miércoles, 18 de enero de 2012

OCAÑA...Artista plástico - Poeta - Un travestido en plena transición.

                    Normalmente siempre que inserto una nueva entrada en el "Blog" la comparto mas tarde en las redes sociales de las ondas ciber-espaciales.
                    Esta vez, lo hago al revés. Mi amigo del alma; Rafael Arroyo Villemur, en su cuenta de "Facebook" compartió un artículo aparecido en la Vanguardia titulado: Ocaña, o aquella Barcelona ¡Cómo nó!, ¡No pude resistir la tentación y compuse uno de mis poemas escritos "in situ" y "a vuela ordenador"!.


                                   Ocaña,
                                   un hombre travestí
                                   un travestí hombre,
                                   insolente
                                   desvergonzado
                                   caradura
                                   único,
                                   locura travestida
                                   arte volando sobre los vacíos del espacio.
                                   Ramblero universal,
                                   la oscura noche mecía sus piernas velludas con un adorno de tafetán virginal.
                                   Pasos de vírgenes
                                   pintura suicida de imágenes religiosas,
                                   pasos procesionales gamberros
                                   pasos andaluces iluminando el atardecer catalán.
                                   Ocaña feneció por ser el mas original de los artistas contraculturales en plena transición.
                                   se disfrazó de sol
                                   se disfrazó de sol eterno
                                   ardió con su disfraz,
                                   transfusión de sangre hepática
                                   afortunadamente no llegó a conocer la deriva del SIDA sobre las sienes de maricas enternecidos por murciélagos portadores de la rabia mas rabiosa.
                                   ¡Un beso a Ocaña!
                                   ¡Un homenaje de labios carnosos para el placer mas masculino y soñado!.

                (Poema prosaíco escrito "A vuela ordenador" la noche del 17 de Enero del 2.012)
                                         -Joseba Ayensa (Poeta-cantor.)- 


                     Poco puedo yo aportar a la imagen del artista trasgresor Ocaña. Solo decir que irrumpió en plena transición. Barcelona fue su punto de inició, su punto de inicio en una locura creativa sin parangón, en un momento donde brillaba la libertad sin tapujos, era como una explosión de deseos intelectuales y carnales en un carnaval interminable. Una consecuencia directa de la revolución del Mayo 68 parisino y de las ansias de liberación de un colectivo hasta entonces perseguido, humillado, aporreado no solo por el régimen dictatorial, si no también por la iglesia y sociedad, mal visto por derechistas y partidos de izquierda.
                   Ocaña fue uno más, de los que iniciaron el cambio de mentalidad para asumir y fortalecer las diferentes maneras de amar.






                Vídeos insertados desde el portal "Youtube"

domingo, 15 de enero de 2012

SÉRAPHINE LOUIS...Naif - sensibilidad - locura = ARTE

                      Dificil entrada para mí en este "Blog" de poesía, a veces de cine, otras de opinión, arte de esmalte al fuego sobre metal, exposiciones palpables,  reales y virtuales donde el alma y espíritu se desparraman en forma literaria.
                     Dificil entrada porque tengo el propósito de hablar sobre seres especiales muy cercanos a mí; a veces llego a participar dentro de sus mundos ilusorios, de sus dobles realidades, de sus angustias, de sus recelos, de sus enfermedades oníricas no plasmadas entre sus carnes y huesos si no que están arraigadas en lo mas profundo de su mente. Como poeta les pertenezco, como poeta me esclavizan para que saque a la luz lo que llegaron a ser sus vivencias mas duras y reales, como poeta me dictan este texto abrumador por los hilos subconscientes del mediumnismo mas primario.
                    Es la entrada de homenajear a un ser que no he conocido mas que de referencias muy directas y familiares, el tío Javier de Murillo el Fruto, un ser especial, cantarín, diferente y débil para los contornos de su entorno, su maltrecha mente lo llevó a vivir durante años en el manicomio de Villava hasta su muerte.
                   Es la entrada de homenajear a la tía Carmén de Cascante. A ella la conocí, recuerdo que visitaba a sus parientes mas cercanos junto a su madre, cantando a duo las dos: boleros, cuplés y algún que otro pasodoble. Su caso fue duro, sangrante...cuando falleció su padre, el resto de los hermanos se reunieron en cónclave para decidir que se hacían cargo de la madre, pero que a ella "ser especial" la tenían que ingresar en un centro...la madre no la abandonó, terminaron las dos en la llamada "Misericordia" de Cascante. Cuando murió la madre, las monjitas de la "Misericordia" la trasladaron al manicomio de Villava. Carmén tuvo suerte, en los años ochenta cambiaron las leyes que regían los manicomios y ella fue a un piso de acogida abierto, mas tarde murió en la residencia para ancianos de Tudela.
                  Es la entrada de homenajear a mi tía Herminia, sus continuos ataques de epilepsia le hacían retorcer su esbelto cuerpo a límites y angulos inverosímiles, su abrumador misticismo, cuando le llegaban las crisis sus primeras palabras eran ¡Hay Dios mío!...a continuación su sufrimiento y alaridos. Recuerdo que mi madre le tenía que poner una cuchara sopera entre la lengua y dientes para que no se mordiera. Vivió con nosotros, su hermana, cuñado y sobrinos durante años, hasta que la situación de su enfermedad no se podía controlar dentro del ámbito familiar. También terminó en el manicomio de Villava, era un "ser especial". Cuando vino a vivir con nosotros era ya adulta y no terminó de adaptarse por completo al entorno, solía evadirse de su realidad en la iglesia monacal del pueblo, también cantaba, decía que nuestra familia era de artistas, pues; su padre y tíos habían sido músicos. Recuerdo la última vez que le visité en Villava, ella tenía muchísimos instantes de cordura, que le hacían llevar peor su situación. Todavía resuenan en mis tímpanos su consejo en esa última visita, fue en los jardines de la "casa del tejado colorado"....- Cásate, hijo mío, cásate...Me lo repitió varias veces, ella se daba cuenta que yo también era un "ser especial" de dificil encaje en un ámbito familiar. Le contesté que no me casaría, que no tenía vocación para tal cosa, que me abrumaba formar una familia....-Cásate, hijo mío, cásate, hazme caso. No podía explicarle las razones verdaderas para permanecer en soltería, en esos momentos yo ya estaba emparejado...estoy seguro que ella no me habría entendido. ¡Le hice caso!, veintisiete años después. Hoy, cuando escribo estas líneas llenas de homenaje a "seres especiales" estoy felízmente casado.
                  Ahora me toca hablar de las impresiones que me causó el ver la película de producción franco-alemana-belga, Séraphine (2.008) dirigida por Martin Provost y protagonizada por Yolande Moreau.



               Séraphine Louis, (Personaje real en la que se basa la película) fue una artista plástica francesa, de estilo "Naif", aunque para ser mas precisos su obra también se podría tildar como: ART BRUT del trastorno mental en el sentido que muchos de sus componentes realizaban sus obras en estados místicos, como poseidos por una fuerza que emanaba de sus vísceras para hacerles pintar obsesivámente.
               Una mujer sencilla, subsistía haciendo trabajos de limpieza en casas de sus vecinos, en la carnicería local, en una residencia de religiosas y se obnubilaba paseando por los campos, trepando a los árboles para acariciar sus hojas y besar sus frutos, hablaba con el sol, mecía su melena al compás de la fuerza del aire, se bañana en el río que surcaba las tierras de su entorno, mostraba su desnudez y el paso de los años a través de las estrías y michelines de su espalda, poseía un seno mamario  perfecto, su mirada se perdía en los adentros de su espíritu. Era un "Ser especial", tenía sus pequeños secretos místicos, íntimos. Robaba pequeñas cantidades de sangre animal en la carnicería y cera de las velas de un santuario, todo ello para preparar ungüentos de diversas tonalidades para agradar a los ángeles que la guiaban en su devenir íntimo, montaba un altar en su habítaculo con una imagen virginal iluminada con velas. Los ángeles le ordenaban que plasmase su alma en cuadros obsesivos que pintaba cantando los acordes del "Veni Creator". Ella pintaba para los seres invisibles del espacio, lo mantenía en secreto hasta que la descubrió un estudioso del arte contemporáneo de principios del siglo XX, Wilhelm Uhde, ella limpiaba en el domicilio del que después se convertiría en su protector y mecenas.


                        Al ser descubierta por Wilhelm Uhde, se dedica exclusivamente a pintar, él le promete una exposición en Paris, pero por problemas de diversa índole no puede cumplir su promesa. Ella se siente abandonada, su mente se va deteriorando hasta que es ingresada en un manicomio hasta su muerte. Wilhem Uhde, logró hacer una exposició de su obra cinco años antes de su óbito, pero ella no pudo disfrutar de tal evento porque no se daba cuenta de nada.




                  "Seres especiales", extravagantes, a veces mas lúcidos que los cuerdos, son capaces de ver mas allá de las dimensiones conocidas. Algunos de ellos con el arte por la corriente sanguínea de sus venas.
                 Mi gran amigo Pere Casas nos comenta en las tertulias del Café del Centre, muchos enfermos mentales tienen la sensibilidad necesaria para hacer arte con independencia de que estén locos o no lo estén, si no tienen aptitudes para la creación son locos y nunca llegaran a artistas y muchos artistas se vuelven locos porque las aptitudes creativas llegan a agobiarles.








                                                    Luces místicas
                                                    recorren los instantes,
                                                    los momentos,
                                                    las angustias
                                                    de una mujer ensoñada
                                                    por los árboles de una campiña cuadriculada
                                                    cuando los lobos aullán al amanecer,
                                                    cuando los ángeles masturban a potentes dioses,
                                                    cuando los desiertos se inundan
                                                    con los acordes del "Veni Creator"
                                                    y las sinfonías de Malher
                                                    juegan a la comba con sus hijos
                                                    y los espíritus de estos cuadros.

                      Poema escrito "A vuela ordenador" la madrugada del Domingo 15 de Enero del 2.012, dos días después de ver la magnífica película Séraphine por -Joseba Ayensa (poeta-cantor.)-

                     Las ilustraciones que acompañan esta entrada del "Blog" han sido tomadas de páginas WEB de "Internet".
        

jueves, 12 de enero de 2012

Dos nuevos poemas de: JUAN MANUEL

Juan Manuel durante el homenaje a Lluis Ferrer







DECIR  DE  BADAJOZ


ahora en medio de ciudadanos engalanados de paisanaje
animados por el regalo de la sorpresa

cuando en pie otro miembro de la saga poética

decide asumir el canto la alabanza peligrosa

a una creación del hombre en su juego aventurero

testimonio de los signos enrevesados del tiempo y la vida

Badajoz tantas veces esculpida por la fiereza

frágiles victorias de la tragedia yugulando tus calles

cuando la miseria y el crimen eran tu estandarte

pero nunca para siempre nunca el mismo Guadiana

nunca triunfantes de tu gloria impertérrita

construcción premeditada para crisol humano

encrucijada de los sueños atlánticos

donde la descarnada guerra y la aventura americana

no prevalecieron sobre los frutos de la tierra

el comercio la vida la estirpe de la alegría

tantas horas bordadas por la amistad el arte la poesía


decir también del perenne homenaje luminoso

ese sol regalando el asombro

a diario disputando en belleza con el río

astucias de su solemnidad radiante

cuando lentamente rojo de fuego atroz

deja tras si el rastro oscuro tachonado de estrellas

o lanza sobre el horizonte portugués

muestras poderosas de su tesoro de rojos y oros

exhibidos en las arcas de nubes fantasmas

en tránsito de sombras que amenazan o reflejan rosados

aparte del dorado con que besa y decora las tardes más bellas

las siluetas de San Cristóbal y la Espantaperros

la fachada del amable palacio del Ayuntamiento

los fastos la algarabía de manos árabes en la Alcazaba

el poder advirtiendo rotundo en la Torre catedral


es llegado también el momento glorioso

se trata de las teorías enamoradas que recorren la ciudad

secretos desplegados en salones instantes callejeros

consultados los colores del vino en presencia de gitanos

armisticio de guitarras música clásica y hasta la militar

sin solución el carnaval de burlas el río desbordado

despeinado de puentes en perenne verbena popular

esas bellas y guapos o imperios graciosos acechados cercados

cuando el disimulo estalla encinar incendiado

mientras los misterios corporales dominan futuros

despliegan sus abanicos de risas y deseos

de entramado de ocasiones encuentros certezas

que enriquecen la existencia los gestos viva el bullicio

aventura cotidiana superpuesta al mercado

lentamente podrido sitiado por otros héroes

los conjurados en amores y dignidad humana

canción poderosa que resuena en las esquinas

incluso cuando majestad y belleza

llegada la tregua nocturna Badajoz parece dormitar


decir que en medio del enigma cotidiano

documentado en la existencia de los pacenses

siguen apareciendo herederos del fulgor del verso

con el designio de zafarse del destino amurallado

logrando su vuelo en brazos de la Amistad

la vieja señora que hace tantos siglos domina la ciudad

vencedora de las horas tristes de sus ciudadanos

forjadora extrema de furias sabidurías y siempre generosa

con todo el que besa los límites del ser humano

y sin más argumento que pedir fidelidad

protegerá al que esto escuche o lea y más aún

si ama tanto a Badajoz como este poeta

a pesar de sufrimientos imposibles de olvidar






Juan Manuel (Juan Manuel de Escudero y Morillo)

(Barcelona, la tarde del 3 de marzo de 2006. Leído por sorpresa en el Restaurante del Hotel Zurbarán, al final de nuestra Comida Anual de los miembros de la Real Sociedad Económica Extremeña de Amigos del País, de Badajoz, el 7 de marzo de 2006). 


  DE NUEVO EN CACERES
Los 77 Versos de la Amistad




pero de pronto tormenta de recuerdos
estancia de la mano del padre enseñando trucos logros
negocios de Hermes familiar despreciando con ira
mi decidida consagración al canto de la gloria del pueblo
renuevo ahora mis propósitos aquí estoy otra vez
cruzo con triunfos y derrotas bajo el Arco de la Estrella
desafiando tanto a bellezas como a sortilegios

las joyas de las delgadas nubes
su armiño rosado sobre el gris
mientras el sol despedía con dorados
la larga vigilancia de Torre Bujaco
Luna lunera tan bella pero no relojera
el paso de las horas encomendado
al control vecinal del Ayuntamiento

una vez mas resurgir desde la violencia
el odio el deshonor y la mentira religiosa
gracias al sacrificio de la gloria ciudadana
renacimiento ahora el pueblo lucha y sigue
ahora renovará su discurso certero su victoria
unida al misterioso crisol del lenguaje literario
hendiendo su fulgor la hegemonía de los palacios

recuerdos decorados alimoches cigüeñas blancas
o negras o grullas o buitres negros que anuncian
que se yo qué de majestad y horror tiempo lejano
así zafándome con Valhondo visitamos al hermano
más jornada de versos copas y controversia feroz
con otros poetas parnasillo de nombres olvidados
mientras mi juicio los utilizaba para nunca jamás

ahora he sabido de una juventud brutal
sumida en el vino ingenioso y la banalidad
estereotipos del pasado cretino y la ignorancia
pero también de la acción decisiva de jóvenes
luchando contra la mezquina alcurnia del destino
transformando su estrenado poder en la esperanza
de un país que irradie otra vez creación universal

he callejeado por su estructura única magnificencia en piedra
restos de graves decisiones sin temor y embarque atlántico
mientras Santiago de nuevo medía mi tiempo en su campana
algo de angustia en tal metal salvada por un sereno Berruguete
contraste con el que yo admiro al de enorme arte desgarrado
pero peor aún relumbrón teatral ajavierado oro para tímidos
requetebrillo en altar Milagro del Cangrejo retroceso premonitorio

ay Preciosa Sangre siempre en la desencantada espera:
Iglesia de rodillas cabeza en tierra casullas tiaras destrozadas
ceremonial de ropajes suntuosos en jirones frentes en el polvo
pidiendo perdón por tanto crimen la Sangre del Pueblo derramada
-Si así ocurriera -sentencia el otro de mi casual conversación
bar mágico del encuentro mañanero en la calle Pintores-
el Cristo Negro quemado dejaría de serlo

dejaría de estar retorcido y su escultura
entonces en blanco judío terrenal
emblema cacereño para todos los humanos significando
la muerte honrosa símbolo de tantos sacrificados
por un bien superior a las miserias cotidianas.
Invitó a la copa desde ahora inolvidable
y se perdió en la brillante mañana

he visto también inédita ambición tecnológica
cómo su antiguo cuerpo que aventuró el futuro
con fastuosa banda de viejo camino plateado
alarga un brazo solícito hacia Portugal
a la vez el otro a las patrias hispánicas de América
queriendo reconstruir los puentes destruidos
abrazo de destinos nuevas acciones para siempre

por tanto de entonces y de ahora vine con mis versos
que siempre pienso encomendados por el pueblo
justificados en su peripecia en este y todos los campos
desde las pobres casas a las bellas mansiones blasonadas
donde perpetua aparición gentil de gente sufrida y valerosa
superando cárceles de vida y el poder de la geografía
aportando al mundo su compleja decisión de felicidad

así en mi voz en su Ateneo les he servido enriquecida
en resplandor de razón poética y evidencia ética
su orden permanente de superar en arte belleza
al pasado que nunca volverá arrasado por la verdad
ciudad donde genio y encanto renuevan su vida diaria
transmitiendo a este poeta envuelto en su amistad
el deseo de avanzar en cultura en amor en igualdad


                          Juan Manuel 



sábado, 7 de enero de 2012

JUAN MANUEL...el poeta pacense que auscultó el horror de la plaza de toros de Badajoz.

                 Justifico el título de esta entrada del "Blog", porque mi buen amigo Juan Manuel, poeta nacido en la ciudad de Badajoz, en sus conversaciones mas íntimas nos cuenta el horror que vivieron los presos republicanos en la plaza de toros de esta ciudad cuando los adictos a Franco tomaron las riendas y control del poder durante la guerra civil (mi corazón poético la tilda de incivil y matanza entre familiares de toda índole). A Juan Manuel le explicaron sus mayores todo lo que sucedió en esos momentos con dos palabras: Represión y fusilamientos.
                 Juan Manuel, componente de la "generación del Amagatotis", fundador y responsable durante años de la editorial "La mano en el cajón" junto a mi maestro poético Florentino Huerga, colaboró con su poesía, sus presentaciones de otros poetas, con su implicación directa en el devenir de la revista ¡Hasta siempre! que yo dirigí y que tanto publicito en las continuas entradas del "Blog"




                  En los inicios de la revista, Juan Manuel me entregó un poema para que se publicase en el Nº 13, temiendo que no llegaría a ese número, lo publiqué en Enero de 1.999 en el Nº 3 dedicado A BARCELONA POÉTICA.
                 En Diciembre de ese mismo año la revista ¡Hasta siempre! llegó al Nº 13 y se volvió a publicar por segunda vez.

                                                   POEMA AL NÚMERO 13

                                              Poema para las imposibles revistas
                                              que convertidas en fantasmas literarios
                                              llegaron entre gemidos luchas y anatemas
                                              al sagrado número que suscitó el horror
                                              al miedo a la victoria de amigos sospechosos
                                              gente peligrosa ausente de periódicos y plastas electrónicas
                                              novelistas jamás mencionados en el panteón de los catálogos
                                              pintores de cuadros invisibles los marcos carcelarios
                                              escultores rectificando árboles y calizas moldeadas
                                              por las intensas lluvias del día supersticioso
                                              cuando las aguas arrasaron los circos
                                              también las imprentas donde acechaban
                                              los trece versos para la Revista número Trece.
                                                                                               
                                                                                                         -Juan Manuel-


                 Juan Manuel en el Nº 18, año 2.000 hizo la presentación de la poetisa colombiana Rosa Abuchaibe con el siguiente artículo:

                                          Años de amistad,
                                                                                   años de poesía,
                      con una colombiana.

            Dicen los timoratos, los hipócritas y la mezcla de ambos, que es muy comprometido hacer juicios de valor sobre los amigos. "Es mi amigo y basta". Con lo que evidencian o que no quieren asumir, publicar, los defectos del amigo para no rebajar su supuesta categoría pública, o que su grandeza es tal que pueden asumir tenebrosas cualidades de otros sin menoscabo de su revelancia, siendo además una de las características de tales genios, saber del bien y del mal y estar por encima de él en beneficio de su poderosa producción intelectual, pequeñas bolas negras, que sin embargo producen mucho mejor entrañables bóvidos sobre pastos verdes, imágenes verdaderamente entrañables de las que tantas veces han gozado estos ojos que han de regresar al polvo.
                 Otro día, si invitáis a cerveza, os contaré cómo, porqué y sus consecuencias, atropellé a un grupo de ovejas en Irlanda, cerca de Konemara.
                 Pues bien, dando como siempre una alternativa a la vulgaridad (¡ per molts anys!), he de decir de Rosa que siempre me atrajo su aspecto físico. Me parecía fuerte (la pericia de la emigración), aventurera (la autosuficiencia de su vida cotidiana), determinada a sobrevivir y ha conseguir lo que deseara (relaciones, amores, producción poética), sin crispar el gesto ni reflejar su rostro bello el semblante tenso que suele aparecer en las europeas tras estos procesos tan duros y tan insatisfactorios; sin venirse abajo su alta y elegante y elegante estructura física, sus gestos suaves, el brillo de sus ojos oscuros y el fulgor de su boca en la risa y la sonrisa.
                 Su voz y su acento, tan cálidos y al mismo tiempo tan distintos, siempre me han producido en sus recitales la sensación de estar ante la voz y la música inabarcable de un continente que contiene a su país atlántico y caribeño, dos veces más extenso que el nuestro, dos o mas veces desconocido por nosotros.
                 En la iconografía que uno tiene sobre América, aparecen los dioses de oro o terracota, dioses fuertes exigiendo sacrificios rituales o propiciando la lluvia y la fertilidad en el momento apropiado, mandando desde los templos erigidos en selvas terribles de tanta belleza o en valles y montañas que pusieron y ponen a prueba la grandeza del hombre. Las joyas, las vasijas asombrosas, los fetiches amatorios, las telas con colores que siguen incólumes, sin ser vencidos en su disputa con la vanguardia abstracta, mil años después de sus primeras combinaciones. La gloria del mestizaje, el triunfo americano sobre el cálculo religioso, la ganancia comercial, la esclavitud y el desprecio cultural.
                 Y en esta iconografía que no quiero prolongar pedantescamente, aparecen la utopía del Dorado, la irrepetible vida de mis paisanos los conquistadores y la poeta Rosa Abuchaibe.
                  Hace ya tantos años que leo sus poemas con interés y cariño que ya me parece un acto de lo más natural derivada de nuestra amistad y su arte. Me gusta, me enseña, encontrarme entre las suntuosidades de sus versos a cactus, sabanas, las tardes caribeñas que declinan en rosa y amarillo, caimanes adormilados decorando el misterio, el gran Sol que resalta, triunfa, ciega y paisajes que te suspenden ante sus árboles de fuego. Y me siento una zipa o un zaque contemplando con deleite desde un confortable rincón de fumadero egregio evoluciones amorosas donde la belleza mestiza, la negra o la caribeña me será propiciada por el canto poético de mi amiga.
                  Salve Rosa, la única asistente a un recital que iba yo a dar un 20 de Noviembre de 1.997 (fecha grandiosa) y cuyos organizadores anarquistas olvidaron poner la hora en las convocatorias.
                  Salve Rosa, la única hermana poeta que ha leido en público mis versos. Que mi peripecia sea siempre animada por tu encanto americano y la belleza de tus poemas.
                  Hermana, que nunca te abandonen el amor y la poesía.


                                                                                        -Juan Manuel-


                  En el Nº 38; Octubre / Noviembre del 2.002 la revista ¡Hasta siempre! cumplía su cuarto aniversario publicando un especial y monográfico número sobre el poeta JUAN MANUEL.
                  Florentino Huerga se encargó de presentar a su amigo, poeta y junto a él; fundador y responsable de la editorial "La mano en el cajón".

                 Juan Manuel, es uno de los más lúcidos y éticos poetas, y creadores que he tenido la fortuna de conocer.
                 Enemigo acérrimo de todo engendro estetizante en la poesía y en la literatura, que para ocultar su vaciedad, se refugia en falsos valores estéticos.
                 He admirado siempre en él, esa creencia firme, de que el poeta, es un habitante del mundo y por tanto, coprotagonista de la historia. Siempre ha sido consciente, de que la poesía, no es un arma arrojadiza, (Ojalá lo fuera, para romper la crisma al nadaísmo, que impregna a tanta poesía y literatura de ahora mismo).
                 La poesía de Juan Manuel, no es una poesía de intuiciones, ni de hallazgos esporádicos, es una poesía reconcentrada, tramada, trabajada con rigor, sin concesiones a la inspiración divina, ese raro complot que tienen algunos poetas con las divinidades que les soplan al oido genialidades.
                 En Juan Manuel no se advierte la inspiración divina. Lo que sí se advierte, con claridad, es que, su poesía es un acto creador que da fe de vida de la historia de nuestro tiempo, es un alegato inteligente contra la literatura clasista y burguesa, la de los viejos conceptos y valoraciones artísticas. Dueño de un rico lenguaje creativo, armonioso y digno, muy lejos de ese lenguaje farragoso, estereotipado y ñoño del cultismo estetizante y memo.
                 Juan Manuel, apuesta por una poesía, por una literatura, por un arte de compromiso, pero también apuesta por una gran calidad de lenguaje, por una gran dignidad poética, utilizando un rasgo muy característico en toda su obra, una cínica y lúcida ironía. Su trayectoria poética y humana conecta con una realidad asumida desde la catarsis, la sabia reflexión del conocimiento interior humano, es decir, el hombre como vehículo de padecimiento de ser transcendido, ¿Hacia qué? ¿Hacia dónde?, hacia la percepción de una realidad evidente y "voluntariamente" transformadora.
                 La poesía de Juan Manuel, es una poesía de nuestro tiempo, es una poesía ágil, vibrante, libre y auténtica. Viene de una reflexión profunda, de un gran conocimiento de todos los movimientos literarios y artísticos de cualquier lugar del mundo en donde se produce.
                Poeta contra corriente, en beneficio de la autentícidad y de la calidad.


                                                              -Florentino Huerga (poeta, hoy ya desaparecido)-




                                                    LA OCTAVILLA ARRUGADA

                                           Fulgor dorado de la palabra
                                           que comprendida
                                           ayudó a desbordar
                                           la savia soterrada de los pueblos,
                                           larga historia enhebrada
                                           en cualquier palmo de tierra
                                           cementerios.


                                           Enorme geografía la del papel
                                           revolandero
                                           convocatoria un día más
                                           a jornada de lucha
                                           cualquiera de estas tardes donde
                                           tras el esplandor
                                           asesina
                                           acecha la tragedia.


                                           Frases que nunca se ha llevado el tiempo
                                           hoja guardada
                                           mensaje transportado
                                           en un bolsillo proletario.


                                                                -Juan Manuel (1.975)-


                                                                            Y EL NACIMIENTO SOLEMNE 
DESAFIO DE MAS CONTRADICCIONES QUE DELUCIDAR 
                                                                         Los herederos de muertos heróicos
                                                                         avanzando por la tierra de nadie
                                                                         al otro lado del río de los amores
                                                                         y las esperanzas
                                                                         cuidado
                                                                         te acechan
                                                                         pero sigue sigue, tras esa niebla espesa
                                                                         de terrores inciertos
                                                                         te espera la victoria en otra zona
                                                                         gris, sombría, negra, plagada de amenazas
                                                                         que no doblegaran tu inteligencia.


                                                                         A todo esto
                                                                         por entre cadáveres y chatarras dejadas atrás
                                                                         surgen los bellos vegetales
                                                                         la luz de plato rojo deshumedece al grillo
                                                                         y miles y millones de ojos de niños
                                                                         mirando asombrados desde los ventanales.

                                                                                                           -Juan Manuel (1.975)- 





Juan Manuel junto a Koldo Izquierdo y Montse Olivé en el Café del "Centre" presentando la exposición y "perfomance" ESTOY VIVIENDO EN UN POEMA
                        
                                                                         

                                                                   

                                            mar gruesa de los amores plata de espuma
                                            con ella están cosidos a recuerdos de tormentas
                                            naufragios de besos suspiros delicias dentelladas
                                            brazos abatidos contra mis playas y esperanzas
                                            sorprendido por la ola más corona y amorosa
                                            mientras escribía con mis deseos la arena enamorada
                                            un grafismo incesante que borras con tu risa
                                            la mañana en que era feliz orlados tus deseos
                                            silueta recortada sobre el océano por siempre amada

                                            asciende el sonido continuo fragor que avisa
                                            olas que intentan contra el acantilado
                                            sin que su furia empañe la belleza
                                            serenar visiones que nos habitan
                                            aguas oscuras sujetas al dolor cotidiano
                                            destrucción de proyectos Historia recorrida
                                            por mareas malditas casi siempre ensangrentadas
                                            aguas que arrojan el cadáver de  la esperanza ahogada.

                 -Juan Manuel (Del libro para Helena Isabel Miguel, L´amor Océana, año 2.002)-


                     Aqui apareix la necessitat del poema

                                            reflexió assassina mentre creuo el perill
                                            esculls ramblers de putes, enllustrador y ciutadans
                                            que diuen que són honrats, multitud
                                            que paga els seus impostos
                                            entre llurs aberracions secretes defensen la unitat de la pàtria


                                            Catalunya arrenquin-los les ungles

                                            aquí està el vers cafè amb llet al Cafè de l ´Opera
                                            solituds de l´ungit creuant el llarg pont àrab
                                            sobre el Guadiana
                                            que apareix i desapareix enmig del fragor politic
                                            vivències sinistres triomf mesqui del franquisme
                                            carreros estrangers passió madrilenya  a Londres
                                            parpelleig de la tristor desesperada temps que
                                            fuig amb una altra
                                            o l´andante non troppo del Concert per a Orquesta de Bartòk
                                            que ell anomenà Elegía


                                            elegía per a aquells dibuixants que torturen la ciutat
                                            amb la publicitat. Cigars gegantis entren pels anus


                                            begudas metal.liques


                                            automòbils de jaqueta


                                            Líder electoral sonrient és destruit per la pluja, la floridura
                                            programa anihilat per la realitat


                                            s´alcen els punys


                                            el cambrer pàl.lid porta els croissants


                                            el poema s´obre al bell mig de ta vida
                                            caça´l amb cura punxa´l perfectament per a ta col.lecció
                                            vés-te´n després al cine amb
                                            i creua el mar
                                            és el millor esport estètic per a guarir els teus mals
                                      
                                            hom també pot recórrer a la secció d´anuncis


                    -Juan Manuel (versión catalana del poeta y filólogo Daniel Nomen. 1.986)-


                                  O  F  E  R  T  O  R  I  O
                                   Ballen ebris borratxera de cal gros del ví de l´esperança 

                    Entorn de la misèria intel.lectual
                              aixequem les nostres copes fartes d´imaginació
                              amunt els versoso per volar desseble la mesquinesa
                              mantinguem en l´home el seu instint creatiu
                              sempre dansant el ball de la rebel.lia
                              alimentant l´esperit de la subversió
                              golpejeu sobre el vell tambor del cervells
                              que fins el més embrutit assenta
                              el so el canó revolució.

                                            COR SECRET DE LES BONES PERSONES

                                            Deus, Cap dels Exercits Sagrats, ajuda´ns
                                            ni la sonsónia ni el canó ni la revolució
                                            la mas bella acció presor censura paredón.


-Juan Manuel ( de Requien del "Lagarto, lagarto, toca fusta". Versión del poeta Eduard Escofet)-

                         E  L    D  I  A    D  E    S  A  N  T    J  O  R  D  I    2  0  0  1
                                                                                                     para Gonza y Meri

                 La mañana con cambios de nubes, rachas de viento, ocultamientos esporádicos del sol y chaparrones intermitentes. Viento todavía frío que hacía sentirse cómodos dentro de sus gruesos abrigos a los dos filósofos. Belleza del campo por la zona donde paseaban aún mayor por algunos pequeños accidentes geográficos. "Geológicos", se había afirmado y debatido entre el Anuario del Excursionista Aragonés Progresista y el Pilarista Científico. Un montículo escarpado próximo, con tomillo, retama y pinos saliendo entre las rocas, hacían más agreste al contorno. Incluso en la ladera sur del montículo, una roca enorme, sostenida por otras más pequeñas, se había quedado a medio camino de lo que podía suponerse una violenta caída hacia el valle, detenida firmemente por un capricho de la naturaleza. En el llano, debajo de ella, Adriano hizo un gesto pomposo y fabuló dentro de sus posibilidades en un tono festivo:
               - Qué majestuosa y solemne está la naturaleza. Como gradúa su inevitabilidad a escala grandiosa. Centenares de años hace que está aquí esta roca, descrita por poetas y pintada por los artistas locales e incluso algún francés, desde el diecisiete.
               - Sí. La he visto reproducida una y otra vez en el museo local de Jaca cuando me llevaste anteayer.
                 Me gustaría asistir al gran momento en que ruede hacia el valle definitivamente, dentro de unos centenares de años más. Que obsesión faústica por los límites de nuestra corta vida.
              Como Juan Nicolás estaba de buen humor aquella mañana, quiso afirmar algo en oposición, la seguridad de la intervención humana y la perfección de su contingencia.
              - Antes de que caiga, van a construir allí en la altura un gran templo. En el se adorará al dios que ha creado esta belleza. Será un templo famoso.
              - No solo por la roca.
              - No solo por la roca que será un punto de referencia turístico o planimétrico, sino por la apasionada certeza de la congregación de adoradores que asistirán al templo, los vecinos de toda esta comarca. El templo se verá desde lejos y contribuirá a la felicidad y salvación de todos los habitantes de por aquí.
             - Bueno, todo eso es imposible. Me quedo con mi roca.
             Y apenas había iniciado una sonrisa de jugada maestra cuando oyeron un crujido y la roca cayendo en un momento aplastó a los dos filósofos sin tiempo al menor análisis coyuntural tanto materialista como metafísico.
              Yo no estaba allí pero es totalmente cierto que hubo un silencio animal en aquella zona. Después hubo matorrales que se recuperaron y pudieron erguir de nuevo sus tallos para continuar decorando la geología. También se reanudaron los cantos de las aves.
              Una pareja de urracas fueron las primeras en lanzarse rápidamente sobre el gran espacio húmedo que había abandonado la roca y comenzaron a picotear las larvas con frenesí.


                                                            -Juan Manuel-




                   Un fuerte abrazo y poético beso masónico a mi gran amigo, el poeta Juan Manuel, escudero de tertulias poéticas y de brindis con absenta libertaria.
                   OS RECOMIENDO QUE VISITÉIS SU AMPLIO SALÓN LITERARIO