lunes, 21 de abril de 2014

TONI RUMBAU...titiritero e investigador de las rutas de POLICHINELA.


              Esta vez la soledad me embarga en un tren de cercanías que discurre paralelo al mar Mediterráneo en la costa de Barcelona -Maresme.
             Estoy pensando en el pasado, hará unos tres años y medio cuando mi amigo, el escritor-titiritero-actor Toni Rumbau, presentó su proyecto de viajar y encontrar las rutas del personaje de la comedia del arte POLICHINELA. A través de un títere o; de una marioneta abrirse al mundo, al orbe de la imaginación colectiva, las diferentes maneras de ver y plasmar una realidad cotidiana y a la vez trascendente de ese personaje singular denominado con diferentes nombres y una misma personalidad matizada por diversas culturas.
             Presentó su proyecto en la librería Documenta en Barcelona, aproveché el evento para publicar una entrada en este "Blog" y os dejo el enlace del artículo

                              POLICHINELA - COLORÍN - PUPI y algunos mas...

            El Lunes 14 de Abril en la Fundación SALA BECKETT (Obrador internacional de dramaturgia) del emblemático barrio de Poble Nou, nos presentó su trabajo ya finalizado: el libro RUTAS DE POLICHINELA...títeres y ciudades de Europa.


             
          Fue una tarde-noche emotiva de reencuentros entre amigos y amigas, escritores, poetas, marionetistas, actores y directores de cine.

Toni Rumbau, rodeado de amigos
  
            Toni Rumbau, en el "Blog" Rutas de Polichinela describe las sensaciones de la presentación.

                                          PRESENTACIÓN RUTAS DE POLICHINELA  

Dom Roberto - Lisboa

                                         Duende, un enigma del rayo atravesador
                                         Olvidado en la maraña de hilos de Ariadna
                                         Mientras canta los himnos de la aurora
                                         Ritmo de palabras en la danza de la mente
                                         Oscureciendo el alba
                                         Bebiendo el néctar prohibido
                                         Embelesado por el griterío de la niñez
                                         Reunidos buscando el tesoro de la sonrisa
                                         Títeres y marionetas viviendo historias
                                         Opacas, abstractas de risas interminables...

Mester Jekel - Dinamarca

                                    Muévete como una peonza, quebrada
                                    Embalsada del sudor de los dedos
                                    Sobre esa mano que maneja el delirio de tus días
                                    Títere bailando con el titiritero
                                    Enjambre de niños en tu entorno
                                    Reunidos, asustados por tu filosofía
                                    Jaque al malévolo huidizo
                                    Entre risas, llantos y gritos
                                    Kilos, muchos kilos de audacia
                                    El niño transmutado en adulto
                                    Logra revivir los momentos de antaño.


Pupi - Sicilia

                                   Piensa el niño hombre el hombre niño, esos recuerdos
                                   Ungulados por las venas de la memoria
                                   Perdida cuando se es adulto, cuando la marioneta
                                   Invade el mundo de los sueños.

Karagöz - Estambul

                                    Kilómetros y kilómetros de odisea entre dunas desérticas
                                    Arabia de oleaginoso negro y vestimenta blanca radiante
                                    Risas distintas, sonrisas escondidas
                                    Alegoría de sombras, distintas marionetas.
                                    Gira y gira el derviche, mística transcendente
                                    Ördu, mar Negro, teatro distinto
                                    Zapateado onírico, imágenes abrazadas al viento.

       Poemas acrósticos escritos "A vuela ordenador" la tarde del 21 de Abril del 2.014
                              -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

       Las fotografías han sido bajadas del muro de "Facebook" de Toni Rumbau y de páginas de "Internet" de "Google"




             

viernes, 18 de abril de 2014

El atardecer poético de BADASIA


                   Soledad y silencio, es el estado anímico que me embarga cuando acudo a un encuentro poético.
                   Apenas ocho días después de mi reencuentro con "La Rosa del Foc", me escapo a Badalona, a su emblemática playa nudista y encuentros furtivos entre seres que necesitan calor, caricias y explosión pasional. Playa de "Chernóbil", ¡No queda nada de ella!, su misterio se ha evaporado, se ha transmutado en cemento para "Pichicomas" con yates de lujo para su esparcimiento. Eso sí, todo mas higiénico, espigón límpido mirando hacia la claridad especulativa, playas saneadas vacías, litoral corrompido. Muchos especuladores habrán hecho su negocio y también se habrán arruinado.
                  Allí en una esquina está solitario, esperando al buen epulón el Restaurante Sant Anastasi.
                  El Sant Anastasi, ha apostado por la cultura, junto a la poetisa Anna Benitez han organizado el ciclo BADASIA de poesía.
                  Dos poetas invitados y micro abierto para la poetambre. Todo muy formal, muy medido, poesía de lujo, bien compuesta, bien medida, bien rimada.
                  Lección magistral de  haikus a cargo de la poetisa María de Luis, ¡Bellísimos!, ¡Bellas imágenes!, son mas largas las explicaciones que los poemas. Los haikus están de moda, con ellos se capta el instante, el momento, el simple volar del mosquito antes de darte el picotazo.
                 María de Luis posee un timbre de voz dulce, claro y resulta muy agradable escucharle la lectura de sus haikus.
                 Anna Benitez dice en el muro de su "Facebook": .-  Ambrosio Gallego, dedicado a la docencia, nos trae una poesía más cruda y cargada de realidad pero no por ello menos hermosa.
                Efectivamente Ambrosio Gallego ejerce como poeta con formas de viejo profesor en su mesa de clase dirigiéndose a sus alumnos. Su poesía es realista, no la percibí como dura, es una cascada de versos formales, amables escapando de polémicas. Transmite bien como un profesor de escuela.
               Del micro abierto destaco a la sorprendente Rosa Abuchaibe y a su poema "Ceñida en rojo".
               En mi caso: soy un maletilla  de la poesía, ¡Siempre de espontáneo!, casi, casi a pecho descubierto, recité un poema místico y el contrario al misticismo "Los hombres juegan en el trinquete del recuerdo"
              Os dejo el enlace de una de las entradas de este "Blog" donde está publicado el poema.

LOS HOMBRES JUEGAN EN EL TRINQUETE DEL RECUERDO

 

Anna Benitez junto a poetas y poetisas escuchando la lectura de poemas


María de Luis leyendo sus Haikus

Ambrosio Gallego, profesor y poeta

Joseba Ayensa recitando un poema místico

                                          Esas manos hambrientas
                                                                                    de caricias furtivas
                                          que se evaporan con la fuerza del viento.


                                            El atardecer busca
                                                                               encuentra el beso del apareamiento
                                            de la sutileza con el verso.



                                             Deseo desaparecer en la boira
                                                                                               en el murmullo del orbayu
                                             mientras espero los abrazos de mi enamorado.


       Tres poemas escritos "A vuela ordenador" la madrugada del Viernes 18 de Abril del 2.014
                                -Joseba Ayensa (poeta-cantor)-

      Las fotografías han sido bajadas del "Facebook" de Anna Benitez y de Domingo Sánchez


                                        
                                                                                     


                                               

miércoles, 2 de abril de 2014

ÁRBOL DE GUERNICA, dirigida por: FERNANDO ARRABAL


                                               Ahí está
                                                           clavado
                                                                      en la picota del horror.
                                              Asesinado
                                                             por la bala traidora fraternal.
                                              La última guerra ibérica
                                              ¡Gran chapuza de sangre, suero y barro!.
                                              Ni los clérigos pueden estar satisfechos...
                                             ...Cruzada de los domadores de cucarachas hambrientas.

             El árbol de Guernica, la tercera película que he ido a ver en el Centro Municipal Integrado la Arena de Gijón del ciclo FERNANDO ARRABAL, programado por el colectivo Gesto.
             Juán Garay, presentador del ciclo comentó que esta película no era tan violenta como las anteriores, un catalán le contestaría "I un be negre" (Expresión para poner en duda una afirmación). El film es violento ¡Muy violento!, aunque no se degüellen corderos y bueyes en el, se cuelgan en las picotas del horror a nuestros semejantes mas cercanos ¡Nuestros hermanos!. Fernando Arrabal, nos viene a decir: .-Esta es vuestra alma, el espejo en el que os miráis cada mañana.
            ¡Bellísimo largometraje! a pesar de la dureza de su historia, su argumento. Imágenes, muchas imágenes surrealistas. Juan Garay dijo que fue considerado como el mejor film sobre la guerra civil española ¡Y lo es! por su simbolismo, por sus cascadas de planos imponiendo la sin razón de los dos bandos...¡Es un canto a la libertad! ¡A la República! ¡A la democracia!...El hombre ibérico mutiló su libertad y le siguieron los otros europeos que consagraron su odio en marchas militares nazis y en cruentos genocidios.
           Y tenemos otro mas con "Caperucha mitrada" ensoñando con guerra civil...¿Quién es el...para seguir entonando el odio?, el mismo odio que salpicaba mis sentidos mientras veía la película...Esos falangistas firmando penas de muerte mientras el sacerdote con su flauta travesera entonaba el "Ave maría" y un monaguillo endulzaba el aire con incienso...Esos republicanos llevando su frustración mas allá del alba de los liberados cortando el paso a la procesión del Cristo que terminó siendo fusilado.


                   Los espectadores abandonan la sala de proyección...Han pasado décadas de nuestra incivil matanza...¡No quieren recordar!...Se ven inermes ante su "Memoria inorgánica" (Título de la obra poética de mi amigo Carlos Huerga), esa memoria que nos hace frágiles ante los poderosos príncipes del orbe.
                  El surrealismo de Dali quedó impregnando en una de las secuencias magistrales, el falo en posición de ataque, erecto, eyaculando su fuerza vital en una copa de licor ofrecida al padre para que el hijo quede desposeído de su herencia genética. Dali, recordaba que una vez había eyaculado sobre un sobre para enviarle por correo a su padre el semen que había hecho posible su gestación.
                 Maravillosa escena de sexo explícito entre un enano y una hermosa mujer, mientras otros enanos acariciaban la piel de ambos con ungüentos lácteos.
                 Coincidencia de fotogramas con bellas obras de arte.

"La Piedad" de Miguel Ángel


                          Me llamaron la atención los ojos verdes de Mariángela Melato, la actriz protagonista, su expresión, los matices que imprimía a su personaje, su porte cuando iba a lomos de un burro como si fuera una diva de la liberación y su fuerza dramática cuando rescató al cautivo y lo recostó sobre si misma recordando a la "Pietat" de Miguel Ángel.
                         Es la cinta mas anti-taurina que un director de cine puede rodar. ¡Que secuencias! ¡Que planos! cinematográficos para mostrar la crueldad de las corridas de toros...Esas autoridades militares, esas manolas, ese esqueleto femenino recordando a la guapa "del Relicario", esos mentones liberticidas, esos soldados gladiadores hieráticos, ese toro de juguete portando al humano enano ¡Republicano! ¡Libertario!...torero toreando con porte circense, con baile de muerte, un par de banderillas, estoque muerte y gladiadores portando los trofeos en sábanas blancas manchadas de sangre ¡Cinco! cinco humanos llevados al desolladero...manera de matar, ejecutar al contrario...
                        Saetas, rezos, pasos procesionales en la semana santa, blasfemia e imágenes hoy en día imposibles de rodar como la de niños desnudos bailando, danzando al compás de un juguete fálico.
                        Juicios sumarísimos, sin justicia, inmisericordes, ruedas de fusilamientos, militares cabrones, jueces sin alma, garrote vil, sangre...Odio ¡Mucho odio! transmite este film ¡Buenísimo e inolvidable!

                                       MI PARTICULAR "ÁRBOL DE GUERNICA"

                                                       Deseo llorar
                                                                          llorar en el cauce del Queiles...
                                                       ...rio de mis recuerdos
                                                       donde jugué al ori-ori.
                                                       Sur de Navarra
                                                       amante de la Napharroa del Norte.
                                                       En permanente discordia
                                                       sombra de chopera a hierbas húmedas.
                                                       Anhelo de libertad
                                                       aguaducho camino del Ebro
                                                       y huertas
                                                                     viñedos
                                                                                 olivares
                                                      donde reposan las cenizas fraternales.
                                                      "El árbol de Guernica"
                                                                                        distancia.
                                                      Símbolo de resistencia,
                                                      anhelo de cultura euskerica
                                                      ¡Askatuta!
                                                      Las hojas del roble acaricia a los vientos.
                                                      Txistu que palpita
                                                                                 tambor al horizonte.
                                                      La legión Cóndor trituró edificios de barro,
                                                      años de desaliento...
                                                                                 árbol inmune.
                                                      Odio cristalizado,
                                                      gotas, goteo de sangre
                                                      jornadas y jornadas
                                                      el semen fue encharcándose.
                                                      La destrucción muerte acabará muriendo.
                                                      ¡Paz!, deseo ¡Paz!
                                                      Regresar al Queiles
                                                      y dormir en el regazo de la sombra del álamo.

              Poemas escritos "A vuela ordenador" la mañana del 2 de Abril del 2014.
                                -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-





martes, 1 de abril de 2014

VETUSTA...local parroquial...TIMBA POÉTICA y cortometraje




Laura Von Stuck

Andy da Silva

Joseba Ayensa recitando "Homenaje a García Lorca"





                                              Composición fotográfica: Rafael Arroyo




               No estoy seguro, últimamente no estoy seguro de nada. Mi alma se tambalea, o mejor dicho; mi manera de estar, mis incongruentes decisiones.
               Larga temporada en tierras asturianas, posiblemente a punto de finalizar...Sigo empapándome de su sempiterna humedad y verdes salvajes...Intento transmitir el tempo, las sensaciones de los magníficos poetas y artistas que pululan por estos andurriales.
              El sábado 29 de Marzo acudí a una nueva Timba poética, esta vez en Oviedo (Vetusta para los amantes de la Regenta). 2ª Timba literaria en Oviedo convocada por El último piso (Asociación cultural).
              Los poetas seguimos disfrutando de nuestra poesía y de los poemas ajenos, de la vibración, de las palabras comunicadas por nuestras cuerdas vocales, intentando transcender de la rapsodia para que surja la VOZ espontánea y natural.
              No hay duda Gijón y Oviedo se aman, fornican entre sí, se necesitan mutuamente...pero son distintas, vibran de diferente manera. En Gijón las Timbas en cafés literarios transmutados en librerías, en trisqueles cerveceros y en "Manzorgas" (izquierdas). En Oviedo, se celebró en un local parroquial regentado por los dominicos. Me acordé de los dominicos predicadores del renacimiento, de Torquemada, de mi tío el misionero en tierras peruanas Miguel Matamala, que tanto influyó en mi manera de ser, de estar cuando le ayudaba a misa en el domicilio de su madre, ella estaba impedida para acudir a la iglesia. Fue espóradica mi relación con él...en una ocasión que vino de vacaciones a su Navarra natal, me parece que yo aún no había cumplido los diez años...siguió repitiendo sus vacaciones cada cuatro o cinco años...alguna vez en Tulebras...en Madrid...en Sitges, Barcelona...No hay duda, no tuvo ocasión de educarme...pero los hilillos sutiles familiares hizo que para mi fuera un símbolo de libertad, ese ser capaz de dejar todo en su tierra natal y escapar por zonas amazónicas a descubrir seres humanos que no conocían la existencia de otras razas y realidades, otra filosofía, empaparse de su realidad natural, el entorno, sus dificultades, el conocimiento de los bosques tropicales, esos seres capaces de transmutarse en seres mitológicos de la selva mas abrupta y tupida.
             Recité uno de mis poemas de homenaje a Federico García Lorca.
             Os inserto el enlace de la página de este "Blog" donde está editado el poema.

                                                  se-desparrama-el-mito-de-garcia-lorca.


             Cuando terminó la Timba, se proyectó el cortometraje finalista en los premios Oscar del 2.014 Aquel no era yo. de Esteban Crespo...¡Que pena que no se quedaran todos los participantes de la Timba a ver el magnífico corto!, solo ocho personas vimos la proyección.
             Cruel realidad la que transmite Aquel no era yo. la de los niños soldados, esos niños fáciles de manipular...Recuerdo un filósofo que decía: .- ¡Menos mal que un niño de cinco años no tiene la fuerza de uno de veinte!...Ana María Matute en su obra: "Los niños tontos" 1.956 describe perfectamente hasta donde puede llegar la crueldad de la infancia...
             Esos seres adultos, abominables capaces de utilizar a niños para las mas sanguinarias prácticas de sadismo, de guerra, de asesinatos, de muerte....
             -Aquel no era yo, dice el niño soldado cuando ha llegado a la adolescencia en una conferencia ante occidentales sesudos y universitarios que le escuchan con el "alma en un puño".


                                                           Y disparan...
                                                                               juegan...
                                                            con sus mandíbulas dislocadas
                                                            aferrándose a su presa,
                                                            ellos lo ven
                                                                            lo intuyen,
                                                            observan a las hienas
                                                                          a los guepardos
                                                                          a los leopardos silenciosos
                                                            aprenden de ellos.
                                                            ¡Cabrones!
                                                            ¡Cabrones adultos adúlteros como yo!
                                                            Adultos malvados,
                                                            gritones,
                                                            violentos,
                                                            violadores de la hembra sumisa.
                                                            Disparos a la sien.
                                                            Los niños tullidos: son una carga...
                                                            Dispara...
                                                                          dispara...
                                                                                       dispara
                                                           lo primero el honor: ¡La mierda mas consagrada!
                                                           ¡El deber recto!
                                                           el deber del loco,
                                                                                    del omnipotente
                                                           ¡Capitán!
                                                           ¡Del militar galardonado!
                                                           de sangre
                                                                         del odio a sus contrarios...
                                                          ¡Traclacaclá!  ¡Traclacaclá!  ¡Traclacaclá!
                                                          el sonido
                                                          de los pájaros de acero... ¡Destrucción! y ¡Muerte!

                       Poema escrito "A vuela ordenador" la mañana del 31 de Marzo del 2.014
                                             -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-