domingo, 30 de agosto de 2015

LOS CIMIENTOS de Andrés Astur Treceño García.


           Me persigue el espíritu de la revista ¡Hasta siempre!, lo hace con tal intensidad que este "Blog" se alimenta de las entrañas de su alma...Siempre estarán en mi pensamiento: Dani Mateu, Koldo Izquierdo, Pere Casas, Florentino Huerga, Lluis Ferrer, JuanManuel Escudero, Rosa Abuchaibe, el que le dio el empujón definitivo Xavier Sabater. Siempre estaba en la sombra animándome, soportando mis enfados, disfrutando de las pequeñas satisfacciones el artista plástico esmaltador: Rafael Arroyo.
           ¿Por qué no acordarme de ellos?, del periodista que por un pique mutuo espoleó el nacimiento de la revista, Rubén Adrián Valenzuela, y del poeta que se distanció por un afán de cabezonería y de gallo peleón; Pere Mirete.
         Ayer acudí a un evento poético que la revista ¡Hasta siempre!  hubiese hecho eco; y en el fondo lo hace: La presentación del primer libro de poesía de Andrés Astur Treceño García, LOS CIMIENTOS.


       Andrés Astur Treceño García, pone los cimientos de su obra al servicio de la poesía, esa lírica de la pasión, de la que brota de lo mas adentro de los poetas, la que no se debe encorsetar con medidas y rimas forzadas, la que se dice con naturalidad sin artificios pomposos, la del dolor, la del placer, la de denuncia por la burbuja inmobiliaria que recoge desasosiego y pobreza...¡Fue un placer escucharle!, lo presentó otro joven poeta gijonés Diego Solís...jóvenes y muy grandes los dos.


     Y comenzó la "Timba", ese juego poético donde los contendientes se entregan con sus versos a sus compañeros, no hay competición, no hay concurso...¡Hay emoción poética!, diversas voces y varias maneras de decir los poemas...Intercambio de poesía y de saber hacer. Lo dirigió con maestría Amanda Fernández Maurín.
     Y vuelvo a recordar al poeta que dejó su envoltura mortal en los primeros meses del 2.014, Xavier Sabater, organizaba en "La Rosa del Foc" con su asociación poética y artística LA PAPA el "Cabaret Obert", no dejaba de ser una "Timba" de poetas, perfomances y músicos. 
     Las "Timbas" nada tienen que ver con los "Poetrys Slam", estos son competitivos.
     FAME POETIKA, fueron los responsables de esta presentación y "Timba" en el café librería: La Revoltosa.

Amanda Fernández Maurin



         Este joven poeta, desconozco su nombre, fue uno de los que mas me impacto por su fuerza y voz poéticas. Si sigue escribiendo, sin ninguna duda será uno de los grandes.
         Intervine en la timba leyendo un poema de Andres Astur Treceño García.

                                                   CONVERSACIONES I

                                     
Mira
                                      en algunos bares apuntalamos la tristeza
                                      marcamos el ritmo con el apurar de los vasos
                                      y la soledad es un sudor que dibuja mapas en la camisa.

                                     
La tristeza era
                                      un bamboleo de tragos y miradas ajenas.
                                      Y lo sé
                                      porque yo también digerí todo aquello;
                                      lo peor
                                      el hambre atroz agazapada en el pecho.

                                     
Ese recuerdo es imborrable.

                                         -Andrés Astur Treceño García-




       Le metí en un compromiso a Andrés, le hice leer un poema mío que había escrito tres días antes inspirado en el suyo, como contrapunto.

                                                                  RECUERDO

                                   Bukowski apuraba la última gota de cerveza
                                   se arrecostaba en la barra del bar
                                   su recuerdo imborrable...
                                   allí...
                                          soñaba...
                                                        volaba entre nubes de alcohol
                                   y sus dedos comenzaban a garabatear
                                   a dibujar versos...
                                                               componer estrofas
                                   poemas de borrachera,
                                   hoy:
                                          Esperanza de los poetas.

Poema escrito "A vuela ordenador" la tarde del 26 de Agosto del 2.015 inspirado por el poema "Conversaciones" de Andrés Astur Treceño García.

                                            -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-





sábado, 29 de agosto de 2015

OLAF JOHN LANERI, en el Festival de piano de Gijón (Asturias)


          El Viernes 28 de Agosto del 2.015 acudí a la Universidad Laboral de Gijón (Asturias) al concierto de piano; dentro de la programación del Festival Internacional de Piano, a escuchar, a gozar del buen hacer del pianista italiano Olaf John Laneri.


       No entiendo lo suficientemente de música para escribir si estuvo bien, o mal, si interpretó dejándose algunas notas, o bordó magníficamente su labor. Solo puedo transmitir que me gustó, que disfruté, que vibré al unisono con la propia vibración del solista.
       Esta mañana en mi particular excursión entre Gijón y Trubia, viajando en tren de vía estrecha, el recuerdo del concierto me ha inspirado un poema que he escrito, esta vez "A vuela pluma" en el trayecto del regreso a la capital del Cantábrico y de la poesía: Gijón.

                                                    SOY UN SOLITARIO.

                                    Soy un solitario caminante,
                                    soledad entre grandes avenidas
                                    arrabales perdidos en las sombras del ensueño
                                    gaviotas que carcajean su mal humor.
                                    Memorizo improntas teatrales
                                    palabras que fenecen
                                    versos...versos...versos.
                                    Soledad,
                                    música a raudales,
                                    piano empequeñecido por luces de neón.
                                    Beethoven...
                                    poderosas notas musicales para ser escuchadas por el sordo genial.
                                    Me emociona el "Allegro con brío" transmutado en un "adagio" quebrado
                                    y el piano sigue sonando
                                    cierro los ojos para mitificar la cadencia del sonido,
                                    cabalgada de dedos por el teclado
                                    suena a agua en aluvión
                                    desbordamiento del alma
                                    buitres esperando el ocaso de los dioses
                                    y Chopin calma el arrebato acuoso
                                    ternura entre las teclas
                                    romanticismo acariciando al cordero
                                    alondras que vuelan entre alamedas blancas.
                                    Mis pies siguen caminando
                                    el piano enloquece
                                    el compositor muerde sus huesos reblandecidos.
                                    Solo siento música y vibración
                                    escalofrío sobre la epidermis de mi espalda
                                    y el instrumento de vaivén y música
                                    solloza de dolor
                                    interminable para el viento.
                                    Soy un solitario.

                                       -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

         Fotografía bajada de "Imágenes google" 
                                    

sábado, 22 de agosto de 2015

El 3...son tres...un trío...LAUBURO - TRISQUEL


            En Agosto del 2.013 me acerqué a pasar una gran temporada a la ciudad de Gijón. Lo primero que hice fue indagar por los grupos poéticos de esta ciudad astur, me fue fácil encontrarlos, en esta urbe bañada por el mar Cantábrico hay una actividad poética increíble. Me enteré que en el bar Trisquel había un evento poético: "Timba" con micro-abierto...Tuve la osadía de ir al bar, preguntar por los responsables y conocí a Ana Lamela, componente de MUSA CAFEÍNA. Organizaba el acto porque se cumplía el primer aniversario de la fundación de la compañía poética - teatral, me permitió recitar mis dos primeros poemas en Asturias.
            Ayer 21 de Agosto del 2.015, han llegado al 3, son tres años de MUSA CAFEÍNA y lo han celebrado con un recital de poesía y música...un trío: Ana Lamela, autora y cantante de sus propios poemas, Eduardo Lamela, guitarrista, Laura Cuervo, presentadora y actriz. El recital fue en el Trisquel, su nombre hace referencia al símbolo celta, que en tierras vascas; también bañadas por el Cantábrico es conocido como: Lauburo.
           Disfruté mucho, con el buen hacer de Ana y su hermano Eduardo, Laura con la palabra sabe transmitir al público las sensaciones del trío.
           En esta entrada del "Blog" incluyo un poema que acabo de escribir, inspirado por la poesía de Ana Lamela y por lo que transmite en su recital...No se si lo he conseguido, he querido ponerme en la piel de una mujer, he intentado que brotara de lo mas adentro de mis adentros el alma femenina que todo varón posee.



                                                                ESTOY ESCONDIDA

                                                        Estoy escondida...
                                                        en la pupa de una crisálida a punto de estallar.
                                                        Mi piel es un volcán
                                                        lava desplazándose por la comisura de mis labios
                                                        carmín ígneo anhelando besos fríos
                                                        que se precipitan entre sábanas de satén.
                                                        Y estoy aterida por el placer
                                                        de escalofríos yacientes.
                                                        ¡Shaaammm! ¡Shaaammm!
                                                        ¡Tarara tarará! ¡Tarara tarará!
                                                        Una canción precipitada
                                                        suavidad en mi epidermis
                                                        falo transmutado en vulva
                                                       que espera la caricia
                                                       del gladiolo carmesí.
                                                       ¡No hay confusión!
                                                       mi melena se enrosca sobre mamillas masculinas
                                                       lengua que tintinea la epidermis,
                                                       ojos de mujer
                                                       varón atigrado
                                                       vomitando sangre blanca y transparente
                                                       y mis pezones se erectan triunfantes.
                                                       noche...noche...noche...
                                                       ¡Shaaammm! ¡Shaaammm!
                                                       ¡Tarara tarará! ¡Tarara tarará!.
                                                       Golpes de timón
                                                       para enderezar la barca que zozobra
                                                      Cantábrico sublime aturquesado
                                                      ¡Fuerza!
                                                      movimiento quebrado.
                                                      Amor dolor
                                                      expresiones que se impregnan en el entrecejo
                                                      aullidos de luna nueva
                                                      obscuridad
                                                      golpes en las nalgas temblorosas,
                                                      arañazos en muslos huidizos,
                                                      puñetazos en lo mas hondo del hígado
                                                      el corazón estalla
                                                      y se preparan las cuchillas hirientes.
                                                      ¡Shaaammm! ¡Shaaammm!
                                                      ¡Tarara tarará! ¡Tarara tarará!
                                                      No duele la masa corpórea
                                                      es el alma la que se encabrita
                                                      ¡Enfurecida!
                                                      balas de plata
                                                      cúspide del orgasmo
                                                      cuando los cuchillos entran en combate,
                                                      marejada terrible...
                                                      ...esa patada...
                                                      ...esa patada
                                                      envuelta en bilis dulce
                                                      para triturar a las gónadas
                                                      del macho que emerge de la boca negra.
                                                      ¡Shaaammm! ¡Shaaammm!
                                                      ¡Tarara tarará! ¡Tarara tarará!

      Poema escrito "A vuela ordenador la mañanada del 22 de Agosto del 2.015
                                       -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

Laura Cuervo, antes de empezar el recital.

Disfrutando tomando un refrigerio en el Trisquel

Pensativas durante la espera

Poesía y música - Eduardo y Ana Lamela

Fuerza poética

Sumida en lo mas adentro de la poética

Ramón, el responsable del Trisquel

 
       El reportaje fotográfico es de : Joseba Ayensa.






         

 

martes, 18 de agosto de 2015

ARTE SANGRA....


         El catorce de Agosto del 2.015, asistí en el barrio del Llano en Gijón (Asturias) a una de las innumerables manifestaciones artísticas que se realizan en esta ciudad. Fui invitado por el joven poeta Nacho Wings.

Nacho Wings en una "Timba" poética
   
          Me acompañó el artista esmaltador Rafael Arroyo, nuestros pasos se dirigieron a la calle: Juan Alvargonzález Nº 85, ahí en el Taller de restauración - Academia de arte ARCADIA se programó el evento ARTE SANGRA...El arte sangró en una exposición plástica,música, danza, monólogo teatral, "perfomance de body art" y en una Timba poética. Varios artistas de distintas facetas transmutados en ARTE SANGRA  y un solo núcleo revindicando la fuerza artística.


                                                            NO ES LA PRIMERA VEZ

                                             No es la primera vez
                                             en la que contemplo el paisaje del ensueño,
                                             una mujer de melena oscura
                                                                                       de manos acristaladas
                                             volcánicas de pasión;
                                             poseer el cuerpo de un varón desvalido
                                             tendido sobre la arena del tálamo nupcial...


                                           Pinceles como hirientes falos de iniciación,
                                           proceso creativo
                                           gusano, calavera,
                                           blanco negro,
                                           música instintiva,
                                           piel rasgada por pigmentaciones de color.


                                          "Body art" como sublimación del amor,
                                          sangre creativa, espermatozoides al vendabal
                                          que arrastra a las plumas
                                          a sábanas sucias de óleo y carmín.
                                          Anélido transmutado en Quetzal.



                                         El ave de bellísimos colores
                                         picotea la espalda
                                        del hombre aterido
                                         inerme...
                                         Mujer triunfante,
                                         alma femenina
                                         compartiendo el instante místico de la masculinidad.


                                         Y no es la primera vez
                                         que el grito de los poetas
                                         cae por el tobogán de la confusión.
                                         Intento de realzar la palabra...
                                         ...transmisión de sensaciones.
                                        Body art, danza, poesía
                                        fornicando
                                        con los acordes de un "Jazz-blue".



                                        Y el "Jazz-blue" sonó
                                        acarició los tímpanos,
                                        los puñetazos se sintieron en el alma
                                        de todas
                                        todas, las que fueron pisoteadas por sus cónyuges.
                                        El joven poeta elevó su voz
                                        y plasmó el horror de la sangre,
                                        sangre roja y sucia
                                        ¡Ojalá! que las nubes se abran
                                        que el odio se transmute en amor.

       Este largo poema, insertado entre fotografías ha sido escrito "A vuela ordenador" la tarde del 18 de Agosto del 2.015.
                                                    -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

      Destaco el buen hacer de la artista Cristina Fernández Busto, maravillosa su "Perfomance", su maestría en dibujar y pintar sobre la espalda del modelo. Al principio daba la impresión que era un gusano con calavera, en realidad era un pájaro, me recuerda a los seres mitológicos aztecas...¡Felicidades!.
     El grupo de poetas y poetisas que participamos en la "Timba" nos entregamos en cuerpo y alma para que saliera lo mas poético posible.
     Otra jornada inolvidable de poesía - arte en Gijón (Asturias).
     El reportaje fotográfico lo realizó Rafael Arroyo.
                                

lunes, 3 de agosto de 2015

FIESTAS





       El poeta Joseba Ayensa sumido en sus pensamientos, recordando el festejo taurino de la feria de Tudela (Navarra).





            Veinticuatro horas, veinticuatro horas habían pasado cuando me precipité inmerso en mis pensamientos, ahí, en la nebulosa sedante de una tasca tudelana de ambiente taurino: El Cossio.
          Mi sobrino, el veterinario Victor, era consciente de que terminaría escribiendo uno de mis artículos poéticos sobre el evento taurino de la tarde anterior, la adrenalina trágica de una novillada picada.
          Viví la jornada como cuando asisto a un recital poético, aislándome de mi entorno y centrándome en el ballet de arena, calor, emoción, sangre y tragedia de un instante mágico que queda impreso en las pupilas de los ojos.
          Los novilleros son jóvenes, se arriesgan; hay un dicho castellano: "coger a los toros por los cuernos", y lo hacen literalmente hablando ¡Desean triunfar! llegar a lo mas alto del escalafón de los que se enjalanan con luces de plata y oro.
         Tarde agobiante, de calor, de fiestas santianeras, a las seis y media, eran las seis y media cuando el paseillo inició el ritual de la matanza. Saltó el primer novillo al albero, apenas picado: un sutil pinchadico. Lo toreaba el novillero navarro, el cirbonero Javier Marín, muy querido por esos lares...se arriesgó, faena larga a base de derechazos, uno, o dos naturales de pecho para cerrar las tandas...y vuelta a los derechazos. Había que animarlo y después de pinchazo y estocada recibió una oreja inmerecida...Cuando sacrificó el segundo astado, siguió el vals de los derechazos y fue incapaz de cerrar faena con el pase de pecho, lo intentaba, lo volvía a intentar...derechazos, no terminaba la tanda, mató y silencio...silencio mortuorio.

        David de Miranda, fue el novillero que mas arriesgó...deseaba dejar sus testículos entre los cuernos.Su primer novillo tenía casta de mirón, reservón, sabelotodo, no terminaba de entrar al trapo...La lucha era como un combate de boxeo...No se sabía quien tomaría las riendas del triunfo, cabezones los dos contendientes y sucedió; el matador de novillos se transmuto en una evanescente huríe y bailó, danzó entre los pitones y testuz del mini-morlaco, mordió la arena y sintió entre sus pieles el olor a sangre y miedo ¡Que sustó! enmudeció la orquesta de la plaza y el público, revolcones, se llevaban al novillero los subalternos ¡Los cuernos no atravesaron la epidermis!, Santiago el Jacobeo había cumplido su trabajo de ente protector...David Miranda siguió en sus trece, el novillo resabiado no paraba de mirarle la taleguilla, el combate lo ganó el que estaba previsto; ¡Murió el cornudo!...El presidente de la novillada y el público no se apiadaron: no otorgaron la oreja. Ganó el trofeo cuando toreo y venció a su segundo novillo, un pinchazo hondo, dos descabellos y al tercero el astado quedó conmocionado, el presidente de la novillada no se enteró, el público, unos pocos, delataban la carnicería los ojos del animal, no paraban de moverse de arriba abajo, lo remató el puntillero a golpes de puntilla,segundos interminables para el moribundo.
       El onubense Alejandro conquero, triunfó a lo grande ¡Gran tarde para el!, supo torear, humillar a los dos novillos de su lote, el primero fue el peor de toda la tarde, fallaba de los cuartos traseros, no tomó con comodidad el capote, a cada engaño revolcón entre el polvo de la calurosa jornada, algunos del público pedimos la devolución del novillo, fue picado y continuó en el redondel, el novillero le tomó la medida, lo toreo con dulzura, al natural, derechazos, adornos arrodillado, desplantes, caricias a los pitones, estocada efectiva desprendida...dos orejas. Su segundo novillo, fue el mejor de la tarde y según decían los entendidos el gran astado de la feria tudelana, es el único que fue picado con intensidad. Alejandro Conquero disfrutó de su buen quehacer he hizo vibrar a los asistentes, festival de pases con la muleta, manoletinas, mirando al público, encarándose a su animal, bailando delante de los pitones, toreo al natural con muchísima vibración y fuerza, derechazos al viento quieto como una estatua de alabastro, larga su faena, interminable para deleíte de los taurinos y una nueva estocada, también desprendida y posible degüello, el albero terminó ensangrentado...Nuevamente se le otorgaron las dos orejas. ¡Cuatro! y salida a hombros por la puerta grande. Lo mejor el último novillo dando una vuelta al ruedo entre los aplausos del público mientras las mulillas lo llevaban al desolladero.









                

                                                      Hemingway
                                                     denominó Fiesta
                                                     al alborozo anual de los navarros
                                                     cuando dejan su seriedad en los pórticos de sus casas,
                                                     cuando pasean a sus mitos por las callejuelas,
                                                     sonidos de gaita y tambor,
                                                     jotas gamberras sobre los empedrados,
                                                     txistus fornicando con trompetas de charangas.
                                                     Cuatro minutos de encierros...cuatro minutos
                                                     mozos tuteando a los salvajes morlacos
                                                     dos horas de matanza en el albero
                                                     veintiuna horas y cincuenta seis minutos
                                                     salta el bacanal y la alegría.
                                                     Desayunos, almuerzos, comidas, cenas
                                                     y muchísimo alcohol en las avenidas.
                                                     Ilusión,
                                                     hermanamiento entre hombres y mujeres
                                                     nativos y los venidos de lejos.                                                                                                       Música, jolgorio,
                                                     fuegos artificiales
                                                     beatas que besan los glandes santificados
                                                     y los ateos que en esos instantes
                                                     besan las reliquias de los santos.
                                                     Caos, desvergüenza durante las jornadas festivas.
                                                     Después:
                                                     A la calma, tranquilidad, trabajo,
                                                     la bacanal se esfuma.
                                                     Durante un año: Sueño
                                                     pensando en las siguientes fiestas.
                                                     Hemingway
                                                     acertó
                                                     en llamar Fiesta
                                                     al ritual
                                                     de los alegres mozos.

               Poema escrito "A vuela ordenador" la tarde del Lunes, tres de Agosto del 2.015
                                         -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-



 
                     Crónica poética de Joseba Ayensa, reportaje gráfico de Rafael Arroyo

        Rafael Arroyo ha escrito una crónica como contrapunto.

                                                              CONTRAPUNTO  

                                                          EL FESTEJO DE HOY

 
Avanzan por las calles de Tudela  con   música cánticos y estandartes ,  son las peñas ataviadas con su uniforme de fiesta ,  blanco y con pañuelico  y faja  roja. Entre ellas avanza al trote  el tiro de mulillas vistosamente enjaezadas para la fiesta y rematadas por  un encrespado  mar  de banderas rojigualdas . Observo  la comitiva de esta   procesión laica camino de la plaza , en donde en breve comenzara, como cada tarde, el ritual del festejo , es la  Feria de Santiago y Santa Ana .

Ya en el albero preside  el sol . Omnipresente  sol de justicia de finales de Julio que  divide la plaza en dos. Pocos espectadores para una fiesta en franca decadencia, que sobrevive como testimonio de  tiempos pasados .  De una sociedad  en donde la lucha entre la vida y la muerte era  real y cercana y no  un resumen procesado y predigerido emitido  en un telediario, mientras dormitamos frente al televisor.  Sociedades verdaderas hasta el dolor, sin eufemismos ni decorados de cartón piedra políticamente correctos , sociedades condenadas a la extinción .


Y comienza el ritual, suenan clarines y timbales y  un jinete al trote ataviado con negra  vestimenta al estilo de la corte española del XVII  irrumpe en la plaza , es el alguacilillo .  Solicita simbólicamente la llave del toril y  la venia de la presidencia para comenzar el festejo . Después de despejar la plaza encabeza el  desfile de novilleros, subalternos , picadores y mulillas que  al son de la música atraviesan el albero y se descubren en señal de respeto ante el palco de  la autoridad que preside.

Nuevamente suenan  timbales y clarines que anuncian la salida a la plaza del primer astado ,  el novillero ceñido de seda y oro  observa desde un burladero como  su compañero negro bragado irrumpe en el ruedo para que de comienzo el ritual de la lidia  .  Los dos han de cumplir  su destino, se han preparado, han sido  destinados para estos breves momentos de magia y muerte .


En el coso las peñas atronadoras parecen ajenas al drama que se desarrolla en la arena.  Las charangas se turnan e interpretan y versionan  una selección  de “ la canción del verano” de los últimos veinte años   a cual mas ruidosa. Algunos cantan y bailan  disfrazados o  travestidos . Es la imagen  grotesca de la  España que genialmente retratara Gutierrez Solana o de las mascaradas de Evaristo Valle.

Mientras en el ruedo, dolorosamente autentica y verdad , continua la lidia y se suceden las suertes.  El publico pide música en un momento especialmente vibrante de la lidia y por fin la banda de música local consigue hacerse  un hueco entre los cánticos de las charangas e  interpretar  un conocido y bello  pasodoble que emociona a un espectador que esta a mi lado.

Estamos ya  en el ecuador de la fiesta, a estas alturas  muy pocos prestan atención a lo que sucede en el ruedo. Ahora el espectáculo es el publico. Veo bocadillos y bebidas de todo tipo embutidos, platos con tacos de queso, otros con mejillones es escabeche, todo es compartido y  va pasando de mano en mano . A lo lejos parece que vislumbro un guiso de carne que recorre en voladas el tendido siete   . Un espectador de espadas al ruedo llena  ritual y parsimoniosamente un sinfín de vasos con  café a los añade un generosísimo chorro de licor.

Y sin darnos cuenta estamos terminado el festejo, el balance : alguna oreja fruto mas  de la benevolencia y de las ganas de divertirse del publico que de los méritos  de los novilleros. Aplausos al desfile ritual  de las cuadrillas al finalizar el festejo y abandonar la plaza  y vuelta al ruedo y salida a hombros por la puerta grande del triunfador de  la tarde flanqueado pos sus subalternos .

Salimos por el patio de caballos , unos niños juegan con un par de banderillas ensangrentadas, corren ante la desesperación  de sus padres que temen que se ensucien con la sangre aun fresca del novillo  .Otro lleva una  de las orejas cortadas en la tarde , otros dos niños quieren arrebatársela, tiene un corte limpio, blanco , sin sangre. Y ese olor fuerte y recio a excrementos y orines  de caballerías que nuevamente me lleva a la España de Gutierrez Solana .

                                                           -Rafael Arroyo-