren vida les grans figures
pintades pel geni de Florencia,
lliurant-se a una orgía frenética.
Adam cavalcava damunt Déu
i eis àngels s´hi escorrien a la cara
tot dient,. "Asexuats, oí?" i petant-se;
la Mare de Déu s´entregava
a qui la volia i deia follament:
"Verge? ni Déu en coneix el pare!".
Sa santedat fugí espantada
veient que havia d´arribar LÁnticrist.
Vullti.la sortí al seu balcó:
tot era sang y sexe a la plaça i
la testa del cardenal de L´Opus
es feia servir per jugar futbol.
Li serví el dinar una monja:
fetus abortat i got de regla
que aquesta l´obligà a menjar
amenaçant-lo amb un ganivet;
cardenals i suïssos cardaven
i una alabarda clavada al cul,
gentilesa d´un guarda suís
agraït per anteriors favors,
arranjà el viatge al Paradís
del bon portaveu del Vaticà.
Vulltil-la agonitzà a la creu,
dins la basílica de Sant Pere,
envoltat d´una plebs enfollida.
Entre sang regalimant dels murs
i els xiscles que sortien de les tombes
L´Anticrits aparegué triomfant
damunt mateix de l´altar major
i enmig d´un silenci espaordidor
sonà una dolça veu de flauta
exclamant: "Hola, ja sóc aquí,
no calia tant per tan poc!"
Barcelona, 17 de març de 1.999
Poema original de ÁNGEL CARBONELL
L´ONANISTA
Masturbació:
acte impur penalitzat
per les altes esferes del clergat,
sota amenaces
de culpes, ceguesa i imbecil.itat.
Ets el meu passatemps ideal
i no estic fent cap mal,
tot sol al llit,
imaginant la dona ideal
fent-me un bon polvo artesanal.
Solitari y decaigut
m´enfronto un altre cop aquesta nit,
recordo cares de totes les dones que m´han
excitat.
Les puc fer mevas,
les tinc a l´abast
dels cinc dits de la má.
No hi ha rebuig,
amb totes elles puc follar
con onanista manipulat.
Pro quan era petit
m´havien castígat.
Si te la pelaves, cometies pecat.
Els capellans ho deien:
El cap se´t queda sec,
nen si te la peles
no veuràs més!
No veuràs res!
No veuràs...
(Peró si me la dec haver cascat més de deu mil vegades)
...com és que encara hi veig?
Quants Kleenex hauré llençat
tots impregnat de la meva llavor.
Si fos donant
a un banc de semen
li haurien donat el meu nom.
Pro tot s´ha anat
escolant pel forat
un fred forat
d´un wàter brut,
l´unic forat que he copulat
amb silenciosa sexualitat.
Una tralla manual,
molt artesanal
sexualitat.
De l´espectacle: Folla´m bél
Poema original de: DANI MATEU I LENGO
BOCA DE CUARTEADOS OLVIDOS
Soy una boca que habla
con los rincones de cal.
Una boca en venta,
amaestrada para amar,
para ser devorada.
Una boca de cuarteados olvidos.
A veces abro la ventana
y me entrego gratis al viento.
Baudelaire me ultraja,
me mancilla, me inunda de alaridos.
Yo amo a Bauladeire,
soy su perra boca,
su boca ramera.
Los pintores me dibujan
mojada, desnuda, herida,
cuarteada de olvidos.
Me escondo entre los muslos de una mujer,
por los recovecos de una oreja,
lamo mares de pezones,
acaricio premolares, incisivos y caninos.
Una boca que grita,
una boca maledicente,
boca de monólogos,
una boca de cuarteados olvidos.
Me entrego por igual
a hombres y a mujeres,
no desdeño el vértigo,
las aberturas de ombligos ni el sudor.
Siempre emerjo sonrosada, vivaracha
y juguetona, de mi caverna de carne.
¡Triunfante falo-lengua!
Poema original de: PEPA CANTARERO
VIAJE DE IDA Y VUELTA
TE HE BUSCADO con mi nariz a ras de suelo
he seguido tus pasos
me he colgado de tus rodillas
he trepado por tus brazos
me he sentado en el borde de tu hombro
me he enredado en la selva de tu cima
he bajado por tu frente
he puesto mi pie en tu mejilla
y hasta en tu lengua he cabalgado
navegando por el mar de tu saliva.
Por tu cuello mis dedos han deslizado
aterrizando en tu pecho te he besado
tu vientre planicie ha cautivado
mi ansia de viajar a través de tu llano.
En la arena de tu costado he sido niña
vagando por la orilla de tu cintura
con mis manos tus caderas he alcanzado
de tus salientes inventé castillos.
Por el acantilado de tu sexo he descendido
deteniendo mi paso en tu caverna
he resbalado por el tobogán de tus piernas
girando y jugando en tus tobillos.
En tus pies, punto final del recorrido
he alzado la vista para verte
quise congelarte en mis pupilas
columpiar tu imagen por mi mente.
El viaje más hermoso de mi vida
ha sido recorrerle palmo a palmo
yo no quise conquistarte en la salida
ni en la mitad del sendero
no quise descubrirte ni escalar a tu cumbre
para decir: he llegado.
En lugar de ser yo la que conquiste
tu cuerpo terrenal me ha conquistado.
Poema origina de: GLORIA BOSCH
Me has arrojado al olvido
de las caricias, del deseo,
mi cuerpo no florece
no te paseas, sobre mi selva
como fiera, que deja marcado
su camino, con olores,
rastreo, revolcándome en la arena,
sentir tus garras sobre mi espalda,
brota el rojo
me muevo sigilosa entre musgos
recelo del dolor herido,
porque me has arrojado
al olvido de tus caricias.
Poema original de: ROSA ABUCHAIBE
Es por tu causa
que fumo estas cosas.
Que estoy colgado
del humo de tu vientre,
sí.
Provocaste en mí el deseo
de forma inocente.
Me regalaste
una rosa hermosa sin perfume
de rosa. Y decidiste
perfumarla a tu modo
introduciéndola en tu coño
a bordo de mi coche.
Grata sorpresa olfativa y táctil
(no tuviste
tiempo de vestirte
que yo ya te tocaba...)
embriagando mis sentidos.
¿Que puedo hacer de regalo tan gustoso
e íntimo? Dejé secar la rosa
pero no su aroma
ni su recuerdo.
Hoy he fumado (igual que otros días)
sus pétalos mezclados
con tabaco de pipa y marihuana
y no sabes
el cuelgue tan hermoso
que causan tus efluvios.
Estoy colgado
del humo de tu vientre,
veo
tu imagen y siento tu piel
mientras que fumo,
solo un detalle
ensombrecen mi adicción,
los pétalos se acaban...
Poema original de: KOLDO IZQUIERDO
SOBRE MIS HOMBROS
Sobre mis hombros
tus piernas colocadas,
tus nalgas levantadas
muestran el objetivo
de mi espada.
Retrocedo un momento,
lanzo el vientre adelante,
alargo mi instrumento
y al instante
alcanzo la victoria
en el intento
penetrándote;
y ensartado
por mi miembro viril
bien colocado,
inicio un movimiento
de vaivén
que es primero pausado
y luego violento
y el esfuerzo
me deja sin aliento;
mientras, tú,
por mi falo atravesado,
muestras el tuyo erguido
aguardando el momento deseado
en que tu cuerpo hendido
de a mi cuerpo rendido
el golpe de tu pene ensortijado.
Poema original de: PERE CASAS SERRA
sábado, 6 de noviembre de 2010
Plaza de San Felipe Neri
Para plasmar el comentario que tengo entre manos; tengo que abstraerme tanto, que quiza me resulte difícil expresar todo lo que significa mi poema "Plaza de San Felipe Neri". Estoy volviendo hacia el pasado a través de un acontecimiento que se está produciendo aquí en Barcelona. Benedicto XVI (El auto-coronado por su propio ego y no por el Espíritu Santo), alemán para mas señas...y quizá por supervivencia perteneciente en su momento a las juventudes nazis de su país, responsable junto a Juán Pablo II de la liquidación de la línea mas humana y progresista del Concilio Vaticano II, perseguidor furibundo de la Teología de la liberación va a dormir esta noche al costado de mi plaza favorita, este lugar donde uno se puede sentir fuera del bullicio de la ciudad de Barcelona.
La Plaza de San Felipe Neri es un bello rincón del barrio Gótico de la Ciudad Condal, cuando se está en él, es como si no hubiese pasado el tiempo desde la época medieval hasta nuestros días...pero sí que ha pasado...en la fachada principal de su iglesia todavía permanecen las cicatrices de la guerra civil cuando estalló una bomba en un colegio y mató a varios niños. Empieza a estar contaminada por el turismo, pues han instalado una terraza, abominable para mí, que sirve de bebedero y fumadero a los clientes de un hotel abierto en los últimos años.
Un Domingo, ya no recuerdo el año; el mundo estaba muy preocupado por la irrupción del virus del SIDA, cuando me acerqué a la plaza a reflexionar sobre la epidemia y sobre la utilización oportunista que ciertos sectores públicos hacían de ella...¡Recuerdo que estaba muy enfadado!...Me metí tanto en mí; que surgió el poema que ahora os voy a insertar.
Este poema que es de denuncia sin ningún tapujo hacia la hipocresía institucional tanto laica como eclesiástica lo incluí en mi obra "Bajada a los infiernos".
PLAZA DE SAN FELIPE NERI
La Plaza de San Felipe Neri es un bello rincón del barrio Gótico de la Ciudad Condal, cuando se está en él, es como si no hubiese pasado el tiempo desde la época medieval hasta nuestros días...pero sí que ha pasado...en la fachada principal de su iglesia todavía permanecen las cicatrices de la guerra civil cuando estalló una bomba en un colegio y mató a varios niños. Empieza a estar contaminada por el turismo, pues han instalado una terraza, abominable para mí, que sirve de bebedero y fumadero a los clientes de un hotel abierto en los últimos años.
Un Domingo, ya no recuerdo el año; el mundo estaba muy preocupado por la irrupción del virus del SIDA, cuando me acerqué a la plaza a reflexionar sobre la epidemia y sobre la utilización oportunista que ciertos sectores públicos hacían de ella...¡Recuerdo que estaba muy enfadado!...Me metí tanto en mí; que surgió el poema que ahora os voy a insertar.
Este poema que es de denuncia sin ningún tapujo hacia la hipocresía institucional tanto laica como eclesiástica lo incluí en mi obra "Bajada a los infiernos".
PLAZA DE SAN FELIPE NERI
Acacias, árboles erectos en busca de luz.
Quizá...centenarios con madera sana y dura,
os encontráis en una isla barcelonesa
¡En un rincón único!,
un rincón macerado con piedras góticas
y con una fuente de un nítido sonido acuoso.
Plaza de San Felipe Neri.
Plaza de San Felipe Neri.
Estoy embelesado por tu paz
y por un ruido de badajo de hierro fundido.
¡Estoy solo!, ¡Solo!, ¡Solo!,
tan solo me enturbia la soledad de un joven negro
tumbado en su propia soledad.
Él, quizá este durmiendo,
quizá este sumido en un profundo sueño.
Quizás...quizás...quizás...
Una paloma plateada, revolotea, revolotea, revolotea
en el vacío del espacio
y el agua de la fuente salpica, salpica en el adoquín
empedrado.
No quiero describir situaciones absurdas,
¡Quiero ser solo poeta!,
un poeta que arranca su corazón de cuajo.
Una hermosa criatura atraviesa la plaza,
...es un hermoso mancebo...
¡Cuidado con las risitas maliciosas!
porque desprenden saliva de veneno.
¡Traclaclaclá!, ¡Traclaclaclá!
es un sonido de un carro del medioevo
arrastrado por dos monjes contrahechos,
de improviso aparece por la plaza del silencio.
¡Griterío, griterío!, ¡Aullidos de auténtico miedo!.
Hombres, mujeres, niños, viejos se agolpan en el caduco carro.
¡Mi mente estalla con auténtico estruendo
¡Quiero subirme al carro!,
¡Quiero subirme al carro!,
¡Quiero subirme al carro!.
...¡No...tranquilo!...
el capataz de los perdidos es un dobermán apocalíptico.
¡El sueño!, ¡El sueño!, ¡El sueño!
estoy penetrando en un nirvana malsano.
La víbora cornuda zigzaguea, zigzaguea, zigzaguea
se arrastra entre las dunas del desierto.
¡Los hombres fornican de rabo a culo, de culo a rabo!
la hipocresía sencillamente hace estragos.
Las naciones potencias-las potentes naciones
dan la señal de alarma,
los cantos de sirena aletargan al macho.
¡Shiiiiii!, ¡Boouuuuum!, ¡Shiiiiii!, ¡Boouuuuum!
las bombas desprenden sonidos anglosajones.
Los sonidos mediterráneos son de capa y espada.
¡El cataclismo está servido!
el cataclismo en el laboratorio está fundido.
El jerarca ríe, ríe, ríe, ríe, ríe alocadamente.
La carne de membrillo se ha enmohecido.
Las frases de la poesía matérica se han perdido.
El veneno en forma de nube plásmica se ha esparcido.
...¡Deja ya de rimar, viejo tonto!...
rimar por rimar, ¡Es un auténtico pecado!.
Orangutanes, gorilas, mandriles, huyen despavoridos.
¡Investigaciones!, ¡Investigaciones!.
¿Qué sabemos los poetas de las cobayas?.
Las mujeres muerden, muerden los pezones de otras mujeres.
Los glandes de los obispos acarician los glandes de los
seminaristas.
¡Cuidado!, ¡Cuidado! que se desperdicia el semen.
¿Qué sabemos los poetas?
¿Qué sabemos de la poesía de la muerte?.
Las agrupaciones gremiales han desaparecido,
el individuo cobra libertad ante imposiciones.
...¡Sé, que soy un cabrón!
¡Un cabrón como la víbora cornuda del desierto!.
¡Me arrastro entre los barrotes del carro!
¡Me arrastro!
¡Me arrastro!
¡Me arrastro!
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