miércoles, 15 de febrero de 2012

DOLORS GRAU AMORÓS...la poetisa de intenso interior

                       Dolors Grau Amorós...la poetisa de intenso interior, apareció con toda su fuerza poética en la revista ¡Hasta siempre! en el Nº 35 de Mayo - Junio del 2.002.
                       La vida de Dolors está enhebrada por toda esa generación marcada por la dictadura franquista que explotó en ansias de libertad desde los sucesos del Mayo parisino del 68, movimiento "hippie" y liberación personal. Compañera de aventuras artísticas-literarias del gran dibujante Héctor Sabellico. Han caminado juntos por los ambientes bohemios de Barcelona, pareja de tangos, milongas y hojaldres para empanadas de cocina argentina.
                       Dolors, siempre en silencio hacia el exterior. Dolors siempre cantando hacia su intenso interior. Dolors silenciosa paseando con sus perritas por el barrio Santa Catalina de Barcelona, paseando entre la sombra del gran Héctor Sabellico, hermana y tía de polipoetas faranduleras. Dolors es poetisa, intelectual, estudiante sin pausa día a dia, sus instantes son de filosofía profunda. ¡Es única!, se transmuta en un ser literario cuando juega con las letras, la literatura, la poética...
                       Este "Blog", siguiendo con su espíritu de revista literaria y conservando la estructura de la primigenia ¡Hasta siempre! vuelve a plasmar la poesía y el mundo de intenso interior de Dolors Grau Amorós.



              INFANCIA
                                 Pàgines oblidades,
                                 els meus ulls s´obrien
                                 a la inmensitat,
                                 veus em deien,
                                 adustes i properes,
                                 quin era el camí,
                                 però jo només volia
                                 el camí dels núvols.

                                                                                                      JOVENTUT
                                                                 Plenilunis daurats de nits,
                                                                 joia de vida plena,
                                                                 les meves mans van fer
                                                                 un jardí de somni,
                                                                 portes obertas a la mar,
                                                                 llarg temps passat
                                                                 d´anhel i d´afany.

              VELLESA
                               Blanc silenci,
                               el riu arriba a la mar,
                               les aigües del record ondejen
                               i porten la remor
                              de gent llunyana ara,
                              tots aquells que van omplir
                              l´abrut torrent.

                                                                                                    PLENITUD
                                             Llarg final de l´adolescència,
                                             em van dir:
                                             Ja ha arribat la vida adulta.
                                             Però jo no sé de què parlaven,
                                             he passat cinquanta anys buscant-la;
                                             colors rogencs i ocres
                                             són ara el meu íntim jardí.

                                                               
                                                              SIGNOS

                                        Hílabamos alfombras de telas rudas.
                                        Éramos tal como dos sombras huecas.
                                        Cantábamos himnos de alondras mudas.
                                        Tejíamos sueños de arañas hembras.
                                        Olíamos primaveras desnudas.
                                        Rastreábamos nidos de cornejas,

                                        después de mirar muy juntos la amanecida.


                                                 ACRÓSTICO DEL LOBO

                                       anverso
                                   
                                       Hojas rojizas de otoño rastrea el lobo,
                                       éxito hay en sus huellas, le cuesta mil carillas,
                                       ciudadano del bosque busca sendas angostas,
                                       terrazas por las cuales la pendiente se incline,
                                       olfatea tras su gris pelaje un espejo de hombre,
                                       río salvaje que escribe sin mascarillas.

                                       reverso

                                      Solitario, el lobo, apunta historias del otro,
                                      altivo presta su propio dibujo a su doble,
                                      balbuciente poetiza a su gemela máscara,
                                      ético busca la verdad que su sombra esconde,
                                      legendario libra un asalto con su álter ego,
                                      libre teoriza utopías en las estepas enormes,
                                      iluminando atrapa recuerdos muy literarios,
                                      constante narra sus aullidos de garras veloces,
                                      originario y linaje del bosque es el reflejo

                                      que declina tu nombre en la dúctil arena.


                                                                 SOLEDAD

                                      Prendida en mi raiz perenne
                                      se renueva esa penosa ausencia.

                                      La yedra crece tan altiva
                                      que sublime se encarama
                                      por el leño de la vida.

                                      La yedra crece tan reverdecida
                                      que busca una rama silvestre
                                      para anillarse a ella.

                                      La yedra crece tan fecunda
                                      para anudar el rugoso tronco
                                      en su seno húmedo y lechoso.
         
                                      La yedra crece tan gallarda
                                      por el germen de su savia
                                      que elige el árbol encumbrado.

                                      La yedra quiere altura,
                                      alzarse hacia la luz,
                                      pretende acariciar al sol
                                      y palpar  el soplo de la luna.

                                      Pero yo no soy yedra,
                                      sino tortuga,
                                      que lleva arrastrando su carga,
                                      que crece cavando una cueva
                                      en la grieta de un muro de arcilla.


                                                  Aquende sufro
                                                  y allende sufro

                                          Escribió César Vallejo,
                                          recordando a la gente
                                          de su lejana América,
                                          cuando en París contemplaba
                                          los deshechos que vagaban
                                          por las orillas del Sena.

                                          Hoy comemos pizza
                                          en San José Flores,
                                          en una esquina de Rivadavia,
                                          tan bien hecha como aquella otra,
                                          cercana a los años setenta,
                                          cuando pedíamos al mozo
                                          una porción de mozzarella,
                                          con su perfume de orégano.

                                          Y paladeábamos todos,
                                           y disfrutábamos todos,
                                           y bebíamos vino de uva moscatel.

                                           Y en la plaza resisten los árboles
                                           soberbios, confinados, centenarios...

                                           Y amanece allá en Buenos Aires,
                                            y casi es mediodía acá,
                                            en Barcelona...

                                            Y en la plaza todavía están los crotos
                                            según nos cuenta Angela Carolina,
                                            tan viejos como el mundo,
                                            rezando al sol que nos caliente,
                                            aun aquellos que no tienen
                                            una triste moneda en el bolsillo,
                                            que por este motivo los dioses
                                            crearon el cielo abierto,
                                            y la tupida sombra de esos árboles,
                                            y las verde amarillas
                                            acacias solariegas.

                                            También en la plaza, inmutables,
                                            permanecen la viejas prostitutas,
                                            que ya no lo van siendo tanto,
                                            sino otra cosa distinta,
                                            que tañen con su mirada
                                            canciones cautivas de silencio,
                                            preñadas de hierba amarga,
                                            mientras toman mate
                                            muy ardido de sueños,
                                            y piensan en los hijos que dejaron,
                                            allá en el Tucamán lejano,
                                            en la frontera del corazón.

                                            Y nos muestran fotografías,
                                             de un niño ya arruinado,
                                             que acunaban con la promesa
                                             de una moneda blanca y azul,
                                             azul y blanca, patria nueva.

                                             Y pasan los colectivos...

                                             Y esperamos aquel pan
                                             de grano y espigas,
                                              tan igual y tan distinto al oro.

                                              Hoy comemos pizza
                                              en San José de Flores,
                                              en una esquina de Rivadavia.






               

martes, 7 de febrero de 2012

"Un tallat amb llet natural" en el RHIN

                                            
                                                  Hola..."bon día"
                                                  "Un tallat amb llet natural",
                                                  son las únicas palabras que pronuncio
                                                  día a día
                                                  a la misma hora,
                                                  con semblante serio,
                                                  mirada perdida.
                                                  Los camareros silenciosos
                                                  sonrisa a medias...
                                                  me observan,
                                                  recojo la prensa gratuita...
                                                  apenas dos minutos, pago, tomo el café cortado
                                                  y salgo a la calle
                                                  a cumplir con mi obligación diaria.
                                                  Ritual diario en el café RHIN.
                                                  Chaflán de la plaza Urquinaona
                                                  calle Trafalgar con Ronda de Sant Pere.
                                                  ¡Dos minutos de intensa vivencia!
                                                  mis fantasías revuelan por la minúscula cafetería
                                                  palabra a palabra
                                                  con signos de puntuación
                                                  van formando un poema mágico...
                                                  se pierde en el sabor del café
                                                  ¡Cuantos poemas se han perdido en su atmósfera!,
                                                  mi esquizofrenia pactada con mi cordura
                                                  me hace vivir imnumerables experiencias,
                                                  soy capaz de soñar
                                                  los momentos mágicos de la parroquia.
                                                  Dos minutos, apenas dos minutos
                                                  vivo con intensidad, con gozo
                                                  esos momentos en el café del RHIN.

                    Poema escrito "A vuela ordenador" la mañana del 7 de Febrero del 2.012
                                       -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-


                          Es así como vivo esos momentos cuando acudo diariamente a primera hora de la mañanada al café del Rhin. Muy pocas veces me acerco al atardecer, la última vez que acudí por la tarde fue en compañía de mi buen amigo JUAN MANUEL, recuerdo que me llamó por teléfono porque no había coincidido con él en nuestra tertulia habitual y decidimos quedar en esa cafetería para obsequiarle con una íntima lectura de poemas. Esos poemas los había escrito como contrapunto a la magnífica e increible poesía de uno de los poetas mas audaces y jóvenes que tenemos hoy en día en lengua castellana, me refiero a ANÍBAL JAISÉRT.
                         Dos poetas a los que sigo con auténtica avaricia poética, a Juan Manuel le conozco físicamente, con él he pasado buenos momentos poéticos, muchas tertulias a nuestras espaldas, amigos comunes ¡Hasta una vez se atrevió a darme un beso bolchevique!, quizá él no lo recuerde, después de esta entrada del "Blog" se lo haré recordar. Ahora mismo aspiro a disfrutar de su beso masónico, pero ya me ha advertido que es demasiado potente para mí.
                         A Aníbal Jaisért lo vislumbro espiritualmente...es una imagen en las ondas cibernéticas, su poesía me apasiona, pues es directa, sensible, con mucha fuerza, con una impresionante experiencia para salir de los recovecos mentales de un joven estudiante que no llega al cuarto de siglo. ¡Su poesía es futuro por todos los poros de su alma!.
                        Tienen cosas en común, los dos son extremeños, Juan Manuel...pacense, Aníbal Jaisért...cacereño. Son inconformistas, estudian como revolucionar la poesía, son clásicos y contradictorios, ateos pero les encanta la poesía mística y ante todo son músicos...Tienen algo de lo que yo carezco oído musical, reconozco que es una de mis carencias, pero en mi caso, lo suplo con otras armas poéticas.
                        El café del Rhin, es pequeño, apenas entran doce personas en su espacio, pero tiene mucho sabor nostálgico, parece un local de posguerra en medio de una ciudad centroeuropea.
                        Su atmósfera me ha llevado esta mañana a recordar las últimas películas que he visto por televisión, me ha hecho recordar lo salvajes y "tontolabas" que a veces llegamos a ser los humanos. Seres humanos capaces de hacer la mejor de las hazañas por nuestros semejantes, capaces de hacer templos artísticos como la capilla Sixtina, la catedral de Sofía o la Mezquita de Córdoba, capaces de crear historias literarias, sinfonías interminables, esculturas con marmol, con bronce, con oro, con cobre esmaltado, capaces de fundir poesía con prosa y ¡Como nó! capaces de ir matando poco a poco, momento a momento a nuestros prójimos y a nuestros contrarios.
                       La primera de las películas es El lápiz del carpintero dirigida por Anton Reixa e interpretada por: Tristán Ulloa - Luis Tosar y María Adánez.
                       Me gustó el tema, pero el guión fallaba en cosas muy importantes, por ejemplo: la noche de amor entre la pareja protagonista.
                       De la película se salva una canción, insertaré el vídeo desde el "Youtube"




                         La segunda película es la francesa Monsieur Batignole, dirigida e interpretada por Gérard Jugnot. En esta película no falla el guión...¡Muy buena!, de las que hay que ver mas de una vez, la sencillez y la grandeza se suman en el metraje, bellísima fotografía. Sueño insolente, real, se palpa con todos los poros de la piel el que tiene Bagtinole en su matanza particular del cerdo cuando se pone el mismo en el ser del propio marrano. La complicidad que establece con los niños judíos hasta llevarlos a la libertad en Suiza, la complicidad que establece con su hija para degollar al novio de esta última por colaborar con la gestapo...¡Menos mal! que la película esta rodada en clave de comedia porque si no sería dificil de ver y de asumir.




                                                         POEMA MATÉRICO (fragmento)



                                                  soy de una generación que luchó por ser sincera.
                                            Paz,
                                                            ¡No guerra!
                                            Aire limpio,
                                                              ¡No polución!.
                            No vivimos ni desastres ni guerras,
                            pero nuestros poros rezuman
                            el miedo al espanto
                            que sintieron nuestro tíos,
                                                                   padres,
                                                                               abuelos.
                            He llegado a llorar
                                                        bajo los compases del "Adagio de Albinoni",

                                                                 - Joseba Ayensa -
                       
                      

sábado, 4 de febrero de 2012

El Laberinto de Ariadna se presenta en L´HORIGINAL

                   EL ABISMO FORNICA CON DIOS PARA LANZAR AL SER HUMANO AL ESPACIO, con este aforismo contribuí al gran "Poema monstruo" que compusimos entre todos los que en alguna medida estuvimos juguetendo sobre el escenario del L´Horiginal en la noche del Jueves 26 de Enero del 2.012 durante la fiesta poética que organizaron mis colegas y amigos del Laberinto de Ariadna.
                 He tardado unos días en insertar esta entrada debido a otros compromisos poéticos con los que he tenido a mi mente entretenida.
                 Fue una velada intensa, larga, durante tres horas desfilaron recitando uno o dos poemas los componentes del Laberinto, espontáneos y los que tenían alguna actuación especial.
                Solo hablaré de los presentadores...¡Lo hicieron bién!...Estuvieron magníficos, se nota que Alfonso Levy además de poeta es un gran profesional en medios radiofónicos, como también la presentadora Eva Hibernia, poetisa, actriz y conocedora de registros teatrales cuando pisa un escenario. ¡Lo hicieron tan bién! que acapararon protagonismo desde el inicio del "evento", tardaban muchísimo tiempo en presentar a los poetas ¡Hacían una actuación dialogada llena de buenas intenciones y de halagos en cada una de las presentaciones !, se podían haber ahorrado media hora de tiempo si hubieran ido "mas al grano" es decir: en una velada poética lo verdaderamente importante son los poemas.
               EN EL SIGUIENTE BLOG encontraréis mas información de la velada.

Felipe Sérvulo, coordinador del Laberinto rodeado de poetisas


El poeta Jorge Novak Stojsic Sarac

                                            Fuerza mental...
                                            ...equilibrio.
                                            Profundidad poética,
                                            Serbia recala
                                            en la venas poéticas del poeta.


Rosa Abuchaibe empapándose de su improvisación


                                     Rosa saltó hacia el precipicio poético,
                                     se empapa con las improvisaciones de sus letras.
                                     Literatura auténtica...creada al instante,
                                     chorros de verdad constantes.


Inma Arrabal Cano
                                             Esa mirada...
                                                                 mirada hacia la nada...
                                                                                                    concentración...
                                            Instante trasmitido a través de la experiencia.

Joseba Ayensa al inicio de su actuación
                     
                                                  A través de la palabra,
                                                  a través de la tinta eleborada con sangre
                                                  fabrico una bomba con metralla.
                                                  Lanzo mi mirada a los cielos
                                                  y sin temblarme el pulso
                                                  abro la espita de mi mente.


Los siete velos del sacrificio


                                             Tam - tam - tám
                                             los tambores resuenan en la selva,
                                             Salomé inicia la danza de los siete velos
                                             y al cerdo le arrancan la cabeza
                                             para mostrársela a los paganos y contrarios.




                    Los aforismos y poemas que acompañan al reportaje fotográfico son originales de Joseba Ayensa, y las fotografías han sido aportadas por el Laberinto de Ariadna.